jueves, 31 de enero de 2008

Saint Seiya y la robotecnología..


Mis dos dibujitos de animé favoritos siempre fueron historicamente Los caballeros del zodiaco o Saint Seiya y el compilado de animé que forma tres sagas denominadas por occidente como Robotech. No me regunten como se llamaban cada de las tres historias que finalmente decidieron sacar bajo el mismo nombre. Sólo sé que una se llamaba Macross, la primera, en la que está Rick Hunter, la idiota MiMae y Luisa Hay o como carajo sea que se llamen estos personajes y como carajo sea que se escriban estos infames nombres que supongo que no serán los originales teniendo en cuenta que la historia es nipona y esos nombres denotan una yankilandeada importante.
En fin como sea, la cuestión es que yo llegué a estos dibujitos bueno, .. por la tele obvio, y primero recuerdo que llegó Robotech, pero mucho antes que Los caballeros, teniendo en cuenta que son mas o menos de la misma época, mediados de los ochentas o por ahí.
Recuerdo de ver Robotech con mi hermano a principios de los 90's y que ciertos personajes me daban miedo, otros me generaban confusión como los personajes andróginos por ejemplo. Algo similar me pasaba con Masinyer el cual veía antes de Robotech, allá por los lejanos 80's, con ese personaje mitad hombre mitad mujer. (Los ponjas siempre tan acertivos con la sexualidad en dibujitos para chicos). Robotech tenía muy bueno dibujos, sobre todo los de los robots y que pibe de aquella época no soñaba con tener los muñecos originales de la saga, conocé algunos afortunados, pero mas que nada los tenían los chicos de la edad de mi hermano que eran un poco mas grande que mis amigos y yo.
Luego hubo una época en que vineron los Supercampeones con Oliver Atom, Tom ?, Steve Hiuga, Benji Price, el Niupi, El franco-candiense y los partidos que duraban muchos capítulos, la cancha que era increíblemente interminable, la pelota que se hacía una pelota de Rugby cuando le pegaban y las acrobacias mas inverosímiles que jamás se vieron en el Futbol, como por ejemplo la patada doble de Oliver y Tom, y lo de los hermanos Korioto.. realmente para la historia. Esto fué en el 92-93 y ya promediando los infames noventas llegaron finalmente los Caballeros del zodiaco con Seiya, Shiru, Ikki, John, Ioga y la insufrible Saori Quido.
Esta fué la saga de animé con la que mas me enganché, motivos, no sé, varios... la historia, mezcla de Star wars, mitología griega, japonesa, china, nórdica, etc.. Mi personaje favorito.. el dragón Shiriu qie siempre quedaba ciego el pobre, y obviamente el caballero dorado mas poderoso, groso, fachero, con onda, con minas, calentón...de las 12 casas.. Ayioria de Leo.
Con esta saga me pude dar el gusto de comprarme los muñecos originales.. los tuve a Leo, Tauro, Virgo, Shiru, y a uno de la saga de hasgard Epsilon.
Lamentablemente en plena crisis del 2001 vendí todos esos muñecos que me habían salido un huevo en aquella época, quedándome sólo los truchos... pero bueno, no me arrepiento un carajo, lo que se consiguió en tal lamentable época de derroche no lamento haber perdido pero ni un poco.
Ah Ikki el Fénix... otro groso..(golpe con el puño cerrado derecho en el corazón y luego señalando con el índice hacía el cielo) para vós Ikki.

miércoles, 30 de enero de 2008

310 fotos.


POR FACUNDO C.

El buque arriba 22:30. Es un día idéntico a cualquier otro. Hay que hacer algunos trámites, esperar los bolsos en la cinta mécanica y tratar de conseguir un taxi. En lo posible uno en el cual el chofer no tenga cara de facineroso. Hace calor, está promediando el verano, aunque Buenos Aires sigue semi desertica. Subimos al auto y ella se duerme automáticamente. Los edificios de Catalinas tienen las luces apagadas.
En la mochila la cámara, y en la cámara 310 fotos. 310 fotos ordenadas cronológicamente: con flash, sin flash, de un dedo, del mar, de un negrito, de un edificio encantador, de un mate, de un bandera, de ella, de mí. 310 fotos; algunas anecdóticas, de esas que uno pone en la repisa; otras con una mirada más “profunda”: las cuales uno atesora como muestra de su virtuoso ojo avisor.
Una semana, una quincena o un mes. No importa. Ellas están ahí para atestiguar nuestras vacaciones y celebraciones; y también nuestros accidentes, auditorias, seguros, etcétera. Mera reproductividad técnica al servicio de la memoria. El taxi avanza por Av. Córdoba, el tachero me dice algo sobre el clima, no lo escucho. La cámara me requiere. El tipo intenta un nuevo embate, pero desiste. Sigo mirando fotografías. 310 fotos y ninguna historia. Las fotos zumban por la pantalla LCD y no aflora el relato. Me acuerdo de Aira: “la fotografía no dio un artista que pueda ponerse a la altura de un Picasso o de un Stravinsky o de un Eisenstein. Y no es cuestión de esperar, porque el pasaje (de un simple medio a la expresión) se da en un momento temprano, o no se da nunca”.
También me acuerdo del Walsh de “Fotos” y de las palabras de un profesor sobre la fotografía, la cultura popular y el arte. Lo de siempre. El coche, es uno de esos diminutos e incómodos modelos 2007, se llena de aire de lluvia. El clima se pone un poco más denso, suena un trueno a mi derecha, sobre Palermo. Falta poco, unas seis cuadras. Pienso en Walsh, en la mentada sombra de Borges y el atino de sumergirse en la no fiction. También en las balas y en la pasta de héroe. Todos tienen sus héroes, hasta los intelectuales “comprometidos”.
Sin embargo la fotografía carece de su Walsh. No puede salir del mero periodismo, de la crónica, como tampoco de la publicidad y la anécdota. Acumulación de datos muertos: la nena y el helado, un globo tomado en contra picado y recortado sobre un cielo marmolado (obvio, en blanco y negro), fotos de niños ricos paseando por las ruinas de un ciudad del Oriente. Nuestras vivencias cotidianas retratadas, petrificadas en 10x15, pero jamás narradas.
Llegamos. Pago y le digo al chofer, tendrá unos cuarenta y cinco años, algo sobre el aumento de los servicios. El tipo me sonríe y me contesta una boludez, sobre los negros y la policía. Subimos presurosos, tiramos las cosas en el suelo. Pido una pizza, prendo la compu y me pongo a bajar fotos.

martes, 29 de enero de 2008

Low battery !!!

Tired eyes (canción de Neil Young), cansancio ocular, hinchazón parpadeal, irritación retinal, crecimiento miopal y demás cosas para consultar con el oculista, oftlamólogo, ópticos, etc, etc.
I'm so tired (canción de Lennon), dermatitis ceborréica, dolor renal, contractura muscular, caries históricas, dolor patal (o sea en las patas) y cansancio corporal en general mas un sueño inextinguible con el mero dormir hacen de éste quien les habla o escribe en una piltrafa humana. Sin mucho mas que decirles hoy, 29 de enero del año 2008, me despido cordialmente.
Atte: El gerente de prensa. Roberto Nino Manfreddi, un verdadero neorrealista italiano.

lunes, 28 de enero de 2008

Un duende de hormigón


Manal es una de las primeras bandas de rock nacional o argentino como se le quiera decir.. no?
Es una o la primer banda nacional o argentina de blues... no?
Manal es una de las mejores bandas de música contemporánea popular de Argentina.. no?
Bueno, si, Manal es eso mucho mas. Es la conjunción de muchos factores e influjos.
Su contexto se sitúa en la ciudad de Buenos Aires, ni más ni menos!!, una de las urbes mas grandes de latinoamérica, en plena época de dictadura, la de Onganía, allá por finales de los 60's cuando el movimento hippie o del flower power emergía y hacía ebullició en la juventud del primer mundo, sobre todo en la anglo parlante.
En Argentina como no podía ser de otra manera había en pequeño reducto de hippies o pseudo-hippies, la mayoría nenes bien de capital a los cuales gente como Pino Solanas no ahorra frases como vendepatrias o proyankies sobre todo en su famoso documental del '69 "La hora de los hornos" (ya tratado en este blog). Cuestión que estos pibes se juntaban en una especie de pub o club nocturno donde tocaban bandas llamado "la cueva" situado en av. Pueyrredon. Manal estaba formado por el baterista y lider de la banda Javier Martinez del barrio de Flores, Alejandro Medina de Almagro y el nene bien de Caballito y gran guitarrista Claudio Gabis. Gabis tenía un sonido fuzz de guitarra Telecaster con alguna vez Spinetta califico de Claptoneano (gran flor para Gabis ser el Clapton argentino). Medina imponía ese aire de lumpen porteño (el año pasado viajaba al lado mío en el 86 y se bajó en plena plaza Miserere). La banda es realmente una conjunción del rock de la época, medio hard rock y blues al estilo Cream y también de banda de negros (la voz de Martinez tan particular y poco usual en este país) y a la vez tiene algo tanguero, no en su música pero si en el concepto, la urbanidad, la ciudad, la soledad, el amor frustrado, lo gris, lo lluvioso, etc. Mas allá de la excelencia musical que ha dejado en la historia de nuestra musica este increíble power trio, las letras de Manal merecen ser recordadas como una de las mas auténticas y originales de acá, dignos reflejos de esta ciudad y del porteño medio. La banda duró solo 3 años pero dió todo lo que la mayoría no llega a dar en 15 años de trayectoría. Y pensar que casi toca Pappo en esta banda, ja! lo que hubiera sido eso Dios.
Acá la letra del mejor tema de blues que se hizo por estas latitudes, el gran Avellaneda blues del año 1969 del primer disco que es el mejor, el segundo es del 70 llamado "El león":

"Vía muerta, calle con asfalto siempre destrozado.
Tren de carga, el humo y el hollín están por todos lados.
Hoy llovió y todavía está nublado.
Sur y aceite, barriles en el barro, galpón abandonado.
Charco sucio, el agua va pudriendo un zapato olvidado.
Un camión interrumpe el triste descampado.
Luz que muere, la fábrica parece un duende de hormigón
y la grúa, su lágrima de carga inclina sobre el dock.
Un amigo duerme cerca de un barco español.
Amanece, la avenida desierta pronto se agitará.
Y los obreros, fumando impacientes, a su trabajo van.
Sur, un trozo de este siglo, barrio industrial."

viernes, 25 de enero de 2008

El Ello, el superhombre, Eros y lo dionisíaco (Part 2).


Bueno la semana pasada escribí algo sobre las pulsiones de vida y muerte o Eros y Tánatos, y su relación con el Ello y el Superyó dentro de las teorías psicoanalíticas de Sigmund Freud. Pero la interesada en esta cuestión que tanto pidió por este post no pasó mas a dejar sus comentarios pertinentes por desconocidas razones. De todos modos yo, fiel a mi palabra, voy a cumplir con su petición y terminaré el analisis empezado la semana pasada, uniendo cabos en la medida de lo posible y que me permita mi humilde intelecto y sabiduría al respecto ( que debo reconocer es poca ) para relacionar estas cosas con lo dionisíaco y el superhombre en Nietzsche.
Primero Nietzsche habla en algunas de sus primeras obras sobre lo Apolíneo y lo Dionisíaco en las personas encontrando un referente o representación inmediata en diferentes tipos de arte.
Por ejemplo lo Apolíneo se manifiesta en las artes plásticas y en la pintura por ejemplo y el claro ejemplo de manifestación Dionisíaca es en la música, ese arte tan particular que para mi eleva el espíritu y la pone por encima y lejos de las demás artes, sin ánimos de desmerecer claro, pero es tan evidente que nadie puede negar ya que la música es el lenguaje universal y no las matemáticas joder !. (Tal vez por esto los músicos son seres diminutos y extraños que viven en su pequeño mundo de notas, corcheas y semicorcheas,etc, y del cual les resulta tan difícil salir).
Bueno, cuestión Nietzsche exalta lo Dionisíaco amén de lo Apolíneo y lo verá como propulsor del camino del superhombre, lograr la autorealización y el fin último, desconocer imposibles, el hombre que todo lo hace. Acá vemos entonces una relación con lo que después Freud encuentra por medio del icc y que plasma en su teoría psicoanalítica. El Eros sería esa pulsión de vida que impulsa a las personas a los fines mas elevados, sean los que sean, desde el arte, la procreación, el amor, mismo el odio, pero en fin, a la creación de algo, al movimento de energías, a la acción mejor dicho y ahí encontramos el motor del ser que todo lo hace, que lo puede y no se amedrenta ante nada. La fuente psíquica inconciente de ese motor tal vez sea ni mas ni menos que el Ello, el cual impulsado sólo por sus deseos es fiel unicamente a si mismo y a sus necesidades siendo un verdadero camino para el guerrero.
De todos modos resta una pregunta: ¿el camino que parece llevar a esta elevación del ser no puede confundirse, desviarse tan solo un milimetro y llevar a la locura? No sé, habrá que preguntarselo a Nietzsche, tal vez mejor a un profesor o a alguien que entienda mejor del asunto. Yo solo soy un mero lector improvisado y anónimo de internet.

jueves, 24 de enero de 2008

Breton y los surrealistas...


André Breton fué uno de los fundadores del movimiento Surrealista surgido en Francia a principios de los años 20, como producto del movimiento Dadá.
Todo empezó como un nuevo medio expresivo donde primaban lo "irreal" por sobre lo "real" o lo que sea que eso signifique. Influidos por las teorías de Freud del icc, cc, etc, estos muchachos lograron toda una revolución dentro del arte y sobre todo en los campos de la poesía y la pintura así como también derivaciones en cine y teatro.
Como sea, la cuestión es que quien se jactó mas o menos de ser el fundador de este movimiento, Breton, tuvo la locuaz idea de incorporar el marxismo, pero no lo digo desde una posición reaccionaria, sino todo lo contrario, contra esa actitud reaccionaria que también tiene el marxismo o al menos una parte de él que es a la cual adhirió lamentablemente Breton.
Lo que sucedió fué que basicamente todos se empezaron a ir del movimiento debido a muchas razones, sea por que quisieran desprenderse de algo ya caduco, para lograr fama por su cuenta como autores consagrados a si mismos y no a un movimiento al cual rendirle explicaciones, etc.
Célebres casos son los de Artaud, Desnos, Masson, etc.
Breton no era considerado muy marxista por los marxistas sin embargo tenía algo que los igualaba, la intolerancia, el sectarismo, la soberbia y la estrechez ya sea emntal, política o espiritual. Sólo podían funcionar en base a discursos sobre traición, fascismo, etc sin darse cuenta que no hay nada mas fascista como estar acusando al otro con el dedo todo el día como suele hacer el sector de extrema izquierda. Breton acusaba a Artaud de ser un actor con delirios de grandeza, de haberse desvirtuado de los verdaderos objetivos del surrealismo que al parecer eran la lucha de clases en definitiva y de demás cosas propias de una persona resentida y un tanto frustrada. Demás esta decir que Artaud superaba enormemente en talento al señor Breton.
Breton hablaba mal de quien pudiera, sobre todo si éste había disentido en algun tópico con él.
Denostó no solo a Artaud, sino a Robert Desnos, a Dalí, a Masson quien luego se fuera con Georges Bataille otro que sería blanco de las críticas injustificadas y arto agresivas de André.
Breton decía estar influído por la filosofía de Hegel y por el pensamiento marxista de Engels y Marx, bueno debo decir que no hay nada mas reaccionario y fascista que la filosofía dialéctica de Hegel verdadera influenciadora de los nazis, stalinistas, maoistas y demás extremistas políticos.
Pero en fin, también hay que reconocerle al César lo que es de él, y la realidad es que Breton dió mucho por Surrealismo, creyó en él hasta la muerte, fué fiel a sus principios e influnció bastante en el arte de hoy en día, bregando por un arte de los sentidos, profundo, del alma (mas allá de su ateísmo berreta y materialismo histórico) del inconciente que sirvió para despegar un poco de esa poesía chata, modernista, para nenes de 5 años. Ésta al menos es para pibes de 15 años. Lo que si nunca voy a entender es su desprecio por el gran poeta francés y hasta me atrevo a decir padre del surrealismo, Arthur Rimbaud, realmente incomprensible.

miércoles, 23 de enero de 2008

Spinetta birthday...

Si, hoy el flaco cumple no sé, creo que como 58 pirulos y yo como no podía faltar voy a escribir sobre eso para rendirle homenaje y prestesía a mi músico favorito.
Por un lado voy a estar todo el día o lo que resta del él, escuchando todos sus discos, menos los tres que me faltan que lamentablemente estan descatalogados, cosa que no puedo creer por cierto... que haya 3 discos de Spinetta que no no pueda ir a comprarlos a cualquier disquería del buen ramo por que simplemente no se editaron en cd es realmente una cosa inconcebible y hasta tragicómica...
Pero bueno en fin, Camafeos escritos le debe mucho a este señor, ya desde su nombre, desde su enfoque poético-musical-cinéfilo etc etc que a su dueño, o sea yo, se le ocurrió dejar fluir simplemente las palabras del músico en cuestión y transcribir una de sus letras mas hermosas que compuso cuando increíblemente tenía solo 14 años, los demás sabemos que a esa edad lejos estaban de recursos poéticos de tal calibre y la mayoría de nosotros sólo atinabamos a hacernos la... ejem, bueno acá está... "Barro tal vez" del año 65, época en que los Beatles estaban sacando Help al mercado. Realmente GROSO lo tuyo Luis. Humille flaco humille!!!.

"Si no canto lo que siento me voy a morir por dentro he de gritarle a los vientos hasta reventar
aunque sólo quede tiempo en mi lugar si quiero me toco el alma pues mi carne ya no es nada
he de fusionar mi resto con el despertar aunque se pudra mi boca por callar
ya lo estoy queriendo ya me estoy volviendo canción barro tal vez....
y es que esta es mi corteza donde el hacha golpeará donde el río secará para callar
ya me apuran los momentos ya mi sien es un lamento
mi cerebro escupe ya el final del historial del comienzo que tal vez reemprenderá
si quiero me toco el alma pues mi carne ya no es nada he de fusionar mi resto con el despertar
aunque se pudra mi boca por callar ya lo estoy queriendoya me estoy volviendo canción
barro tal vez...
y es que esta es mi corteza donde el hacha golpeará donde el río secará para callar."

martes, 22 de enero de 2008

Cabeza de cachalote o como tocar la viola como Vaughan


Poema Neo-surrealista-rockero-psicodélico. Escrito por Ernesto Descontracturado en 197?...en Zaragoza.

En las islas Galápagos ballenas de White satin bailan con sarténes en sus aletas y el vaho lácteo de sus mamas llenan el mar de bailaoras gitanas del puerto de Cádiz.
El señor Paco de Lucía es citado a tribunales por una carta documento mandada por el abogado del rapero Shazimel quien defeca noventas y Menemes chiquitos por su deteriorado coxis.
Los celulares suenan todos juntos y se regocijan en orgiástico festín con Romanos decadentes salidos de la roca volcánica de Pompeya, y de Nueva Pompeya me llega el gemido alma pater dem ora pro novis de la iglesia y todo lo transfigurado se distorsiona escuchando un disco de The Byrds, verdaderos alteradores de sentidos psicofármacos y psicotrópicos que leen en el diario las noticias de las carreras y donde la noche se comió a todos y vomitó romanticismo por doquier.
Las cuerdas se tensan poco a poco y dejan oir su agudo sonido estrepitosamente hasta afinarse en un punto donde la tensión y el deseo se funden en un mismo sentido metafísico y todo se deshace orgánicamente erosionando miembros y desmembrando orgasmos colosales en todos los individuos de ropa blanca cortada con tijera marca "Café fashion".
A todos les sale un sombrero del occipuccio, son texanos y tocan la guitarra como el difunto S.R.V.... (Continuará... hace mucho tiempo en una galaxia lejana.)

lunes, 21 de enero de 2008

Thousand hours... por Andy Montana


Esta es la versión latina de un tema del grupo de pop argentino The grandfathers of the nothingness, en una traducción al inglés un tanto bastarda.

"There is cold and i´m so far away from hooome, so long ago i'm waiting over this stone,
i'm wondering what for exist the war...
i have rocket in my trousers... you are so many cold, like the snow around me, you are so white that i don't now what to do...
The other night i wait for you under the rain one hour, a thousand hours.. like a dog..
and when you come you look at me and you tell me crazy !!, you are so whet, i don't love you anymore..
In the circus you already are a star, a red star that's all imagine... if they question you, you say you don't know me, no no..
I've have a rocket in my trousers... (and repeat the estribillo again)."

Great song of Calamaro from the eighties interpretating by the latinamerican idol Andy Montana whit the same melody but in inglish translating by him.

viernes, 18 de enero de 2008

La lejana chica etérea...


Tras los alejados médanos orientales, en una lejana playa del animus, ella camina por la arena caliente como si sus pasos fueran imperceptibles, como suaves gotas de rocío que apenas rozan la verde hierba. Su andar sigiloso y suave recuerda a las élficas princesas de las leyendas anglosajonas. Tiene cabellos largos del color de la miel y sus ojos el color del verde río y celeste mar. Sus largas y hermosas piernas son la envidia de la diosa Vénus y la perdición del Dios Marte, el regido por el sol. Mas allá de su lento y suave andar se esconde su velo de hermosa vanidad y temeroso encanto. Su esbelto cuerpo la lleva por recónditos lugares siendo presa de la admiración y deseo de ellos, los lobos, y de la envidia y rencor de ellas, las sirenas de mar.
Ella irá por delante de todas y su encanto epifánico salido de alguna epopeya griega o mito eslavo hará del lugar donde éste un lugar lleno de magia y misterio.

jueves, 17 de enero de 2008

El ello, el superhombre, Eros y lo dionisíaco. (Part 1)


En base a un chiste poco felíz que hice en un par de entradas atrás me veo obligado a cumplir con una promesa que hice a mis lectores y tratar un tema poco fácil o al menos tratarlo.
Hablo de la relación entre lo que el filósofo Nietzsche y lo dionisíaco trata y como se relaciona en cierta medida con el Eros de Freud. A su vez reconocer la relación con otros tópicos de estos mismos autores como el superhombre Nietzscheano y el ello Freudiano.
De entrada podemos notar como gran parte de la tópica psicoanalítica sobre todo en Freud está influída por parte del pensamiento del filósofo alemán, aunque Freud nunca lo haya reconocido o al menos no abiertamente.
Cuando Freud planteó que había dos tipos de pulsiones a diferencia de su alumno Jung, podemos ya encontrar una primera similitud entre estos dos autores. La última tópica de Freud sobre la líbido nos dice que existen las pulsiones de vida o Eros y las de muerte (o Tánatos). No voy a apasar a exlpicar las dos, la de muerte es harto interesante pero noserá hoy el caso. La pulsión de vida, nos dice Freud es aquella que pugna por lo erótico, en ella está muy implicada la sexualidad, la reproducción y también las perversiones. No olvidar que si bien la pulsión no tiene objeto determinado si tiene formas en las que se manifiesta. La pulsión de muerte es basicamente lo contrario a este caos sexual y es la que tiende hacia la estabilidad o mejor dicho a la inmovilidad, busca que el deseo esté aplacado de alguna manera y en definitiva buscará la quietud final de la actividad pulsional o mejor dicho el descanso final o muerte como destino final. Esto está intimamente relacionado con el ello también de Freud, el cual forma parte de la "trilogía psiquica" ( término propio poco ortodoxo) compuesta por el yo, el ello y el superyo. Esto es la famosa 2º tópica del psicoanálisis. La 1º era el cc, el pre cc, y el icc.
Como todos saben el yo según el psicoanálisis no es mas que una instancia psíquica sin mucho poder de decisión tirada por la voluntad del ello por un lado y el superyo por el otro. El ello es aquella voluntad icc de aparato psíquico que pugna sólo por cumplir sus deseos algo así como una especie de loco el cual las inhibiciones morales y las impuestas por la sociedad no haceb mella en él y sólo piensa en su propia autosatisfacción mas allá de la voluntad de los demás. (Esto no está explicado obviamente en términos psicoanalíticos pero bueno, sirve para relacionarlo con el amigo Nietzsche). El superyo en cambio es ese costado supermoralista que todos llevamos dentro, el pequeño burgués, el enano fascista, el sacerdote, en fin el verdadero y único vigilante que llevamos dentro, esa vocesita que recrimina todo, que cuestiona todo, que todo lo pone en su tela de juicio moral. El que te dice que no vas a poder hacer esto y que no hagas lo otro por que está mal, y que si lo hacés y te sale mal luego te recrimina el resto de tu vida juzgándote como a la peor mierda. El peor crítico existe dentro de nosotros ni mas ni menos. El ello va adelante, hace, no le importa un carajo nada, va a al frente como quien dice y se caga soberanamente en las consecuencias. Obvio que uno en la vida trata, por lo general de mediar entre estos dos zánganos de la consciencia y busca un equilibrio. Ahora bien, si uno tuviera que elegir a quien hacerle mas caso, no sé ustedes pero yo me quedo con el ello toda la vida.
(La semana que viene, la parte mas difícil, mechar de manera mas o menos clara estas ideas planteadas por Freud en sus textos "Mas allá del principio de placer" ('20) y "El yo y el ello" ('23) con las ideas de ese genio total de la filosofía del siglo XIX que fué Frederich Nietzsche.)

miércoles, 16 de enero de 2008

Tanguito el rockerito


Ese muchacho de barrio, marginal, bohemio, poeta, especie en extinción que ya no queda, excepto por casos como el Pity Alvarez, y alguno que otro.
Hablo del querido padre (uno de los tantos) del rock argentino el señor finado Tanguito, o Ramsés VII según su propia autodenominación.
En definitiva un muchacho sin muchas luces pero que adquirió el status de mito, merecida o inmerecidamente, bien o mal, sea por ese esperpento de película (que no tiene nada que ver con la vida de él) o no, pero bueno, es lo que és junto a otros como Miguelito Abuelo, Pappo, Luca, Moura, etc.
Tanguito era un flaco que andaba por la calle, tocando la guitarra, yirando por la city, vagabundeando por los suburbios, un verdadero hombre suburbano, que al final estaba medio ido por sus problemas con las drogas. Un náufrago como se llamaban a si mismos los fundadores del rock que fumaban, y escribían canciones en el bar La perla del once.
Mas allá de que no era tampoco un gran genio de la canción a compuesto piezas entrañables fuera de la polémica de La balsa y de si la hizo él o Litto que francamente quien todavía insiste con esa tema realmente esta muy al pedo por que se la considera de los dos. Uno la letra y el otro la música. Algunas de sus canciones mas lindas son Natural, Diamante de espuma y la que tal vez sea una de las mejores canciones del rock argentino, la inolvidable y hermosa Amor de primavera, por quien no tuvo un amor de primavera alguna vez, que se desvaneció con los primeros fríos del otoño. (La versión de este tema por el maestro Spinetta es genial pero de todos modos la versión de Tanguito tiene ese no se qué, que tienen las versiones originales).

martes, 15 de enero de 2008

0 comentarios...

Si cero son los comentarios que ultimamente aparecen por mi blog y cero serán los que obtenga esta entrada seguramente ya que ésta en particular no dirá nada, ni siquiera buenas tardes.
Mmmm si, estoy enojado, y que?.. todos o casi todos están en la playa o en algún otro destino turístico disfrutando de sus vacaciones y de un verano particularmente caluroso y pesado y yo claro, acá, laburando como un negro en la zafra.
Ya sé que mi comentario peca de envidioso, pero bueno, a joderse che, lo quería hacer de todos modos, y al que no le gusta que mire para otro lado.
En fin sin mucho mas para decir ya que mis manos están todas engrasadas con una crema medicinal que son para los horribles hongos mutantes que me salieron en las manos, asi que espero que la próxima si escribo algo mas interesante y dedicado, alguien tenga la "bondad graciosa" (como dicen los ingleses en la historieta Asterix) de dejarme un jodido comentario por favor. En lo posible elogios, pero si algún alma inquieta me quiere dejar plasmada su inconformidad o mejor dicho, dejarme una señora puteada lo aceptaré sin problemas. Eso si, desde ya les digo que les re contra. Ja !.

lunes, 14 de enero de 2008

Pequeño Ballard ilustrado

James Ballard, escritor británico de novelas como "Crash", "Cocaine nights", "Supercannes", etc, y demás novelas que no leí, o que mejor dicho aún no leí, y que además tienen mucho renombre y están tan de moda hoy dentro de los círculos de lectores mas intelectuales.
Ballard vivió su infancia en Shangai, China, junto con sus padres y estuvo durante la ocupación japonesa en este país. Esta historia de vida la narra en "Empire of the sun", una novela verídica sobre sus años en Shangai y en un campo de prisioneros ingleses del ejercito japonés.
Esta novela fué llevada al cine por el director norteamericano Steven Spielberg haciendo de ésta una de sus mas logradas películas en mi humilde opinión. Sobre todo es destacable la actuación del actor que hace del pequeño Ballard que no es mas ni menos que el hoy ya crecido actor Chris Bale, un actorazo del cine actual (ver sobre todo "El maquinista" del 2004). También acompañan al joven actor el renombrado y gran actor John Malkovich y hasta aparece un veinteañero Ben Stiller en un papel corto.
La película data del '87 y es trata sobre todo de la vida del muchacho durante la segunda guerra. Empieza mostrando a un joven de una familia acomodada inglesa en la colonia que la corona tenía en Shangai, donde el muchacho es un pequeño malcriado que se dedica a jugar con su avioncito, molestar a la criada china y admirar la fortaleza y el honor de los japoneses.
La situación se torna tensa cuando invaden toda la ciudad y los ingleses deben irse en barcos de nuevo a Inglaterra. En una aglomeracióm el pequeño Jim pierde a sus padres y conoce a dos yankees con los que trata de conseguir comida en la vieja mansión de sus padres y ahí los capturan los nipones y los llevan a un campo de prisioneros. El niño nunca llora y se muestra hiperquinético todo el tiempo y hasta por momentos parece un pequeño desquiciado. Hace una especie de trueque entre los prisioneros de baratijas y cosas. Hacia el final uno de los prisioneros mata a su joven amigo japonés y el niño se sensibiliza. Sólo al final de la peli lo podemos ver mas como un niño sensibilizado por la guerra, el hambre, la muerte y la pérdida de sus padres a los cuales encuentra al final del film y que al principio no reconoce pero que al mirar y tocar los rasgos de su desvencijada madre finalmente recuerda, y rompen en llanto en una emotiva escena para el recuerdo.

viernes, 11 de enero de 2008

Los trámites, los empleados bancarios y yo...


"De sol a sol, labrando tierra tendrás tu pan"... ese clásico fragmento de la canción de Vox Dei siempre fué muy recordado por el icc colectivo ciudadano argentino, al menos en una época, al menos por mi.
La cuestión es que si bien yo no trabajo de sol a sol, nadie supongo lo hace hoy en día, o al menos eso espero por que si no hablamos de explotación y esclavitud y eso si que es grave, y la verdad es que tampoco labro la tierra ni mucho menos ni nada que se le parezca, pero bueno, mal que mal, como puedo y a duras penas, también gracias a deus como dice mi benemerita abuela, me gano el pan de cada día. Ahora bien, ahí va una muestra de parte de mi jornada.
"Bajo por la escalera mecánica de un banco hacia donde estan los cajeros, los automáticos no, los otros, los de carne y hueso, automáticos también, y hago una cola importante donde un semi cerdo atrás mío no para de tirarse gases, o flatulencias para los amigos, por delante hay un flaco con cara de amargo serrano y nunca falta la vieja o no que se queja de la demora y la falta de empleados bancarios que atiendan para agilizar las cosas. Esto fué en el City que no es tan terrible, pero vayan al Macro alguna vez, verán de que carajo hablo.
Una vez que llego al mostrador me atiende un robusto empleado con cara grave y media grotesca, como de dibujito animado, cara de gigante bonachón y su parecido al psicólogo y dramaturgo argentino el "Tato" Pavlovski, me hace acordar a la última materia de la facultad que cursé el cuatrimestre pasado Teoría y técnica de grupos donde vemos su prácticas y diatríbas en el campo del trabjo grupal sobre todo con el operativo terapéutico llamado "Multiplicación dramática". El empleado no sé como se llama por que es el único que no tiene nombre en una chapita como todos los demás, pero me la juego a que es el hermano menor o primo lejano del querido Tato. No sé, cuestión que es macanudo y el único que saluda cordialmente con ese aire de bonachón tan característico de personajes para chicos como el pequeño Juan de Robin Hood o el oso Balú de El libro de la selva, de la novela homónima del escritor inglés R. Kipling."

jueves, 10 de enero de 2008

Esteban Maravilloso !!!!!!!!!!

Y claro no puedo estar hablando de otro mas que de el maravilloso Stevie Wonder, uno de mis músicos favoritos y una de la las mas interesantes muestras de la música negra de todos los tiempos. No es una exageración.
De todos modos tengo que reconocer una cosa, no estoy repleto de sus discos ya que son difíciles de conseguir, de igual manera uno siempre se las rebusca para escuchar canciones, ya se por internet, compilados etc, etc.
Éste músico que nos ocupa hoy nació ciego por un problema en la retina, lo cual ya de entrada genera un misterio para mi que tiene que ver con el hecho de nacer ciego. Siempre me pregunté como si imagina el mundo una persona que nunca vió. Para mi la sensibilidad de alguien que nunca pudo ver debe ser algo muy desarrollado. Quizá sólo sea una concepción un tanto idealizante la mía, de todos modos no creo que sea el caso, en Stevie Wonder uno nota no sólo en entrevistas y en como se relaciona con el mundo, sino en sus letras y sobre todo en su música (que es lo que yo más valoro de un músico y que en este caso es su punti fuerte) una concepción del mundo bastante positiva e inmaculada, lo que tal vez lo pueda hacer rozar en algunos casos lo naif y lo demasiado romanticón. Puede que sea esta una de las causas por las cuales los críticos tal vez no le presten la suficiente atención. Igual soy una persona que nunca respetó a los críticos, sobre todo a los de música y de cine, pero tengo que reconocer también soy muy exigente con los tributos y homenajes ya que para mi tendrían siempre faltan en su justa medida para con los músicos que yo quiero y respeto. Pero bueno, no sé si sea realmente éste el caso ya que Stevie está bastante bien valorado, sobre todo en su país de origen lo cual hace que por reflejo entonces en todos los demás países se lo valore también.
En Argentina por ejemplo muchas veces no se valora a un artista hasta que viene un chabón de afuera y reconoce que es groso, entonces ahí todos se llenan la boca de él y del orgullo nacional que representa etc, etc. Hipocresía arto habitual de mi querido pedazo de tierra que me vió nacer.
Volviendo a Wonder cabe destacarla sensibilidad de sus melodías así como también su increíble capacidad no sólo para tocar cualquier instrumento (en los discos toca casi todo él) sino esa capacidad para emocionar hasta la médula y sobre todo esa voz tan característica. Su influencia en la música es notable, y no sólo en la música negra sino hasta en un género tan distante como la música electrónica. (Escuchar sino el tema Race babbling del año '79).
Sus discos mas destacados son tal vez Talkin book del 72, Innervisions del 73, The songs in the key of life del 76, Journey trhough the secret life of plants del 79, Woman in red del 83 etc, etc.
Stevie merece estar con los grandes de la música negra de Estados Unidos, tanto los que vinieron antes de él como Ray Charles, Miles Davis, James Brown, Duke Ellington, John Coltrane, Louis Amstrong, etc, o los que vinieron después que él y mismo sus contemporáneos como Jimi Hendrix, Herbie Hancock, y mismo Prince y Michael Jakson (en sus buenas épocas claro) y bueno hay muchos mas y como no quiero ser injusto digo que si no no me entrarían en la página para ponerlos a todos.
Señor Stevie Wonder... nos sacamos el sombrero frente a usted y su música.

miércoles, 9 de enero de 2008

5 mentarios... el jugo necesario !


Frutilla, naranja, pomelo, limón ... (acá viene mi duda, ¿era manzana o durazno?) y anana.!!
Esa era la canción de un comercial sobre ese jugo de dudosa proveniencia llamado Cincomentarios. Era algo así como jugo concentrado al mejor estilo Mocoretá, pero mas trucho aún. De todos modos con este calor sale un cincomentarios, un mocoretá, un tereré, una beach cola o lo que sea, siempre y cuando esté bien fría no..
Hablando de comentarios noto la falta de los mismos por este blog, que pasa loco, hay que ser mas solidario, yo veo que otros hablan también del calor, de lo que hicieron el fin de semana y de si Shira es la hermana, la novia o la prima de Heman. (Otros piden el casamiento urgente de Superman con la mujer maravilla, deuda impostergable no?).
O sea temas realmente candentes y ya sé que los míos rozan la superficialidad y el costumbrismo pero loco daaaale dejémonos de joder... yo también toco temas sensibles de nuestra sociedad, fijense bien, lean entre mis lineas...
Bueno para finalizar y haciendome eco del título de esta entrada que es medio retro, le pregunto a alguien así al vuelo, ¿quien recuerda la golosina Tubby? estaba Tubby 1, 2, 3 y Tubby 4 que para mi era el mas rico o no?.. realmente una lastima que no se haya elaborado mas. La propaganda estaba bárbara, era una parejita dibujada caminando por la calle de espaldas o algo así. Un verdadero clásico.

martes, 8 de enero de 2008

Long Hot Summer Night...


Hace calor, hace calor, y mi ganas de escribir son inversamente proporcionales a estar bajo la ducha para luego, todo mojado estar frente al ventilador y agarrarme una pulmonía que me impida mañana ir a trabajar al sol del fétido horno anti-humano que es el centro de la city porteña.
Por eso digo que.. es solo rock and roll pero me gusta, digo no, que al son de esta maravillosa canción de Hendrix (la que le da nombre a la entrada) y de otras que vienen después en el disco Electric lady land, ese maravilloso disco del año 68', pienso que bueno estar escuchando lo mismo, pero con 20 grados menos de calor o al menos en una playa del caribe en una hamaca guarapa, tomando coco con una pajita y siendo abanicado ...
Pero la cuestión es que hoy estaba en el laburo y estaba haciendo lo mío, archivando cosas, etc, y demás quehaceres laborables cuando se me dió poner Hendrix, en la oficina estaban a full con la marcha y en exceso mezclada con una dosis de calor espeso como el de hoy hacen una combinación que al menos te da una jaqueca (jaja graciosa palabra) del coño (jaja otra).
Cuestión que este impulso que me surgió de adentro como una necesidad interior fué algo indomeñable dándome un breve respiro de buena música ya que luego, como soy nuevo, volvieron a poner música electrónica, lo cual esta todo bien pero si me dan para que elija me quedo con lo analógico retro, cosecha entre los años 60s y 80s, con excepción de raras excepciones claro.
Escuché un poco de Hey joe, ese eterno tema de blues interpretado como nadie por Hendrix, aunque yo quería escuchar Burning midnight lamp, aunque su estilo altamente psicodélico hubiese logrado que tenga que sacarlo antes de que termine el tema.
La verdad que escribo esto por dos razones, una que no tengo ganas de escribir algo muy comprometedor y lo cual me haga pensar mucho, (mi ensayo sobre el superhombre Nietzscheano, el ello Freudiano, y lo dionisíaco queda pospuesto momentaneamente hasta que mis neuronas se enfríen y respiren un poco, descomprimendose y despegoteandose producto de este calor que a dejó como si fueran una masa informe de fideos pasados y pegoteados).
La otra razón es que aprovecho esta anécdota cuasi delirante y deforme para expresar que Jimi Hendrix (aquel negro del eterno pelo afro y ropas de hippie de feria) fué y será el mejor guitarrista de rock de todos los tiempos, he dicho.

lunes, 7 de enero de 2008

La isla del sol


"Todo comenzó hace algún tiempo atrás en la isla del sol, se cruzaron nuestros caminos de casualidad, LA ISLA DEL SOL..."
Quién no recuerda esta canción noventosa ultra grasa y marchosa de La isla del sol..
Es lo mas cliché, banana y efectista la letra, me hace acordar a Tinelli, a las primeras series de Suar, a Charly M, etc, y demás porquerías de la década pasada.
Los que padecimos esa década recordaremos como lo pasaban cuando uno iba a bailar; lo único rescatable era que pasaban lentos, único momento propicio para el rito milenario de la seducción animalesca.
El problema no es sólo esa letra pedorra y esa música marchosa grasa y trucha, sino el concepto grasa de la época de una isla ideal que se llama del sol, algo así como si fuera en Ibiza o en alguna isla del Caribe. Desconozco si existe realmente una isla con ese infame nombre en alguna parte tropical, lo que si conozco es la isla del sol que está ubicada en el lago Titicaca, en Bolivia. En tal caso si la letra habla sobre una historia de amor entre dos bolivianos de la zona, no puedo mas que reinvidicar entonces esta letra que cobraría no dimensiones antropológicas sino una visión mas creativa, rozando los límites de lo absurdo ya que todos se imaginarían a dos salames en alguna playa del caribe, cuando en realidad sería una pareja de bolivianos con su atuendo característico bailando al son de una música del altiplano y rindiéndole tributo a la querida Pachamama. En ese caso brindo por la Isla del sol. Salú', ..., glu glu glu, ..., ahhhh.

viernes, 4 de enero de 2008

Susanita Shock !!


Como todos bien saben Susanita Shock no es ni mas ni menos que la gran diva argentina Susana Giménez, que hoy en día es toda una señora empresaria, pero que en la época de "shock" era una prominente modelo publicitaria, allá por los lejanos y míticos setentas, principios claro.
Dos muchachos de nueva y creciente barba, auto-apodados Pedro y Pablo o Peter and Paul para los amigos, escribieron la letra de la irónica canción A.M.A. o mejor dicho Asociación Modelos Argentinas, perteneciente a su debút discográfico.
No recuerdo si la firma publicitaria era Colonese o Castiñani Bur, pero en fin la cuestión es que Susanita después hizo La Mary en el 74 (excelente película dramática dirigida por el finado y gran director de cine argentino y esposo de la señora Legrand, la otra gran diva de la televisión argentina, el señor Daniel Tinayre). En esa película todos saben de la escena famosa donde se desnuda y hace el amor (de verdad lo hacen) con el mejor boxeador argentino de todos los tiempos, Carlos Monzón, quien actúa también en una película muy buena de Favio, Soñar soñar, que recomiendo fervientemente.
Después lo demás es historia y no vale la pena contar además es todo lo que sé, se que después fué famosa, fué millonaria, fué felíz y comió perdíz, o varias... ah si y le tiró un cenicero a un chabón... como era que se llamaba?.. ah si Roviralta no? o Corcho Rodriguez?? o Groucho Marx??? bue, se igual... Susaneadas en definitiva...
(La semana que viene prometo escribir algo mas educativo y poético, pero hoy me siento farandulero, no sé por que, será por este día Marplatense y Peronista quizá).

jueves, 3 de enero de 2008

Felisa i'm dying ..


Empezó el 2008 y se largó con todo, así como también la temporada de verano. No así para los que nos tenemos que quedar en la city porteña, esta ciudad húmeda, calurosa, Borgeana, tangera y llena de monóxido de carbono.
Nadie sabe que nos deparará el 2008, menos que nos deparará el futuro, pero no es mi intención ponerme misterioso ni sugestivo, sólo espero que en este año se acoplen mas escribas camafeísticos, mas lectores camafeísticos, y que todos a fin de este año que comienza podamos hacer una gran fiesta orgiástica de bacanal, rindiéndole tributo al Diós latino greco-romano Dionisos-Baco. (Sobre todo ahora que me empezó a gustar el vino).
No tengo mucho mas para decir, pero me gustaría ver mas comentarios, aunque sea de esos que son para corregirme que un tema de Police es de tal disco y no de otro.
Sus meros comentarios aunque sean destructivos o para putear sirven para generar el mito, el escándalo, el chusmerio, etc, y demás cosas de cholulismo y farándula que hacen crecer el blog y que entre mas gente.
Arrivederchi e bonna fortuna, como dice Fito en su estúpida canción Circo beat.