sábado, 31 de diciembre de 2022

Hoy es "Noche vieja" y mañana... Año Nuevo será!

Noche vieja, noche anciana, noche antigua, o última noche del año. El 2022 se extingue en un último susurro primordial, estival por estos lares. 

Todos los momentos del año se conjugan en un soplo de recuerdos furtivos que palidecen cuando pensamos que se fueron más rápido de lo que esperábamos. 

Ya nadie va a escuchar tu remera, la tela no desprende sonidos. 

Todo pasó rápido, pero a la vez, fue un año largo. Extenso. Amorfo. Desigual. Desparejo. Cruel por momentos. Dadivoso en otros...

La mayoría de los argentinos nos despedimos de este año con una sonrisa en el rostro, con el leve alivio mundialista que vino a poner paños fríos sobre la herida de tanta destrucción económica. 

No importa.

No interesa. 

Sor Teresa.

Todos nos vamos a la cama felices, semi o total-mente-en-pedo, como corresponde para despedir a un año así de intenso.

Espero que tengamos un mejor año en el 2023. 

Amor, alegría y felicidad para todos. 

Hasta el año que viene! i-chin-chin jojojo

Me despido con la mejor postal del año!



viernes, 30 de diciembre de 2022

Vendiendo Argentina por un dólar

No, no es este otro posteo más sobre la República Argentina y su conflictiva y tóxica relación con la moneda estadounidense. Que si me preguntan a mí, les diría que Argentina tendría que seguir el camino que han hecho otros para convertir su porpia moneda en una moneda lo suficientemente fuerte para rivalizar con el dólar y no depender de las fluctuaciones del mismo. Claro, alguno saltará a decir que no es así, que eso no es nada fácil, etc, etc, y la mar en coche... y lo sé! Yo sólo digo lo que pienso que sería lo mejor, no lo que creo que sea más fácil... Y si no es ese el camino no sé, crear una moneda regional sudamericana, como una especie de Euro pero sudaka, no sé, el Inca podría llamarse. Piénsenlon sres jueces del apocalipsis... Ah pero claro, sus jefes de Europa y USA no se los permitirían... Bueno, a ver si alguien (derecha o izquierda) se digna a defender la soberanía alguna vez en la vida carajo. 

Hecha esta aclaración, continuamos con la programación habitual...

Este es un posteo sobre el libro que recién terminé Vendiendo Inglaterra por una Libra 2, la segunda parte o, mejor dicho, el segundo tomo de 3 que viene escribiendo el señor Norberto Cambiasso y que publica la idónea editorial GOURMET MUSICAL. 

Este libro del señor Cambiasso (no confundir con el jugador de fútbol) nos cuenta un poco la historia de la gestación, auge y caida de un género dentro del rock que suele ser bastante bastardeado y es el rock progresivo (y en este caso específico, el británico). Cómo surge, cuales son sus principales referentes y toda una relación de contexto socio histórico y político enlazan una narración intensa y atrapante pero no por eso menos compleja. Libro de tamaño grosor y data no suele ser un libro ameno para leer en el subte mientras vas a trabajar, es un libro que requiere sentarse en casa tranqui, tomar un lápiz H, y leerlo tranquilamente, quizás con el Spotify a mano para ir escuchando algunas de las cosas que el autor va referenciando a lo largo y ancho del libro. Sí, ya sé, es un libro muy específico, para un público aún más específico y tenes que ser muy fan y nerd para leer (y escribir) un libro tan pero tan específico. Si sólo te gusta Pink Floyd o sos del palo del Génesis ochentoso, éste NO es tu libro. Áquí se mencionan, no sólo a las grandes bandas del subgénero, sino que además un muntón de bandas menos conocidas, muchas bandas satelites, muchas perlitas y cosas interesantes para descubrir y alguna que otra cosita innecesaria de relleno, pero en sí, vale todo para darle una escuchada. 

El 1er tomo (re editado en 2019) es un libro intenso y maravilloso, en el cual hace un enfoque del género en cuestión desde el primer punto de vista a abordar: de la psicodelia al progresivo. Aquí menciona como la principal fuente del progresivo es su lógica derivación y transmutación desde la psicodelia en el bienio 66-67 hacia la consolidación del prog dos años después. Aquí semencionan muchas bandas que uno ya conoce pero hay algunas perlitas interesantes que te llevas consigo y agradeces al autor por su férreo trabajo de historiador y explorador del pasado musical. Se agradecen bandas como Tomorrow, Third ear band, Edgar Broughton band, o la bella Soundforest. También el haberme hecho escuchar Hawkwind como corresponde, y muchas, pero muchas bandas más.

Este 2do volúmen no sólo está a la altura de su predecesor sino que además se nota cierta maduración en la escritura de Cambiasso, no porque no estuviera bien antes, sino más bien porque el haber escrito ese primer libro le dio la suficiente confianza y seguridad que le da a cualquier escritor ya haber publicado y tenido su experiencia previa. Aquí se nota un trabajo más depurado y concreto (aunque el libro es apenas un poco más extenso que el anterior tomo). Pero Cambiasso tomó nota de lo que importa y de lo que no tanto. Si bien, el libro lleva su tiempo de maduración y degustación, es importante remarcar que en este segundo ejemplar todo se nota más armónico. Aquí el enfoque tiene que ver con el revival del folk británico y su posterior desarrollo y mutación en diversos géneros y vertientes del prog folk británnicum. Así como en el primer libro los platos fuertes eran Hawkwind, Pink Floyd, Yes, y Emerson, Lake & Palmer, aquí lo son Pentangle, The Incredible String Band, Génesis y Jethro Tull. Aquí agradecemos la mención de bandas tan desconocidas como interesantes like: Comus, Spirogyra, Fuchsia y Trees...

Queda para el 3er tomo (que vaya dios a saber cuando lo puede sacar el señor Cambiasso) bandas tan importantes que apenas han sido mencionadas como King Crimson, Van Der Graaf generator, y otras más relacionadas con la escena de Canterbury, el jazz rock, etc, etc. Esperamos pacientes a este tomo entonces como supimos esperar la segunda entrega. Recomiendo a todo aquel que le guste disfrutar de la buena música y en especial del rock en una de sus etapas más ricas y experimentales de su historia (aquella misma que la gente que odia lo complejo detesta). Una época tan increíble en cuanto a sus aristales experimentales que a día de hoy no pueden ser más que las antípodas de donde estamos parados en cuanto a creación musical. Y aunque parezca una obviedad cronológica, nunca estuvimos tan lejos de los sesentas como ahora, para pesar de nuestros queridos oídos melómanos. 

Mi única objeción que me reservo respecto a estos libros de Cambiasso y sobre todo al último tomo que salió este 2022 y sólo por el hecho de que el mismo autor abre el juego a mencionar las escenas contemporáneas a lo largo y ancho del mundo en diferentes puntos del globo, dejando de lado la de nuestro país, hecho bastante curioso teniendo en cuenta que Argentina fue uno de los pocos países de habla hispana en crear y cimentar una escena rockera local de relevante importancia (no desde lo masivo pero sí desde los creativo, con sólo mencionar los casos de músicos y sus respectivas bandas como las de Nebbia, Spinetta, Martinez, Santaolalla o García por mencionar sólo algunos de los más conocidos). En fin, entiendo que el autor no quiera caer en el seudo chauvinismo y ombliguismo de mnencionarnos, en un giro tan típicamente argentino de autovalidación, pero al menos valía la pena la mención. Existen paralelos impresionantes de búsquedas y discos que han salidos por las mismas fechas por ejemplo el caso del Génesis de Gabriel y su coincidencia con el Arco Iris de Santaolalla, sólo por mencionar una. Las coincidencias son tan impresionantes que al menos valdría la pena una mera mención pasajera siquiera. En fin, el libro es de Cambiasso, cada cual hace foco donde le piacce, de todos modos es un gran libro y sirve mucho para los fans de la buena música en general. 

jueves, 29 de diciembre de 2022

El problema de las listas negras




Y sí, el tema de las listas negras ES un problema, pero sobre todo lo es porque es una práctica fascista (aunque precede a los camisas negras italianos), pero me refiero a que solía ser una forma de poner en una lugar a todos aquellos que están contra nosotros, a nuestros enemigos. El tema es que esta práctica que podía terminar en la desaparición y posterior exterminio del "otro", se convirtió casi en un juego casero de "vamos a escribir en una lista todas las personas que me caen mal". Esto puede devenir en poner su nombre en el freezer o terminar haciéndole bullying a alguien en el colegio, o terminar en la famosa cancelación de una persona, sea esta famosa o no. 

El problema de hacer lista negras es ponerle nombres a las cosas que nos molestan, que odiamos, es personalizar ese odio y volcarlo en uno o varios seres, más allá que estos sean el mismísimo antricristo. Claro, a primera vista poner a tipo como Trump, Bolsonaro o Macri en la lista de los seres deleznables que odiamos parece algo razonable. El tema es que de por sí, estamos adoptando una práctica bastante fascista, más digna de ellos que de nosotros que estamos en contra de lo que representan. No podemos combatir al fuego con más fuego, fue el error de la guerrilla en los 60's/70's y es un error hoy querer devolverles con la misma vehemencia toda esa violencia que exudan por los poros los nefastos estos. 

Debemos ser creativos y pensar nuevas formas de confrontar a los poderosos o a las personas que consideramos dañinas. Quizás la mejor manera sea el oprobio y absoluto rechazo de sus pensamientos y de lo que representan, hasta la delegitimación pero no volverse ellos. No seguir esas prácticas fachistoides de ponerlos en el pabellón de fusilamiento. Y ni que hablar de aplicar esto a personas random de nuestras vidas que no nos bancamos por giladas. Poner a civiles o personas no públicas en el banquillo de la inquisición es el peor error que podemos cometer. Y quizás, por querer hacer un bien, por querer hacer "justicia por mano propia", terminamos cagando todo el asunto, cagando una vida, no solucionando nada al respecto y terminar quedando como los forros nosotros, como los únicos villanos de todo el asunto. 

Mucho pensar antes, mucho meditar, y no convertirse nunca en aquello que aborrecemos... he dicho!


miércoles, 28 de diciembre de 2022

La muerte de Poliamor

Poli va camino arriba, le gusta verse en las mañanas, como amor de primavera.

Poli va al baño porque siente ganas. Ya no es un niñato tío jodé...

Poli se estresa porque siente que ya no tiene suficientes amantes. 

Poli se trastorna porque dice que cuando tenía 15 se imaginaba que cuando tuviera 20 tal cosa... y cuando tuviera 30 tal otra. 

Poli es infumable. Ninguna de sus amigas la quiere, ni siquiera su hermana gemela Bi...

Poli da vueltas y vueltas, se acuesta con fulano, se acuesta con mengano, pero nada la satisface. Todos le parecen unos pobres gusanos. 

Poli siente que el mundo no está preparada para ella, que todos son demasiado básicos, se quedaron en la Edad Media, dice...

Poli ame un tano, (poliarmentano), es una figurilla árabe producto de esa década tan árabe que fueron los años 90...

Poli quiere sentirse una reina, o un su defecto una princesa, que todes la adoren, que le laman los pies y sientan que es mucho mejor que la vieja y conocida Mona...

Poli siente celos de su amiga, de su hermana, siente envidia de todas aquellas que pueden asentarse de una sola vez y para siente. 

Poli se siente frustrada, fracturada por un mundo posmoderno que no la entiende, la usa solo como un punto de descaraga de frustraciones y ya...

Poli se siente tan enajenada que piensa que su nueva performance de influencer en la generación de cristal es debido a un talento y carisma personal...

Poli es una pobre chica, como la Stacy Malibú... No le pregunten nada a ella porque no sabrá que responder...

Poli se creía una gran pintora, una gran artista y poeta, pero Poli es sólo Poli, un cúmulo de relaciones vacías y sin sentido que flota por la sociedad como una nube pasajera...

***

No culpemos a Poli, no hagamos con Poli lo que ella hizo con nosotros, leña del árbol caído. Poli necesita amor, como todos nosotros. 

Es solo que Poli es lo contrario a amor. Lo es y no lo sabe aún. Y sigue viviendo en esa contradicción latente, lacerante de su más absurdo y contradictorio ser. 


lunes, 26 de diciembre de 2022

El potro fantasma


Estaban aturdidos por los truenos. La atmósfera era de un alto grado de electricidad y, en su inocente pensar, se figuraban que el barómetro estaría por los suelos. Aunque para ser precisos, ninguno de los dos estaba muy seguro de lo que eso podría llegar a significar. 

-Acampemos acá Meli, en cualquier momento se viene el cielo abajo...

Ella tenía una cara de circunstancia sospechosa, como cuando de chico te dicen que los regalos ya llegaron y que justo te perdiste a Papá Noel cuando fuiste a la cocina a buscar un vaso de gaseosa. 

-Bueno, dale. Pero Pipa, me parece que abajo de estos árboles puede llegar a ser peligroso, mirá si cae un rayo...

No había tiempo para discusiones, el cielo estaba cambiando de plomizo a negro. Parecía una especie de eclipse por la oscuridad que se cernía sobre ellos. Rápido se corrieron de bajo el gran roble en dirección al pequeño río que estaba a pocos metros, aunque manteniendo cierta distancia del borde por si llegaba a desbordarse. 

-Listo! Pasame ese parante...

-Mfff uffff hop! Yastá.

Los primeros gotones caían como piedras sonoras. Los truenos acompañaban el momento límite de armar la carpa a velocidad record como si se tratara de una competencia de armado. Sus caras demostraban seriedad y concentración. Las gotas empezaban a pegarles en el rostro. En menos de cinco minutos tenían casi todo listo. Ambos metieron todos sus bártulos y se tiraron dentro como si fueran topos asustados, casi como zambulléndose en una pileta olímpica. 

-Uf, lo logramos gordo. Que cagazo que me dió todo esto... que nervios...

-Sí, totalmente... Tranquila, ya estamos adentro... zafaroni!

Los dos se quedaron guardando algunas de sus cosas, tratando de darle orden a ese micromundo de caos que es la carpa Iglú cuando pasan aquellos pormenores en medio del campo. La luz estaba bajísima, parecía de noche hasta que de pronto volvió, menos de cinco minutos después llovía a cántaros, con la fuerza e intensidad que sólo logran las lluvias campestres. 

Ambos se quedaron en silencio, escuchando la sucesión interminable de gotas sobre el cubretecho de la carpa. Ninguno dijo nada, pero los dos temían que hubiera alguna rotura y se filtrara agua. Sin embargo nada de eso parecía suceder. Meli se acurrucó en él... Pipa tuvo ganas de cojer. La lluvia de telón de fondo le parecía demasiado tentador para dejarlo pasar, sin embargo estaba cansado y tampoco daba mucho. De a poco Pipa se empezó a quedar dormido hasta caer en ese red de inconsciencia en la que no se sabe a ciencia cierta si el tiempo se detuvo o si se cayó en un agujero de Alicia y todo transmutó.

El silencio se hizo intenso y el mundo pareció fundirse en algo difuso y acuachento.

Imágenes confusas, restos diurnos y otras visiones pasaban por su cabeza hasta que la voz de Meli lo sacó de ese trance soporífero. 

-Pipa!! ¿Y eso?? 

Despertó de golpe, alterado.

-Ay! ¿Que pasa che? Me asustaste. 

Ella estaba sentada contra el cierre de la carpa. Haciendo silencio con su dedo índice. Ahí vuelve, mirá, escuchá!!

Pipa se restregaba los ojos entre confundido y molesto por haber sido despertado de esa manera. Ya estaba por putearla por la jodita cuando escuchó un trote que se acercaba. Era el sonido de un galope cansino, que se acercaba de a poco. La lluvia había parado y se escuchaban los cascos del caballo chapotear sobre el pasto húmedo. Pipa se despertó del todo y con Meli se miraron entre confundidos y asustados. 

-¿Que? Es una caballo suelto. 

Ella lo miró más aterrada de lo que él esperaba. 

-Sí, pero hace como diez minutos que está trotando alrededor nuestro. Me parece rarísimo. Y perturbador... Por eso te desperté así, perdoná. 

Pipa se quedó oyendo entonces el galope. Era cierto, parecía estar trazando círculos alrededor de la carpa, luego alejarse y volver a circundar a la carpa, por momentos pasando demasiado cerca para el gusto suyo. 

-Quizás sea un paisano que nos quiere asustar, quizás estamos en sus terrenos, no sé...

-Porfa Pipa, andá decile algo...

Pipa la miró seriamente. No quería salir ni a palos pero en verdad todo era demasiado molesto, por no decir perturbador. No quedaba otra que mostrar su valentía frente a su novia. Le asintió, buscó su navaja de cuando de chico iba a los Scouts, se persignó con disimulo y tomó coraje para salir de la carpa. El galope era casi ensordecedor. 

Pero como si se tratara todavía de su sueño extraño, donde lo real se transfigura con lo onírico, al salir de la carpa empuñando su Victorinox, no encontró nada. Ni siquiera el sonido. La llamó a Meli diciendole que no había nada ni nadie. Ella salió con una expresión de incredulidad. Miraron a su alrededor, y sólo el río, los árboles un poco más lejos, y de fondo, las montañas. Se miraron confundidos y a la vez, muertos de miedo. El cielo se abrió y un día soleado y celeste emergió frente a ellos. Eran apenas las dos y media de la tarde.

Levantaron campamento de inmediato y se dirigieron al camino que llevaba de La Caldera a Salta. Apenas se apearon a la ruta pedregoza vieron acercarséles una silueta. De lejos parecía una avispa negra que se arrimaba a sus ojos, luego vislumbraron que se trataba de un caballo. Ambos se detuvieron en seco, pálidos, agarrándose de las manos. De pronto, como si por arte de magia se hubiera cambiado el espectro, emergió una persona del caballo. Al estar más cerca comprendieron que era un vaqueano. 

-Buen día señor. ¿Como está?

El hombre de rostro rojizo y autóctono los miró serio, pero amable. Ambos se avalanzaron sobre él con una retahíla de historias y situaciones que habían vivido en la última hora. 

-¿En donde estában parando?- Preguntó en seco, sin más dilaciones. 

La pareja le señaló el lugar. El hombre palideció por un segundo y luego les dijo que aquel era un lugar sagrado, donde nadie es bien recibido allí. Un lugar "no apto para humanos", luego los saludó y se fué al galope ligero, mirando donde habían estado acampando y negando con la cabeza. Desapareció rápido tras la primera cuesta. Ahora hacía un calor fortíssimo. Se miraron y decidieron seguir camino arriba casi sin hablar, sin poderse explicar nada de lo sucedido. 

No hicieron más de cincuenta metros que entonces se volvió a nublar. A lo lejos se escuchaba regresar un galope lejano y en el acto Meli estalló en un llanto nervioso. Estaban solos otra vez, a la vera del camino, no se veía a nadie en kilómetros a la redonda y seguían relativamente cerca del lugar del "suceso". Pipa trató de mantener la calma abrazando a Meli. Intentó hacerla caminar para alejarse de allí pero era imposible. Ella tenía un ataque de pánico muy fuerte y Él, atemorizado tanto como ella, sólo atinó a cantarse unos villancicos de su niñez. 

sábado, 24 de diciembre de 2022

Rockeándola alrededor del árbol de navidad


"You will get a sentimental feeling..."

Rockin' around the Christmas tree


Si hay algo que nos traen las fiestas, y sobre todo Navidad, es un sentimiento de nostalgia imposible de enmascarar. Este es uno de los motivos fundamentales por el cual hay gente que odia o sufre navidad. No les gusta esta fiesta porque les trae a recuerdo las felices fiestas de su infancia. Hayan sido buenas o malas, la realidad es que las fiestas nos recuerdan otros tiempos, con seres que ya no están y cosas demasiado vinculadas con los afectos y las emociones. 

¿Está mal todo esto? Claro que no, pero es un hecho de que no todos somos iguales. Mientras algunos nos regodeamos en los tiempos idos, los recuerdos y sabemos que la nostalgia tiene un sabor agridulce, aún así la sabemos pilotear y hasta disfrutar. Otras personas le rehuyen a todo aquel rollo nostálgico como a la misma peste. Detestan el pasado, detestan todo lo que sean los recuerdos y no quieren saber nada con este tipo de reuniones que los confronten con sus propios fantasmas del pasado. 

Charles Dickens, aquel escritor tan canónico de la Era Victoriana, supo crear en una de sus obras maestras más breves y simples el (quizás) punto más alto de su carrera y es que "A christmas carol" (Una canción de navidad), es un cuento que narra la historia de Scrooge, un avaro solitario y amargado que odia la navidad por justamente todo aquello que mencioné antes. Básicamente lo confronta con sus propios sentimientos y emociones y eso es algo que un tipo de su posición no se puede permitir porque choca con el ávatar que el mismo se forjó, el de un cerdo capitalista avaro y rencoroso que odia a todos y que así le da la excusa perfecta para no ser solidario ni afectuoso con sus congéneres. Básicamente es como el dragón Smaug que vive dentro de la montaña solitaria, durmiendo arriba del oro que consiguió de formas malhabidas. 

No es casualidad que tanto Dickens como Tolkien tuvieran visiones tan anti presbiterianas, siendo ellos católicos, la idea de no ser un egoísta que sólo piensa en su propio bienestar y que no le importa siquiera algo tan básico como su familia tiene todo el sentido del mundo. Volviendo a Dickens, creo que su idea más brillante de dicho cuento es el hecho de haber pensado la idea de que a Scrooge, lo visiten tres fantasmas. Todavía el halo gótico romanticista no se había extinguido y Dickens supo sacarle el jugo a la idea fantasmagórica dándole un giro inesperado. Los fantasmas no buscan su mal sino su bien. Y la concepción de dividirlos en tres (Trinidad=Navidad): el fantasma de las navidades pasadas (que vendría a ser ese que nos confronta con nuestros recuerdos, nuestro pasado y la forma en como manejamos el sentimiento de la nostalgia, si para bien o para mal), el fantasma de las navidades presentes (que nos confronta con quien somos hoy, en esta navidad, que estamos haciendo, que cambiamos o no hasta ahora) y finalmente, el más tenebroso, el temido Fantasma de las Navidades Futuras (que es aquel que en relación a quienes somos hoy, nos muestra futuros posibles, y ahí es donde entra la cuestión moralista y aleccionadora). 

Está perfecto, pero más allá de todo esto, creo que es interesante rescatar quienes somos, qué es lo que nos genera este tipo de fechas alegóricas, repensar porque nos genera rechazo y tratar quizás de romper el molde para no quedar atrapados en nuestra propia lógica Scroogeana que en definitiva nos termina convirtiendo en ese Grinch que odia todo lo que los demás disfrutan (aunque parezca que cada vez menos gente disfruta de estas fiestas, pero ese es otro tema). 

lunes, 19 de diciembre de 2022

ARGENTINA CAMPEÓN DEL MUNDO 2022


Argentina, o mejor dicho, la Selección de Fútbol, ha ganado su tercera copa del mundo. Después de 36 años!!! hemos vuelto a levantar la Copa y abrazar la gloria máxima del fútbol mundial. 

¿Hay algo más que se pueda decir al respecto?

A título personal quiero decir que espero este suceso desde el mundial de 1990 en el cual tenía casi siete años pero guardo algunos recuerdos del suceso. Esa primera final que jugamos contra una Alemania recién unificada y donde se les otrogó a los germanos un penal que no fué, sentenciando un resultado final sencillo para ellos y muy frustrante para nosotros (y sobre todo para nuestro héroe de aquel tiempo, el Diego). 

Después de esa primera gran frustración que me dió el fútbol (recuerdo llorar mientras veía al Diego llorando), vendrían otras como la de '94, donde terminarían por liquidar al Diego futbolista con ese antidoping (una especie de cama que le hicieron y de cobro de favores a él, a Grondona y a la AFA). 

Luego una seguidilla de mundiales frustrantes... 1998, el fatídico 2002, el 2006... el 2010... y así volvimos a una final como la del 2014. Pero no pudimos vencer a los germanos nuevamente. Otra vez un penal que no se cobró a nuestro favor. El fiasco del 2018... y así, parecía que nunca más íbamos a ganar un mundial...

Sin embargo, algo pasó, alguien frotó la lámpara, los astros se volvieron a alinear a nuestro favor yb un equipo increíble se armó, pegó onda, lo mejor del grupo anterior (Messi y Di Maria) con lo mejor de las nuevas camadas (Dibu, Julián Álvarez, Enzo Fernández, De Paul, etc). En fin, Scaloni supo congeniar a estos muchachos, más allá de la diferencia de edad, y uniendo su pasión con el adn futbolero que nos caracteriza pudimos conseguir lo que parecía imposible, UNA NUEVA COPA DEL MUNDO, siendo que ahora somos TRICAMPEONES, dejando atrás a Francia y Uruguay. Sólo por detrás de Brasil, Alemania e Italia...

Me alegra mucho este triunfo que esperaba más en otros momentos de mi vida, porque más allá de lo personal, me da alegría por Messi sobre todo, que se lo re meressi y todos los jugadores, pero sobre todo por mi querido pueblo que amo. Estamos re locos los argentinos pero somos un pueblo divertido, creativo, super intenso y adorable. Somos peleadores, somos combativos, somos insoportables, pero somos gente de gran corazón, genuinos y amistosos. Tenemos consciencia de quienes somos y de donde venimos, aunque a veces parezca que nos olvidamos, pero somos un pueblo re contra solidaria y super abierto al mundo. Siempre ha sido así, más allá de los políticos de turno, el pueblo es inmenso en su apertura y no necesitamos dar muestras de humildad porque hace doscientos años vivimos en crisis, siempre a punto de despuntar, pero impelidos por fuerzas externas. Somos un pueblo sufrido más, como Croacia, como Brasil o cualquier país árabe. El que no nos entienda ni conozca nuestra historia habla por boca de jarro y no sabe nada. 

Me alegra este triunfo porque no es sólo de Argentina, es de toda Sudamérica, esa región marginal a la cual Europa aborrece, desprecia y teme. Esa región que discrimina y que nos estigmatiza como salvajes, pero que en el fondo saben que no es así, que es una región con muchísimo potencial, más rica, con gente más bella y mejor en todo sentido. Los comentarios de envidia y resentimiento son pura basura del viejo continente, una región de hipócritas que tiene menos altura moral para hablar después de su larga y agónica historia de muertes, invasiones, asesinatos, robos y violaciones a los derechos humanos a lo largo y ancho de su historia desde los últimos 5 mil años hasta el presente. 

Viva Argentina y viva Sudamérica, región del fútbol más lindo y pasional que existe!!!


viernes, 16 de diciembre de 2022

Homenaje a Tribilín

Tribilín debe ser uno de los secretos mejor guardados de la historia de los dibujos animados. 

Nadie sabe a ciencia cierta de qué es o en que consiste el ente llamado Tribilín. 

Partiendo de su nombre que es ya de por sí bastante ridículo y no deja lugar a sospechas. 

De entrada nos damos cuenta que un personaje que se llame así (o en inglés Goofy) se trata de un tarado. 

Pero ojo, no vengo acá a hacer leña del árbol caído. De hecho, hay que tener corazón de piedra para no quererlo. 

Goofy o Tribilín es un ser harto querible. Es medio, o bastante, marmota. Se ríe como menso y su andar es lento y cansino como el de los idiotas...

Tribilín (lo voy a seguir llamando por el primer nombre que le conocí) es el clásico alto bobo, de movimientos torpes y espásticos, que no sabe controlar su cuerpo y por pecar de iluso mamerto hace muchas cagadas. 

No tiene ese halo de perfección maligna de Mickey, ni de fiereza impulsiva de Donald (siendo el pato el personaje con el que más me identifico). No, Tribilín es un pobre soquete sin remedio, un tonto inofensivo (aunque no tanto) que peca solo de ser torpe.

Me encanta además esa necesidad de hacer todo tipo de deportes y acciones extremas, siendo que justamente es el más estúpido con su cuerpo y movimientos. Claro que justamente ahí está la gracia del personaje, que además habla como un verdadero zopenco. 

Tiene voz de tarado y usa un gorro clásico del tonto del pueblo. Con un par de zapatones gastados y rodillas salidas, chuco y con la lengua afuera. ¿Acaso existe manera más clara de hacernos entender lo pelotudo que puede llegar a ser Tribilín?

Y sin embargo, por eso se lo quiere tanto. 

Punto súper extra para el momento en que se tira por alguna colina, precipicio o altura y pega un alarido muy gracioso. 

Por eso, no importa si es taradúpido, imbécil o un simple infradotado, sea un burro, un perro o un caballo (para mí está claro que se trata de un perro de esos largos y flacos), lo importante es que acá Dinsey o quien sea que lo haya creado se ganó todo nuestros reconocimiento. A partir de este personaje vendrían miles de personajes animados en que su estupidez es porporcional al cariño que le tiene la gente. 


miércoles, 7 de diciembre de 2022

La congoja de los metaleros



Hacia finales de los noventas existían entre los grupos de adolescentes freaks y randoms, diferentes tribus urbanas. Aquellas que en los setentas eran dos o tres, en los ochentas serías seis o siete, para finales de los 90s se habían multiplicado de forma estrepitosa. No me voy a poner a enumerarlas pero con decir que dentro del punk y el heavy exístian varias subdivisiones, alcanza para entender mas o menos la idea.

Los metaleros siempre fue un grupo al cual me sentí más cercano, aún sin llegar a pertenecer al mismo, pero con el cual me daba un poco más. Sin embargo, si bien eran unos muchachones bastante simpáticos en términos generales (apenas un poco menos tóxicos que los punks), lo que detentaban como estos últimos era un nivel de estrechéz superior. Eran pibes (y con esto me refiero a que eran una de las tribus urbanas con menos mujeres en sus filas) muy pero muy cerrados, de un alto grado de adoctrinamiento y eran lo que se conoce como "más papistas que el papa". 

Nada que no fuera el heavy metal que empezaba con Iron Maiden y podía terminar con alguna banda más de finales de los noventas como Rhapsody o Slayer, (aunque sean estas anteriores a esa época), podía ser considerada por ellos y cuando me refiero a esto quiero decir que si les mencionabas una banda de hard rock (como The Cult o Ac/Dc) te decían que eras un blando. O si les mostrabas a los origenes de su género como Purple, Zeppelin o Sabbath, te decían que sonaban mal y que eso no era heavy metal. O sea, la cuestión era qué era metal o no, y por lo que a ellos respecta, nada lo era a menos que les gustara a ellos. 

Después te volvían loco con los diferentes subgéneros (Heavy, Black, Dark, Gotic, trash, doom, etc, etc). Si nada de lo que les mencionabas entraba en alguna de esas etiquetas entonces lo descartaban seguido de algún agravio. Es cierto que eran otras épocas de fanatismo extremo y de una visión cerrada y militante. Creo que una de las causas para que hoy sólo queden las 5 o 6 bandas clásicas de siempre, que escuchan los mismos vejetes que antes se burlaban de las bandas de los 70s que decían eran de vejetes. (Del cáliz de la burla del paso del tiempo no debes beber). Y bueno, entonces llegó el Nu Metal, a la mayoría de los metaleros este género no les gustó, el público (muy Mtv) cambió, cambiaron las generaciones y los metaleros pasaron a la historia como un recuerdo nostálgico de época que podemos ver bastante bien en la película Metal Lords de Netflix. Hoy son más un consumo irónico, casi nostálgico, y un adolescente de hoy que va a la secundaria y escucha Pantera o Sepultura es una anomalía en la matrix, un gesto demodé pasado de onda, igual que lo era yo a finales de los 90s escuchando a Zeppelin y The Who...

Muchos de ellos crecieron, maduraron, abrieron las cucas a otras bandas que no eran necesariamente "las que había que escuchar sí o sí para ser un señor metalero de ley". Los tiempos cambiaron y me divierte escuchar a muchos metaleros viejos de acá y de afuera, con una actitud menos beligerante, reconociendo que los otros rockeros, o de otros géneros, no eran unos blanditos, o sí, pero hacía una buena música digna de tenerse en cuenta (en muchos casos no en todos claro), y así es como comprendieron que la industria musical destruyó todo lo lindo de la amplia variedad del rock, y que hoy, todos (metaleros, punks, rockeros) lloramos por esa pérdida irremediable de toda la música que amábamos en detrimento de géneros tan horribles y espantosos que ni siquiera son dignos de llamarse tribus urbanas. La única tribu de hoy es precisamente la de la música urbana y san se acabó. Ahora, todos se lamentan de esta derrota cultural que nos llevó puesto a todos, cuando las rencillas que proponían antes eran si Charly hacía rock o no, si Riff era metal o era rock n roll o si Pescado Rabioso sonaba muy hippie, como me dijo un metalero cuando le hice escuchar en un recreo un poco de Hola, pequeño ser!

Ahora ya es demasiado tarde para llorar por el fiambre. Está frío y a todos nos queda esa congoja de los tiempos idos. Ya ni siquiera existe el color local para una rencilla de tribus. Y se lamentan todos porque nadie salió victorioso. 

lunes, 5 de diciembre de 2022

Encontrarlo todo en... lee




El tema de los signos es uan cuestión vital, de suma importancia. Todos los signos son importantes porque conllevan un saber, un concepto o idea y están cargados de sentido. Cualquier tipo de signo me refiero. 

En cuanto a los signos zodiacales para exactamente lo mismo. Todos los signos tienen su valor implícito y así, rodeados de misterios y significados, entramos en un fenómeno social que se renueva cada vez más y que pareciera cobrar más vigencia aún que las religiones. 

El asuntillo de los signos, el zodíaco, el horóscopo y toda lamar en coche, tiene más años que Matusalén, pero desde tiempos inmemoriales, los humanos venimos (además de rezándole a nuestros dioses regionales), pensando en los astros, en el porvenir y en porqué pasan tales o cuales cosas. Es en ese afán muy propio del humano de buscar respuestas a las incógnitas más fundamentales de todos los tiempos, donde el Zodíaco parece llenar un hueco que ni la ciencia ni la religión parecen llenar ni haber llenado nunca. 

Está bien, así es como debe ser en realidad. A cada pastor su rebaño. El rebaño del pastor zodiacal quiere eso. Una serie de indentidades generales y arquitípicas donde cual pueda hacer encajar su compleja subjetividad y a la vez sentirse habilitado para sentir afinidad o rechazo con otros personas del mismo o diferente signo. 

No vamos a entrar en debate con la ciencia acerca de si tiene asidero real la cosmogonóa que la arqueología tradicional propone. Esto es lo mismo que con el Tarot, la Quiromancia, adivinación, lectura del aura y un montón de cosas más en las que uno puede creer o no, y estamos en nuestro derecho de hacerlo. Fin de ese debate por ese lado. 

En cuanto a si debemos creernos todo lo que la Astrología nos propone bueno... como dije antes, está en cada uno pero lo que sí me queda claro es que tampoco se puede andar por la vida buscando o evadiendo personas según el signo que tenga. Eso es demasiado y creo que ahí es donde algo que es inofensivo puede interponerse en nuestras relaciones interpersonales y afectarnos para mal. Nunca se sabe si vas a encontrar a tu próximo amor en el signo que más aborreces o encontrar a una persona detestable en un signo que "supuestamente" te convenía. 

O sea, está más que claro de que NO SE LE PUEDE ENDILGAR TODO AL SIGNO de una persona. Eso es un error garrafal de estrategia de todo tipo. Es cierto que a veces podemos encontrar ciertas repeticiones en determinados esquemas astrológicos y si los escorpianos suelen ser gente un poco venenosa, los arianos ser bastante egocéntricos y agresivos, los piscianos bastante conflictivos y sensibles, los leoninos un poco vanidosos e insoportables también, y bueno... como los capricornianos suelen ser personas indiferentes que no se comprometen, o los acuarianos ser medio ajenos a su entorno, los geminianos suelen ser insoportables en su dualidad, los sagitarianos son medio forros, los virginianos unos pedantes y obsesivos de primera, los cancereanos suelen ser unos insufribles, lo mismo que los librianos y taurinos, que suelen ser más tercos que una mula. En fin... todos tienen sus miserias, como así también su costado positivo. Y claro que vas a encontrar gente de ese signo que cumpla con esas características, pero también vas a encontrar gente con características que no lo corresponden al signo, como su estuvieran cruzados los astros. Y claro, me van a decir que también tiene que ver el ascendente, la luna, marte, mercurio, urano y etcétera etc...

Por supuesto, todo tiene que ver con todo pero, y no tenemos en cuenta el Horóscopo CHINO acaso? El año en que uno nació también es bastante determinante, y si uno es conejo de fuego, chancho de agua y toda la wea... Bueno, y los nombres? Acaso los nombres no nos afectan? Acaso no hay características típicas de los Santiagos o las Magdalenas? Mmmmm que ricas! Sí, todo tiene que ver con todo. Somos, en definitiva, un conglomerado de influencias astrales, familiares, hereditarias, cósmico esenciales, espirituales y psicológico-sociales que vienen a sumar a lo que ya de por sí traemos al mundo como nuestro propio diamante en bruto, nuestra gema profunda, la esencia de nuestro ser particular que se encuentra en el fondo de todas esas capas que nos van tirando a lo largo de la vida para ponernos en un molde, catalogarnos y así ser uno más en la matríz... Pero no señores, existe algo más que todo este berenjenal en el cual nos encontramos varados. Tenemos que encontrar nuestro verdadera esencia, nuestra pepita de oro en lo profundo de nuestro ser. Y creo que es menos difícil de lo que pensamos, pienso que esa pepita esta ahí, a la vista, pero hacemos la vista gorda para distraernos con tonterías que lo único que hacen es hacernos uno más del montón y no la maravillosa identidad única que traemos al mundo para hacer brillar mientras pasamos por acá...

viernes, 2 de diciembre de 2022

El desbarbijado


Había un tiempo preterito pluscuanperfecto homónimo de los repollos menguantes, donde la habitación del norte soplaba vientos de angustia sempiterna. 

En esos momentos difíciles existía la situación compleja de la lobotomía extrema que dejaba ateridos los miembros extremos del corazón menguante. 

Daba dybala bala laika, en extremo oriente se disputaba el regicidio del magnicidio soviético de los dedos ocre, que bailoteaban en duro pavimento. 

Cuando pasó el temblor y pasó el esplendor, todo verdor perecerá. Las coronas de laurel fueron en retirada. Una retirada tan silenciosa como falsa. 

De a poco fueron reorganizándose la suma de todos los males. Y quedó como recuerdo un labio violáceo y amoratado que pedía a gritos ser mordido. 

Destruyendo todo signo de convención moral, se fue notando que el pandémico rostro del desierto, avanzaba como perla adoctrinada del alba. 

Cayeron todos como el silencio del tucu, que calla sus dolencias, no comunica sus penurias y todos damos por hecho que está ofendidísimo sin saber que carajo le pasa. 

Quizás, el desbarbijado se cansó de su soledad, de su autoexclusión, su propio ostracismo estalló en mil pedazos rompiendo todo vínmculo y parámetro de cercanía y amistad. 

Ahora sólo nos queda volver a tapar nuestros rostros pelilampiños, desbarbijados estamos a la buena de dios, o a la buena de nuestra propia Psique, una diosa mental que todos tenemos dentro y que tiende a fallarnos cuando más la necesitamos. 


miércoles, 30 de noviembre de 2022

La Selección

La Selección Nacional Argentina es esa pasión que nos acompaña a todos desde niños, una pasión que compartimos con padres, hermanos, amigos, vecinos, gente random que pasa por ahí. Es una pasión que une a un país y eso es hermoso. 

Bueno, nada, felicidad!

martes, 29 de noviembre de 2022

El proceso de "reorganización" nacional de palabras y sentidos

<<<<<<< XD (Sic)

En los últimos años, derecha e izquierda se siguen dirimiendo el poder, aunque sea el "fin de la historia". 

Pero los términos derecha e izquierdas son meras palabras, construcciones, quizás alguien que se dice de IZQUIERDA vea que un gobierno de izquierda no es de izquierda sino de "izquierda", centro con matices de izquierda, centro izquierda o derecha, etc. El hilo es muy fino y da para discusiones largas y estériles que no conducen a ningún lugar. A grandes rasgos existen dos modelos, el pro empresa y el que trata de matizar todo aquel desbalance que significa vivir en un mundo en definitva capitalista. 


Pero bueno, esto significa que los viejos odios, partisanos vs fascistas, republicanos vs falangistas, comunistas vs capitalistas, guerrilleros vs militares, o trabajadores vs patrones, la lista es larga y no tiene fin. Desde el inicio de la humanidad deben existir estas diferencias, estas luchas entre dominadores y dominados, entre apropiadores y expropiados, en fin... me detengo acá sino no paro más. 

Volviendo al inicio, existe un nuevo entre comillas campo de batalla y es el de la apropiación de significado. En realidad esto es más viejo que Matusalén, pero en los tiempos de la sobre información, esto se puso en verdad de moda. Discursos o palabras de izquierda que la derecha se apropia como vemos en los últimos tiempos en Argentina, donde fascistoides de opereta como Milei se hacen los revolucionarios, autodenominándose Libertarios (que eran los anarquistas de principios del siglo XX), o diciendo que ser de derecha es ser rebelde... En fin, no voy a discutir acá el disparate de todo ese discurso podrido y denso, pero lo peor de todo el asunto es que esa ensalada conceptual, esa falacia derechista hace eco en pibes que no saben un carajo ni tocan de oído todos los males que esta gente ha traído para todos y cada uno de los que habitamos el mundo. Es lamentable, y por otro lado, estamos los que escuchamos toda esa sarta de pelotudeces y no podemos hacer otra cosa que indignarnos como unos pelotudos. Porque los pibes están en la suya y que venga un "viejo" a decirles "no, ese tipo es un zorro, te está engañando" sólo refuerza el pensamiento de que "es por ahí" la cosa...

Claro, todos los que nacimos hasta la década de los 80s inclusive, crecimos en un mundo y con gobiernos democráticos pero de derecha, neoliberal, refractaria, recalcitrante, gorila, el término que quieran, pero gobiernos de derecha. Entonces, más allá de afinidades históricas familiares, casi toda nuestra generación abrazó la adultez oponiéndose a toda esa ralea de políticos berretas anti patria, a todos aquellos que destruyeron la economía y dejaron un saldo de pobreza estructural irremontable hasta hoy. Y encima muertos, matufias, persecución política, el corralito, el 2001, etc. 

Ahora la izquierda intenta utilizar los mismos métodos y así como existió un programa que se llamaba "Algo habrán hecho" en referencia a la asquerosa frase bazofia de la mal llamada "mayoría silenciosa" cuando se les preguntaba en los 70s/80s acerca de los desaparecidos. O la un poco más jocosa "Argenzuela" que Rial se apropió para su programa y que en verdad ya me tenía los huevos al plato. En fin, son pequeños actos de resitencia en un mundo copado por el Imperio Romano que nunca cayó y que no puedo creer que Philip K. Dick no se diera cuenta que era su propio suelo donde habitaba. 


lunes, 28 de noviembre de 2022

La noche de los desaparecidos



 24 de marzo, 2076

Hannah corre tras su perrita que no quiere ponerse la correa y escapa apenas la dejan en la vereda. Nicole, su madre le pide que cuide bien a Curly ya que es su responsabilidad y que no le comprarán otra mascota en caso de que ésta se escape. Hannah asiente, y si bien tiene diez años, piensa que está a la altura del reto de cuidar a su "cachorra". 

Curly da unas vueltas sobre sí misma, persiguiéndose brevemente su propia cola movediza y luego regresa a Hannah con la lengua afuera. Está todo bien. Las tres siguen caminando en dirección a las viejas dársenas. 

-Má, ¿puedo invitar a mis amigos el finde que viene? 

Nicole apresura el paso. Sabe exáctamente a donde se dirige la pregunta.

-Sí. Ningún problema.- Responde secamente. 

Caminan algunos pasos más, sintiendo el rigor del silencio incómodo entre las dos. Excepto Curly que sigue con la lengua afuera, al paso y con reluciente correa a cuestas. 

-¿Y a Johnny? ¿Lo puedo invitar?

El momento de la verdad. Nicole sabía que esto iba a terminar en esa temida pregunta. 

-No sé Han, ya veremos. 

-Pero ¿por qué no lo querés?

Nicole siente ganas de fumar, aunque nunca probó un cigarro. Algo que se dejó de usar desde hace cincuenta años.

-No lo sé Han.- Una breve pausa para pensar mejor su respuesta- No es que no lo quiera. Así como decís vos. Pero no me gusta que te haya pegado. 

-Pero Ma, eso fué el año pasado. Ahora sómos amigos. Porfa!

-Bueno no sé. Dejámelo pensar. Quizás para vos ya pasó pero para mí no es tán fácil. Quien golpea nunca deja de hacerlo. Puede estar "impregnado".

-Otra vez esa palabra rara ma. ¿Que car... perdón, que significa estar "impregnado"?

Nicole se lleva las manos a la boca haciendo la mímica que le había visto hacer a su abuela cuando era chica y la dejaban a pasar con ella todos los fines de semana. Que incordio! Era la vieja más malhumorada del mundo, pero aún así la quería. Le llamaba la atención su rostro agrietado y su uso completamente informal del léxico, por no decir que ladraba algo conocido antiguamente como "malas palabras". Más allá de eso era una anciana divertida. Le gustaba cocinarle "fideitush" como decía en tono jocoso y escuchaba una vieja música del siglo pasado, tan extraña y melódica, como incomprensible y ruidosa. Hacía unos diez años que la abuela Male había fallecido. Se llevó su extraño andar y sus tatuajes minimalistas al "otro lado" para ya nunca más volver a decir con su voz ronca y divertida: "rock and roll nene!". Ahora había llegado a ese momento de la vida de la personas en que ya no sos más nieto, sólo hijo y con suerte padre, a duras penas. 

Nicole se aclaró la garganta y le respondió a su hija que estaba en plan de saberlo todo:

-Un "impregnado" es un ser humano tocado por la desgracia. Se dice que viene de los descendientes de Caín, que a simple vista parecen personas normales como cualquiera, pero que llevan en su interior una tristeza y en algunos, hasta una violencia difícil de explicar en términos psico-sociológicos. Son los que siempre terminan perdiendo la cordura y cometiendo crímenes. O no, pero llevando unas vidas completamente futiles y tristes, casi trágicas...

Su hija camina en silencio, mirando el suelo mientras escuchaba a su madre. ¿Sería cierto eso? Sentía ganas de retrucarle a su madre que siempre se mostraba tan segura de todo lo que le decía. Pero prefirió callar y descansar su voz. 

Caminaron por la vieja costanera, la de la rambla antigua. Se dirigieron al sur, a la zona más vieja, allí donde era imposible no caer en la melancolía atrapante del lugar. Cuando se acercaban a lo que parecían las ruinas de una construcción retro-futurista, se detuvieron para descansar en un banco y mirar como caían las hojas de los árboles en una atardecer semi otoñal. 

-Má, ¿por qué no se puede pasar a ese lugar tan raro? 

-¿Por qué? Quizás porque ahí, del "otro lado" de ese viejo puente que parece a punto de desmoronarse, viven los que nunca pudieron descansar. 

Hannah se quedó con esta frase pero decidió no seguir indagando. Para ella ahí es donde vivían los espectros de los desaparecidos que le habían contado en la clase de historia en el colegio. Pero temió preguntarle a su madre y que ella, con su sapiencia incuestionable, la contradijera en su opinión, le dijera que no, que sólo se refería al barrio humilde que allí existe hace décadas. La "clase obrera", la que hace trabajos físicos, por horas, y no como má o pá que están conectándose intermitentemente en determinadas horas del día para "cumplir sus objetivos". Pero ella prefería creer su propia verdad. La del mundo del "otro lado" donde moraban todas aquellas personas que habían sido heridas, sin querer o queriendo, pero que habían terminado mal. Como a la abue Male que la atropelló una señora enfadada, o a esas personas tan extrañas, tan lejanas, que habían "desaparecido" de un día para otro. O que los habían hecho desaparecer, casi como si fuera un truco de magia, o más bien una maldición... Quizás los que buscaban su mal no los querían por como se vestían o por como pensaban, pero el caso era que todo ese asunto tan oscuro le parecía una especie de leyenda negra o cuento de "noche de brujas", aunque todos decían que sí era cierto, que había pasado un siglo atrás. Que quizás el Estuario Plateado estuviera en verdad lleno de gente ahogada, y quizás sus espíritus no habían logrado la paz. Quizás aún sufrían terribles angustias allí abajo, sin haber sido hallados y sepultados sus cuerpos, no terminaba de haber justicia para sus almas.Todos los que habían infrigido la ley, todos los asesinos aquellos que los mataron ahora también estaban muertos, recontra muertos, pero ¿cómo saber si sus descendientes no podrían seguir entre nosotros? ¿Cómo saber si los Hijos de Caín no andaban pululando a gusto y piaccere? Imposible detectarlos... Eran preguntas para las que Hannah no encontraba respuesta.

Curly se soltó de la mano de Hannah y salió corriendo en dirección al puente. Madre e hija salieron corriendo tras ella pero la perrita parecía poseída por ir allá donde la noche crecía. Mas allá del puente quebradizo había un foso y... Bueno, la verdad es que Curly nunca fue una perrita muy inteligente. Todo pasó demasiado rápido y así se resolvió.

El llanto fue desolador, pero mientras su madre le juraba y perjuraba que había ido al cielo de los perritos, Hannah sabía que nada de eso en verdad existía, para los que quedamos sólo queda la irremediable ausencia.


domingo, 27 de noviembre de 2022

Los niños índigo




Hubo un tiempo en que todos fuímos hermosos, libres de verdad. Guardábamos todos nuestros recuerdos en cajitas de cristal... Pero luego vino el hombre con sus jaulas, nos encerró y nos llevó a la ciudad...

A mediados de la década del "2000" (a falta de un nombre mejor, así la llamaré), la chica con la que salía en aquel momento me reveló acerca de la existencia de los, extrañamente llamados "niños índigo". Supuestamente una nueva raza de niñes con capacidades diferentes, medio como si fueran los X men, pero sin llegar a ser mutantes ni tener poderes tan extrafalarios. 

Sin embargo, existía esa opinión generalizada (en ciertos estratos de la clase media) de que había algunos chicos que eran niños con una inteligencia más desarrollada, más sensibles, más creativos, con un desarrollo que tenía que ver con lo intuitivo y perceptual... En fin, parecían ser los hijos de una nueva era, la famosa "gente del futuro" que vaticinaban los (ya un poco viejos) hippies/boomers.

Pero entonces me puse a indagar y averiguar de que iba todo el asunto. La realidad es que ese tipo de niños no era algo de los "dosmiles", ya venían naciendo chicos así desde los sesentas, setentas y sobre todo, los ochentas. Indagando un poco más en la deep web, me encontré con un artículo que se llamaba "La falacia de los Niños Índigos". En dicho artículo, firmado por el doctor Robert Chandra de la Universidad de Columbia, se explicaba que en realidad, a lo largo y ancho de la historia de la humanidad, van sucediendo pequeñas revoluciones generacionales, cambios no sólo de paradigma, sino también de consciencia, y si bien esto siempre está ocurriendo de manera mas o menos gradual, existen tiempos en un lapso de entre diez y cincuenta años, donde la humanidad parece pegar un salto prudencial respecto a la humanidad precedente, es ahí donde aparecen en escena entonces la teoría de los niños índigo. 

En realidad, a lo largo de la historia, existieron muchas camadas de "niños índigo" que venían a cambiar y revolucionar la consciencia humana, trayendo otra mentalidad, otras formas de vida, otras visiones del mundo. Lo que pasaba era que de esto nos empezamos a dar cuenta en estas últimas décadas, entonces parecía una novedad, una anomalía en la "matrix", pero no. Los cambios de consciencia, las "nuevas generaciones", la "gente del futuro" son parte natural de la cadena de evolución (y me atrevo a decir) de cualquier raza que habita un ecosistema, un planeta tan benévolo y apto para la vida, no puede ofrecer a lo largo de su extensa historia de vida más que eso, cambio continuo y constante. 

Dicho esto; volví a la vivoteca del centro y hablé con Carla Hyoga, una corresponsal en Islandia que hacía una maestria sobre los niños índigo. Le pregunté cómo podía uno saber quién era un niño índigo o no, así de una manera fácil, a simple vista. Su respuesta me dejó atónito. Sólo podés descubrir a los niños índigo si sos un niño índigo, para el resto de la humanidad son un espejismo, un oximorón, una mera fantasía new age. Cuando volví a mi casa sentí que estaba más confundido que antes. ¿Cómo se podía descubrir a los niños índigo sin serlo? Le dí vueltas al asunto hasta que entendí lo que Hyoga me había querido decir y era justamente eso: Sólo aquellos que hablan de los niños índigo son los que los conocen y los que los conocen SON los niños índigo, para el resto ese binomio de palabras es tan intrascendente como hermético su significado, es como hablar de unicornios plateados, una figura retórica o una quimera que sólo existe en cuentos de fantasía. Así que partiendo de la chica que me habló por primera vez de ellos, hasta el dr Chandra, Carla Hyoga hasta llegar a mí, hemos sido, somos y seremos parte de los Niños Índigo.

sábado, 26 de noviembre de 2022

JACINTO

 


"Me acuerdo, fue en Balvanera, en una noche lejana. Que alguien dejó caer el nombre, de un tal Jacinto Chiclana."

Sí, me acuerdo que estábamos con Jorgito y Edmundo, Ástor llegó después. En un piringundín de la calle Jean Jaures, Jacinto solía darnos la lata acerca de sus viajes por el mundo. Georgie, como siempre y fiel a su estilo controvertido, corregía todas las apreciaciones de mundo que ese tal Jacinto nos contaba.

Pero ahora hacía años que nadie lo veía al buen Jacinto, y fué entonces que alguien en el bar preguntó por él y que sería de su vida...

"Algo se dijo también, de una esquina y de un cuchillo. Los años no dejan ver el entrevero y el brillo..."

Claro, porque sabido es que Jacinto Chiclana era un pendenciero y cuchillero de aquellos, peleándose con todo aquel que tuviera algo que decirle. Ahora que lo pienso Georgie tuvo suerte de que Jacinto se apiadara de él, pero todos sabíamos que Georgie era así, una lengua suelta, un bocón irremediable, pero era inofensivo y lo aceptábamos igual.

"¡Quién sabe por qué razón me anda buscando ese nombre! Me gustaría saber cómo habrá sido aquel hombre."

El misterio siempre está, saber por qué razón de golpe y porrazo brush! nos acordamos de alguien en quien no pensábamos hacía añares... uno se pregunta por su paradero, su destino último y final...

"Alto lo veo y cabal con el alma comedida; capaz de no alzar la voz y de jugarse la vida."

Georgie era un poeta, pero de esos que nacen cada muerte de obispo. Su evocación del recordado Jacinto toma ribetes poéticos insospechados a esta altura, pero me encanta. Está claro que su recuerdo de Jacinto es con el cariño de quién sabe que varias veces el susodicho le tuvo una paciencia casi beatífica.

"Nadie con paso más firme habrá pisado la tierra. Nadie habrá habido como él en el amor y en la guerra."

Y bueno, Jacinto era una presencia imponente. Un coloso del barrio del Once (el histórico Balvanera)

"Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera."

"Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera."

viernes, 25 de noviembre de 2022

"Inde Darcnes"

 


Recuerdo cuando pensé que era joven y ya no lo era. Ahora que soy más grande pienso, que niño he sido, ya quisiera tener los años que tenía en aquel entonces. Sería como polvo de estrellas en mi mano.

Destrozado, camino por las calles de San Cristóbal, pensando que Laura ya no volverá jamás, y eso me descompone.

Entro a lo que fuera nuestro depto. y sólo encuentro su ausencia. Todo me remite a ella, empezando por el empapelado negro. Toda la habitación está pintada de negro, porque ella decía que así las malas vibraciones no podrían entrar. Tampoco salir...

Cuando me remito a su vacío, pienso que la frase puede sonar ambigua. No existe otra manera de pensarlo ya que los hechos están ahí. Advertida estaba ella que jugar con las fuerzas de la naturaleza podría traer graves consecuencias. Ahora que pude tomar coraje, luego de meses de no pisar este non-santo lugar, veo las reminiscencias de aquella noche desgraciada.

Los velones negro ya completamente consumidos sobre el negro mármol en el centro del living. El pentáculo perfecto, dibujado con gran artesanía por este servidor. Y lo peor de todo es haber sido cómplice de toda esa locura. Pero yo le advertí... sí, s elo advertí, pero no hubo caso. Cegada estaba respecto de lo que debía hacerse, que era la única solución, me solía decir Laura.

Pero ¿en qué mente cabe tamaño disparate?

Los restos de aquel fatídico rito quedaron plasmados en la cosmogonía circundante del hogar... Todo apelmazado, todo desmembrado, todo fagocitado por la gran noche que la devoró y de la que sólo pude salvarme por estar fuera del pentáculo.

Hacía semanas que ella venía teniendo terribles pesadillas, donde comenzaba por entrar en unas cavernas gigantescas, enormes palacios milenarios, abandonados hacía eones en lo más profundo del planeta. Y ella caminaba por allí, sintiendo el retumbar sempiterno de sus pasos solitarios. Una sensación de profunda tristeza y desolación la envolvía en aquellos extraños paseos.

Así fue todo hasta que, luego de reiteradas noches soñando su avance por partes, logró llegar hasta el corazón del misterioso lugar. Allí se erigía un mausoleo de fantásticas dimensiones, rodeado de silencio e inmortalidad.

Al acercarse a lo que parecía el nicho de algún extraño Dios, olvidado por el mismísimo tiempo, Laura reconoció su rostro reflejado en el mármol gris. Pero su cara no era su cara, transformándose, mutando en un rostro intruso, ajeno a su conocimiento. Laura pudo comprender sin entender que aquel era Galdoroth: amo y señor del planeta. Antes de la llegada de Los Otros, de Los Antiguos, de Los Esos y de siquiera los inicios de la prehistoria. Simplemente antes de todo,

Pero eso Dios no estaba muerto sino que operaba sobre la mente de todo ser vivo que habitara su planeta. Laura pudo comprender todo eso en una fracción de segundo, y también pudo comprender que este ser era lisa y llanamente El Mal. Todos los pensamientos dañinos de la humanidad emanaban de este ser espantoso, bifronte, multifacético. Pero su reinado llegó a su fin por la intervención de otros que vinieron de lejos. La batalla fue colosal, y al final Galdoroth quedó encerrado para siempre en el mausoleo.

Laura quería escapar de su influencia ya que quería comunicarse con ella para que lo liberara y así poder tomar todo lo que le había sido negado desde antes del mito de la creación.

Ella estaba convencida que llevando a cabo este antiguo ritual podría bloquear la entrada del Dios cautivo a su mente y evitar así su posterior liberación trayendo destrucción a todo ser vivo que se atrevió a reproducirse frente a su ojos. Galdoroth era un Dios celoso de la creación, no quería otro ser vivo más que el sí mismo. Y ver como la vida se había abierto camino frente a sus hijos era el súmmum de su desgracia más profunda.

Pero el rito que Laura llevó a cabo no tenía sentido. Estaba mal hecho, carecía de la información precisa para llevarlo a cabo y sobre todo del poder personal necesario. En definitiva, conjuró a su alrededor una serie de fenómenos que resultaron peor que la enfermedad. Los Endos o Entes, elementales de la noche, que literalmente devoraron a mi Laura, llevándosela a las profundidades de la sombra...

Yo me quedé ahí, parado como un imbécil... mirando la nada... como ahora, sólo rodeado por los restos del naufragio que nadie en su sano juicio podría darle crédito, lo que me deja una sola salida y tiendo a pensar que no es muy agradable, pero siento que ya no queda otra. Y quizás quien sabe... sea mi única oportunidad para buscar a Laura.

jueves, 24 de noviembre de 2022

Mi nombre en clave es Tronchatoro

 


Dios te salve María, y venga a nosotros te reino...

Cof cof.

Perdón... queridos feligreses.

Cri cri.

Había una vez, un circo... que alegraba siempre el corazón...

...

¿No era eso?

...

Bueno... en el sermón de hoy quiero hablarles de Juan Bautista, un tipo que no tenía un pelo de zonzo...

...

Disculpen pero...

(El sacerdote siente frío en sus glúteos. Mira hacia abajo y se da cuenta que está completamente desnudo).

"Debo estar soñando" se dice, intentando calmar su inminente brote psicótico. Sigue con su desarticulado discurso para así despejar las dudas sobre el hecho incontrastable de su desnudez onírica.

Bueno, como vimos en el sermón de la montaña, en la clase pasada, podemos observar que Jesucristo era una superestrella, pero no de rock, como piensan... No señores y señoras. Él era una estrella en la concepción misma del término. Si tomamos de ejemplo por caso, la novela de jota jota Benitez, el loco Benitez como le decíamos en el barrio, Jesucristo era un alienígena, proveniente de la estrella Tronchatoro, en la galaxia de Arquímedes.

...

Veo que levantan la mano algunos. Si vos, la señora de rulos y bigote... diga.

Perdón párroco pero ¿se encuentra bien?

Sí, perfecto. ¿Otra pregunta? Usted, el señor del sombrero de vaquero y trenzas de Obelix.

¿Es usted un enviado del Señor Oscuro?

No, claro que no. Pero que ridículo... Otra pregunta... ¡Vos! La nenita con brazos de Arnold Schwarzennegger.

¿Estás loquito?

Pero señoras y señores. Estoy abriendo esta ronda de preguntas para que entendamos la fe en nuestro señor Jesucristo, enviado desde el Cosmos más profundo para nuestra salvación y ustedes me preguntan cosas de índole personal. No soy un cura perdido, loco de atar, que anda por la vida haciendo ridiculeces. ¡No teman!

Y entonces ¿qué hace dando misa en pelotas? ¿No ve que nos da asco la piel humana?

(El sacerdote se oculta tras el altar. Improvisa un taparrabos con un mantelito lleno de ornamentaciones de cruces doradas. Luego sale otra vez a enfrentar a sus feligreses porque "un verdadero pastor no huye de su rebaño". Con su barba y pelo semi largo, más esa especie de taparrabos, es la encarnación del Cristo).

Vamos, volvamos al redil hermanos... entonemos juntos...

Cordeeeeerooooo de diooooooooooooooooooooooooos, que quitas el pecado del muuu uuuuu uundooo

Daaaanossss la paaaaaazz

A meeeeeeeeeeeeeen

Hermanos y hermanas, en este momento de regocijo regocijaos del regocijo de Dios y de su hijo Jesús.

Él, que vino de otra galaxia para destruir nuestra maldad inherente, implícita en esta raza de pecadores que son los seres humanos y que...

Perdón señor cura, pero aquí, el único ser humano es usted.

...

¿Cómo dice?

Lo que oye padresito nuestro. Usted es el único ser humano en este antro. Nosotros somos una congregación perteneciente a otro pastor. Nuestro señor no es Jesucristo, venido de Tronchatoro. Nuestro señor es Deimon, un humano venido de Grecia, en la Tierra y que nos ayudó a vislumbrar un mundo donde los sueños conviven con la realidad. Sueño y realidad como un mismo sistema intercambiable de signos. Y usted es un infiltrado de otro universo. No sabemos cómo pasó esto pero eso quizás explique su extraña presencia, absurda y ridícula presencia en paños menos, mostrando sus desgracias al por mayor. Lo lamento, vamos a tener que pedirle que abandone el recinto padresito querido...

El sacerdote dejó el sacerdocio, y así es como finalmente entró al negocio... de estupefacientes intraoculares en el fatídico universo alternativo de Tronchatoro. Pero esa es otra historia y no merece ser contada...

miércoles, 23 de noviembre de 2022

Ganamos, perdimos...

... igual nos divertimos?

Existe la idea cabal, muy arraigada en el mundo de que el deporte y sobre todo el fútbol, es competencia.

Vivimos en un mundo que se maneja por quiém es el mejor en esto o aquello, no existe el segundo lugar, mucho menos el tercero, cuarto y etcétera.

¿Está bueno experimentar la vida de esta manera? Es válido, tal vez, pero ¿está bueno?

Esa concepción de "no hay lugar para perdedores" es un tanto nefasta y en un mundo exitista que premia sólo al ganador (no importa si lo merece o no) deberíamos preguntarnos si tal vez estamos haciendo las cosas bien o sólo estamos generando mas rencor y malestar social, que ya gracias a un sistema excluyente y desigual es bastante turbio de por sí.

Hoy, en esta Copa del Mundo 2022 en Qatar vemos que se conjugan dos entes verdaderamente nefastos: el de las sociedades árabes con sus prácticas barbáricas y exluyentes, avasallando los derechos humanos que deberían ser inalienables a toda la humanidad y la nefasta FIFA con su maquinaria nefasta de hacer mucha guita. La guita, la guita, la podrida guita. Ese ente mercenario que no le importa nada y que si podes pagar podés ser el rey del mundo y cagarte en el resto. 

En este mundial turbio, súper turbina, vemos como los países árabes o casi todos los que participan, tienen la oportunidad de humillar a su odiados vecinos occidentales, simplemente por el hecho de ser locales y contar con una buena torta de dinero para poder hacer todo a su santo beneficio. Desde el ridículo VAR, que sólo sirve para aleccionar a los equipos grandes de siempre y convertir todo el asunto en el triunfo del antifútbol. Hasta sanciones severas a aquellos deportistas que quieran demostrar el apoyo a tal o cual causa (ya sea la del colectivo LGBTIQ+ o por el duelo nacional de una referente de los derechos humanos, ni más ni menos, como el listón negro por la reciente partida de Hebe de Bonafini) ¿Casualidad? No lo creo, en un país que no respeta ni la diversidad ni los DDHH es obvio que ninguna de estas causas caigan en gracia y se impida, con la complicidad de la mercenaria FIFA, todo tipo de demostración contraria al anfitrión con la absurda excusa de que el evento es deportivo y no político. Pero es claro que la decisión de prohibir estas manifestaciones es más política que el hecho mismo de demostrarlas. 

Ese pelado nefastísimo que conduce la FIFA es un abominable ser, que junto con sus amigos árabes, jeques de la miseria y la podredumbre de este mundo, mercenarios del petróleo, amigos de tipos nefastos locales como Mauricio Macri, se merecen unos a otros y no es casualidad que estén todos juntos. Se creen dueños del deporte que jamás compraron sus derechos, pero la pelota NI TIENE DUEÑO, NI SE MANCHA como dijo el gran Maradona, un tipo que además de ser el mejor del mundo fue un gran contrario y rival de toda esa podredumbre que significa la FIFA y sus nefastos, turbios negocioados. 

Ojalá todo este mundial asqueroso sirva para que haya algún tipo de cisma en el fútbol y el deporte y que exista otro mundial, otro torneo de competencias, otra forma de disfrutar un deporte que nunca debería haberse convertido en el sucio y vil negocio que es ahora, que ha tocado su punto más bajo en la historia.

martes, 22 de noviembre de 2022

Es por acá...



"Es por acá amigues..."

"Gente del bien..."

"Todo lo que está bien, re bien, súper bien, recontra bien!"

"En una..."

"Amiga date cuenta"

"Same amiga"

"Me da cringe"

"Ah re"...


Éstas y otras frases por estilo están de moda desde hace algunos años y la verdad, me tienen las tarlipes por el sopi... corta la bocha! Ah re...

Es todo un léxico de redes sociales, por lo general de mujeres blancas de clase media bien femi-progresistas recalcitrantes que rechazan, aborrecen y cancelan a todo tipo de pensamiento diferente, al otro, sea este varón cis, o mujer retrógrada (según sus parámetros) o los tan bastardeados boomers...

A mí en lo personal me genera rechazo todo ese rechazo, esa forma violenta y agresiva al pedo de decirle al otro que está fuera de onda, que es un vejete o un troglodita recalcitrante. Y en el caso de que eso fuera cierto me parece nefasto esa manera de demarcar que es ese "todo lo que está bien" tan ridículo. Frase insulsa y pelotuda si las hay, totalmente carente de sentido o contenido real. Sí que tiene peso, pero es superficial y se usa porque es canchero usarla, punto. 

Todo un léxico bastante banal, con palabras en inglés (super grasa), que me hace acordar a la canción Valley girl, de Frank Zappa, donde una mina habla de esa forma canchera y ridícula porque es "estar en onda" y canchero. 

Hablen bien carajo y cortenla con repetir esas frases hechas inventadas por algún trastornado/a en la soledad idiotizante de su casa. 

Sean ante todo autenticos y cortenla, déjennos vivir en paz! Vivan y dejen vivir.




lunes, 21 de noviembre de 2022

Yerba Gatera


En el silencio de la casa avanzo, solemne, hacia lo que considero mi banquete personal. 

En el plato, noto que mi sirviente (ausente hoy a razón de algún asunto suyo que no me interesa), me dejó 

un extraño mejunje en reemplazo de las clásicas "piedritas" can sabor a pescado o pollito. 

Huelo aquel extraño mejunje y noto que el olor que detenta no está del todo mal. Es una mezcla de finas 

hierbas, algo medio dulzón que llama mi atención. 

Pienso que mi conviviente se debe haber quedado sin ideas y no tuvo mejor opción que dejarme esta 

especie de extraña ensalada para conformarme. 

No sé quién se piensa que soy, pero yo no soy de esos que se conforman con cualquier cosa, que lo sepa

bien aquel...

Voy a comer esto porque tengo hambre, sólo por eso, y porque no huele del todo mal, pero le haré saber 

que no me va a engatuzar con cualquier cosa siempre. 

Lamiendo el potaje noto que detenta un gusto sabroso, muy sabrozón. Es un mejunje riqui ricón. Está bien

Ricardo el asunto, así que ahora devoro con ganar. 

Ya no lo lamo con curiosidad. Lo muerdo con ganas y gusto. A cada bocado me despierta más y más el 

apetito. Como dije antes, su gusto es goloso, delicioso y quiero más y más.

Cuando me quiero acordar me entero que ya no queda nada y me encuentro lamiendo los restos, 

chupando como un desaforado un plato vacío. Siento que perdí mi dignidad.

Pero como estoy solo y no me ve el otro no hay problema. Me puedo dar el lujo de comportarme así. 

Abandono mi mesa y salgo a pasear, relamiendome los bigotes los restos de potaje que acabo de devorar

y cada momento que pasa me siento extraño, como enferbecido por una sensación de euforia. 

Camino por todos los bordes que encuentro y siento que puedo volar. Pego un salto mortal de la cocina 

hacia la cama. Lo mullido del camastro me recibo con una comodidad difícil de rechazar. 

Me siento en la almohada donde duerme el hombre y doy vueltas y vueltas hasta que me acomodo. 

(Ese trucazo se lo robé a un perro medio idiota que vi una vez en el hospital, pero shhh, chitón).

Observo hacia la ventana y creo distinguir un pájaro que revolotea cerca de la ventana. Tengo ganas de 

saltar y atraparlo en mis fauces. Pero el maldito se mueve muy rápido y yo estoy demasiado relajado. 

Le maullo para que sepa que le perdono la vida sólo porque me agarró sueño después del potaje. 

Mis ojos se cierran de a poco, van cediendo a la resistencia interior que me indica que debo mantener

los ojos abiertos, seguir con mi estado de alerta, pero es imposible...

Los párpados caen pesados. Los párpados internos, luego los externos, y entonces me veo corriendo 

por una pradera al Sol, persiguiendo a ese pichón cantador presumido. 

Lo estoy por atrapar y salto tan alto que caigo lejos, en una oscura y profunda madriguera sin fondo.

Cayendo sin parar, flotando por momentos, con un mundo al revés, mundo invertido que me lleva lejos

hacia otro mundo, donde todos caminan para atrás, dicen cosas incomprensibles y están locos.

Me trepo a un árbol y me doy cuenta que si quiero desaparezco, mi sonrisa es la última testigo.

El mimoseo en este mundo no tiene fin. 

Me encuentro en paz. 

Hasta que una de esas pequeñas molestas se acerca a perturbar mi sueño. Tiene el pelo amarillo y unas 

largas trenzas... Parece perdida.

Decido aparecer sólo para molestarla y confundirla más, pero creo que ésta no me dejará en paz...

El universo es muy confuso realmente.