Poema de la contraofensiva

Todo lo que defenestran, yo lo elevo. 

Todo lo que tiran, lo levanto. 

Todo lo que rompen, lo arreglo. 

Pero todo lo que elevan, yo lo tiro abajo.

Todo lo que ponderan, destruyo. 

Todo lo que imponen, aplasto. 

.

Est(oy)amos hartos del bien pensar, y de lo que es 'correcto'. 

Todo adoctrinamiento genera rechazo, todo lo que es obligación, genera recelo. 

Todo lo que se busca imponer a la fuerza, genera odio. 

Y la imposición de las masas, ya sean estas minorías o mayorías, es el caldo de cultivo perfecto para degenar en una catástrofe (y/o) revuelta social. 

...

Soy tremendista, lo sé.

También soy exagerado, quizás... 

Pero también soy magnánimo en la derrota, y sabio en el triunfo. 

Destruyo porque como Shiva, es la única forma que existe para volver al equilibrio. 

Y la mejor forma de destruir, es bailando, y dando fuertes pisotones.

...

Ahora ensalzo aquello que fue derribado. Aquello que tuvieron necesidad de tirar abajo, la cultura de la minoría, de los débiles, de la cancelación...

Porque hoy, ser subversivo no es decir lo que estaba prohibido hace cincuenta años, si no gritar lo que ya nadie quiere o se anima a ensalzar. Y es necesario pelear a la contra, decir lo que no se puede decir, incomodar culos que empiezan a detentar celulitis porque se aburguesaron en su mono-pensar

por eso

Como una transvalorización de los valores, harto necesaria en estos tiempos grito...

Viva el rock

Viva Nietzsche

Vivan los hombres

Viva la familia

Viva Dios

Viva el Cristianismo

Vivan los heterosexuales

Vivan los felices

Vivan los sanos

Vivan todos aquellos que hoy sientan que deben callar porque otros necesitan cobrar protagonismo

Viva Perón

Viva ser carnívoros

Vivan los tóxicos

Vivan los inseguros

Vivan todosaquellosquenosabenrelacionarseconelotroporquenosonjodidamenteperfectosnideberíanserlo carajo

Vivan ustedes, vivan todos y cada uno de nosotros

Viva yo por animarme a plantar cara y hacer frente a un modelo de pensamiento que se impone y que desaprueba de manera ultramoralista y extremadamente fachista a quien se opone

porque... 

                 como sabemos

                                              los extremos se tocan...

Y Dios no tiene religión, 

                                          por eso estamos por debajo de él...

y si el joker habilita el Kaos...

                                                     ya todo vale para el riddler.

Oda a Severin Graves

Dejame que ilumine tu triste corazón, Severin Graves. 

Desde las estepas de Rusia, pasando por las praderas de Ohio...

Hasta llegar a la Pampa húmeda, donde me encuentro sumergido en mi idiosincrática miseria de clase media venida a menos. 

Yo sé que todos embadurnan los rincones más profundos de tu alma. 

¿Que puedo hacer yo con mis ganas? Soy un mosquito chiquito que pica suavesito. 

Severin Graves es todo lo que yo no tengo. Charme, encanto, sensualidad, deseo, atracción, fatalismo. 

Ya quisiera recorrer tus blancos muslos con mi boca pinchuda. 

Lamer tu corazón es lo que quiero, para acabar para siempre con esta agonía que me destruye desde que soy un niño y abrazaba a las almohadas con desesperada indecencia. 

¿Soy quizás un neurótico incurable? ¿Soy un esquizoide del siglo veintiuno? Y que importa, que carajos importa lo que soy. 

Tengo una agonía de amor que no puedo refrenar. Te necesito Severin Graves. Necesito de tus locuras para lograr mi estabilidad. Soy egoista pero, ¿quien no lo es acaso?

No puedo vivir sin tus susurros en el oído, sin tus caricias en la oscuridad pidiendome que te haga el amorsito como mejor se pueda. 

Suave, y luego fuerte, diría la buena de Marjorie Bouvier. 

Me aplasta pensar que siempre vivo esperando a mi Guilmar, que aparece a veces y luego se va, como las olas del mar. Se retrae, se contrae, me esquiva. Y yo sufro porque tengo ansiedad. Tengo angustia. Tengo impaciencia. Me desespero y no me puedo controlar. 

Estallo por todos lados. Odio al mundo porque el mundo me da la espalda. Me niega lo único que necesito, amor, amor, amor y más amor. 

Yo necesito amor, dijo Kinski. Y nos preguntamos ¿quien no?

Ahora Severin Graves vive en mis sueños por las húmedas noches de insomnio. 

Todavía huelo sus tatuajes impregnados en el corazón de mi vieja almohada.

pOemiTta H. PunK

Dijiste que me amabas, pero tu amor era una mierda, que a la vez te querías garchar a todo el pijicorto alumnado de Psicología, la Facultad mas caretoide y pijicorta que existe

Que me amas, que querés vivir conmigo, tener hijos míos, pero no ser la perra faldera de nadie, que si que no, que me hago la feminista, la concha seca de Simone, bla blah blaaa. Mierdas!

Te haces la romántica y después te sale la feminista barata de feria, que los pelos largos, que si que no, que la menstruación, que la cumbia, que la poesía pedorra, y todas esas chorradas incosistentes

Y después, que el laburo no se que, que no trabajo, después que trabajo mucho, que no estudio, que el que dirán, que el futuro, que la concha resentida de mi vieja, que la frigidez, y muchas pelotudeces mas por el estilo y otras pendejadas

como un gorilismo de niña bien, recoleta, cheta, careta, malcriada, acomplejada con su color, su peso, su cara, sus tetitas, su conchita, etc etc

Y entonces te mando a la concha de tu madre pero no. Resulta que llorás, que me haces el jueguito del ataque de pánico, me haces creer que está todo bien y a la primer boludez me dejás.

Pero andate a la recalcada concha podrida de tu vieja en tanga, pendeja del orto!
Quien me manda a meterme con una piba 8 años mas chica, cheta de barrio norte y encima de escorpio.

El amor es un mierda. No. Tu amor es una mierda
Y yo me rasco la punta del choto con el piso...

La llamada de tu luz

Espanté las culpas de tu amor y todos los pormenores que me trajeron tus reclamos de plazos vencidos. La sintonía de amor se columpió como un mar abisinio de verdades desoladoras para el alma.
Pero la culpa de los desastres universales no tiene nada que ver con tu partida improvisada.
La división de mares rojos y soles grises, trajo como recompensa la fruta pasional del deseo caníbal primario.
Ahora ya nada puedo con tu laxitud extrema. Un día subiste a mi vida y otro día cualquiera te bajaste.
No siento nada. Ni dolor. Ni tristeza. Ni alegría. Ni soledad. Solo una tranquilidad parsimoniosa.
Un temporal se avecina en mi ciudad, pero en tu casa quedaron solo despojos de un amor disfrazado.
Tenga Dios piedad de mi alma pecadora, al intentar amar, con el corazón vacío.

Un día de brusca alegría me reencontré con tu fantasma le pedí disculpas.
El groove pormenorizó la velada.
Soy un gastronómico contento ahora.
Soy un periodista del New Yorker, con la primicia parada.
Soy el leonino irredento, que transforma dolor en placer.
Soy una bola germinal de fertilidad al por mayor.
Soy un Dios greco romano, sediento de sexo dionisíaco.
Soy un lustre para la sociedad conservadora y liberal.
Soy un peronista incorregible que lee a Borges y se pajea con Freud.

Destruyo toda sintomatología de la venganza mas pueril y te digo que tus poemas estériles ya no pueden afectarme. Serás una mala poeta, pero sos flor de puta. Eso te hace seguir en pie.
Mi pecado mayor es tener una lírica tan potente como mi fuerza vital. Y ya mi segundo chakra se funde con otros, para regocijarme en el hecho verídico de que ya no me importa nada de lo que piense o diga alguien que para mis ojos es tan esencial como lo invisible.