La Selección

La Selección Nacional Argentina es esa pasión que nos acompaña a todos desde niños, una pasión que compartimos con padres, hermanos, amigos, vecinos, gente random que pasa por ahí. Es una pasión que une a un país y eso es hermoso. 

Bueno, nada, felicidad!

El proceso de "reorganización" nacional de palabras y sentidos

<<<<<<< XD (Sic)

En los últimos años, derecha e izquierda se siguen dirimiendo el poder, aunque sea el "fin de la historia". 

Pero los términos derecha e izquierdas son meras palabras, construcciones, quizás alguien que se dice de IZQUIERDA vea que un gobierno de izquierda no es de izquierda sino de "izquierda", centro con matices de izquierda, centro izquierda o derecha, etc. El hilo es muy fino y da para discusiones largas y estériles que no conducen a ningún lugar. A grandes rasgos existen dos modelos, el pro empresa y el que trata de matizar todo aquel desbalance que significa vivir en un mundo en definitva capitalista. 

Pero bueno, esto significa que los viejos odios, partisanos vs fascistas, republicanos vs falangistas, comunistas vs capitalistas, guerrilleros vs militares, o trabajadores vs patrones, la lista es larga y no tiene fin. Desde el inicio de la humanidad deben existir estas diferencias, estas luchas entre dominadores y dominados, entre apropiadores y expropiados, en fin... me detengo acá sino no paro más. 

Volviendo al inicio, existe un nuevo entre comillas campo de batalla y es el de la apropiación de significado. En realidad esto es más viejo que Matusalén, pero en los tiempos de la sobre información, esto se puso en verdad de moda. Discursos o palabras de izquierda que la derecha se apropia como vemos en los últimos tiempos en Argentina, donde fascistoides de opereta como Milei se hacen los revolucionarios, autodenominándose Libertarios (que eran los anarquistas de principios del siglo XX), o diciendo que ser de derecha es ser rebelde... En fin, no voy a discutir acá el disparate de todo ese discurso podrido y denso, pero lo peor de todo el asunto es que esa ensalada conceptual, esa falacia derechista hace eco en pibes que no saben un carajo ni tocan de oído todos los males que esta gente ha traído para todos y cada uno de los que habitamos el mundo. Es lamentable, y por otro lado, estamos los que escuchamos toda esa sarta de pelotudeces y no podemos hacer otra cosa que indignarnos como unos pelotudos. Porque los pibes están en la suya y que venga un "viejo" a decirles "no, ese tipo es un zorro, te está engañando" sólo refuerza el pensamiento de que "es por ahí" la cosa...

Claro, todos los que nacimos hasta la década de los 80s inclusive, crecimos en un mundo y con gobiernos democráticos pero de derecha, neoliberal, refractaria, recalcitrante, gorila, el término que quieran, pero gobiernos de derecha. Entonces, más allá de afinidades históricas familiares, casi toda nuestra generación abrazó la adultez oponiéndose a toda esa ralea de políticos berretas anti patria, a todos aquellos que destruyeron la economía y dejaron un saldo de pobreza estructural irremontable hasta hoy. Y encima muertos, matufias, persecución política, el corralito, el 2001, etc. 

Ahora la izquierda intenta utilizar los mismos métodos y así como existió un programa que se llamaba "Algo habrán hecho" en referencia a la asquerosa frase bazofia de la mal llamada "mayoría silenciosa" cuando se les preguntaba en los 70s/80s acerca de los desaparecidos. O la un poco más jocosa "Argenzuela" que Rial se apropió para su programa y que en verdad ya me tenía los huevos al plato. En fin, son pequeños actos de resitencia en un mundo copado por el Imperio Romano que nunca cayó y que no puedo creer que Philip K. Dick no se diera cuenta que era su propio suelo donde habitaba. 

La noche de los desaparecidos

 24 de marzo, 2076

Hannah corre tras su perrita que no quiere ponerse la correa y escapa apenas la dejan en la vereda. Nicole, su madre le pide que cuide bien a Curly ya que es su responsabilidad y que no le comprarán otra mascota en caso de que ésta se escape. Hannah asiente, y si bien tiene diez años, piensa que está a la altura del reto de cuidar a su "cachorra". 

Curly da unas vueltas sobre sí misma, persiguiéndose brevemente su propia cola movediza y luego regresa a Hannah con la lengua afuera. Está todo bien. Las tres siguen caminando en dirección a las viejas dársenas. 

-Má, ¿puedo invitar a mis amigos el finde que viene? 

Nicole apresura el paso. Sabe exáctamente a donde se dirige la pregunta.

-Sí. Ningún problema.- Responde secamente. 

Caminan algunos pasos más, sintiendo el rigor del silencio incómodo entre las dos. Excepto Curly que sigue con la lengua afuera, al paso y con reluciente correa a cuestas. 

-¿Y a Johnny? ¿Lo puedo invitar?

El momento de la verdad. Nicole sabía que esto iba a terminar en esa temida pregunta. 

-No sé Han, ya veremos. 

-Pero ¿por qué no lo querés?

Nicole siente ganas de fumar, aunque nunca probó un cigarro. Algo que se dejó de usar desde hace cincuenta años.

-No lo sé Han.- Una breve pausa para pensar mejor su respuesta- No es que no lo quiera. Así como decís vos. Pero no me gusta que te haya pegado. 

-Pero Ma, eso fué el año pasado. Ahora sómos amigos. Porfa!

-Bueno no sé. Dejámelo pensar. Quizás para vos ya pasó pero para mí no es tán fácil. Quien golpea nunca deja de hacerlo. Puede estar "impregnado".

-Otra vez esa palabra rara ma. ¿Que car... perdón, que significa estar "impregnado"?

Nicole se lleva las manos a la boca haciendo la mímica que le había visto hacer a su abuela cuando era chica y la dejaban a pasar con ella todos los fines de semana. Que incordio! Era la vieja más malhumorada del mundo, pero aún así la quería. Le llamaba la atención su rostro agrietado y su uso completamente informal del léxico, por no decir que ladraba algo conocido antiguamente como "malas palabras". Más allá de eso era una anciana divertida. Le gustaba cocinarle "fideitush" como decía en tono jocoso y escuchaba una vieja música del siglo pasado, tan extraña y melódica, como incomprensible y ruidosa. Hacía unos diez años que la abuela Male había fallecido. Se llevó su extraño andar y sus tatuajes minimalistas al "otro lado" para ya nunca más volver a decir con su voz ronca y divertida: "rock and roll nene!". Ahora había llegado a ese momento de la vida de la personas en que ya no sos más nieto, sólo hijo y con suerte padre, a duras penas. 

Nicole se aclaró la garganta y le respondió a su hija que estaba en plan de saberlo todo:

-Un "impregnado" es un ser humano tocado por la desgracia. Se dice que viene de los descendientes de Caín, que a simple vista parecen personas normales como cualquiera, pero que llevan en su interior una tristeza y en algunos, hasta una violencia difícil de explicar en términos psico-sociológicos. Son los que siempre terminan perdiendo la cordura y cometiendo crímenes. O no, pero llevando unas vidas completamente futiles y tristes, casi trágicas...

Su hija camina en silencio, mirando el suelo mientras escuchaba a su madre. ¿Sería cierto eso? Sentía ganas de retrucarle a su madre que siempre se mostraba tan segura de todo lo que le decía. Pero prefirió callar y descansar su voz. 

Caminaron por la vieja costanera, la de la rambla antigua. Se dirigieron al sur, a la zona más vieja, allí donde era imposible no caer en la melancolía atrapante del lugar. Cuando se acercaban a lo que parecían las ruinas de una construcción retro-futurista, se detuvieron para descansar en un banco y mirar como caían las hojas de los árboles en una atardecer semi otoñal. 

-Má, ¿por qué no se puede pasar a ese lugar tan raro? 

-¿Por qué? Quizás porque ahí, del "otro lado" de ese viejo puente que parece a punto de desmoronarse, viven los que nunca pudieron descansar. 

Hannah se quedó con esta frase pero decidió no seguir indagando. Para ella ahí es donde vivían los espectros de los desaparecidos que le habían contado en la clase de historia en el colegio. Pero temió preguntarle a su madre y que ella, con su sapiencia incuestionable, la contradijera en su opinión, le dijera que no, que sólo se refería al barrio humilde que allí existe hace décadas. La "clase obrera", la que hace trabajos físicos, por horas, y no como má o pá que están conectándose intermitentemente en determinadas horas del día para "cumplir sus objetivos". Pero ella prefería creer su propia verdad. La del mundo del "otro lado" donde moraban todas aquellas personas que habían sido heridas, sin querer o queriendo, pero que habían terminado mal. Como a la abue Male que la atropelló una señora enfadada, o a esas personas tan extrañas, tan lejanas, que habían "desaparecido" de un día para otro. O que los habían hecho desaparecer, casi como si fuera un truco de magia, o más bien una maldición... Quizás los que buscaban su mal no los querían por como se vestían o por como pensaban, pero el caso era que todo ese asunto tan oscuro le parecía una especie de leyenda negra o cuento de "noche de brujas", aunque todos decían que sí era cierto, que había pasado un siglo atrás. Que quizás el Estuario Plateado estuviera en verdad lleno de gente ahogada, y quizás sus espíritus no habían logrado la paz. Quizás aún sufrían terribles angustias allí abajo, sin haber sido hallados y sepultados sus cuerpos, no terminaba de haber justicia para sus almas.Todos los que habían infrigido la ley, todos los asesinos aquellos que los mataron ahora también estaban muertos, recontra muertos, pero ¿cómo saber si sus descendientes no podrían seguir entre nosotros? ¿Cómo saber si los Hijos de Caín no andaban pululando a gusto y piaccere? Imposible detectarlos... Eran preguntas para las que Hannah no encontraba respuesta.

Curly se soltó de la mano de Hannah y salió corriendo en dirección al puente. Madre e hija salieron corriendo tras ella pero la perrita parecía poseída por ir allá donde la noche crecía. Mas allá del puente quebradizo había un foso y... Bueno, la verdad es que Curly nunca fue una perrita muy inteligente. Todo pasó demasiado rápido y así se resolvió.

El llanto fue desolador, pero mientras su madre le juraba y perjuraba que había ido al cielo de los perritos, Hannah sabía que nada de eso en verdad existía, para los que quedamos sólo queda la irremediable ausencia.

Los niños índigo

Hubo un tiempo en que todos fuímos hermosos, libres de verdad. Guardábamos todos nuestros recuerdos en cajitas de cristal... Pero luego vino el hombre con sus jaulas, nos encerró y nos llevó a la ciudad...

A mediados de la década del "2000" (a falta de un nombre mejor, así la llamaré), la chica con la que salía en aquel momento me reveló acerca de la existencia de los, extrañamente llamados "niños índigo". Supuestamente una nueva raza de niñes con capacidades diferentes, medio como si fueran los X men, pero sin llegar a ser mutantes ni tener poderes tan extrafalarios. 

Sin embargo, existía esa opinión generalizada (en ciertos estratos de la clase media) de que había algunos chicos que eran niños con una inteligencia más desarrollada, más sensibles, más creativos, con un desarrollo que tenía que ver con lo intuitivo y perceptual... En fin, parecían ser los hijos de una nueva era, la famosa "gente del futuro" que vaticinaban los (ya un poco viejos) hippies/boomers.

Pero entonces me puse a indagar y averiguar de que iba todo el asunto. La realidad es que ese tipo de niños no era algo de los "dosmiles", ya venían naciendo chicos así desde los sesentas, setentas y sobre todo, los ochentas. Indagando un poco más en la deep web, me encontré con un artículo que se llamaba "La falacia de los Niños Índigos". En dicho artículo, firmado por el doctor Robert Chandra de la Universidad de Columbia, se explicaba que en realidad, a lo largo y ancho de la historia de la humanidad, van sucediendo pequeñas revoluciones generacionales, cambios no sólo de paradigma, sino también de consciencia, y si bien esto siempre está ocurriendo de manera mas o menos gradual, existen tiempos en un lapso de entre diez y cincuenta años, donde la humanidad parece pegar un salto prudencial respecto a la humanidad precedente, es ahí donde aparecen en escena entonces la teoría de los niños índigo. 

En realidad, a lo largo de la historia, existieron muchas camadas de "niños índigo" que venían a cambiar y revolucionar la consciencia humana, trayendo otra mentalidad, otras formas de vida, otras visiones del mundo. Lo que pasaba era que de esto nos empezamos a dar cuenta en estas últimas décadas, entonces parecía una novedad, una anomalía en la "matrix", pero no. Los cambios de consciencia, las "nuevas generaciones", la "gente del futuro" son parte natural de la cadena de evolución (y me atrevo a decir) de cualquier raza que habita un ecosistema, un planeta tan benévolo y apto para la vida, no puede ofrecer a lo largo de su extensa historia de vida más que eso, cambio continuo y constante. 

Dicho esto; volví a la vivoteca del centro y hablé con Carla Hyoga, una corresponsal en Islandia que hacía una maestria sobre los niños índigo. Le pregunté cómo podía uno saber quién era un niño índigo o no, así de una manera fácil, a simple vista. Su respuesta me dejó atónito. Sólo podés descubrir a los niños índigo si sos un niño índigo, para el resto de la humanidad son un espejismo, un oximorón, una mera fantasía new age. Cuando volví a mi casa sentí que estaba más confundido que antes. ¿Cómo se podía descubrir a los niños índigo sin serlo? Le dí vueltas al asunto hasta que entendí lo que Hyoga me había querido decir y era justamente eso: Sólo aquellos que hablan de los niños índigo son los que los conocen y los que los conocen SON los niños índigo, para el resto ese binomio de palabras es tan intrascendente como hermético su significado, es como hablar de unicornios plateados, una figura retórica o una quimera que sólo existe en cuentos de fantasía. Así que partiendo de la chica que me habló por primera vez de ellos, hasta el dr Chandra, Carla Hyoga hasta llegar a mí, hemos sido, somos y seremos parte de los Niños Índigo.

JACINTO

 

"Me acuerdo, fue en Balvanera, en una noche lejana. Que alguien dejó caer el nombre, de un tal Jacinto Chiclana."

Sí, me acuerdo que estábamos con Jorgito y Edmundo, Ástor llegó después. En un piringundín de la calle Jean Jaures, Jacinto solía darnos la lata acerca de sus viajes por el mundo. Georgie, como siempre y fiel a su estilo controvertido, corregía todas las apreciaciones de mundo que ese tal Jacinto nos contaba.

Pero ahora hacía años que nadie lo veía al buen Jacinto, y fué entonces que alguien en el bar preguntó por él y que sería de su vida...

"Algo se dijo también, de una esquina y de un cuchillo. Los años no dejan ver el entrevero y el brillo..."

Claro, porque sabido es que Jacinto Chiclana era un pendenciero y cuchillero de aquellos, peleándose con todo aquel que tuviera algo que decirle. Ahora que lo pienso Georgie tuvo suerte de que Jacinto se apiadara de él, pero todos sabíamos que Georgie era así, una lengua suelta, un bocón irremediable, pero era inofensivo y lo aceptábamos igual.

"¡Quién sabe por qué razón me anda buscando ese nombre! Me gustaría saber cómo habrá sido aquel hombre."

El misterio siempre está, saber por qué razón de golpe y porrazo brush! nos acordamos de alguien en quien no pensábamos hacía añares... uno se pregunta por su paradero, su destino último y final...

"Alto lo veo y cabal con el alma comedida; capaz de no alzar la voz y de jugarse la vida."

Georgie era un poeta, pero de esos que nacen cada muerte de obispo. Su evocación del recordado Jacinto toma ribetes poéticos insospechados a esta altura, pero me encanta. Está claro que su recuerdo de Jacinto es con el cariño de quién sabe que varias veces el susodicho le tuvo una paciencia casi beatífica.

"Nadie con paso más firme habrá pisado la tierra. Nadie habrá habido como él en el amor y en la guerra."

Y bueno, Jacinto era una presencia imponente. Un coloso del barrio del Once (el histórico Balvanera)

"Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera."

"Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera.""Sobre la huerta y el patio las torres de Balvanera y aquella muerte casual en una esquina cualquiera."

"Inde Darcnes"

 

Recuerdo cuando pensé que era joven y ya no lo era. Ahora que soy más grande pienso, que niño he sido, ya quisiera tener los años que tenía en aquel entonces. Sería como polvo de estrellas en mi mano.

Destrozado, camino por las calles de San Cristóbal, pensando que Laura ya no volverá jamás, y eso me descompone.

Entro a lo que fuera nuestro depto. y sólo encuentro su ausencia. Todo me remite a ella, empezando por el empapelado negro. Toda la habitación está pintada de negro, porque ella decía que así las malas vibraciones no podrían entrar. Tampoco salir...

Cuando me remito a su vacío, pienso que la frase puede sonar ambigua. No existe otra manera de pensarlo ya que los hechos están ahí. Advertida estaba ella que jugar con las fuerzas de la naturaleza podría traer graves consecuencias. Ahora que pude tomar coraje, luego de meses de no pisar este non-santo lugar, veo las reminiscencias de aquella noche desgraciada.

Los velones negro ya completamente consumidos sobre el negro mármol en el centro del living. El pentáculo perfecto, dibujado con gran artesanía por este servidor. Y lo peor de todo es haber sido cómplice de toda esa locura. Pero yo le advertí... sí, s elo advertí, pero no hubo caso. Cegada estaba respecto de lo que debía hacerse, que era la única solución, me solía decir Laura.

Pero ¿en qué mente cabe tamaño disparate?

Los restos de aquel fatídico rito quedaron plasmados en la cosmogonía circundante del hogar... Todo apelmazado, todo desmembrado, todo fagocitado por la gran noche que la devoró y de la que sólo pude salvarme por estar fuera del pentáculo.

Hacía semanas que ella venía teniendo terribles pesadillas, donde comenzaba por entrar en unas cavernas gigantescas, enormes palacios milenarios, abandonados hacía eones en lo más profundo del planeta. Y ella caminaba por allí, sintiendo el retumbar sempiterno de sus pasos solitarios. Una sensación de profunda tristeza y desolación la envolvía en aquellos extraños paseos.

Así fue todo hasta que, luego de reiteradas noches soñando su avance por partes, logró llegar hasta el corazón del misterioso lugar. Allí se erigía un mausoleo de fantásticas dimensiones, rodeado de silencio e inmortalidad.

Al acercarse a lo que parecía el nicho de algún extraño Dios, olvidado por el mismísimo tiempo, Laura reconoció su rostro reflejado en el mármol gris. Pero su cara no era su cara, transformándose, mutando en un rostro intruso, ajeno a su conocimiento. Laura pudo comprender sin entender que aquel era Galdoroth: amo y señor del planeta. Antes de la llegada de Los Otros, de Los Antiguos, de Los Esos y de siquiera los inicios de la prehistoria. Simplemente antes de todo,

Pero eso Dios no estaba muerto sino que operaba sobre la mente de todo ser vivo que habitara su planeta. Laura pudo comprender todo eso en una fracción de segundo, y también pudo comprender que este ser era lisa y llanamente El Mal. Todos los pensamientos dañinos de la humanidad emanaban de este ser espantoso, bifronte, multifacético. Pero su reinado llegó a su fin por la intervención de otros que vinieron de lejos. La batalla fue colosal, y al final Galdoroth quedó encerrado para siempre en el mausoleo.

Laura quería escapar de su influencia ya que quería comunicarse con ella para que lo liberara y así poder tomar todo lo que le había sido negado desde antes del mito de la creación.

Ella estaba convencida que llevando a cabo este antiguo ritual podría bloquear la entrada del Dios cautivo a su mente y evitar así su posterior liberación trayendo destrucción a todo ser vivo que se atrevió a reproducirse frente a su ojos. Galdoroth era un Dios celoso de la creación, no quería otro ser vivo más que el sí mismo. Y ver como la vida se había abierto camino frente a sus hijos era el súmmum de su desgracia más profunda.

Pero el rito que Laura llevó a cabo no tenía sentido. Estaba mal hecho, carecía de la información precisa para llevarlo a cabo y sobre todo del poder personal necesario. En definitiva, conjuró a su alrededor una serie de fenómenos que resultaron peor que la enfermedad. Los Endos o Entes, elementales de la noche, que literalmente devoraron a mi Laura, llevándosela a las profundidades de la sombra...

Yo me quedé ahí, parado como un imbécil... mirando la nada... como ahora, sólo rodeado por los restos del naufragio que nadie en su sano juicio podría darle crédito, lo que me deja una sola salida y tiendo a pensar que no es muy agradable, pero siento que ya no queda otra. Y quizás quien sabe... sea mi única oportunidad para buscar a Laura.

Mi nombre en clave es Tronchatoro

 

Dios te salve María, y venga a nosotros te reino...

Cof cof.

Perdón... queridos feligreses.

Cri cri.

Había una vez, un circo... que alegraba siempre el corazón...

...

¿No era eso?

...

Bueno... en el sermón de hoy quiero hablarles de Juan Bautista, un tipo que no tenía un pelo de zonzo...

...

Disculpen pero...

(El sacerdote siente frío en sus glúteos. Mira hacia abajo y se da cuenta que está completamente desnudo).

"Debo estar soñando" se dice, intentando calmar su inminente brote psicótico. Sigue con su desarticulado discurso para así despejar las dudas sobre el hecho incontrastable de su desnudez onírica.

Bueno, como vimos en el sermón de la montaña, en la clase pasada, podemos observar que Jesucristo era una superestrella, pero no de rock, como piensan... No señores y señoras. Él era una estrella en la concepción misma del término. Si tomamos de ejemplo por caso, la novela de jota jota Benitez, el loco Benitez como le decíamos en el barrio, Jesucristo era un alienígena, proveniente de la estrella Tronchatoro, en la galaxia de Arquímedes.

...

Veo que levantan la mano algunos. Si vos, la señora de rulos y bigote... diga.

Perdón párroco pero ¿se encuentra bien?

Sí, perfecto. ¿Otra pregunta? Usted, el señor del sombrero de vaquero y trenzas de Obelix.

¿Es usted un enviado del Señor Oscuro?

No, claro que no. Pero que ridículo... Otra pregunta... ¡Vos! La nenita con brazos de Arnold Schwarzennegger.

¿Estás loquito?

Pero señoras y señores. Estoy abriendo esta ronda de preguntas para que entendamos la fe en nuestro señor Jesucristo, enviado desde el Cosmos más profundo para nuestra salvación y ustedes me preguntan cosas de índole personal. No soy un cura perdido, loco de atar, que anda por la vida haciendo ridiculeces. ¡No teman!

Y entonces ¿qué hace dando misa en pelotas? ¿No ve que nos da asco la piel humana?

(El sacerdote se oculta tras el altar. Improvisa un taparrabos con un mantelito lleno de ornamentaciones de cruces doradas. Luego sale otra vez a enfrentar a sus feligreses porque "un verdadero pastor no huye de su rebaño". Con su barba y pelo semi largo, más esa especie de taparrabos, es la encarnación del Cristo).

Vamos, volvamos al redil hermanos... entonemos juntos...

Cordeeeeerooooo de diooooooooooooooooooooooooos, que quitas el pecado del muuu uuuuu uundooo

Daaaanossss la paaaaaazz

A meeeeeeeeeeeeeen

Hermanos y hermanas, en este momento de regocijo regocijaos del regocijo de Dios y de su hijo Jesús.

Él, que vino de otra galaxia para destruir nuestra maldad inherente, implícita en esta raza de pecadores que son los seres humanos y que...

Perdón señor cura, pero aquí, el único ser humano es usted.

...

¿Cómo dice?

Lo que oye padresito nuestro. Usted es el único ser humano en este antro. Nosotros somos una congregación perteneciente a otro pastor. Nuestro señor no es Jesucristo, venido de Tronchatoro. Nuestro señor es Deimon, un humano venido de Grecia, en la Tierra y que nos ayudó a vislumbrar un mundo donde los sueños conviven con la realidad. Sueño y realidad como un mismo sistema intercambiable de signos. Y usted es un infiltrado de otro universo. No sabemos cómo pasó esto pero eso quizás explique su extraña presencia, absurda y ridícula presencia en paños menos, mostrando sus desgracias al por mayor. Lo lamento, vamos a tener que pedirle que abandone el recinto padresito querido...

El sacerdote dejó el sacerdocio, y así es como finalmente entró al negocio... de estupefacientes intraoculares en el fatídico universo alternativo de Tronchatoro. Pero esa es otra historia y no merece ser contada...

Ganamos, perdimos...

... igual nos divertimos?

Existe la idea cabal, muy arraigada en el mundo de que el deporte y sobre todo el fútbol, es competencia.

Vivimos en un mundo que se maneja por quiém es el mejor en esto o aquello, no existe el segundo lugar, mucho menos el tercero, cuarto y etcétera.

¿Está bueno experimentar la vida de esta manera? Es válido, tal vez, pero ¿está bueno?

Esa concepción de "no hay lugar para perdedores" es un tanto nefasta y en un mundo exitista que premia sólo al ganador (no importa si lo merece o no) deberíamos preguntarnos si tal vez estamos haciendo las cosas bien o sólo estamos generando mas rencor y malestar social, que ya gracias a un sistema excluyente y desigual es bastante turbio de por sí.

Hoy, en esta Copa del Mundo 2022 en Qatar vemos que se conjugan dos entes verdaderamente nefastos: el de las sociedades árabes con sus prácticas barbáricas y exluyentes, avasallando los derechos humanos que deberían ser inalienables a toda la humanidad y la nefasta FIFA con su maquinaria nefasta de hacer mucha guita. La guita, la guita, la podrida guita. Ese ente mercenario que no le importa nada y que si podes pagar podés ser el rey del mundo y cagarte en el resto. 

En este mundial turbio, súper turbina, vemos como los países árabes o casi todos los que participan, tienen la oportunidad de humillar a su odiados vecinos occidentales, simplemente por el hecho de ser locales y contar con una buena torta de dinero para poder hacer todo a su santo beneficio. Desde el ridículo VAR, que sólo sirve para aleccionar a los equipos grandes de siempre y convertir todo el asunto en el triunfo del antifútbol. Hasta sanciones severas a aquellos deportistas que quieran demostrar el apoyo a tal o cual causa (ya sea la del colectivo LGBTIQ+ o por el duelo nacional de una referente de los derechos humanos, ni más ni menos, como el listón negro por la reciente partida de Hebe de Bonafini) ¿Casualidad? No lo creo, en un país que no respeta ni la diversidad ni los DDHH es obvio que ninguna de estas causas caigan en gracia y se impida, con la complicidad de la mercenaria FIFA, todo tipo de demostración contraria al anfitrión con la absurda excusa de que el evento es deportivo y no político. Pero es claro que la decisión de prohibir estas manifestaciones es más política que el hecho mismo de demostrarlas. 

Ese pelado nefastísimo que conduce la FIFA es un abominable ser, que junto con sus amigos árabes, jeques de la miseria y la podredumbre de este mundo, mercenarios del petróleo, amigos de tipos nefastos locales como Mauricio Macri, se merecen unos a otros y no es casualidad que estén todos juntos. Se creen dueños del deporte que jamás compraron sus derechos, pero la pelota NI TIENE DUEÑO, NI SE MANCHA como dijo el gran Maradona, un tipo que además de ser el mejor del mundo fue un gran contrario y rival de toda esa podredumbre que significa la FIFA y sus nefastos, turbios negocioados. 

Ojalá todo este mundial asqueroso sirva para que haya algún tipo de cisma en el fútbol y el deporte y que exista otro mundial, otro torneo de competencias, otra forma de disfrutar un deporte que nunca debería haberse convertido en el sucio y vil negocio que es ahora, que ha tocado su punto más bajo en la historia.

Es por acá...

"Es por acá amigues..."

"Gente del bien..."

"Todo lo que está bien, re bien, súper bien, recontra bien!"

"En una..."

"Amiga date cuenta"

"Same amiga"

"Me da cringe"

"Ah re"...

Éstas y otras frases por estilo están de moda desde hace algunos años y la verdad, me tienen las tarlipes por el sopi... corta la bocha! Ah re...

Es todo un léxico de redes sociales, por lo general de mujeres blancas de clase media bien femi-progresistas recalcitrantes que rechazan, aborrecen y cancelan a todo tipo de pensamiento diferente, al otro, sea este varón cis, o mujer retrógrada (según sus parámetros) o los tan bastardeados boomers...

A mí en lo personal me genera rechazo todo ese rechazo, esa forma violenta y agresiva al pedo de decirle al otro que está fuera de onda, que es un vejete o un troglodita recalcitrante. Y en el caso de que eso fuera cierto me parece nefasto esa manera de demarcar que es ese "todo lo que está bien" tan ridículo. Frase insulsa y pelotuda si las hay, totalmente carente de sentido o contenido real. Sí que tiene peso, pero es superficial y se usa porque es canchero usarla, punto. 

Todo un léxico bastante banal, con palabras en inglés (super grasa), que me hace acordar a la canción Valley girl, de Frank Zappa, donde una mina habla de esa forma canchera y ridícula porque es "estar en onda" y canchero. 

Hablen bien carajo y cortenla con repetir esas frases hechas inventadas por algún trastornado/a en la soledad idiotizante de su casa. 

Sean ante todo autenticos y cortenla, déjennos vivir en paz! Vivan y dejen vivir.

Yerba Gatera

En el silencio de la casa avanzo, solemne, hacia lo que considero mi banquete personal. 

En el plato, noto que mi sirviente (ausente hoy a razón de algún asunto suyo que no me interesa), me dejó 

un extraño mejunje en reemplazo de las clásicas "piedritas" can sabor a pescado o pollito. 

Huelo aquel extraño mejunje y noto que el olor que detenta no está del todo mal. Es una mezcla de finas 

hierbas, algo medio dulzón que llama mi atención. 

Pienso que mi conviviente se debe haber quedado sin ideas y no tuvo mejor opción que dejarme esta 

especie de extraña ensalada para conformarme. 

No sé quién se piensa que soy, pero yo no soy de esos que se conforman con cualquier cosa, que lo sepa

bien aquel...

Voy a comer esto porque tengo hambre, sólo por eso, y porque no huele del todo mal, pero le haré saber 

que no me va a engatuzar con cualquier cosa siempre. 

Lamiendo el potaje noto que detenta un gusto sabroso, muy sabrozón. Es un mejunje riqui ricón. Está bien

Ricardo el asunto, así que ahora devoro con ganar. 

Ya no lo lamo con curiosidad. Lo muerdo con ganas y gusto. A cada bocado me despierta más y más el 

apetito. Como dije antes, su gusto es goloso, delicioso y quiero más y más.

Cuando me quiero acordar me entero que ya no queda nada y me encuentro lamiendo los restos, 

chupando como un desaforado un plato vacío. Siento que perdí mi dignidad.

Pero como estoy solo y no me ve el otro no hay problema. Me puedo dar el lujo de comportarme así. 

Abandono mi mesa y salgo a pasear, relamiendome los bigotes los restos de potaje que acabo de devorar

y cada momento que pasa me siento extraño, como enferbecido por una sensación de euforia. 

Camino por todos los bordes que encuentro y siento que puedo volar. Pego un salto mortal de la cocina 

hacia la cama. Lo mullido del camastro me recibo con una comodidad difícil de rechazar. 

Me siento en la almohada donde duerme el hombre y doy vueltas y vueltas hasta que me acomodo. 

(Ese trucazo se lo robé a un perro medio idiota que vi una vez en el hospital, pero shhh, chitón).

Observo hacia la ventana y creo distinguir un pájaro que revolotea cerca de la ventana. Tengo ganas de 

saltar y atraparlo en mis fauces. Pero el maldito se mueve muy rápido y yo estoy demasiado relajado. 

Le maullo para que sepa que le perdono la vida sólo porque me agarró sueño después del potaje. 

Mis ojos se cierran de a poco, van cediendo a la resistencia interior que me indica que debo mantener

los ojos abiertos, seguir con mi estado de alerta, pero es imposible...

Los párpados caen pesados. Los párpados internos, luego los externos, y entonces me veo corriendo 

por una pradera al Sol, persiguiendo a ese pichón cantador presumido. 

Lo estoy por atrapar y salto tan alto que caigo lejos, en una oscura y profunda madriguera sin fondo.

Cayendo sin parar, flotando por momentos, con un mundo al revés, mundo invertido que me lleva lejos

hacia otro mundo, donde todos caminan para atrás, dicen cosas incomprensibles y están locos.

Me trepo a un árbol y me doy cuenta que si quiero desaparezco, mi sonrisa es la última testigo.

El mimoseo en este mundo no tiene fin. 

Me encuentro en paz. 

Hasta que una de esas pequeñas molestas se acerca a perturbar mi sueño. Tiene el pelo amarillo y unas 

largas trenzas... Parece perdida.

Decido aparecer sólo para molestarla y confundirla más, pero creo que ésta no me dejará en paz...

El universo es muy confuso realmente. 

No aclares que oscurece

 

María:

Buenos días Roberto. ¿Cómo estás hoy? ¿Qué te parece el eslogan?

Roberto:

Hola María, o Julieta de los espíritus, qué cosas más graciosas dices... me parece aterradora la consigna. ¿Y tú Santino? ¿Qué piensas de todo esto?

Santino:

Creo que todos deberían irse a la mierda. Con sus consignas y sus tonterías. Marcio me tiene con ser cool. ¿Qué diablos es toda esta mierda? vayan a la mierda todos y todas.

Anita:

No seas cara de santa. Puede que no pienses lo mismo, pero no hay necesidad de bastardear el lenguaje.

Santino:

Voy por las bolas a la lengua.

Anita:

¿Qué diría Cervantes si te hiciera caso? Lloraría lágrimas de tinta.

Santino:

También se lo doy a Cervantes...

Anita:

Eres un maldito, un cerdo, un villano educado y un payaso.

Santino:

Frotar bien la quena Anita.

Anita:

Sucio como la mierda. Te odio.

Roberto:

Bueno, bueno, bueno, a ver chicas… que haya paz y tranquilidad entre ustedes tortolitos…

Santino: Y vos cállate, maldito pedazo de mierda. ¿Quién diablos te dio una vela en este funeral de salami?

Roberto:

Ay, no puedo trabajar así con este troglodita de al lado, me voy al centro comercial con las niñas, adiós.

María:

Espérame Robert, no quiero estar a solas con estos dos gordos. Arruina mi cutis...

 

Roberto y María abandonan el foro. Anita parece que está a punto de irse, pero regresa y se enfrenta a Santino, que todavía está sentado y señala el suelo con cara de enfado.

 

Anita:

Además, eres un gran botón, porque ¿a quién se le ocurriría casarse con un hombre amargado como tú?

Santino:

Tú, solo tú puedes pensar en una cosa tan dispar. Vamos cariño, solo déjame pensar que lo necesito. Métete en el pedo y piensa. Pero sobre todo colarse...

Anita:

Eres un transatlántico. Todos odiamos las consignas de taller, sobre todo cuando no generan creatividad en las personas, hasta que te invitan a tonterías... pero aquí estamos queridos, poniendo un toque de onda... ¿no crees?

Santino:

¿Quién eres espineta magra? Vamos, no quiero llevarlo contigo. Tómalos con un toque...

Anita:

Me voy, pero quiero que sepas que es posible que no me vuelvas a ver por un tiempo. Creo que es hora de dar un paso atrás. Todo este tiempo he estado pensando en eso y no en si estamos hechos el uno para el otro.

Santino se levanta de su silla y el objetivo con una expresión de miedo en su rostro delgado.

Santino:

No digas eso bebe, tu sabes que te amo. Eres una mujer hermosa, buena, inteligente, atenta... No quiero perderte así...

Anita:

Bueno, llamaste tarde cariño. Lo pensé antes. Siempre quisiste que fuéramos una pareja tan libre como el viento, como el pájaro que cocea en los umbrales eternos de la noche, pues... núcleos eternos de los abismos cotidianos, creo que los que no te incluyen te violan. ..

Santino:

Basta de mi amor para hacer de poeta. Va de Spinetta a Miguel Abuelo con una velocidad que supera todas las emociones abrumadoras del último ser de mi alma...

Anita:

Abramos el núcleo de interrogantes internos que obran en lo insondable de nuestra alma, para luego venerar el espíritu que vino del cosmos nómada...

Santino:

Abrumados por los tormentos, creo que nuestros cuerpos ahora se necesitan más que antes... figura abrumadora de mi cosmos perplejo, ¡ven a mí!

 

Anita huye de él pero Santino se une a ella y ambos se funden en un abrazo abrumador.