sábado, 31 de diciembre de 2011

Buen fin de año y felíz año nuevo!!!


Hasta acá llegamos con nuestras entradas por este año.
Cerramos un 2011 con mucho movimiento, mucho rock y muchos logros.
El blog esta un poco abandonado, pero aún lo queremos. Es bueno y nos trajo grandes satisfacciones.
Pero por ahora la cosa esta así. Venimos escribiendo en otros lados, para otras partes, otras gentes, mismos corazones.
Esperemos reencontrarnos en el 2012 con muchas mas entradas sobre música, cine, filosofía, psicología, deporte, actualidad, política, poesía, narraciones, reflexiones, y mucha cháchara innecesaria mas.
Todo sea por la alborada extranjera de corazones rotos sin aliento.
El despecho continuado de mis agitaciones amorosas "off the record" y un sinfín de expresiones disyuntivas mas, con las cuales poder polemizar en el fragor atípico de la batalla mañanera, envuelta en rico sudor.
Felíz año para todos!!!
Alegría, paz, amor, felicidad, salud, dinero, algarabía, diversión, aprendizaje y buen vivir para todos y todas!!!
Los quiero!
Santiago Elías Carmona. Buenos Aires, Argentina.

martes, 20 de diciembre de 2011

10 años no es nada... o si?


Pasaron 10 años del climax de la crisis en Argentina. Las cosas cambiaron, por suerte para bien.
Muchos hay que piensan, o en realidad no piensan, dicen, que estamos igual, o peor... Algunos, los que pretenden jugar de "objetivos", dicen que estamos un poquito mejor, pero que falta muuuuucho (así lo dicen, con muchas "u").

Estoy temporalmente alejado del blog, ya que me encuentro escribiendo, o intentando escribir una novela. Eso explica mi alejamiento de los otros medios usuales de expresión tipográfica.

Hacía calor, las calles sudaban, los palos amasaban y los cuerpos, fregados, caían. Todo sucedía frente al Congreso de la nación y a la Casa rosada, los dos edificios mas importantes del centro político argentino.

Era el 2001 y el estallido se dió principalmente en la capital. Muchos miraban todo por TV sorprendidos, otros asustados, otros tristes, para otros era lo lógico estar en la Plaza de mayo haciendose oir. Gritando, luchando contra un gobierno anti popular, traidor y cipayo.

Yo tenía 18 años. Tenía mucho odio hacia el gobierno y sobre todo a los policias que reprimían a la gente que estaba en la plaza. Miraba por "la tele" como estos uniformados, creyendose amparados por el absurdo "estado de sitio" dictado por De la rúa (si queres hacer enojar a un pueblo después de años de dictaduras, determiná estado de sitio y no durás ni un día), le pegaban a mujeres, chicos, ancianos, hombres grandes, jovenes... lo que fuera que tuvieran al alcance.

Yo quería ir con un fierro y partirselo en la cabeza a un cana. Queria matar un yuta. No me dejaron ir. En cambio si fuí con mi hermano hasta la facultad de Sociales, ahí frente al parque Centenario y con un amigo de mi hermano nos quedamos tirados, hablando del tema, comiendo unos "esconcitos", que creo que no se venden mas, para finalmente enterarnos que el impresentable de Fernando De la rúa había renunciado. Estuvimos todo el día esperando eso y en las calles, en todas!, se notaba un cierto aire de festejo y sobre todo alivio.

Hoy, 20 de diciembre de 2011, 10 años después, veo como sucesos similares pasan en Europa, El continente que los mismos cipayos de siempre dicen que hay que imitar. Veo como esta en la misma crisis que pasó Argentina a Grecia, España, Italia se acerca. Veo un Estados Unidos con muchísima desocupación, veo una Inglaterra con huelgas y conflicto gremial. En fin, veo a los "ejemplos" a seguir, tambaleandose en su mierda neoliberal.

Las cosas cambiaron, se dieron vuelta algunas tortillas y como cantaba Calamaro, cuando no era un boludo... "la suerte juega con cartas sin marcar".
Y como cantaba Dylan "los tiempos están cambiando" para sudamérica agrego yo y espero que esos cambios vayan de bien a mejor cada día.

Sigo escribiendo...

lunes, 28 de noviembre de 2011

Los misterios de la sincronicidad


Hace mucho tiempo ya que la Sincronicidad despierta un vivo interés en mi. Psicológicamente hablando podría definirse a la sincronicidad como un estado de consciencia donde las cosas, situaciones o vivencias parecieran estar conectados de alguna manera.
El psicólogo suizo Carl Gustav Jung dedico algunos trabajos y estudios a esta rara sensación que a veces solemos tener en sus libros Sobre la sincronicidad.
No muchos suelen estar atentos a esto ya que muchos suelen adjudicar a la mayoría de sus estados psíquicos sincronizados como una simple cadena de casualidades sin importancia.
Podría pensarse a este fenómeno como un engaño o trampa de nuestra mente que nos lleva a confundir circunstancias relacionadas de nuestra vida como simples hechos sin conexión entre ellos.
La sincronicidad tiene algo del fenómeno conocido como Deja vú en el cual sentimos haber ya vivido una situación similar o igual en nuestra vida.
Algunos explican este hecho como una simple trampa visual en la que supuestamente uno de nuestros ojos "observa" antes que el otro y entonces ahí estaría la explicación a todo el asunto.
Yo al principio creí que había perdido todo el sentido y misterio acerca del fenómeno, sin embargo una segunda observación al tema me demostró que esa explicación es harto insuficiente ya que muchas veces un deja vú se me a repetido mas de una vez respecto de una situación determinada y sería por demás extraño que mi mente y ojos trataran de engañarme siempre con la misma secuencia de imágenes. Además pensar al deja vú como un mero fenómeno visual es un error padre! Uno no es la suma de sus experiencias visuales. También vivenciamos el mundo con nuestros sentidos del tacto, audición, olfato y gusto y muchas veces yo tuve la sensación de haber vivenciado un momento similar no solo por lo que vi, sino también por lo que pude escuchar, sentir y muchas veces oler. Como esas fragancias que nos transportan a otras épocas de nuestra vida. Por ejemplo hay determinada fragancia de perfume, que no se aún bien cual es, que me transporta directamente al año 1997 y a estar escuchando por primera vez el disco Pescado 2 de Pescado rabioso, y así como esa tengo muchísimas mas historias y secuencias. Por ende para mi la teoría del "ojo mas veloz que el otro" cae por tierra por que no podría explicar por que me sucede lo mismo con los demás sentidos.
Volviendo a la sincronicidad uno muchas veces le pasa que por ejemplo determinada cuestión que nos importa emerge como un bastión hacia nuestra conciencia. A partir de ahí se sucede una cadena de "casualidades" donde ese tema emerge sólo, se nos presenta sin que lo busquemos.
Un ejemplo tonto... Nos dan ganas de escuchar no sé "Wish you were here" de Pink Floyd... Prendemos la tele y están hablando de Roger Waters... Decimos Oh que casualidad! Ok, hasta ahí todo normal. Una simple casualidad. Al poco tiempo nos subimos al colectivo y en la radio esta sonando ese tema. Una chica sube y tiene una mochila de Pink Floyd, llegas al laburo y un compañero te pregunta en que disco esta ese tema!.
Bueno ahí, es cuando uno empieza a decirse Guau! cuantas casualidades referidas a un mismo tema. Obvio yo usé un ejemplo por demás estúpido y de poco valor, pero a veces suele suceder con cuestiones de aparente poco valor como una canción y otras con cuestiones de mas valor en la vida de uno como trabajo, amor, dinero, profesión, etc.
No digo que haya que guiarse en la vida por estas aparentes cadenas de casualidades ni de darles un valor de trascendencia cuasi metafísica al asunto, pero mas bien lo hacen ponerse alerta y prestarle atención a algo que definitivamente se nos está manifestando desde el icc de manera consciente.
De todos modos es un misterio que ni el mismo Jung supo descrifar del todo ya que mas misterioso que el universo todavía lo es mas la mente del ser humano.

viernes, 25 de noviembre de 2011

Micaela tiene piojitos


El verano se acerca al hemisferio sur...
El aliento de los verdes ligustros húmedos, desempolvan los viejos polvos del placer.
Una chala chalina, hace que Chelo viva como un chela y el gusto de su boca tenga un verdeado dulzor Amarcord.
Antares marca la bovina corroída del sexo atenuado de la marquesa puta, y como un buen samaritano le da murra hasta el amanecer...
Pero todo se carcome cuando los amores pachulientos terminan con el bombo lleno y se acaba la joda y se empieza a laburar en serio... y se pierden los viejos amores y los irrealizados deseos.
Por eso el verano es como una bolsa de gatos llenos de mierda, droguita, papita y cosito...
Por que es la constancia de la infertilidad, es el documento inalterable del Fito Pito y del fifo fifo, y el triki triki, traka traka, surucutucu, sarazasaza!

viernes, 11 de noviembre de 2011

El fin del mundo?

Mucho se dijo hoy sobre el fin del mundo. Que 11 del 11 del 11 a las 11 y 11 explotaba y que además tu culo es de bronce.
La destrucción es en si una destrucción moral de las subjetivaciones ordinarias de todos los días. La vulgaridad como lujo vil de la mediocridad imperante en todos nosotros como seres vanos que esperamos frente a un mañana un algo... un por que... un sentido.
El año que viene si estalla el mundo en mil pedazos, y lo bien que hace, por que las huestes asesinas destruyen la naturaleza sin el consentimiento del guarda bosques, y es obvio que cuando este se entere la cosa se va a pudrir mal.
Pero no estoy acá para oficiar de triste mensajero o pájaro de mal agüero, yo creo que el cambio se va a dar pero no a un nivel material, físico, terrenal, explosivo... sino mas profundo, metafísico, espiritual... un cambio de consciencia señores, y actitud!
Eso siempre y cuando estemos abiertos a cambiar, pero las condiciones astrológicas estarán de nuestro lado, así que ya me oyeron, a prepararse para dar giros de 180 grados o a resignarse a quedar varados como un buque sin sentido, proa, ni cascarón vetusto.
Aunque quizás si estallemos en mil pedazos por los aires todos nosotros, en ese caso, este pequeño brujo, hijo de bruja, mago espectral blanco de la chota, habrá pifiado entonces su primera predicción de muchas, que siempre para mi regocijo y asombro se cumplen en el mediano y largo plazo.
Tal vez sean las cenizas del amor, que vuelan otra vez para casa, vientos de cambio y florecimiento devendrán sin fin, ni sufrimiento, no sopor de esos que se te pegan con la costra de la rutina.

sábado, 29 de octubre de 2011

"Los flacos"

Hay dos flacos contemporáneos. Uno nació en Inglaterra, al oeste de Londres en 1948. El otro nació en Argentina, al norte de Buenos Aires, en 1950.
Empezaron sus carreras a los 20 y 18 años respectivamente y sus primeros long plays salieron ambos en el año 1969.
Van Der graff generator fue la banda de uno, Almendra la banda del otro. Ambos nombres fueron puestos por estos dos miembros y líderes de sus respectivas bandas.
Ambos nombres extraños nombres inspirados en cosas relacionadas con la ciencia y el arte, buscando así un perfil mas "avant garde".
Dentro de sus escenas locales correspondientes, fueron ambos considerados como visionarios, poetas, y adelantados a su época.
Ambos con una facilidad para la alta composición, con música de complejas estructuras y un verdadero dolor de dedos para aquellos que quieran tocar alguno de sus temas.
Su sensibilidad también estuvo acompañada por claroscuros. Mientras el inglés se caracteriza por una música oscura e intrincada, la del argentino se caracteriza por su luminosidad y surrealismo.
Ambos son artistas, con todo lo que eso implica. O sea su nivel de influencia no queda solo
supeditado al mundo de la música o la lírica. Ambos incursionaron con altos logros y a elevados niveles en el campo de la actuación, las artes plásticas, la literatura y la metafísica filosófica.
Estos son los flacos del campus de hoy. Estos son los flacos del ayer, los flacos del mañana.
El flaco que escribe esto, admirador de esos otros flacos, que son a la vez todos y todos somos ellos. Por que el amor, la sensibilidad, el arte, vive... en nosotros, en todos!
Creo que no hace falta presentarlos ya. Las imágenes hablan por si solas.
Pero por si alguien lo requería, acá estan! Ellos son.
Los señores Peter Hammill y Luis Alberto Spinetta.
Esquirlas vivas de una época que emanó pequeños genios de la música contemporánea, que trascendieron los límites de lo que llamamos simplemente como ROCK!

lunes, 17 de octubre de 2011

Por que la votamos?

Bueno, a verga, hace mucho no comento nada sobre política y doy mi análisis crítico sobre el momento y la sociedad.
El país Argentina, se encuentra frente a las elecciones generales para presidente. Voto obligatorio, sufragio universal.
Bueno. Los contendientes son por un lado el oficialismo con Cristina a la cabeza buscando la reelección y por el otro la oposición, entre ellos Duhalde, Alfonsín, Binner, Carrió, Rodriguez Saa y otros...
Carrió hace varios años se volvió loca. Vive una especie de cruzada medieval contra el mal y usa un crucifijo como amuleto. Odia declaradamente al género masculino y en los últimos años, mas allá de sus alianzas con los sectores ultra conservadores y de derecha, recurrió al viejo truco de vaticinar males para el país. Hace 8 años que dice todos los años que el año entrante se viene una debacle. Y claro como los argentinos estamos medio acostumbrados a eso pensó que dando malos augurios debilitaría a sus enemigos del gobierno. Nada mas lejos de la realidad. Perdió el 80% de su caudal de votos que tenía en 2003/2007 quedando como la única y verdadera "loca".
Los demás son todos unos payasos como Rodriguez Saa, que me hace reír, pero es un payaso. Que ironía... para mi. Alfonso es un pobre tipo, un gritón, que se cree dueño de la verdad (lo dijo él mismo) y que se cuelga de los pantalones del difunto papi.
Hermes pseudo progre, tibio, pajero, robotito, aparato, "hago el juego a la derecha" Binner, que es un pobre tipo. De lo que mas zafa de la oposición, dejando un caudal por desear. No propuso una sola línea de acción y cambio, solo el slogan... "el cambio seguro" y ese sería???
Y bueno queda el crápula de Duhalde... Creo que no quiero comentar mucho sobre un candidato que en su gobernación hizo mierda la provincia de Buenos Aires. Es un corrupto, mafioso, narcotraficante, fascista, sorete, desestabilizador, golpista, tranza, mal tipo y muchas cosas mas.
Ahora del otro lado está Cristina. Una presidente mujer, que demostró que tiene los ovarios para manejar un país. Una mina con mas carácter que todos esos salames juntos. Una mina que te puede no gustar ciertas políticas, pero que sacó, junto a Néstor al país del pozo. Una mina a la cual le vienen a pedir consejo de los países de la Europa en crisis para copiar el modelo argentino de recuperación.
Una mina que le hace frente a uno de los grupos monopólicos mas crápulas y fascistas del mundo como lo es Clarín. Una mina que camina, habla con su gente, escucha.
Una mina que perdió a su marido y siguió gobernando con mucha fuerza y con el apoyo de la mayoría del país.
Una mina con sensibilidad, con cierto halo maternal, y forma de hablar casi barrial, una mina que tampoco le interesa estar en pose. Y sobre todo defiende a los trabajadores e impulsa el desarrollo tecnológico y la industria nacional en detrimento de las importaciones que dejan sin trabajo a nuestros hombres.
Con ella el pueblo argentino, una buena parte del él, el menos reaccionario tal vez, se identificó, por que no se hace la falsa humilde, muestra su grandeza, pero a la vez que lucha por mejorar la grandeza de todos.
Hay una especie de identificación de los varones argentinos que la apoyan que podría relacionarse con una conexión con el ánima o costado femenino nuestro. A la vez están las mujeres que la idolatran como ídola, y ejemplo de mujer argentina independiente y exitosa y otras que la odian mas que los hombres opositores.
Puede haber muchas razones, pero la principal es un cierto grado de envidia, una actitud de querer tener el control ellas de muchas situaciones en sus vidas, y es ese desagrado a la vez típico hacia la mujer peronista nacional y popular, que no se priva de vestir bien. Como el famoso caso de Evita. Como si ser "mujer del pueblo" implicara necesariamente vestir harapos.
Bueno, no quiero psicologizar mas esta situación política.
Este domingo voten, háganlo a conciencia y sopesen situaciones del país. Hoy y diez años atrás. Y no sólo pensando en su bolsillo o situación personal. Trate de hacer un esfuerzo y vea la situación macro y preguntese... si ya vamos por el tercer gobierno Kirchnerista... No será que hicieron las cosas mas o menos bien?
Vea como están todos. No nos sobra la guita, hay inflación, hay robos, si... Pero estamos realmente tan mal? Yo creo que no... Estuvimos muchísimo peor desde hace mucho tiempo... podríamos estar mejor también, pero yo creo que las cosas están creciendo, la cosa esta cambiando, el país esta creciendo, de a poquito, pero va, con este modelo re va para adelante!

jueves, 13 de octubre de 2011

Y decimos... no tengo un carajo que decir!!
Muerte blanca total!!!

Oh please, god help me!

Give me some reason to write

El tiempo pasa y se desvela y de las muertes creativas poco sabemos...

Sabelo Sabbella!

martes, 27 de septiembre de 2011

Misteries

Todo es un misterio en la vereda del señor... del señor que baldea la vereda de enfrente. Tiene barba blanca y rala y camina como encorvado. Corcovado.
Todo se diluye en la senda de la atracción final cuando nos sentimos dueños del mundo, pero ese no es otro que Leonardo Di Caprio, montado al Titanic, montado a Kate Whinslet.
Siempre es lindo cojerse a una gorda colorada con una sonrisa.
Esta noche el misterio acabó, por todos lados acabó, es el misterio eterno de la confabulación carnal, del beso a beso, del me enamoré de ti.
Los misterios suelen ser misteriosos, esa es la frase mas profunda que conseguirás de mi, ser humano careta del futuro incierto.
El año que viene morimos todos bajo una gran ola de mierda o dejo de llamarme Sr Misterio, un super héroe que ya casi nadie recuerda pero que tiene onda, usando mocasines violetas con calzas rosas y... corbata!
No esperes nada ya de mi. Solo espera Misterio. La palabra mas misteriosa del diccionario, inútilmente olvidada por ese gran cieguito volador de la literatura llamado Borges.

martes, 20 de septiembre de 2011

Pesadillas de opresión

Hay un tipo de pesadilla que me es recurrente desde hace un par de años. No sabría definirlo bien, pero lo mas cercano sería decir que me acosa un fuerte sentido de opresión.
No podría asegurar que esos sueños tengan imágenes, de hecho, creo que se caracterizan por una oscuridad total.
A eso se le suma como si algo, no se, un peso muy grande cayera sobre todo mi cuerpo, causándome mucho malestar y angustia.
Nadie sabe bien que es lo que les cuento cuando les relato este tipo de sueña pesadilla opresiva, por que tampoco yo se mucho como contarlo o describirlo.
En una época mas metafísica lo llegué hasta adjudicar a alguna especie de ánima o espíritu perdido en los rincones mas profundos de mi cuarto.
Pero eso parecía ser una explicación por lo demás ridícula.
La cuestión es que se me está haciendo mas frecuente y no se como combatirlo. Será estrés? Será algún tipo de cuestión inconsciente mas profunda? No lo puedo saber muy bien.
Cambié los muebles de lugar según el Reiki, limpié el cuarto con bruja y todo y sin embargo esto me sigue pasando y lo mas loco es que lo tengo desde hace algunos años, no desde siempre.
La novia de un amigo me contó que eso tiene un nombre y se debe a que uno se relaja mucho durante el sueño y entonces lo que siente es el propio peso del cuerpo que nos aplasta.
No lo sé! Puede ser, es la única explicación sensata que tengo, lo cual no quita que esto me sigue afectando y no se como pararlo.
O sea, en si uno no puede defenderse de las pesadillas o del propio inconsciente.
Pero la ultima vez ya me desperté con palpitaciones, por que encima me cuesta poder salir de ese estado opresivo.
En fin, busco respuestas. Si alguien sabe algo de este raro mal que me aqueja tenga bien a comentar algo, alguito nomas, para el pobre Santi, que ya tiene miedo de irse a dormir como cuando tenía 5 años y tenía pesadillas horribles donde le pasan cosas terribles a la madre.
Edipo a full...
Hoy que sería?
Soledad?
Añoranza?
Sed?

martes, 6 de septiembre de 2011

Las bondades del histeriqueo

Hay veces que uno se pregunta que sentido tiene toda una serie de rituales de conquista y juegos de seducción. No se sabe nunca hasta que punto sirven y si van hacia algún lugar. Pero mas allá de todo eso, más allá de si esta bueno o no, de si deriva en algún lugar o en camino muerto, las cosas son así.
El macho conquista, la hembra seduce y a veces al revés también. Cosa que a veces nos desorienta, pero en fin. No está escrito en ningún lado las reglas del juego y cada uno las adopta a su sano juicio y gusto propio.
Pero bueno, no vamos a polemizar con el eterno y viejo juego de seducción en el cual no siempre se está libre de una cierta dosis de histeriqueo que por mas que nos parezca innecesario es... en fin, es, y así como uno acepta lo bueno y lo malo del otro, se banca también este tipo de cosas.
Todo se vale en el amor y en la guerra y si quiere celeste, que le cueste.
Para mi no deja de ser todo una verdadera sarta de boludeces y pérdida de tiempo... pero bueno, no pienso volver sobre mis pasos en esta cuestión. No repito ni historias ni errores y menos me desdigo a mi mismo. O eso digo simplemente por que me gusta hacerme el loquito.

martes, 30 de agosto de 2011

Después de la fiebre de los recitales


Parece que las cosas no estaban tan mal después de todo. Buenos Aires es protagonista de una fiebre recitaleras como pocas veces se ha visto.
Ahora acá hay un dato a tener en cuenta. Nunca habían venido tantas bandas de rock del exterior como este año. Creo que es record la cantidad de bandas que vinieron y vendrán este año.
Sin contar los que vienen el año que entra y que ya agotaron todas sus entradas como es el caso del ex líder de Pink Floyd, Roger Waters.
Vale tener en cuenta que si bien el criterio musical es amplio y no todos vayan a ver absolutamente todo, hay un algo a tener en cuenta y es que muchos si van a ir a dos o tres recitales por lo menos y las entradas no están regaladas, salen una moneda.
Ahora bien, yo celebro el espíritu festivo y rockanrolero de la gente, aunque muchos van por los shows, para decir que lo fueron a ver, no quedarse afuera o por que no saben en que gastar su dinero.
Entonces me pregunto... De que carajo nos quejamos después? Nos quejamos que las cosas están caras en el supermercado? Que la presidenta usa carteras Luis Buttom o como carajo se diga? Que le pagan X cantidad de plata a Charly Garcia para que toque en un acto gubernamental? Y a estas cosas como respondemos? "Lo hacen con nuestra plata!"
Ok, perfecto, pero bien que después nos gastamos cientos de pesos para ver una banda x, por que nadie nos puede privar ese placer claro.
Pero después no lloremos! O hay plata o no hay plata! O hay laburo o no lo hay!
Estas cosas están demostrando a las claras que las cosas no están para nada mal para los argentinos! Entonces disfrutemos de eso. De los recitales, aunque a algunos nos joda que se agoten las entradas en dos horas y se llene de gente que ni conoce la banda. Pero en fin, si es por le bien supremo de nuestros ciudadanos, si es un indicador de que plata tenemos, pues bien, me alegro! Pero dejemos de ser tan quejumbrosos por que si, de lloriquear que nos quieren robar por cualquier tontería, no sea pelotudo! Disfrute el momento y déjese de joder un poquito!
Gracias.

sábado, 27 de agosto de 2011

El chico del impétigo

Erase una vez en el barrio de Barracas, un niño 3 de años, sano, fructífero, risueño, soñador, imaginativo, inquieto y alegre.
Había un virus volador que pasó por el patio trasero de su casa, situada en la planta baja de un edificio situado en la calle Ruiz Díaz de Guzmán.
Su rostro fue afectado por este raro virus pasajero, el cual le generó un impétigo en la cara, mientras éste niño miraba Los 3 chiflados.
El diluvio y la pasajera le aconsejaron a su destino un poco de pancután y un raro medicamento el cual consistía en embadurnarlo con una rara mezcla amarilla su pequeña carita.
El efímero botija salió al mundo con su nueva máscara sin esperar ninguna cargada. Cualquier otro hubiera sufrido el momentáneo percance, pero por suerte para él existían los dibujitos animados, en especial los Thundercats, que le ayudaron a sobrellevar la extraña situación con certeza e imaginación.
Su pasión por estos felinos galácticos le ayudó a soportar una situación engorrosa para cualquiera, donde lo lúdico supo coptar el mal trago para su propio beneficio.
Él ahora no se llamaba mas Santiago, era Leono, era el felino intergaláctico que destruiría para siempre el poder opresor de Munra en el 3° planeta.
Nunca mas fue otro, aunque el impétigo se fue hace casi 25 años de su rostro, el sigue siendo ese guerrero que toma la adversidad para su beneficio y lucha siempre por sobrevivir y lograr la victoria final que le de equilibrio a la galaxia, su propia galaxia interior.

domingo, 21 de agosto de 2011

Times for rock and roll


La actitud es una de las cosas mas importantes que tenemos en nuestra vida. La actitud para con la vida, con las cosas que uno hace, las ganas, energías, fuerza y voluntad.
Pero hay una actitud que resalta sobre el resto. Es la actitud rock!
Ponerle actitud rock al asunto y bancártela sea como sea. Sin meditar mucho las consecuencias.
Por, eso, por que el ser humano fluctúa, cambia, un día dice algo y otro día otro, este tren de pensamientos me lleva a decir que se siente bien la actitud rock...
No seremos unos vampires pero estamos rockeándola hasta el amanecer.
Y eso es lo que importa...
Como dije muchas veces antes... que viva el rock!
Por que ya sabemos que es sólo una cuestión de actitud.

martes, 9 de agosto de 2011

Todas las chicas aman a Alicia

"All the girls love Alice" cantaba Elton John en su disco mas zarpado de la década del setenta Goodbye yellow brick road (1973).

Ahora por que cantaba esto? No lo sabemos a ciencia cierta. Ni me gasté en leer la letra, la verdad sea dicha. Lo que si es una verdad, es que curiosamente lo que anuncia este cantante semi enano y gay es cierto.

Muchas de la mujeres que tuve el gusto de conocer e mi corta experiencia y en mi erosionada vida, me demostraron ser bastante fanas de ese personaje creado por Lewis Carroll a mediados del siglo 19 en la aristocrática y victoriana Londres.

Alicia en el país de las maravillas suscitó una serie de elucubraciones alrededor del escritor y matemático y sobre su relación con Alice Lidell, hija de una familia amiga que frecuentaba el escritor y que sirvió de inspiración para su personaje.

Algunos historiadores dicen que era un pedófilo encubierto, o quizás activo, pero nunca se comprobó nada y ni siquiera es algo que me interese tratar. Si Carroll se comía pebetes o no la verdad me importa poco. Lo que si me interesa es la relación, como dije en un principio que hay entre ese personaje y determinado grupo de chicas de determinado rango de edad.

Des diciendo un poco a Elton, no creo que TODAS las chicas amen a Alicia. Si hay una buena parte de ellas, pero no todas. No podemos ser tan absolutistas.

Yo creo que si hay un determinado grupo de chicas que reunen ciertas características de mujer.

Esto lo podemos ver en el marchandising en casas de ropa o de accesorios y chucherías para el cuarto y la cartera de la dama, como así también el revisionismo con sus películas, libros, imágenes y cuadros.

Todo esto, teorizando un poco sin mucho fundamento deviene creo yo como una caracterización e identificación con algo mas trascendente.

Alicia significa y representa a la niña imaginativa. A la niña aventurera. A la adolescente que le gusta el rock, que no se conforma con jugar a las muñecas. Que a la vez tiene un elevado sentido de la estética femenina y a la vez no teme contraer los riesgos de un aventurado varón en el mundo de la locura y la psicodelia.

Alicia es la chica que experimenta con drogas, que se anima a mas. Alicia es la mujer creativa, es la mujer imaginativa. Poco enamoradiza, ya que mira el costado mas flashero de la vida. Busca irremediablemente un más allá. Aunque en el fondo sueña con ese niño que la saque a volar, en ese Peter Pan, parecido a ella, que la invite a perderse en el mundo de la imaginación, la (des) ventura y el amor cuasi infantil.

Alicia es la mujer sensible, la poco convencional, la anti mujer estructurada. Muchas chicas que aman la imagen de Alicia quizás luego devengan algo relacionado con el arte o la creación.

Otras luchan contra eso ya que contradice el mandato familiar, el mensaje matriarcal muchas veces le dice que debe acotar sus sueños, debe trabajar, hace plata, tener su casa, buscarse un hombre digno y a la altura de buena posición y proyecto de futuro y aniquilar sus sueños de niña voladora. Muchas terminan ahogadas, sofocadas, con una familia que no desean o con un marido que las cornea, con un estilo de vida que no es el que mas hubieran disfrutado, pero todo por el mandato familiar y social del famoso y corrosivo "que dirán". O simplemente terminan solteras en una vida llena de logros materiales quizás, pero de pobreza espiritual completa y cargada de amargura e infelicidad interior.

El hombre tiene algo similar, es el famoso "Trickster" del que ya hablamos en una entrada del año pasado llamada "Del entorno", donde su rol en la sociedad esta puesta en juego por el sentido del deber o el espíritu dionisiaco o lúdico artesanal, donde aquellos que nacieron con cierto tipo de sensibilidad artística e imaginativa luchan entre concretar sus sueños fantásticos o sumirse en la gris vida del trabajador, académico, muerto en vida sentado en una oficina.

Por eso jóvenes de hoy, no cometan el error de los jóvenes de ayer, que hoy viejos quieren que resignemos nuestros sueños así como ellos fueron obligados a resignar los suyos y a la vez así nosotros el día de mañana no le hagamos la misma basura venenosa a nuestros hijos, y el mundo se empiece a poblar de gente feliz y no de insatisfechos, resignados e infelices.

Nos volveremos a ver en la verdadera vida, que ya llegará dentro de poco tiempo.

lunes, 18 de julio de 2011

Una actitud arrabalera


Siento que fluyo con la ciudad. A veces creo que me mimetizo demasiado con una pedazo de tierra y defiendo una idiosincrasia a raja tabla.
Nada parecerme moverme del lugar que ocupo en mi sociedad.
Un hálito casi primitivo me corroe al pensar que puedo llegar a ser un esquema de un determinado lugar.
Soez, es todo esto que a la vez no ves.
Como si fuera una caricatura, un arquetipo ciudadano sin onda, parezco palpitar, flotar, por esta ciudad puta, por estas calles grises, soledad de mierda que todo lo aniquila.
Trabajo sin sentido por vil metal... metal... como expresión, asqueroso papel moneda con olor a olores infinitos de determinadas gentes infinitas que se tocan y tocan y todo se deja tocar.
Descargo:
Ya no puedo sentir el orgullo cuasi imbécil de decir que soy el porteño típico, y que la melancolía, y que la soledad, la ciudad gris, la vieja, la garúa, el bar, los amigos, la bebida, la mina que me dejó (las minas), la vieja de nuevo, la abuela, el viejo, el tango, el mate, el café, el rock de mi viejo, la facultad, el sexo, la falta de sexo, que si, que no, que odio Buenos Aires, que lo amo, que viajo, que no viajo, que me voy, que no me voy nada, que salgo, que me quedo en casita, que le hablo, que no le hablo un carajo, que hago esto, que no, que la cultura que tiene, que no tiene vida, que los espacios verdes, que la jungla de asfalto, que garcho en casa, que garcho en telo mejor, que me hago una paja, que no me la hago, que busco trabajo nuevo, que me hago artesano y mando a todos a cagar, bueno, y así etc, etc... en fin, eso y demás mierdas que uno puede endilgarle a una ciudad, como si tal cosa, para sentirse mejor con uno mismo?
A preguntas estúpidas, respuestas imbéciles.
La poesía se fué a la...
Mierda.

miércoles, 13 de julio de 2011

Un sueño con cierto dejo de sci-fi

Era una cálida y estrellada noche de verano. Estábamos todos reunidos en la terraza, con los amigos, con otros, con gente.
Ya mediaba la mitad de la noche, era esa hora mágica en que cada uno esta en la suya, muchos callados, muchos intimando y alguna discusión sin importancia a lo lejos.
Ella se había sentado al lado mío luego de una noche de largas miradas. Sin mas preámbulo apoyó su cabeza en mi regazo arguyendo estar cansada, pero un comentario sin remitente, como quien exhala una palabra al pasar sin mas motivo que el de expresar un estado.
La chica era petisa y flaquita, de pelo corto y ojos claros. Decididamente atractiva para mi. Tomé la iniciativa ya que ella había servido la mesa, y suavemente la tome por la nuca y la eleve un tanto. Acerque su cara a la mía y la bese.
Fue un lindo momento, todo parecía haberse desvanecido alrededor, sentía una atracción, sentía "una piel" que hacia tiempo no me pasaba.
A todo esto ni siquiera sabia aun su nombre, pero era lo que menos importaba y lo que a la vez mas me asustaba.
Luego del prolongado beso húmedo, nuestros ojos se encontraron. No pude pensar mas que en decirle lo bellos que se veían, a esa hora de la mañana, con esa luz, en ese momento exacto.
Me devolvió el piropo como si hiciera falta. Ella, quien quiera que fuese, no necesitaba caer en halagos.
Todo fue de ensueño pero termino breve... Al instante, como sacudidos de un cuento de hadas, todos los presentes escuchamos de pronto un lejano ruido como de explosiones continuas, repetidas.
Nos paramos, fuimos de la mano con mi recién conocida, y todos miramos hacia donde provenía el ruido. Mas allá de los edificios se veía muy lejos, en el horizonte, hacia el este donde esta el río, una ráfaga de luces que se elevaba a toda velocidad y que parecía dirigirse hacia el cielo.
Nadie entendía bien que podía significar, pero luego vimos como mas arriba se veía en el cielo como un vapor. Algo que caía lentamente hacia el suelo. Como una nevizca pero en pleno verano. Era una imagen imposible, ya que acá no nieva siquiera en invierno.
Sin embargo así era, y poco a poco avanzaba hacia adentro de la ciudad, todos mirábamos atónitos ese extraño y bizarro espectáculo.
A la vez, lo que nos parecía a todos ser una ráfaga de balas de la fuerza anti aérea que parecía atacar a la nieve, fue decreciendo hasta desaparecer.
A la vez la nieve se acercaba a una velocidad poco común, además el cielo persistía despejado y seguía haciendo un calor tremendo.
Parecía caer de la nada misma, como si se elaborara sola en la estratosfera y cayera así sin ningún motivo o causa aparente.
Esto me genero mucho desconcierto y hasta desconfianza. Los demás estaban entre sorprendidos, eufóricos y borrachos y reían y bromeaban sobre el asunto.
Alguno que otro dijo algo de Oesterheld y el eternauta y se metió adentro despareciendo entre las habitaciones. Yo decidí imitarlo, me parecía que por las dudas era mejor esperar adentro y no tener contacto directo con ese raro fenómeno.
Le dije a mi reciente enamorada que entrara, pero me dijo que se quería quedar a ver la nieve, que ya estaba a pocos metros, escuche un choque que seguro provino de la calle, me puse nervioso e insistente, pero ella me soltó la mano y se fue con sus amigas a recibir "la nieve".
Yo la mire pocos segundos y no supe como llamarla, pero no lo pensé mas, me metí rápidamente justo cuando los primeros copos caían en los congregados.
Lo que siguió fue propio de un cuento de Lovecraft, en pocos segundos empezaron los gritos, vi retorcerse a los congregados y ninguno que intento entrar a la casa lo logro. De a poco vi como se empezaban a desfigurar mientras pegaban aullidos y no pude tolerarlo mas.
Había pasado del cielo al infierno en breves minutos y estaba a punto de perder la cordura.
Me fui directo al pasillo del edificio que era cerrado tomándome la cabeza en un estado de pánico y desolación como nunca tuve.
O al menos casi nunca.
De inmediato fui transportado al año 1994, yo tenia 11 años y estaba caminando con mi padre por mi antiguo barrio de Catalinas sur, cuando unos rayos rojos e intermitentes empezaron a caer del cielo, dejando a la gente paralizada para luego ir cayendo rígidos al suelo.
Corrimos con mi padre, pero a mi se me cayó al piso un juguete que reclame y mi padre tras ocultarme bajo un árbol frondoso fue a buscar. A poco de recuperarlo un rayo lo alcanzo y el dolor que sentí en mi corazón fue como el de una daga atravesándome de lado a lado.
Un grito que no emitió sonido salio de mi y caí en la inconsciencia total.
Lo que vino después son recuerdos borrosos. Una crianza medianamente común, un alumno regular, alguna que otra novia en la juventud, y un trabajo bien pago.
Pero nada había recuperado ese recuerdo primigenio hasta ahora, hasta el momento en que sufrimos la segunda invasión proveniente del espacio exterior, y en la cual, esta vez, no parecen quedar esperanzas.
De momento sigo acá, en las escaleras del edificio, hace horas y horas que espero que pase algo y nada. Solo que de pronto siento mucho frío.

martes, 12 de julio de 2011

Una situación perruna extravagante

Estaba haciendo la cola, de pronto, ante mi asombro en tal pulcro lugar, una fragancia que me remitía directamente a la baba perruna clásica invadió el insólito lugar.
Mis dubitaciones giraron en el imposible hecho que hubiera un perro dando vueltas por el lugar, pero un examen exhaustivo y rápido, dada la pequeñez del lugar hecharon por tierra tal posibilidad.
La otra, que fuera alguien que me rodeara, que tuviera esa fragancia extravagante en su atuendo, pero no parecía ser el caso de tan pintorescos compañeros de cola dada su alto perfil ejecutivo.
Me olí las partes, pero no me parecía estar imbuido en olores perrunos, quizás felinos podría tener pero perrunos,.. era una posibilidad sin chances, ya que una sola vez tuve perro a la tierna edad de nueve años y solo duró un día ya que los celos de mi gata hicieron desistir a mi padres del hecho de tener dos mascotas de tan disímil raza y reino.
Por mas que insistiera en olerme no lograba aunar el olor imperante con algo de mi cuerpo, pero como siempre tuve problemas de olfato, siendo este definitavemente mi sentido mas flojo, me dejé atrapar por un torrente de posibilidades increíbles.
Sentí que como muchacho lobo, me estaba empezando a convertir en un can de metro setenta y tres, y la gente ya se daba vuelta para mirar tan repulsivo espectáculo.
Pensé que estas cosas sólo le podían pasar Gregor Samsa. Ok, mi transformación era mas benévola quizás que la del pobre checo, pero aún así no era agradable.
Nunca me sentí un tipo lindo, pero no llegué al punto de creer que convertirme en una especie de perro salvaje de las praderas en dos patas y con campera arreglaría un ápice el asunto.
Ni tantito así!
Pero la transmutación se convirtió ahora en algo incomprensible, dolorosa y salvaje, ya que sentía dolores agudos en todas las partes de mi cuerpo, sobre todo en la espalda, estómago y en donde supongo tengo un cerebro.
La gente corría espantada a mi alrededor y el olor que anunció el maleficio se hizo cada vez mas intenso hasta convertirse en algo familiar y hasta agradable.
Era mi olorcito!
Morí para la sociedad como ser humano libre, adulto responsable, hombre blanco, y ciudadano clase media de segunda... peronista.
A continuación lo que siguió fue una larga travesía perseguido, condenado y solo por la ciudad hasta encontrar la forma de salir de todo eso.
Mis ahora cuatro patas me llevaron todo lo lejos que pudieron, hasta las inmediaciones donde el campo se funde con la ciudad.
Allí viví largo tiempo, pero un buen día, mientras dormía panza arriba y las moscas revoloteaban todo mi peludo ser, una emboscada humana, traicionera, me metió en una especie de caja que a su vez introdujeron en un camión.
Allí comí algo que me tiraron un par de veces mientras en la oscuridad total solo me restaba dormir.
No se cuanto tiempo pasó, solo se que cada vez sentía mas y mas frío, hasta que un buen día abrieron las compuertas, retiraron la jaula que me condenaba y fui depositado en lo que vendría a ser un muelle de un lugar remoto, desconocido para mi y ventoso y frió como los bigotes de mi difunto abuelo.
Parecía una bahía, donde habían muchos barcos atracados. Algunos llegaban, otros zarpaban, y me pareció ver algún que otro dogo en mi situación.
No pensé mas, era obvio que me secuestraban para trabajar en algún lugar apartado y frío como perro de carga. Habia leído The call of the wild de Jack London y sabía como terminaba la historia. Hice desesperados esfuerzos por salirme pero fueron vanos. La cárcel impedía mis movimientos mas naturales.
Me embarcaron y no me sacaron nunca de la jaula. Reiteradas veces tuve que ir al baño ahí mismito, una situación deplorable, si aún fuera humano. Pero, acaso no tenía derechos aún siendo un ser vivo? Evidentemente no para esta gente.
El viaje fue largo y terminó cruzando un mar congeladísimo.
Las compuertas se abrieron, mi jaula se abrió y un hombre con una tricota roja me esperaba del otro lado con un gran garrote, pero me dije que no soportaría una golpiza del mismo modo que el infortunado protagonista de London.
Salí mansito, y cuando el colorado se dio cuenta que no pensaba atacar se descuidó, ahí mismo le mordí las bolas y rajé a mejores destinos.
Me tiraron de todos, pero lo último humano que escuché a los lejos fue un "sooo paisano! no gastes pólvora en chimangos, ya se va a morir de hambre y frío ese hijo de puta!"
Me chupó un soberano huevo el comentario, pero siempre odié esa frase. Todo, en alguna medida u otra vale la pena. Todos somos merecedores de una bala. Es demasiado económica como para que escatimen en ella con uno.
Mi situación no haría mas que darme la razón. En las breves horas que siguieron me di cuenta que estaba en un páramo totalmente congelado e inhóspito, sin ninguna posibilidad de comer o refugiarse en algún lugar.
Moriría de inanición como Chris McCandless pero de mi seguro nadie haría una película. Hubiese preferido un balazo que termine con tan desdichada suerte pero oh!... mi turno, el personaje que tanto lucía un atuendo ejecutivo salió de mis narices y el olor se fue. Así que después de todo era ese croto el que emanaba un olor a perro podrido de los mil diablos, y yo que me fui a morir miserablemente a la Antártida. Que perra idea!

sábado, 9 de julio de 2011

Un sentido de atracción

Mucho se dijo sobre la verdadera muerte de Pablo Picasso en su casa de Moulins, Francia, en el año 1973 por un edema pulmonar. Nada de cierto hay en esa estúpida versión oficial.
Un sueño revelador nos contó las verdaderas causas del deceso del gran pintor español.
Pablo despertó esa mañana del 8 de abril medio dormido, poco lúcido y se calzó su toga y las botas puntiagudas que usaba por aquel entonces.
Se disponía a salir de su alcoba y dirigirse al taller, su genio no podía esperar ni dos segundos, cuando vio un halo iridiscente que provenía del patio exterior que daba a su cuarto. Veía una luz y una gran figura recortada parada afuera a través de su persiana baja.
Pensó que sería algún periodista, cartero o algo similar así que se dispuso a subirla, con una cara de resignación y pocos amigos, ya que esa mañana no tenía ganas de lidiar con nadie.
Para su sorpresa, una vez levantada la persiana, lo que encontró lo llenó de asombro, no era ni un cartero, ni periodista ni siquiera una admiradora, no. Era una inmensa mole de granito con forma humana, como una estatua de un guerrero quieto, mirándolo fijo.
Pablo quedó muy sorprendido por como habría llegado algo así hasta su casa en Francia, pero no pudo pensar mas, ya que fue presa del horror al ver que esta inmensa mole de piedra se movía lentamente, como despertada de su gran sueño mitológico.
Antes que Picasso pudiera retroceder y escapar ante el avance del coloso, llegó a escuchar que éste le decía... -"soy Chac Mool, el guerrero maya que contempla tu destino, vengo a cobrar tu deuda para aplast"... Pablo no terminó de escuchar el monólogo, salió corriendo espantado con toda la velocidad que un hombre de 91 años puede tener.
Una vez en el living estaba poniéndose un piloto, cuando ve que por debajo de la puerta principal, dos sombras tapaban la luz, como los pies de una persona.
Pablo se acercó corriendo para ver que era Paulo, su primogénito, éste venía en son de guerra, cansado de que su padre lo ninguneara, pero el pintor le dijo que no había tiempo para esas tonterías... -Claro! nunca hay tiempo, son todas tonterías siempre las que traigo.. le dijo su hijo.
Pablo no se inmutó. Le hizo chissst! callar y esperó como expectante.
Su hijo se impacientó y empezó a gritar, arguyendo estar cansado de las excentricidades de su famoso padre, Pablo se puso rojo de ira y le dio un cachetazo a lo que su hijo prorrumpió en llanto y se fue entre sollozos hacia afuera.
Pablo ni se inmutó pero quedó nervioso ya que sentía una presencia, la del coloso Chac Mool, que no se había ido, lo vigilaba.
Entonces Pablo se acercó a su habitación, abrió la puerta y ahí estaba el coloso parado, esperándolo, no le dio tiempo a escapar esta vez y lo agarró por el cuello con dos dedos pero sin apretar mucho, el pintor luchaba desesperado insultando en todos los idiomas conocidos.
Lo llevó al living, donde vio que esperaba otro Chac mool un poco mas pequeño y de aspecto mas juvenil, con su hijo agarrado del cuello también como él.
Los tiraron a ambos al piso y hablaron con una voz pausada y rocosa, como profunda, antigua y cavernal, que venía del mas allá, de otros tiempos, de tiempos mitológicos... -Somos los guardianes de sus destinos, estamos acá para reclamar la deuda que tienen con sus ancestros, ustedes le hicieron una promesa a Chac Mool que los ayudaría a tener gloria y fama y esa deuda se cobra a toda costa, con el precio a pagar para todo el mundo... y ese precio es ser aplastado por nosotros y bebida su sangre como un vino.
-Nooooo!, dijo Pablo, yo no hice ninguna promesa, de hecho nunca fui a México...
Su hijo sin entender nada preguntó ingenuo... - Y como sabes que estas estatuas son de México?
Pablo rojo de ira lo miró y les habló a los dos míticos seres salidos de alguna mala pesadilla... -Yo no se nada, yo tuve una vida miserable, sufrí mucho en mi vida, no tuve gloria, solo dolores de cabeza proporcionados por gente como esta, que vivieron de mi sin darme nada a cambio... Yo no soy a quien buscan.. él (por su hijo) es quien tiene toda la fama y éxito!
Los Chac Mooles se miraron y levantaron sus grandes pies apuntando a Pablo Picasso, quien lloraba frenéticamente como un viejito patético, mientras su hijo lo miraba espantado, no pudiendo creer que le endosara vaya a saber quien, una deuda imposible con seres imposibles.
Los pies cayeron haciendo estallar en mil pedazos el cuerpo del hijo de Pablo, fue como aplastar un bicho del cual sale todo el jugo.
Ante esto Pablo miró de reojo entre lágrimas y completamente aterrado como luego estos colosos se agachaban y disponían a sorber toda la sangre, líquidos y demás esencias y restos del cuerpo de su desaparecido hijo.
-Ahora ya sabes lo que le espera a los tramposos como vos, dijo el Chac mas chico y se le acercó poniendo su enorme rostro inexpresivo y pálido de granito, erosionado, contra la pequeña, en comparación, cabeza del pintor.
Éste entonces empezó a los gritos exclamando -no me beban, no me beban!
Así lo encontraron sus allegados al mediodía, gritando aún en el suelo, que no lo bebieran.
Lo llevaron a su cama y llamaron al médico.
Pablo preguntó si vieron los restos de su hijo Paulo, pero nadie entendió que quiso decir con eso...
Hacia la tarde dio un respingo en su cama y alcanzó a decir -"bebanme, beban por mi, beban a mi salud!" y falleció así entonces el creador del Guernica, del cubismo y de tantas obras de arte, un genio indiscutido, que pagó así su deuda de vida con el destino.
Cuentan algunos que su hijo Paulo, al enterarse de lo sucedido, y que su padre preguntaba por su cadáver, cayó en una profunda depresión, y su complejo de no ser querido ni reconocido por su padre explotó en un brote psicótico que lo llevó en 1975, a suicidarse bebiendo grandes cantidades de lavandina que quemaron todo su cuerpo por dentro. Dicen que lo hizo a la salud de su padre.

domingo, 3 de julio de 2011

Psycho Killer Qu'est-ce que c'est


Cayetano Santos Godino, mas conocido como el Petiso orejudo, fue un personaje que existió a principios del siglo 20, convirtiéndose en el asesino serial mas famoso del país.
Muchos asesinos seriales aparecerían luego en el transcurso del siglo que superarían su nivel de matanzas como Robledo Puch "el ángel de la muerte" o el "vengador" Barreda, entre otros.
Pero ninguno logró la mística que tuvo este pequeño engendro del mal conocido como el Petiso orejudo.
Este hijo de inmigrantes italianos, petiso, de orejas desproporcionadamente grandes, se dedicó a sembrar el terror y el miedo entre los niños y madres de los barrios bajos de Buenos Aires, cuando la ciudad recién esteba creciendo, y los andurriales periféricos eran casi como pequeños pueblos, con calles de tierra y con carretas tiradas a caballo.
Este pequeño ser tenía serios problemas mentales y se divertía llevando niños mas chicos que él con engaños y promesas de nuevos juguetes o golosinas a lugares descampados donde luego los sometía a tormentos como clavos en la sien o ahorcamiento con cuerdas.
Se decía que andaba por lo que hoy es el barrio de Parque Patricios y que mató seis niños comprobados sin contar gatos y otras alimañas.
Terminó en prisión y tuvo el triste destino de la cárcel de máxima seguridad del "fin del mundo", ubicada en Tierra del fuego, Ushuaia, la ciudad mas austral del mundo.
Allí fue vejado consecutivamente por los reclusos, donde se encontraban los mas peligrosos asesinos, delincuentes y presos políticos de la época.
Luego de varios años, cuando ya mediaba los cincuenta años, un episodio confuso donde mató al gato que era la mascota de otros presos, fue brutalmente golpeado por estos, dejándolo destruido, sin dientes, ni ojos, sus orejas fueron arrancadas de cuajo y su huesos triturados.
En 1944, en el frío polar de la cárcel de Ushuaia, El Petiso orejudo murió en una camilla sin sábanas ni colchas, desnudo, desangrado, quizás pagando en vida todo el dolor que infligió a sus inocentes víctimas.
Quizás no, quizás fue una simple víctima de las circunstancias del medio hostil donde se crió, del entorno, de sus amistades, o simplemente de su retardo mental o alienación. o quizás una mala jugada del destino que lo puso en ese terrible lugar de asesino serial, sin remordimientos, sin saber bien que hacía daño, que es lo que hacía o por que lo hacía.
Nunca lo sabrán aquellos puristas de la vida, nosotros tampoco.
Su espíritu dicen que vaga por los pasillos fríos de la abandonada cárcel del extremo sur de la Patagonia, llorando, gritando, y poniendo de muy mal tono y vibra a los visitantes que van a conocer aquel tétrico lugar donde se dieron muertes y torturas indiscriminadas durante muchos años.

miércoles, 29 de junio de 2011

Winter time love



Time fate love, not fade away.



Frosty the snowman, llegó para quedarse.



Invierno, crudo invierno de tristezas y desavenencias.



Esta vez me encontrás ligero de equipaje.



Este invierno cruento y depre no me agarras desprevenido.



Hay que pasar el invierno dicen, bueno lo pasaré.



Esta vez si que no me cagas nada.



Te me adelanté y tiré todo por la borda antes de que llegues.



Esta vez si que no se coje.



No me matas ningún amor este invierno.



Te embromé.



Invierno...



Te odio!



Y a Frosty the snowman también.

miércoles, 15 de junio de 2011

Fantasías animadas de ayer y hoy


Presentan...
Todo lo que usted siempre quiso saber sobre la desintegración intelectual y nunca se animó siquiera a mencionar...
Un buen día de estos, atravesado por la lógica contemporánea del consumo masivo, me decidí ir a vivir al bosque, a la vera de un río.
Me llevé mi notebook por si las moscas pero no tenía internet, así que me dediqué a la escritura. Escribí escribí y recontra escribí.
Saqué casi todo lo que tenía dentro y me estaba matando. Viejas confidencias, secretos, recuerdos, antiguas amistades y amores perdidos, sueños y deseos que nunca pudieron concretarse.
Luego pasé el invierno, fue duro, los inviernos suelen ser duros para mi. Me cuesta pasarlos.
Me generan mucha melancolía y desazón. En mi vida, todos los inviernos significan la pérdida de algo muy preciado para mi, por eso tomé la determinación de cortar todo yo en otoño, para que así después no sufra el síntoma de la estación aniquiladora de sueños.
Pero ese tipo de vida me desgastó, tirar todo por la borda antes del invierno siempre, es un acto por demás alienante.
Destruye mi capacidad de construir y reelaborar, es un falso aliciente y como todo placebo, su charada es descubierta finalmente por el propio inconsciente y deja de surtir su deseado efecto.
No podía escribir mas, por eso también me escapé a otra ciudad, a otro lugar, y conté todo lo que tenía que contar. Los árboles y las plantas, así como los animales, fueron mis testigos, mis oyentes, mis confidentes.
Nada malo brotó de todo aquello, pero finalmente tuve que tomar la decisión de volver con los míos, escaparse es bueno, pero sólo si uno sabe que no volverá.
Entonces atado a mi destino, tuve que cubrir las viejas heridas con un improvisado pancután y retomar la batalla de la supervivencia y el éxito.
Nada es fácil, nunca nadie dijo lo contrario, pero los viejos profetas de lo eterno, no siempre cuentan toda la verdad.
No hay que fiarse de los falsos ídolos, no hay que tomar como cierta la palabra de nadie, no hay que sacralizar lo que dicen los libros, pero tampoco podemos vivir de forma nihilista siempre.
Hay que madurar, hay que volver al mundo, yo volví y acá estoy, pero a la vez sigo allá, aunque este acá, por que puedo estar acá y allá al mismo tiempo. Es un don que los dioses pusieron en mi, el de bifurcarme en la consciencia de los demás. Estoy en todas partes donde alguien evoque mi recuerdo.
Vos también podes estar si querés, dijo David.

miércoles, 8 de junio de 2011

Buenas noches, buen provecho!


Acá estamos, para decirles que el blog está abierto, como ciudad abierta, como teatro abierto, estamos pensando nuevos vestigios de la resaca dominguera para estribar en letras del pasado y presente.
Trabajamos para usted, siempre!
Y próximamente una pequeña novela corta asomará aquí mismo, en Camafeos, con pequeñas dosis de relatos, historias, delirios y cuelgues, en entradas-capítulos, para que usted amenice su tardes sentado frente a la compu.
Seguimos esperando sus deliciosas visitas!
So long!

sábado, 28 de mayo de 2011

Confesiones de un melómano


Podría decirse, llegado el caso y la necesidad y urgencia, admitirse con cierto tipo de reserva, que soy un melómano irredento, sin cura e indómito.
De todos modos creo que la aclaración poco vale la pena y viene a colación de absolutamente nada, pero lo digo a modo de sinceramiento progresivo e incisivo.
La música es mi radar, amo la música por sobre todas las cosas, no aguanto mucho los silencios, al menos no todos. El silencio que se perpetúa es un símbolo de inactividad, de reposo, y eso no es otra cosa que la misma muerte.
No brego por un aturdimiento o una contaminación excesiva sonora, no por que si. Brego por la musicalidad de la vida. Considero que si algo hace humano al humano, por sobre todas las cosas es la capacidad de componer melodías, de hacer música.
Cierto es que algunos animales hacen melodías, cantos, pero tienen mas que ver con su propia comunicación. Aún así, la música esta entonces en la naturaleza, la música es la sinfonía del universo que suena en nuestra alma desde tiempos arcaicos, es eso que nos conmueve, que nos pone la piel de gallina, que no estremece hasta lo mas profundo de nuestro ser.
Y esto va mas allá de que si a mi tal canción o melodía me conmueve y a vos no, pero a vos te sucede con otra, por que en si la elección de objeto como siempre es subjetiva, eso no es lo importante. La cuestión es que la música está presente en nuestra vida como un elemento mas que importante, nos acompaña en estados de animo, momentos de la vida, recuerdos que traen una vieja melodía.
La música es alegría, es amor, la música es lo mas lindo que nos puede pasar, cultural y artísticamente hablando. Ya lo había dicho Nietzsche y el viejo loco ese tenía, como en muchas cosas, razón.
Nunca entendí la gente que no escucha música, que no le interesa. Que le da lo mismo. No es que tengan que saber de música, pero algo tienen que escuchar. Aunque sean boleros, cumbia, Palito Ortega, no importa, pero algo te tiene que gustar. Es gente apagada, gente que no tiene alegría en su interior. La llama de la felicidad se extinguió inexorablemente en su ser y todo feneció.
Por eso, hoy y mas que nunca rescatamos el verdadero amor y pasión por la música, por la diversidad musical, por la alegría, por la vida!
Viva la música!!!

jueves, 26 de mayo de 2011

Instrucciones para los días de frío


Hace frío, si, hace frío, yo lo sé, vos lo sabes y en estos lares no hay quien no sepa tan tremenda obviedad térmica.
En la cuestiones de temperatura cada cual tiene su propio termómetro, pero ding dong ding dong, no hay acuerdo en las cuestiones del amor, cantaba Favio.
Una realidad aparente, pero no por eso menos cierta es la que tiene que ver con un cierto dejo de subjetividad a la hora de escoger el abrigo adecuado que nos acompañará por el resto de una jornada.
Los climas y temperaturas varían de acuerdo uno transite determinados lugares como calles, galerías subterráneas, colectivos, oficinas, casas, camas, mares y montañas.
Por eso les aconsejamos humildemente desde este beneplácito blogspot, que recorran su ropero de punta a punta antes de salir al frío inclemente del exterior.
Uno a veces siente que está sobre abrigado y después se saca todo y se caga de frío, pero luego de calor y así así así se nos pasa la vida... quejándonos de algo tan inútil como del clima.
El futuro de la indumentaria entonces sería algo así como ropa muy finita que nos abrigue como capas de una cebolla y a medida que las amplitudes térmicas ataquen nuestro rudimentario y obsoleto organismo uno se podría ir guardando el excedente de ropaje en pequeños recipientes del tamaño de un tarrito de azafrán.
No sé, es una posibilidad de tantas que se me ocurrió al boleo sobre este tema tan terrible de pública preocupación.
Piensen ustedes sus soluciones! Jum!!!

lunes, 23 de mayo de 2011

Cadalso temporal

Este alejamiento temporal de las tablas del blog se debe mas que nada a un alejamiento general de mis viejos ratones temporales que hacen de mi rutina una razón mas para no vivir.
Todo remite a cuestiones pasadas, por acá pasaron muchas personas de distinta índole, y cargadas de diferentes montos afectivos para quien escribe y calza.
Nada de lo sucedido es tragedia, nada de lo acontecido tiene una nube negra que ensombrezca la divina luz de los cerros, pero a veces es mejor dejar reposar un tanto las cuestiones del pasado para centrarse en las nuevas mayéuticas ciudadanas del devenir continuo sinrazón.
A sazón de tal cuestión, todo lo perseguimos y añoramos, a la cerrazón, pero todo esto duele, duelen las uvas viejas de un amor, guardadas en el placard...
Las fotos viejas en un cajón, el escrito en un papel, tapizado de roble carmín, por que todo se vuelve diáfano, mientras no encontramos el vuelco necesario para retomar la sana competencia de la lucha hacia la recta final.
Sin mas preámbulos, prometemos que los divinos presagios llegarán, de a poco, nuevamente, sin dolor, con cierto candor, sin pulmotor.
Muchos camafeos, muchos escritos, muchos nuevos Santiagos, para que usted se deleite leyendo mis absurdidades, mis delirios, mis miserias y mis grandezas... usted elige.
Elija y gane!
Además ando con muchos malestares físicos, creo que me estoy muriendo... pero no me lloren, crezcan!

lunes, 9 de mayo de 2011

Yo necesito amor...

Y necesito darlo...


Me di cuenta en estos últimos días que tengo una necesidad intrínseca, desde muy pequeño de recibir y dar afecto.

Ahora bien, ustedes, elaborados lectores dirán, bueno si, como todo el mundo no?

No!

Como todo el mundo no!

Hay gente, y eso lo se y lo he visto, que puede estar muy bien sin dar amor, quizás sin recibir sea mas difícil.

Pero yo no me encuentro en una especie de etapa primal narcisista donde necesito que "alguien" me venga a brindar todo su amor incondicional, como si fuera una especie de semi dios pagano.

No, señoras y señoras, yo tengo una necesidad muy fuerte de brindar amor, de cuidar a alguien, de abrazar, de decirle te amo hasta por las orejas, de pasear, compartir cosas, etc.

Quizás sea la historia de mi vida, ya que siempre me sentí mas amoroso que amado, aunque puede que no sea verdad del todo eso.

Pero no se, mas allá de mis padres, siento que yo los quiero a todos mas, amigos, parejas, familiares cercanos, en fin gente querida.

De todos modos no puedo negar que a veces me cuesta mucho expresarlo, sobre todo si considero que esa persona ya sabe que la quiero, como diciendo... "dale, no seas papanatas, si sabes que te re quiero, encima queres que te lo demuestre, zonci?"

Pero esta mal, lo veo en mi y esta mal, para mi. Por que si te piden muestras de cariño hay que darlas sin condiciones. Ni siquiera esperar a que te lo digan, ya que eso a veces le quita al acto la espontaneidad con la cual uno pretendía sorprender al otro. Un problema que tengo desde chico también.

Pero por eso no hay que esperar momentos adecuados, hay que agarrar a todos los que queremos y decírselo, a grito pelado, no importa quedar como un cargoso o hasta un gay.

Hace poco me empezó a salir la necesidad de decírselo a mis amigos varones, cosa que me costó muchísimo, por esa cosa machista tonta que esta insertada en la sociedad, pero que mierda loco!!!

Sorprendentemente recibí de su lado asombro y una retribución inesperada, en vez del clásico incomodamiento y hasta el "salí de acá puto!", no, me retribuyeron el afecto!

Aún me quedan un par de amigos varones mas a los cuales decírselo, pero son los más críticos, los más difíciles, pero lo haré, o si lo haré. No se salvarán.

Me asusta un poco el hecho de pensar que esta necesidad que me surgió sea una especie de despedida de mis afectos, tipo premonición de algo que pueda pasarme, pero es una tontería.

Recién llegué a mi casa y estaba mi gata, muy bella ella sentada en la cama, mirando la nada, típico de gato. Ella mucho no me banca por que la molesto bastante, la verdad sea dicha, así que no se deja tocar mucho por mi.

Pero esta vez fui y muy suavemente llené su pequeña cabecita negra y orejuda de besos, y me di cuenta que la amo y que eso... necesito expresar mi amor a todos los que quiero.

Así que si lees esto, me conoces personalmente y consideras que nos queremos, quiero que sepas que te re contra quiero, mucho mas que vos a mi!

Los quiero a todos!

(Necesitaba escribir esto, disculpen)

jueves, 28 de abril de 2011

Si lo construyes, él vendrá...

La verdadera clave de muchas cosas depende en gran medida de la capacidad humana de "construir"... esto es una verdad, aunque no seamos devotos de "la verdad", pero en definitiva cada uno tiene su concepción de la verdad...
Muchas verdades aparentes dependen en gran parte de cierto punto de vista, y creemos que esta es una de ellas.

Construir es la capacidad que tienen ciertos seres de decirle si a la vida, de hacer algo con esa arcilla que nos dan para modelar y no quedarnos mirándola mientras se endurece, agrieta y finalmente se rompe, o que directamente destruimos de buenas a primeras.

La construcción y ampliación del campo de batalla reside en la propia capacidad inherente o auto impuesta a fuerza de voluntad, de lograr algo mas allá de mi meta primera y última.

Esa es la libertad, esa es la verdad, ese es el camino a la auto realización y liberación, la propia construcción de puentes, puentes amarillos hacia el mas allá y hacia el mas acá, hacia un destino, hacia un final... por que todos somos eso... un destino, un final.


"La casa del saber omnisciente está doblando la esquina, aventuráte a ella, en el verdadero sendero del vivir"

viernes, 22 de abril de 2011

HOY MEDIANOCHE FIESTA PSICODÉLICA!!!




A la medianoche Convivencia SAGRADA festeja sus mas de dos años al aire, sus mas de 100 programas y su locura cotidiana como siempre con la mejor música del dial y puesta en escena.
Los esperamos a que vengan a pasar una velada imperdible con sus amigos, donde se bailará desde rock de los 50s, pasando por cumbia psicodélica, hasta los albores de la música electrónica mas moderna.
No te pierdas esta fiesta donde además habrá sorteos de remeras a los primeros 50 que lleguen y barra económica, tequila gratis y mucho mucho mas en este "happening radial" llamado Convivencia SAGRADA, que sale ni mas ni menos que por http://www.ciclopradio.com.ar/ of course!

BE THERE OR BE SQUARE!!!

viernes, 15 de abril de 2011

Bloggeros del mundo uníos!!!


Que pasa con la gente? que pasa con los medios y publicidades??? Ya nadie se acuerda del Blog... Esto es el acabóse... Todos tienen el loguito, vendan internet, hamburguesas o sea que se postula el impresentable de Alberto Rodriguez Saa, tienen sus respectivos F (de Facebook), T de Twitter, Flicker, y hasta Youtube!! O sea todo bien, pero Facebook es para chusmear, My space para los músicos, Flicker para los fotógrafos, Youtube para ver cosas, Twitter para seguir gente o algo así, bueno nadie sabe bien para que carajo sirve Twitter. Pero el blog es para expresarse, para escribir cosas, para que aquellos poetas, escritores y no solo eso sino aquellos que quieran escribir sobre cosas, lo que sea, música, deporte o confidencias personales, lo hagan... en definitiva brega por la libre expresión, conectando a la gente desde otro lugar, por lo general mucho mas productivo, donde se comparten ideas, gustos, ideologías y se puede abrir la posibilidad al debate, (aunque halla déspotas tiranos como quien les escribe que putee a quienes disientan con él, sobre todo a los que lo hacen de forma grosera y violenta), pero en definitiva esta bueno, le pone sal al asunto. Cuestión para terminar con esta entrada absurda que... Acá en Camafeos escritos bancamos al blogg... hasta la muerte!!!

jueves, 14 de abril de 2011

Alejandreta!


Muchos compromisos de índole laborísta, militante, partidaria, artística y privada nos mantienen alejados de las tablas de Camafeos escritos... por el momento.

Ya volveremos con mas renovadas notas sobre música, literatura, cine, cotidianeidad, reflexiones del pene, monólogos a la vagina y mas, mucho mas, por su blog favorito, aunque no dejen comentarios.

Pequeño receso de unos días y volvemos al rato...

lunes, 11 de abril de 2011

jueves, 31 de marzo de 2011

El rock como expresión artística

Mucho se ha escrito y platicado sobre el género Art rock. Muchos pseudo eruditos de la materia se hartaron escribiendo libros y libros sobre géneros musicales dentro y fuera del rock. La verdad es que la última palabra no está dicha, y no solo eso, sino que mas bien dista mucho de ser verdad. Los géneros son algo anticuado, catalogantes, conservadores, en definitiva cierran caminos mas que abrirlos. Pero la realidad es que todos los critican pero a la vez no pueden dejar de hacer uso de ellos. Imposible salirse de la Matrix? Yo diría que no, es posible, de todos modos el ser humano, desde que tiene conciencia de tal, nunca pudo abstraerse de uso de signos, símbolos, significados, significantes, y conceptos. Necesita ordenar y poner todo en una especie de orden neurótico, que cualquier "ser" ajeno a él, miraría con ojos extrañados. La cuestión en sí, es que necesitamos, o al menos eso creemos, de los signos y conceptos que de alguna forma den coherencia a toda esa bolsa de gatos que es el pensamiento humano. Volviendo al tema. Uno dentro del género rock, por ejemplo, puede hablar de muchos subgéneros, como el metal, el punk, hard rock, grunge, new wave, etc, etc. Están luego los sub-sub géneros como el death metal, black metal, heavy metal, power metal, etc, etc, y así sucesivamente. Algunos tienen mas divisiones, otros menos. Podríamos polemizar si el jazz fusión o el reggae entran dentro del rock, pero no viene a colación. Por lo general, y como debería ser, hay géneros que tienen que ver con variaciones en el estilo dentro de cada género globalizador. En definitiva, creo que cada banda, para bien o para mal, tiene su propio estilo, ya que está conformada por un grupo de humanos único e irrepetible, pero bueno, no entraremos en ese embrollo. El tema aquí es dilucidar por que de la necesidad de catalogar. Por ejemplo, hay géneros que no tienen que ver con un estilo musical. Por ejemplo; que es en definitiva el rock alternativo sino un concepto por demás abstracto? O que decir de su compañero de ruta el Indie rock? Se refieren a un estilo? A que están por fuera del mercado? Son independientes? Tienen un estilo de música en común? Son contemporáneos? Parte de algún movimiento? No lo sabemos, quizás sea todo eso junto, pero ya de por sí acarrea mas de un dolor de cabeza. Por ejemplo: pongamos por caso King Crimson. Banda londinense de finales de los 60's, actualmente en actividad ¿?, lider: Robert Fripp, estilo: ???? Podría decirse que King Crimson se caracteriza por ser casi incalificable. Hay otras bandas que tienen el mismo mote, pero pongo por caso esta. En su momento se la calificó como parte de la movida de rock sinfónico, o mejor dicho rock progresivo, surgida en Inglaterra a principios de los 70's. Un mote que no se ajustaba del todo a su estilo. A diferencia de sus contemporáneos como Pink floyd, Yes, ELP, Génesis y muchos otros, King crimson no tenía una dirección específica hacia largas composiciones en si (aunque si las tiene), enfocadas a un formato que deviene de la música clásica. Sus melodías asimétricas, sus deformidades sonoras y su complejidad compositiva la hacían parte de un público demasiado selecto, lejos del rock de estadio que sus coetáneos empezaban a estilar. Algunos le achacarían entonces que su música es demasiado intelectual quizás, muy elitísta, para "entendidos", rock de nerds de la música, pero mas allá de eso King crimson tenía una apuesta completamente diferente, que trascendía cualquier tipo de calificativo. Surge entonces la clasificación de Art rock. ¿art rock?. El rock no es música y como parte de la misma ya es en si un arte? Rock arte... es raro. Quizás lo que se quiso decir con eso es que se alejaban un poco de los cánones clásicos del rock, no solo del mercado, la estructura del rock está totalmente depurada y uno se pregunta que es esto? Jazz? jazz fusión? progresivo? todo eso junto. Ahí está la clave de la cuestión. Y va mas allá de la propuesta artística a la cual si se acercaban bandas como Génesis donde la performance de la banda se acercaba al teatro, o de Pink floyd con su juego de luces y pantallas gigantes, anunciando el futuro del show actual. Quizás también podamos poner junto a King crimson a Van der graff generator, banda oriunda de Manchester donde su líder Peter Hammill también había redoblado la apuesta en cuanto a lo que una banda puede ofrecer. Otra es la historia de bandas de Krautrock alemanas como Tangerine dream, Can, Popol vuh, etc, donde el enfoque y dirección es claro. King crimson navegó por distintos mares donde uno no puede decir que tal o cual disco, tal o cual tema es de algún género determinado. Canciones como The devil's triangle, Song of the gulls o Starless and bible black, por nombrar algunos, desorientan por completo al oyente, abriendo una incógnita en la cuestión... Es la música en si parte de algún género? No, creemos que la música es música, sea cumbia, electrónica, clásica, tango, folclore, salsa, rock, metal, reggae,o indie, y se la disfruta como tal. Punto.

martes, 29 de marzo de 2011

sábado, 26 de marzo de 2011

The forbidden zone

Hay lugares en donde los recuerdos nos persiguen, nos atormentan, nos cazan y nos matan.
Son lugares poblados por viejos ratones del tiempo, donde lo fantasmático sobre vuela como en un viejo campo de batalla.
Son lugares donde todo nuestro cuerpo tiembla y nuestro corazón nos pide a gritos que no vayamos.
Son esos lugares donde se resignifica el amor, donde la significación es personal, solo para nosotros.
Son los lugares donde perdimos la batalla.
Algo así como "la zona prohibída" de la película El planeta de los simios.
Un lugar donde se perdieron ya las esperanzas y solo quedar tristeza y desolación.
Como viajero experimentado, uno entonces traza nuevos mapas por donde transitar en la inmensidad.

lunes, 21 de marzo de 2011

Día internacional de la poesía

Viajeros:

Hacia los océanos viajamos con barco lento y naufragamos,
Somos los viajeros del cosmos que anidamos tu destino,
nada nos puede faltar mientras seguimos la espada del señor,
y pastores cubren nuestros camino de mimbre,
alisandolo y cambiándolo todo.

Somos caminantes sin caminos que desandamos tu realidad,
Y nada nos falta en el viaje final.

Todo lo demostrado ya fue encontrado y todo lo encontrado habituado,
camino a barbo lento, enfrentamos el viento, y el vientre materno
del cual salimos al encuentro, pasados nuestros temores lejanos y tormentos.

Perdamonos en el sendero bifurcado del amor y construyamos nuestra nido,
cansado llega el viajero y su sombra de vagar y buscar sin sentido el destino.

La noche es calma, la abrazamos finalmente para morir en ella.
Sus brazos son nuestro cobijo, estamos cansados,
cerremos los ojos de una vez.

martes, 15 de marzo de 2011

En los campos de Kurushetra

Este es el comienzo de una gran historia, el comienzo de un gran nuevo amor.
Es la rueda mágica de la agonía y la vida, que gira incesante por nuevos caminos inesperados y del retorno a lo primigenio y primordial.
Vamos al bosque nena, vamos a los campos verdes del amor. Enfrentemos nuestros miedos paralizantes y destruyamos la agonía de lo anterior.
Confrontar con nuestros seres queridos no siempre es algo mezquino e innoble, cuando lo que se pone en juego es algo superior.
El camino de la liberación del sufrimiento es arduo mas no imposible, superate en todo, adoquinado guerrero y levanta las paredes del clamor.
Nada material es imperecedero en esta vida, y sólo tu interior logrará salir victorioso de cualquier mal trago, siempre y cuando tu impecabilidad confíe en su verdadero yo.
Largos senderos de luchas y batallas se abren frente tuyo, pero no por eso uno escapa del campo del honor, refrena tus ansias de poder absoluto y perfección irreal, y concentrate en tus verdaderos y mas nobles instintos y la victoria será total.
No dudes, no temas, no claudiques, enfrentalo todo con tu auténtico valor.

jueves, 10 de marzo de 2011

A carnival tale


LOS NEGROS DE IRALA:

Dicen que allá, donde nace la calle Irala, desde Av Martín Garcia, frente al Parque Lezama, vive una comunidad de negros, muy famosos, que tienen el mote de los famosos "negros de Irala".
Cuenta la leyenda barrial que los primeros habitantes de color de dicha calle vinieron de un pequeño país africano llamado Burundí en la África meridional y que fueron esclavos hasta la liberación, cuando algunos se volvieron a su país de origen y otros se instalaron en lo que hoy es la calle Irala, en el límite de los barrios San Telmo, La boca y Barracas.
Otras teorías dicen que son refugiados senegaleses, que escapando de las guerras fratricidas de su país vinieron a este país buscando la Meca del oro, la cual encontraron finalmente en la calle Irala que en senegalés significa la dorada.
La teoría mas común y popular es que son uruguayos, que vinieron a finales de los ochentas escapando de un mal momento económico y se establecieron en una zona cuasi portuaria como acostumbraban en su Montevideo natal.
Algunos cuentan que entre las varias familias que se asientan en dicha calle porteña, vive un viejo shamán, le dicen "el gran calavera" y es el que oficia las bodas y ceremonias de la pequeña comunidad. Muchos cuentan que en sus años mozos bailaba al frente de la batucada por las calles de la vieja ciudad en Montevideo, con una enorme galera negra, un bastón azul marino muy brillante y una barba blanca postiza hecha de hilo de macrame.
El gran calavera era alto, lungo, flaco y de una tez marrón cobriza, como si viniera del desierto, y sus ojos eran chiquitos y hundidos como si te mirara desde lejos.
Se dice que su apodo es por un viejo rito vudú donde al ser iniciado shamán se le cuelga al "novicio" una pequeña calavera plateada de un collar y al haber sido iniciado de muy joven, ésta le quedaba demasiado grande para su fisonomía juvenil.
También están quienes dicen que simplemente es por su aspecto físico y nada mas, pero estos son los mismos de siempre, carentes de imaginación y alegría.
En aquellas épocas todos eran felices con los carnavales populares y el "gran calavera" siempre era sensación en dichas festividades. Cuando pasaba todos hacían una modesta reverencia, incluso algunos blancos respetuosos. Había quienes daban hasta sus hijos para que los bautizara, aunque esos si son cuentos sin confirmar.
Hubo un tiempo en que los corsos fueron prohibidos y los candombes pasaron a la clandestinidad, en esos tristes años, cuando las risas y aplausos se apagaron, nadie ya se acordó del "gran calavera" y pasó al olvido.
Después de unos años de silencio apareció de nuevo pero estuvo poco tiempo, había quienes no sabían quien era, por el cambio generacional que había acontecido en ese tiempo.
Pero entre los mas grandes su perfil tenía ya talla de mito, entonces fue que en una época en que el Uruguay no andaba muy bien economicamente desapareció de su ciudad de origen y si fue a Buenos Aires. También se manejan los rumores probables de que en realidad acompañó a su sobrina que lo cuidaba, quien consiguió un buen trabajo allí.
De todos modos "el gran calavera" no perdió su peso de mito y personaje barrial, al poco tiempo toda la comunidad afroamericana del calle Irala se ganó la atención de los porteños, poco acostumbrados a ver gente de color y su perfil de viejo shamán no tardó en circular por el arrabal.
Muchos jóvenes "neo hippies" y "rastas" cayeron a lo largo de los últimos veinte años para pedirle al viejo yerbas medicinales y pases mágicos, pero "el gran calavera" no manejaba yuyos ni cosas por el estilo, solo tenía un jarabe hecho de hojas para la tos, que dejaba el aliento un tanto fuerte.
No, la magia del viejo shamán pasaba por otro lado, su gran arte consistía en alegrar todos los carnavales, y no solo los de febrero sino los que hacían de forma mas privada los negros de la calle Irala a lo largo del año, sin que la vecindad se entere de nada.
Su magia era estar ahí, mirar pasar las comparsas, mover su viejo bastón con pequeños sonajeros a los chicos que pasaban cerca a mirarlo y si tenía fuerzas pararse un poquito, ponerse una vieja galera y dar unos pequeños pasos al son de la murga que era donde entonces todos estallaban en aplausos, fotos y reverencias.
Dicen que todavía uno lo puede encontrar para estas épocas de carnaval, por la calle Irala, mirando la comparsa, con sus ojos chiquitos, su rala barba blanca (esta si real), sentando en una silla de mimbre y apoyado en su viejo bastón, rodeado de muchos nietos y sobrinos nietos.
Hay quienes dicen que pasaron por ahí y no sólo no encontraron al viejo shamán, sino que no vieron comparsa alguna ni gente de color, pero la realidad es que la gente cuenta muchas mentiras. Si fueron y no los vieron es por que ahí no estaban, se equivocaron de lugar. Los negros de la calle Irala están, y el viejo "gran calavera" siempre oficia las fiestas, tan cierto como que lo estoy viendo ahora mismo, bailando bajo la luz de la luna.
Fin.

martes, 8 de marzo de 2011

Mujeres... me han estremecido


Sigan haciendolo...

De ustedes depende romper las cadenas, de ustedes depende el cambio, el hombre no cambiará, aunque deba, no es lo importante acá nosotros, lo importante es lo que las mujeres puedan lograr no solo como individuos, sino como parte de la sociedad, en relación a ellas, a nosotros y a todos.

Sigan por el camino de la autovaloración, de la voluntad de poder y de la lucha y saldrán victoriosas y con la frente mucho mas en alto.


Felíz día de la mujer!


A todas...