felíz fin de año !!

QUE TENGAN TODOS UN FELÍZ FIN DE AÑO !!!

No se emborrachen.. mucho..

Cromagnon

Hoy hace exactamente 5 años me enteraba mientras miraba la tele de forma muy pispireta, el terrible caos que era el boliche República Cromagnon, antes conocido como el Reventón.

Lugar famoso por sus bailantas y su alto nivel de peligrosidad. Me acuerdo cuando hinchas de Huracán mataron muy cobardemente a un hincha de San Lorenzo a puntazos entre varios.

Bueno, para el 2004 la escena habia cambiado notablemente, y se había pasado del furor cumbianchero de la cumbia villera, que venía de la era del "Carlo", al rock mas cabeza, trucho e infame. El llamado rock barrial.

Que no tardaría en perder popularidad ante la inmimente llegada del nuevo ritmo popular de las masas, el reggaeton.

En fin, este rock andrajoso y lamentable, onde militaban bandas que o emulaban a los Ratones paranoicos y Viejas locas, como La 25, Jóvenes pordioseros, etc, y los que tenían el tupe de llamarse herederos de los Redondos, como Pier y Callejeros.

La cuestión amigos es que en esos 5 minutos de fama que ostentaron esas bandas, Callejeros logró imponerse vaya a saber si por obra y gracia del espiritu santo o a que divinidad trasnochada. El tema es que empezaron a tener un público importante para una banda tan chica y de una calidad tan pobre.

El guetto Callejero entonces rebalsó la capacidad de República Cromagnon, antiguo antro cumbiero devenido cueva rockera por el tan poco lúcido Chaban.

El 30 de diciembre del 2004 pasó una de las peores tragedias a nivel evento masivo, y lo peor de todo fué lo evitable lo sucedido.

Mucho se puede hablar de quien fué la culpa, si de los inspectores coimeados, si Chabán, si la maldita policía, etc.

Solo puedo decir que.. lo de Ibarra fué una terrible canallada política, ya que lo mismo hubiera sucedido si en el 2003 hubiera ganado Macri, y otra hubiera sido la historia.

Y si, a los pibes los mató la bengala y el rock and roll, lamento decir. La bengala claro que fué el responsable número uno, ya que sólo a un cabeza de tarro se le ocurre entrar a un lugar cerrado con una bengala. Asi si que si, los casi doscientos pibes muertos tienen alguien a quien hecharle la culpa y es al forro que prendió la bengala. Y si se murió que cague, pero no es cuestión de hecharle la culpa a cualquiera entonces.

Basicamente todo fué por culpa del cabeza ese, un ignorante que no fué al colegio y que confunde el rock con el fútbol, dos cosas que nunca tuvieron un carajo que ver, como dice Capusotto, y que es otra de las grandes mentiras de los noventas.

¿A usted se le ocurriría tirar la cañita voladora de año nuevo dentro de su departamento? ¿no verdad?, bueno a ese ignorante se ve que si. O sea es mera lógica. Son reglas básicas, pero bueno, en fin, son víctimas a la vez de un sistema de estupidización total y de falta de educación y cultura.

Y la culpa del rock'n'roll también si, por que ese rock estúpido, hijo bobo del rock and roll de los Stones hizo mierda no sólo la belleza musical que tenía nuestro rock hasta mediados de los noventas y que nos colocaba lejos como el país con mejor rock después de Inglaterra y Estados Unidos, y que estupidizó a toda una generación con canción que sólo hablan de cerveza, la mina, el propio rock (nunca entendí esa estupidez de cantarle al rock) y al barrio. Esa otra gilada de cantarle a una parcela de tierra que divide la ciudad o partidos y que nadie sabe nunca a ciencia cierta donde empieza o termina. Pero que supuestamente tiene a su gente, etc, etc. Lo mas bajo de un sentido de pertenencia paupérrimo, acrecentado ante una evidente perdida de un ser nacional.

La última es decir cuando vas al extranjero que sos de La matanza, Burzaco o San Cristobal. Terrible estupidez, pero bueno. Sólo quería recordad esta fecha realmente trágica, y que aunque no coincido con los medios (como siempre), y con los padres de Cromagnon, si creo que fué una gran tragedia nacional, donde todos, absolutamente TODOS, tuvimos cierta responsabilidad al dejar caer esta sociedad a niveles decadentes de educación. Así que todos deberíamos haber renunciado a sentirnos libres de culpa y preferir hecharsela al chivo expitarorio de turno.

El juego de los parecidos

Por Alá !! dos musulmanes que se las traen..

El converso Cat Stevens (ahora Yusuf Islam), músico inglés folk de los setentas, creador de hermosas canciones como Father and son y Moonshadow.

El personaje de ficción Sayid Jarrah (Naveen Andrews), ex torturador de la Irak de los noventas y sobreviviente del vuelo 815 Oceanic en la serie conocida por todos como Lost.

SCROOGED!!

"Lluvia ácida, drogadicción, terrorismo internacional, asesinos en la calle.

Ahora mas que nunca es importante recordar el verdadero significado de la navidad.

No se pierdan el inmortal clásico navideño de Dickens, Scrooge. Su vida depende de eso."

Scrooged. 1988.

La mejor peli de navidad de los últimos 20 años.

Empezó el verano!!

Siiiiii empezó el verano chicos, eso significa que tenemos por delante un calor inaguantable que bancarnos durante tres meses o mas!!! Siiii rivertidísimo!! como diría Nacho Copani..

No bueno hablando en serio, el verano es lejos mi estación del año favorita, bueno la primavera tiene una temperatura mas ideal, pero bueno, el verano tiene ese no se que, que tienen los veranos..

En realidad es una estación del año extrema, junto al invierno, y a la mayoría de la gente les gustan las moderadas, u otoño o primavera (que es la mas alegre, templada y feliz).

Lo que pasa es que la primavera agarra gran parte del año donde uno (adulto claro), todavía esta a full, terminando el año, cansadísimo, con mucho laburo y estudio, y bueno, no se disfruta como merece y como uno si disfrutaba de chico con el picnic, los partidos de fútbol, y viendo a las chicas pasar mas sueltas de ropa, con ese aire tan hippie que sienta tan bien después de tres meses o mas de estar tapados hasta las orejas.

El equinoccio de verano llega el 21 de diciembre, y es cuando el sol está mas cerca de la tierra para el hemisferio sur claro, en el norte están así como cagándose de frío ahora viste..

Bueno, cuestión que el verano es denso, hay que reconocerlo, cuando hace treinta y pico de grados y que a veces llega hasta 40, encima con la humedad de esta ciudad, construida sobre un pantano mugroso, un verdadero páramo de humedad y mosquitos, puaj, insoportable.

Pero bueno, también nos recuerda los veraneos pasados, tiene además el hecho de que la ciudad se descomprime un poco, hay sol casi todos los días, los fines de semana se disfrutan mas, y bueno claro, si uno tiene la posibilidad de irse de vacaciones si, es lo mejor del verano.

Aunque no sea muy lejos, poder poner distancia de donde uno vive por un tiempito siempre esta bueno y la verdad que reconforta.

A la vez nos carga de pilas otra vez para que podamos volver listos para empezar otra vez a meternos en la vorágine alienante de la ciudad y el trabajo, circulo vicioso entonces que se convierte esta rueda infinita directa a la locura mas vil.

Bueno me fui al carajo, y basta de reflexiones, vengo subiendo demasiadas y no creo que haya mucha gente que le interese. Para la próxima prometo algo mas común y chabacano o mas loco y elocuente. No se, depende que me pinte en mi alienado y poco descansado cerebro.

Disculpen mi entradas llenas de lunas, soles y estrellas pero estoy leyendo la Historia del tiempo del compañero Stephen Hawkins y bueno, flasheo con el espacio sideral super cósmico.

Que ves el cielo...

A veces uno ensimismado en sus asuntos terrenales piensa que la vida es la que uno ve frente a sus ojos, y de ahí para abajo.

Estamos inmersos en la alienación cotidiana del día a día y atareados en nuestros asuntos laborales, estudiantiles, de pareja, dinero, calle, calor, transporte de mal funcionamiento, música a todo volumen, y demás responsabilidades, compromisos y distracciones.

Lo que uno se olvide es de la pequeñez de todo, no solo de las cosas a las que les damos tanto valor, sino de lo insignificante y pasajera que es nuestra vida.

En esos momentos, para no volverse un autómata o un alienado a punto de pegarse un tiro en las costillas, uno debe hacer un simple giro vertical de 90 grados con la cabeza y elevar la vista hacia el cielo.

Propongo hacerlo mas llegando la noche o al atardecer, y observar las estrellas, allí esta la inmensidad, ahí esta la infinitud y la prueba directa de lo pequeños que somos junto a todos los males que nos acarrean. Con esa simple acción uno se desconecta de todo aunque mas no sea por unos segundos para ver que nada de lo que pensamos y por lo que nos desvivimos vale tanto la pena.

Allá lejos, o no tanto esta la inmensidad, y la nada, por ende nada importa. Pronto moriremos y nada habrá servido para nada, todo sigue igual.

Cuando ya me empiece a quedar solo

Tendré los ojos muy lejos

Un cigarrillo en la boca

El pecho dentro de un hueco

Y una gata medio loca

Un escenario vacío

Un libro muerto de pena

Un dibujo destruido

Y la caridad ajena

Un televisor inútil

Eléctrica compañía

La radio a todo volumen

Y una prisión que no es mía

Una vejez sin temores

Y una vida reposada

Ventanas muy agitadas

Y una cama tan inmóvil

Un montón de diarios apilados

Y una flor cuidando mi pasado

Y un rumor de voces que me gritan

Y un millón de manos que me aplauden

Y el fantasma tuyo, sobre todo

Cuando ya me empiece a quedar solo.

Charly Garcia, Sui Generis. 1973.

Fiesta de la radio!!

LOS ESPERAMOS EL PRÓXIMO SÁBADO 12 de DICIEMBRE EN HUMAHUACA 3759, CAP.FED, a PARTIR DE LA MEDIANOCHE. (Sólo 5 pe).

ESTAN TODOS INVITADOS!!!

Ud en mi territorio se calla la boca!!

Eso se lo digo a todos!, a los cacos, a las viejas de mi cuadra, a mis vecinos, y a los transeúntes en general que osan hollar con su pata mi terreno.

En mi terreno nadie se hace el cancherito ni se las da de gran señor, el único gran señor soy yo, por obra y gracia divina de la herencia y los ancestros.

En mi barrio pueden pasar muchas cosas, las cuales puedo consentir que sucedan ya que exceden mis dominios, pero no en mi terreno.

El barrio si bien es grande, y hay muchos otros como yo, digo que soy por línea directa, uno de los mas antiguos habitantes del mismo.

Mi familia materna llegó al terreno donde vivo, en algún ya olvidado y lejano año de mediados del 1800, o quizás antes.

La casa donde esta emplazado el edificio actual era de finales del siglo 19, casa tipo chorizo, de sólo un piso, la cual perduró hasta mediados del siglo 20.

Luego mi abuelo, arquitecto, diseñó el edificio actual, donde siguieron viviéndo los descendientes, hasta el día de hoy donde quedamos mi madre, verdadera heredera de la casa, y yo.

Yo puedo garantizar la seguridad de mis conocidos en un radio de tres cuadras, ni una mas ni una menos, pero a mi en el barrio, se me mirará y dirigirá la palabra con el debido respeto.

Así que le digo a mis vecinitos, almas sensibles del hostigamiento eterno, que se llamen a silencio antes de venirse a hacer los grandes señores feudales en mi presencia.

Faltaba mas, tanta irrespetuosidad y cinísmo!!!

End of the century

Bueno gente, empieza el último mes del año, el último también de la década y quizas el último del siglo, ya que aparentemente, en el 2012 se terminaría el mundo.

Será cuestión de ver que valió la pena, y que no, que estuvo bueno y que no y de pensar cual es la misión de cada uno en este mundo.

Es época de hacer balances, de llamar a su contador amigo, y de pensar y re-pensar en todo lo que nos pasa como sociedad y como individuos.

Los males siempre es mas fácil adjudicarselos a un tercero, (este gobierno de mierda, la mina que nos gobierna, mi jefe es un puto, mi familia es un desastre, mi pareja me guampea, etc).

No loco! que cada uno se haga cargo de lo que le toca, y reflexionar que nada en la vida es por que si y que uno es ajeno a todo, la responsabilidad cae sobre uno cual bólido meteórico.

En fin, esa es la reflexión de la fecha.

Ellos fueron asesinados..

Ellos eran negros, ellos fueron asesinados, dice el personaje que hace de tonto del barrio en la película de Spike Lee, Do the right thing (1989), en referencia a los dos grandes activistas por los derechos cíviles de los negros en Estados Unidos, Martin Luther King y Malcolm X, mientras muestra esta foto.

Las historias de estos grandes personajes es mas que larga y ni siquiera con las películas dedicadas a ellos alcanza para contar toda la historia de estos personajes tan diferentes entre sí.

La lucha del ministro Martin Luther King estuvo basada en el mutuo respeto, en el precepto cristiano de "poner la otra mejilla"y en el ejemplo de Gandhi de el uso de la "no-violencia", tan caro a las humanistas de hoy.

Malcom X en cambio, un tipo que salió de los suburbios y que vivió en carno propia la humillación, el desprecio y la violencia de los blancos, fué un activista que propugnaba el también bíblico "ojo por ojo diente por diente", para el la autodefensa implicaba la retribución de la violencia hacia el agresor.

Malcolm X, un tipo controvertido, que se convirtió al Islam y que decía que para él no existía hombre blanco bueno alguno.

Su postura, podía parecer un tanto resentida e injusta, sin embargo tuvo la mala suerte de nacer en un país archi-racista y discriminatorio, donde los derechos mas básicos de ciudadanía menguaban según el color de piel fuera mas oscuro.

Spike Lee, un gran director de cine afroamericano supo retratar en sus películas, como por ejemplo en las mencionadas Do the right thing y en Malcolm X (1992) estas vidas, estos conflictos raciales y sociales que aún aquejan no solo a la sociedad norteamericana sino a todo el mundo en general, donde la intolerancia y la violencia no mengúan y convierten al hombre en algo mucho peor de su pasado primitivo debido a que hace tiempo puede elegir o vivir todos juntos o morir todos solos.

Desmitificación de héroes

Mi entrada en realidad es para sacarme las ganas de pegarle a Arjona, cantante mediocre que hace rato tengo ganas de pegarle una buena paliza, y que mejor ocasión que ahora que está por venir.

La cuestión es que como no quería que ni siquiera apareciera una imagen de él, puse esta mas divertida y graciosa, tristemente cierta en verdad, ya que todos sabemos quien es Papá Noel en realidad. Un gordo corrupto, egoísta, vigilante, ortiva y usurero, además de un borracho indomable.

Como ya hice con otros "grandes mitos de la canción popular", como Sabina, el Indio Solari, etc, a quienes bajé de un hondazo y les partí la cabeza con una garrote, como corresponde a tremendos mentirosos-vende humo, bueno acá lo mismo pero con este pequeño gilipollas que ni siquiera rankea en el mundo de la "música seria", pero bueno, le quería pegar igual.

Arjona es un perejil, un zapato, un nabo con todas las letras, pero.. tiene cierta viveza, ojo.

Este cantante centroamericano apostó a la canción facilista de amor para mujeres con la diferencia de que le puso un poquitito de "rima poética".

Lo que lo haría un intelectual de las canciones de amor, en realidad el zipallo este usa un método de rimas con metáforas de lo mas pedorras y berretas, sacadas de algún manual de escuela.

Además apela a cantarle a la mina "outsider" o la no considerada por la sociedad como las mas bellas. Por ejemplo la gorda del barrio, la de las cuatro décadas, etc, etc.

Resultado: tiene toda una horda de viejas, minas que se consideran feas, y flacas que románticonas pero que prefieren escuchar a Arjona antes que admitir que les gusta Ricardo Montaner, ya que Arjona es "mas elaborado", tiene "buenas letras".

Para mi Arjona es un zorro, como el Indio y Sabina, un tremendo vende-humo, y un tipo que vio la veta de cantar estas giladas para, 1º levantarse minas, luego ver si se hacía famoso, luego para llenarse de guita claro.

Me parece bárbaro que el tipo encuentre se veta comercial, prostituyendo el bello arte del cantor, ya que en realidad lo hacen todos, o casi todos, sólo que cantantes como él quedan mas expuestos a los forros fundamentalistas como yo jeje.

Me jode simplemente la prensa que le dan al chanta y que haya tantas minas que se llenen la cabeza escuchando tremenda bazofia, cuando podrían escuchar a tipos como Serrat, Silvio Rodriguez, Pablo Milanés (que no me gusta ni mierda pero bue), o hasta Luis Miguel un tremendo cantante de boleros, que no vende lo que no tiene. Es honesto.

Pero bue, el flaco hizo la suya. Un tipo feo, poco carismático, etc, no podía encontrar otra forma de levantarse minas que cantándole a la mina de la vida, a la lavandera, la lavurante, la fea, la vieja, jeje, esta bien, la hizo bien el chabón.

Pero bueno, su música carece de bella poesía, son letras simplonas, generalistas, efectistas, vacías, etc, y tiene una voz de mierda loco!!.

Su música como alguna vez medio borracho dije es.. para minas con alma de viejas, y para viejas con alma de minas, he dicho.

Me acuerdo en el verano, cuando estaba en el Bolsón, una noche en el refugio de montaña, un mochilero en la ronda de puchos y alcohol alrededor de la fogata dijo, "hay que desconfiar de las minas que escuchan Arjona, si escuchan Arjona huyanles, de seguro son malas minas..".

Jajaja!, yo no se si será tan así pero bueno, no se, por las dudas muchachos, ya están advertidos. Santo pecadooooo. juaazz!

PD: La nueva gran mentira de los medios importada de Gran Bretaña.. Susan Boyle!! Proximamente, en las mejores salas.

Novelas de toilet

Despidiendo a un amigo del interior, o haciendo el número dos o mas oloroso, o como MIERDA le quieran poner, encontré esas novelitas de amor de bolsillo, marca Acme.

Bueno poco se puede decir al respecto sobre estas "novelas" que son mas que nada para que la mujer lea algo mientras hace lo que tiene que hacer.

Uno por lo general se lleva una revista, ya que es difícil llevarse un libro de física cuántica o "El ser y la nada" de Sarte para leer mientras uno defeca.

La cuestión en sí, poniéndonos Kantianos es que uno piensa que así cagará mas rápido y podrá seguir con sus quehaceres cotidianos sin tener que estar dos horas ocupando el baño por que el flaco se llevó existencialismo para leer mientras caga.

Pero bueno, no pude resistir la falta de lectura, y el trámite que se prolongaba inexorablemente como una agonía estrepitosa.

La cantinela en cuestión era sobre una flaca, Sarah, que esta con un flaco, Ken o algo así, (los nombres no podían ser otros obvio), para hacerle la gamba fingiendo que es su amante, por que sino no se por que carajo el tipo pierde a su hija. O sea un delirio de pies a cabeza.

Todo esto es el resumen claro que dice en la contra tapa, pero bueno, se entiende y se supone de forma mas que obvia que los personajes seguro se terminan enamorando, etc, etc. Bosta literaria mas que predecible.

En fin, una pobre lectura realmente para cagar. Yo por mi parte prefiero leer las vetas o lineas del gastado azulejo frente a mi, que leer dos lineas de esa basura, pero bueno.

Lo mas cómico de todo es que el libro lo escribió una escritora intrascendente de Estados Unidos

y abajo, al pie del libro dice.. Prohibida su venta en USA y Canadá.. Buenisimoooo!!!.

La mierda literaria la inventan y la manda para acá, para los negros bananeros del sur. Es como con la Coca Cola zero que la prohibieron allá por ser tóxica, pero para acá la siguen mandando o produciendo. Nosotros también somos los mas perejiles obvio.

4 de diciembre

El encuentro festivo con un artista que unió géneros del arte dispares como la música, la poesía, la literatura, la perfomance, el dibujo, etc, todo en un combo explosivo surrealista-psicodélico ya hace 40 años, y que aún hoy sigue por ese excelente y único camino.
Ahí estaremos todos tus seguidores, "siguiendo las huellas del maestro", humildemente claro.

Arrolladitos de queso con dulce de leche o...

Galletitas con mayonesa, o sanguchito de chocolate, o carne con ciruelas, etc.

Hay veces en la vida de las personas en que hay que animarse a probar lo desconocido, y eso que yo recomiendo comidas o entremeses, podría decir cada cosa, que usted no se imagina.

Bueno disfruten mas de la vida.

Las cosas (no tan) inertes

Como dijo el cantor, todas las cosas tienen movimiento. Y como dijo el poeta, también música.
En fin, la cuestión es que estaba mirando unas ofertas textiles por Internet, cuando me topé con una imagen extraña, bizarra, casi de ensueño alterado.
Era la imagen de un maniquí, vestido con poca gracia, torcido, con una peluca de rulos larga, en un cuarto mal iluminado. Realmente era una imagen deprimente la del pobre muñeco de plástico. Sin embargo tan pobre presentación, solo pudo llamar mas mi atención y decidí ir a verlo, con la excusa de querer comprar el vestido, que era horrible dicho sea de paso.
Al llegar a la dirección dada en la página web, no me recibió nadie. Solo había una puerta mal cerrada a la cual con un leve empujoncito logré traspasar.
Adentro, un inmenso depósito de ropa, muñecos de plástico, y maniquíes, grandes y pequeños. La iluminación era tan o mas pobre que en la foto y en el inmenso hangar parecía no haber nadie. Llamé varias veces pero ninguna voz ni presencia física, respondió mis gritos.
A poco de caminar varios metros escuché ruidos, como de plástico entrechocado y luego me pareció ver por el rabillo del ojo movimiento.
Empecé a llamar, pero nadie respondía, pensé que podría ser una trampa caza-tontos como suelen hacer por Internet, para desvalijar a incautos y distraídos.
Pero no tenía mucho sentido, sino hubieran salido a mi encuentro de entrada.
El espectáculo de maniquíes era un tanto apabullante ya que desde la perspectiva que me encontraba parecían mirarme todos a mi fijamente, como un ejercito de maniquíes endemoniados.
El lugar empezaba a darme cierto escalofrío, y el interés por ese lugar fue sustituido por una ganas de salir disparado cuanto antes.
De todos modos cierta intriga quedaba en mi cabeza. ¿de quienes eran esos maniquíes?, ¿que era ese lugar?, quien habría puesto un aviso para luego no estar ahí?.
Todo esto acudía a mi mente cuando de pronto encontré el maniquí de la foto. Era el mismo, con la misma ropa, misma posición, mismo pesadumbre y desencanto.
Lo toqué con el dedo, como si fuera una persona a la que uno le dice.. "cheee... holaa, que hacees", pero nada, obviamente el objeto permanecía en su estado natural, inerte.
No se que me había impulsado a hacer aquella acción pero cuando me volví hacia el maniquí, parecía distinto, como si hubiera cambiado de posición. Y hasta la expresión parecía distinta, como con una sonrisa socarrona.
(Por problemas técnicos de índole mayor, continuará mas luego).

La ciudad es un caos !!!!!

Realmente esta ciudad, desde que la gobierna el señor ingeniero facho Macri, que decía venir a poner orden en la ciudad con una seriedad tragicómica, no está cumpliendo un carajo.

Hoy estuve 2 horas para hacer un viaje de 45 minutos de Saavedra a Almagro. ¿Alguien me puede explicar eso?.

La ciudad estaba intransitable, había medio metro de inundación en Santa fe y Juan B. Justo.

Había 20 cuadras sin semáforos en la avenida Scalabrini Ortíz y en ningún momento una presencia o policial o del gobierno de la ciudad para poner un poco de control al caos imperante.

Nadie drenando, nadie arreglando los semáforos, había calles cortadas todavía por arreglos, que nadie se dignó a terminar.

La ciudad cada vez está mas caótica, hay veredas por ejemplo en Beiró, pleno Villa Devoto, que llevan fácil dos años sin arreglarse, previo varias denuncias de los vecinos.

Además de que por mi barrio en estos dos últimos años la inseguridad creció muchísimo, y no veo que "mister solución en campaña a la inseguridad haya mejorado algo".

¿Y este señor pretende ya postularse a presidente para el 2011? ¿bajo que merito?, ¿que experiencia?, ¿que carajo hizo hasta de bueno?.

Por favor señor Macri, y esto lo digo muy en serio, sin todo de risa a lo Capusotto, RENUNCIE!!.

Tangerine dream

Tangerine dream o "sueño mandarina" es una banda alemana de los setentas de Krautrock, ese estilo tan alemán, nacido en estas tierras bávaras a finales de los sesentas.

Es un estilo de rock influenciado por el acid rock psicodélico de mediados de los sesentas de bandas como las inglesas, Beatles, Pink floyd, o americanas como Hendrix, Doors, Jefferson airplane, etc, así como también por el emergente rock sinfónico, o progresivo, británico y su uso particular y desmedido de sintetizadores.

También a finales de los sesentas se estaba dando lo que sería el origen de la música electrónica, con discos como los perpetrados por Walter (Wendy) Carlos, donde la música clásica era tocada con instrumentos netamente electrónicos.

Todos estos nuevos sonidos influenciaron y pegaron notablemente en el rock alemán, donde a partir de entonces los alemanes serían archi-conocidos como maestros de la electrónica.

Pero volviendo al principio; entonces todo comenzó con el Kraut rock, género por lo general instrumental, donde los pasajes de sintetizadores, moogs, mini-moogs, y demás, parecían teletransportarnos en viajes siderales.

Música de alto contenido de efecto mal llamado "colgante" o "Colgador" o de "cuelgue", esta música tenía mucha reminiscencia con algunas cosas que hacía Pink Floyd en discos como "Ummagumma", "Atom heart mother", "Meddle", y un poco menos de "Dark side of the moon".

Creadores en parte con Brian Eno del Ambient, las paredes de sonidos creadas por estos grupos eran verdaderos colchones de vibración, así como maestros de crear "climas sonoros".

Primeros usos de efectos como voces sintetizadas, reverbs, loops, y demás palabras que simplemente se me fueron de la cabeza.

Discos clásicos de Tangerine dream son, Phaedra, Ricochet, Atem, Rubycom, Stratosfear, y estuvo formada por el guitarrista y compositor Edgar Froese, y los sonidistas Peter Baumann, y Klaus Schulze, entre otros.

Otras bandas, además de la nombrada Tangerine dream, de este movimiento germánico son, Can, Faust, Kraftwerk, Popol-voh, etc, etc.. Me enojé, chau!.

Y el 80º aniversario de Tintin???

Si!! increíble, pero en enero fué el 80 aniversario de mi historieta favorita, Tintin, y no dije nada. Evidentemente tenía un pedo en la cabeza para esa época.

Bueno a modo de memorandum, o mero telegrama, diré..

Nacido en Bruselas, Bélgica, en enero de 1929, para Le petit Vingtieme.

Héroe entre niño, adolescente, adulto-joven, ¿reportero?, aventurero, sagaz, ágil, intrometido.

Los años han pasado, quedaste solo, ya murieron Hergé, Milú, Haddock, Tornasol, la Castafiore,

Néstor, los Hernandez y Fernandez, y todos tus archi-enemigos, toda gente mayor a vós.

Felices ochenta años a Tintin!!

por muchos años mas!!

Que los años le conserven la salud.

Que la vuelta a la pantalla grande, de la que se habla, sea a su medida y le haga honor.

Saludos desde el destierro animado de ayer y hoy,

fantasma intransigente del pasado dibujado.

Y la calle esta llena de cacos..

Te compraste las acciones de esta farsa, y el tiempo no para, no paraaa!!

Ek otr0 dIa, yirando por la yeca, allende al parke sentenario descuvrí q la calle esta llena, rellena de juguito.. y de cacos.

Los cacos pueden aparecer en son de paz, como diciendo "con todo respeto amigo", y después de pedir "por las buenas", te la mandan a guardar.

De todos modos la teoría del caco amenazante está bastante en decadencia, ya que si bien para los medios, por razones políticas, dicen que hay mas inseguridad hoy que hace 10 años, eso es una mentira mas grande que la propia mentira.

En fin,. yo no cuestiono estadísticas de criminología ni muchos menos, pero el avance de la delincuencia todos sabemos que se dió abruptamente hace 20 o 15 años y no hace 7 o 6 como dice canal "mala suerte".

En fin, sin comicidad les digo, que este tema es para hablar largo y tendido, y es sabido que es para entendidos, y como a mi no me sobra el sentido, le digo, vaya con dios, mi amigo.

En el nombre del padre...

"In the name of the father" es una excelente película protagonizada por un actor que se cuenta entre los mas capaces y talentosos de la historia del cine, Daniel Day-Lewis (véase Gangs of NY, My left foot, There will be blood, The age of inocence, etc).

Película del '93, dirigida por Jim Sheridan, sobre un hecho real en donde un joven irlandés viviendo en Londres, fue víctima de una falsa acusación hacia él y algunos amigos irlandeses como él, de parte de un inglés celoso, adjudicándoles un atentado perpetrado por el IRA.

La cuestión es que terminan todos presos, ya que los ingleses además de odiar a los irlandeses, no necesitaban mas que un chivo expiatorio.

Luego de la detención del protagonista, Gerry Conlon, su padre es también hecho preso y juzgados todos a cadena perpetua y Gerry deberá compartir la celda con su padre con el cual no se entendían y manejaban diferentes códigos.

Bueno, no quiero contar la película para que aquel que no la haya visto, la vea, y sufra, llore y piense y re piense en todo, en la sociedad, la justicia, en la familia y en la existencia humana en general, la cual muchas veces parece carecer del mínimo de sentido.

Les dejo la recomendación de esta peli que vi hace pocos meses y que es realmente excelente. Además de haber sido recomendada por mi psicólogo, por lo que "el nombre del padre" significa para la psicoanálisis según Lacan, pero bueno, eso es otra historia. Que cada descubra lo que le parezca y la interprete como le plazca, apropiándosela y haciéndola de ustedes con su propia significación.

Sentimiento GruNgE !!

El grunge llegó al mundo a mediados de los ochentas y tuvo su pico de popularidad a principios de los noventas. Es un movimiento netamente surgido de los Estados Unidos, y si bien hay bandas en Inglaterra o mismo en Argentina, es un sonido muy particular de la costa oeste norteamericana.

Movimiento musical con claras influencias del punk, el hardcore, el surfrock, hasta también el hard rock clásico de los setentas (Led Zeppelin, Black Sabbath y Neil Young entre otros), como también algo del metal de los ochentas.

Las bandas pioneras podría decirse que son Jane's addiction, Pixies, Sonic Youth, pero principalmente mas que californiano, podría decirse que es un movimiento nacido de las entrañas de la ciudad industrial de Seattle, cuna también del eterno Hendrix y sus sonidos de guitarra únicos.

Otro guitarrista zurdo que daría de que hablar veinte años después de la muerte de Hendrix sería Kurt Cobain, fundador y alma de la banda Nirvana. Exponente casi obligatorio a la hora de hablar de la movida Grunge, sobre todo con sus primeros discos, Bleach (1989) y Nevermind (1991).

Otras bandas importantes son Stone temple pilot, Temple of the dog, Soundgarden con Cris Cornell a la cabeza como la super banda liderada por "el loco" Eddie Vedder, Pearl Jam, etc. También en este caso sus dos primeros discos son emblema del sonido grunge, Ten (1991) y Versus (1993).

El grunge de todos modos no es algo tan fácil de definir por su sonido, como sucede con el glam rock de los setentas, donde encontramos desde sonidos mas hard rock, pasando por progresivo, pop rock hasta proto punk y garage rock.

Lo mismo sucede con el grunge, que puede tener sonidos mas cercanos al punk como en Nirvana o al hard rock mas Zeppeliniano como en Pearl jam o en Soundgarden.

Fué todo un movimiento, lo mas cercano a algo parecido al hippismo, como movimiento cultural, ya que desde finales de los sesentas no se veía un movimiento en Estados Unidos de relevante importancia como lo fue este.

A diferencia de Inglaterra donde sus dos grandes movimientos culturales fueron con la invasión inglesa del moviento de pop rock y de los mods a principios de los sesentas, luego a finales de los setentas con el punk y contemporáneo al grunge la movida inglesa del brit pop.

En Estados Unidos los movimientos fueron el rockabilly a mediados de los '50s, con lo que empezó todo. Luego a mediados de los sesentas con hippismo y hasta principios de los noventas con el grunge no habría otro.

El grunge es también una declaración de principios, ya que toma ciertas cosas del hippismo como una postura anti-bélica, pacifista, pro-naturaleza, con cierto culto a las drogas, inherente al rock, supongo, y en parte estética, ya que se vuelve al pelo larguísimo, ropa rotosa, remachada y con cierta idea de comunidad festivalera que se representará sobre todo con el festival Loolapaluza, que sería como el Woodstock del grunge en los noventas.

Por otro lado reniega en parte de esa idea tan pacifista de amor y flower power, un tanto naif de los hippies, y adopta cierta postura punk en parte nihilista donde se sufre y critica un sistema opresor y una sociedad burguesa y conformista como la norteamericana, a la vez resquebrajada desde la misma base familiar. La letra del famoso tema Jeremy de Pearl jam es un ejemplo de lo que digo.

En fin una verdadera subcultura, tan rica, interesante y digna de estudiarse en Sociología como la fue el hippismo en los sesentas, pero que sucedió la década pasada, hace poquito nomas. Bueno o no tan hace poco tal vez..

El grunge entonces carga con esa furia anti-todo del punk, con una idea también de unidad y cambio del hippismo, carga con las contradicciones de un mundo cada vez mas hostil y que deja menos certidumbre para la juventud, la cual se reinventa, se fortalece y renace con movimientos como el grunge a principios de los noventas, el cual sigue marcando una influencia no sólo en la música sino en la juventud y su actitud frente al mundo.

My kind of woman

Argentina, morocha y peronista!!

Asterix 50º aniversario !!

Por siempre Asterix !!

Primer tomo de la serie Asterix, aparecida en 1959, en la revista Tintin y luego en la Pilote.

Anarcoperonismo

o POR QUE ES QUE SOY ANARCOPERONISTA... PURISTAS IDEOLÓGICOS, ABSTENERSE!!

Estuve pensando mucho hace ya un tiempo en este de ser algo, a simple vistas, tan absurdo y ambiguo como ser anarcoperonista, y llegué a la conclusión que en definitiva es la posición mas sana y coherente para adoptar en este país en el cual realmente la política es de lo mas

incoherente, bizarro, surrealista, dadaísta y absurdo que hay.

Pero de entrada uno no puede esperar que TODOS entiendan esto. Para muchos lo lógico es ser o radical, o peronista, o troskista, guevarista, marxista leninista, maoísta, anarquista, kirchenirista, macrista, golpista, o hasta a-político.

Pero nadie puede entender que alguien sea anarcoperonista. Lo toman desde como una joda hasta una aberración ideológica. No solo los peronistas y los anarquistas, que no quieren saber nada uno con el otro, sino que hasta se meten a opinar otros que no tienen nada que ver, para decir que eso está mal, que es antinatura, etc, etc.

Típico comentario de marxista del Partido Obrero que no caza una de la vida, pero bue, pobrecitos, ellos se creen ser verdaderos revolucionarios cuando todos sabemos sus micro-políticas basura que hacen en la Universidad. Sus "posiciones comprometidas", donde en el país puede estar habiendo un avance de la derecha de temer y los tipos sólo se dedican a hablar de Estados unidos, Irak, o a criticar un gobierno nacional de centro, sin nunca destacar las políticas buenas.

Además que de revolucionarios no tienen nada, critican la lucha armada de los setentas???.. cualquiera!!.. y hasta escuché decirme a uno que no estaban de acuerdo con el Movimiento Zapatista de México. ¿Que onda esta gente??.

Pero bueno, me fui por las ramas, como siempre.

Lo importante es que como decía en un blog, hay sólo dos espécimenes en la sociedad argentina que generan verdadero rechazo cuando uno se proclama como tal. Ser anarquista, al cual uno lo miran como.. "este pibe extremista tira-bombas", o peronista, y como todos sabemos, ser lo segundo puede llegar a ser mucho mas peligroso que lo primero.

Decir que uno es peronista es que toda una sociedad gorila te juzgue como negro, villero, comunista, facho, nazi, corrupto, populista de mierda, y demás cosas, para catalogarte como la peor escoria del país, como aquello que es dañino y que definitivamente destruyó al país.

Bueno la cuestión es que probablemente ser peronista sea eso y mucho mas, pero como no me la doy de Jauretche, y definitivamente no soy un intelectual del peronismo, sólo puedo repetir una frase Jauretcheana. Si en la vereda de enfrente tengo al ejercito, la iglesia, la sociedad rural, las corporaciones y empresarios, y agrego yo, a los medios, es por que el camino tomado es el correcto.

A este ser anarcoperonista le agrego algo mas para condimentar el combo. Me proclamo ANARKO-PERONISTA-NIETZSCHEANO y ahora si que mi combo es mega explosivo. Nadie podrá ahora compararse con esta triada antitodo. Nadie. No me vengan a hacerse los loquitos de que son macrista-golpista-cristiano-fascista-procampo o marxista-leninista-troskista-guevarista-maoista, por que no existen locos..

Yo soy anarcoperonistanietzscheano y chupate esa mandarina ahora!!.

Be like the water my friend

http://www.youtube.com/watch?v=USlnfTGlhXc

La unión hace la fuerza

DOS POTENCIAS SE SALUDAN...

Un verdadero encuentro de grandes!! de los mas grandes!! un choque de titanes!!!

Anteayer Charly dió su show de vuelta a los escenarios y al mundo de la música. En diciembre es el turno del flaco festejando sus 40 años con la música!!. Se volvieron a encontrar, salieron chispas de nuevo. Es el encuentro del Alfa y el Omega, es el encuentro de Dios con Dios.

Flores de escritores

Flores debe ser uno de los pocos barrios que alberga a tan distintos y famosos escritores.

Empezando por Roberto Arlt, quien en la década del treinta, finales del '20, publicaba su primer novela, El juguete rabioso. Una historia, triste, gris, lastimera, retorcida, deprimente, muy al estilo Memorias del subsuelo del escritor ruso Dostoievski, el ídolo de Arlt.

Una historia en donde Silvio Astier, un muchacho con nobles aspiraciones es llevado por la tramas de una vida triste, frustrada y sin dinero, llegando a convertirse en aquello que nunca quiso.

Ambientada en el porteño barrio de Flores, donde el muchacho se maneja, sobre todo en el antiguo Mercado de Flores.

Otro escritor, no tan escritor, por su asiduidad digo, es el locutor Alejandro Dolina, y su famoso libro Crónicas del ángel gris, en donde toda una serie de pequeños cuentos alrededor de sucesos extraños, historias fantásticas y de mundos mágicos alrededor de este barrio, el cual según su autor tiene su propio ángel, y en donde los Hombres sensibles de Flores son sus seguidores, tipos que creen en todo, que no niegan nada, enamoradizos, místicos y para los cuales los sucesos fantásticos son cosas de todos los días. A diferencia de sus enemigos declarados, los Refutadores de leyendas, quienes al contrario descreen de todo, a todo le buscan una explicación lógica y que son mas aburridos todavía que sus explicaciones que de tan cientificistas ya pasan a ser absurdas.

Flores sería un lugar mágico en la visión de Dolina, donde los sueños son diferentes, donde las esquinas guardan secretos como de borrar o devolverte la memoria o de separar a las parejas que pasen por tal y tal calle, y como que el diablo vive en la bocacalle de Bacacay y no se cual otra.

Otro escritor de Flores, un tanto mas actual es el loco Cesar Aira. Aira tiene un estilo narrativo mas moderno. Es de esos tipos con los cuales uno se puede llegar a perder. Que de tan rizomático su estilo, de ser tan Deleuziano, uno puede pensar que el tipo o escribe drogado, o que es un imbécil que escribe difícil para hacerse el piola.

La cuestión es que el tipo escribe así, como en el cuento Mil gotas, o en sus novelas como La costurera y el viento, Como me hice monja, o en La guerra de los gimnasios, novela que transcurre en un gimnasio de la calle Yerbal de Flores y donde su protagonista es un conejo que quiere hacer gimnasia para ser el temor de los hombres y el deseo de la mujeres.

Tres visiones distintas del barrio, una visión mas realista como la de Arlt, bien deprimente, como una instantánea del barrio de Flores, que es para mi eso, un barrio gris.

Por otro lado la visión mas romanticista y mística de Dolina, donde coexiste la realidad con una especie de mundo Tim Burtoniano al mejor estilo Gran pez.

Por último la visión del provocador Aira, un Flores bizarro, absurdo, totalmente dantesco por momentos y donde las cosas mas locas pasan rodeadas del manto de seriedad mas increíble e incorruptible, lo que desencaja aún mas al lector.

Flores y sus escritores, un clásico ya de esta ciudad.

El eterno nauta

El eternauta. Historieta-novela de culto, escrita por el genial Hector Oesterheld y dibujada por Solano Lopez, en 1957.

El eternauta es ese tipo de historia que te deja algo dentro, resonando, por mucho tiempo. Yo la leí apenas me la compré, allá por 1998, en mis épocas historietistas nerd, como la de cualquier adolescente de 2º año del secundario, sobre todo que va a una escuela de dibujo.

Cuando en aquellas épocas, la mayoría de mis compañeritos leían la Cazador, o las de Marvel comic y DC, yo resistía con las Tintin, Asterix y si, un poco Patoruzú también.

Pero había una historieta que sobresalía y ante la cual nadie podía impedir sacarse el sombrero, esa era El eternauta.

Una historia sobre una invasión extraterrestre como nunca antes había contado, ni como nadie mas lo haría. El nivel de guerra psicológica alcanzado en la historia donde casi no aparecen los enemigos, hasta entrada la historia, y que en realidad nunca muestran a los verdaderos enemigos, sino a sus esbirros, razas cautivas de otros planetas, usados como esclavos de fuerza de choque.

Lo que tenemos es de pronto una población masivamente silenciada por una misteriosa nieve que cae en Buenos Aires, matando a quien es tocado por esta.

Los sobrevivientes entonces no tienen mas contacto e información que la de saber que están sitiados por una nieve letal.

La trama se va desarrollando perfectamente, en lo que parece el mejor guión escrito de una historia de ciencia-ficción, donde se logra el equilibrio perfecto entre la ciencia ficción clásica de las historias norteamericanas, con su dosis justa de acción y por otro lado de la ciencia-ficción mas psicológica de los escritores soviéticos de la época de la guerra fría.

El eternauta es además como muchos saben un verdadero manifiesto anti-fascista. Su autor, Oesterheld, un comunista de pura cepa, describió un mundo acallado por unos misteriosos Ellos, quienes no se mostraban pero que tejían las redes del infortunio de los protagonistas.

Esto fue escrito a finales de los años cincuenta, cuando el cruento golpe militar del '55 de Aramburu y su amigo nazi Isaac Rojas (todos saben que este sujeto tenía adornada su oficina con esvásticas), impuso un estado de sitio, prohibición, fusilamientos (leer Operación masacre de Rodolfo Walsh escrito el mismo año que el Eternauta y ver las increíbles similitudes), persecuciones, torturas, y demás políticas anti-pueblo.

Oesterheld era un militante super comprometido, así como Walsh y tantos otros, que pagarían caro esta herejía cuando veinte años después, en el '77, fueran asesinados ambos. El primero secuestrado, torturado y asesinado(junto a todas sus hijas), el otro acribillado en plena calle y secuestrado su cuerpo desaparecido hasta hoy (reclamado por la única hija sobreviviente).

Ellos no están mas entre nosotros, los "ellos" por suerte tampoco, pero hay uno que vive, uno que estará siempre y nos sobrevivirá y es la obra de aquellos que murieron valientemente por sus ideales y la idea de un mundo mejor, que nunca claudicaron en su lucha. Ese que vive es eterno, es ETERNAUTA.

El pibe 10 !

Mauro Mezeta estaba sentado en la banca. El "loco" no se decidía a ponerlo todavía. Era su As en la manga. El reloj marcaba 40 minutos del segundo tiempo y Deportivo Rivarola de Formosa empataba 0 a 0, lo que dejaba al equipo afuera de las eliminatorias.

Maurito no sabía si el loco tenía algo personal contra él, sólo sabía que estaba cansado de ser el salvador del equipo, una sarta de mediocres fracasados y pataduras.

Claro pero el loco ponía a su propio hijo en el lugar de Maurito, el cual a duras penas si podía meter un gol de vez en cuando y sobre todo contra algún rival mas mediocre.

Su fama de hombre gol condenaba a Maurito a un triste rol de salvador, lo ponía en los últimos minutos, marcaba un gol y así ganaban el partido.

Esta vez Maurito le tenía preparado una sorpresa a su ingrato técnico.

Llega la orden de entrar por medio de una mirada furtiva del técnico con sus asistente, como diciendo ponelo al pibe que es hora que nos salve el juego. El asistente acata la orden y dice, "vamos Maurito, es hora que hagas lo tuyo".

"Ja! si mas bien que voy a hacer lo mío, ya van a ver" pensó para sus adentros y con movimientos rápidos se alistó para entrar a la cancha como siempre lo hacía.

Cuando la pelota salió, aprovechó el referí y le dio señal de entrada. Lo cambiaron por Rossani, un jugador mediocre de mediocampo. Raro que no lo sacó a su hijo que ocupaba su posición. Antes de salir el loco le dijo sin mirarlo, "vas a jugar como volante izquierdo supliendo la ausencia que deja Vázquez al ocupar el lugar de Rossani, entendiste?".

"Si, si" asintió y entró mascullando bronca. El loco sabía que Maurito era diestro, y meterlo como volante de izquierda le iba a complicar la jugada. "Peor para él" pensó Maurito.

Cuando el partido siguió, al toque la pelota fue directo a sus pies. No lo dudó un instante, y encaró para el arco rival a troche y moche, gambeteando como el crack que es.

Cuando finalmente está mano a mano con el arquero da una zapatazo que ni el mismo Benji Price podría atajar. Para su sorpresa la pelota pega en el travesaño y sale de la cancha.

Maurito no lo había pensado mucho, pero en el momento de pegarle se había olvidado de su intención de cagar al loco y le había pegado como mejor pudo con intenciones de meterla.

A la siguiente jugada, la pelota, en manos de Firpo, el hijo del loco, es lanzada en el área chica rival a los pies de Maurito y éste, por amor propio le pega de bolea "diciendo a éste le rompo el arco". Pero no, la bola cae en manos del arquero.

El partido está para definirse en cualquier momento, Deportivo Rivarola tiene su rival en el arco y todos confían en que al pibe 10, se le den las cosas en la próxima jugada.

Maurito ya está re caliente, le importa tres carajos joder al flaco, ahora es una cuestión de orgullo, o la mete o la mete.

La jugada otra vez se desenvuelve rápidamente y en un instante ya está la pelota en manos (o en pies mejor dicho) de Muarito, gracias a un pase magistral de Menéndez.

El pibe 10 encara hacia el arco, y otra vez está mano a mano con ese maldito arquero. Se dice " es ahora o nunca, atajáte ésta gil si podes" y le mete un bombazo con comba directo al ángulo, sin embargo cuando parece que la bocha está por entrar en un gol para la historia, en el último minuto, no, el arquero, un tal Marafioti la saca con los puños, en un salto increíble del cual pareciera que salió expedido con un resorte en el culo.

Sin embargo el rebote dado por el arquero rival no es desaprovechado para todo el mundo, y Firpo, atento agarra la pelota que fue hacia sus pies y patea de una forma poco elegante y vistosa una pelota que dando tumbos entra a duras penas en el arco rival.

Gol. Euforia, 30 segundos mas de juego y pitazo final para meter a Deportivo Rivarola en el torneo local. Maurito no sale de su asombro. Hoy ni fue la estrella, no fue el chico 10, y quizás no lo sea mas a menos que aprenda la vital importancia del juego en equipo. Y aprendió que cuando uno no quiere que las cosas salgan, salen, y viceversa.

Free Polanski !!

Encarcelaron al director Roman Polanski, semanas atrás, por un ilícito que cometió, hace mas de 30 años atrás, en California.

Eso fué en 1977, en la casa de su amigo Jack Nicholson, eran los setentas, y ya había muchas drogas y descontrol en el ambiente. Al parecer Roman, (viudo de su esposa Sharon Tate, tristemente célebre por su brutal asesinato a manos de Charles Manson y de su clan), se había pasado de copas en un fiesta y abusó, o mejor dicho tuvo relaciones de común acuerdo, con una menor de 14 años.

Si loco, zarpado. El chabón se mandó cualquiera, por mas que la pendeja lo haya querido, el tipo se fué al carajo. Pero bueno, no vine acá a hacer el rol de juez moral. El tipo debía pagar una pena si, pero corta, ya que no fué violación. No se de derecho, pero yo creo que llegado a un arreglo con la familia podría haber pagado una fianza y una compensación a la familia y asunto terminado.

Pero no, le tocó en suerte un juez de mierda y quiso hacer la típica, "la ley es para todos y que sirva de ejemplo a los demás". Si pero lo quería meter 30 años en carcel. NO loco! no es así.

Roman se equivocó, esta bien, pero no era para tanto. Si ni la misma dagnificada quería eso.

Polanski que estaba bajo libertad condicional se asustó y se fué al carajo, no pisando Estados Unidos desde aquellos años locos.

Este gran director de cine, creador de obras maestras del 7º arte como "El cuchillo bajo el agua", "Repulsión", "Cul-de-sac", "La danza de los vampiros", "El bebé de Rosmary", "Macbeth", "Chinatown", "El inquilino", "Búsqueda frenética", "Perversa luna de miel", "La novena puerta" o "El pianista", es un maestro de lo siniestro, del suspenso, del terror, de lo oscuro y retorcido, como así también es dueño de una capacidad narrativa y expositiva como pocos tienen. Es dueño de "el ojo cámara" que pocos poseen.

Mas allá de todos esto, voy a lo injusto de encarcelar a un tipo al cual su acusante ya no le interesa saber nada, él ya tiene una familia con hijos chicos, tiene mas de 75 años, vive pacificamente en París desde hace mas de 30 años y no tuvo mas problemas legales. Le hacen una emboscada traicionera en Suiza, a la vejez viruela, pobre tipo, encarcelándolo así como así, y con problemas de salud. No loco, no!. Esta mal, no me parece ni mierda.

Liberen a Polanski, ya!.

El amor en tiempos de rock

Ella es mi amiga de larga data, y de conversaciones musicales prolongadas. Él es ese tipo de amigo del alma con el que uno conecta de entrada y también es con quien la música y la literatura cobra otro sentido.

Juntos escribieron esta historia de amor:

Un mes sin ella, un mes con ella, y otra vez un mes sin ella.

Luego los meses se van superponiendo como en una danza maquiavélica hacia la muerte.

La etérea no está mas, se fué, se la llevó el viento. Las lágrimas corren por la mejillas de él como dibujando sombras.

El destino recupera lo perdido en algún momento de la vida y vuelve a unir lo que parecía imposible reencontrarse.

Las almas en pena destellan en nueva y alborozada alegría del momento espléndido que vive nuevamente el ser.

Sin pensarlo demasiado se dejan llevar por un nuevo y renovado mar de lágrimas barnizadas con miel, azúcar y un poco de pimienta.

Las uniones letales suelen llevar tiempo oxidarse y corroerse, pero el momento es ahora y nunca. Como bien él sabe, y como dijo el poeta, le toqué un muslo y la muerte le sonrió. Entonces ya no queda mas lugar para las palabras. Sólo espacio para el devenir.

Estos son tiempos de pensar y cada día somos mas

Camafeos escritos no esta ajeno al debate por la sanción de la nueva ley de medios. La falta de seriedad que los medios le dan al tema ha banalizado la discusión, tildando a esta nuevo proyecto de ley de medios K.

Cosa mas abstracta e infantil que tratar el tema como la imposición de un gobierno de censurar a las voces del pueblo es una prueba mas de la ignorancia y del tono fatalista y facho de grandes medios monopólicos como el del grupo Clarín.

La nueva ley de medios es importante y no se le puede sacar del foco de la cuestión, mal que les pese a algunos. Este gobierno ha tenido aciertos y desaciertos, como quizás algunos digan, igual que todos. Pero es innegable que las medidas que se tomaron desde el 2003 hasta la fecha, por lo general han sido radicales, para bien o para mal. De todos modos yo soy de los que piensan que aún así, el cambio siempre es para bien.

No voy a entrar a separar la paja del trigo ahora, no es mi intención, no me interesa y además no es el motivo de esta entrada.

Mas allá de lo del tema del campo y otras medidas polémicas, la de la nueva ley de radiodifusión me parece una de las mas importantes y trascendentes de los últimos tiempos.

Esto es debido a que por mas de 30 años nadie se animó a plantarse frente a la ley de radiodifusión pactada entre los militares y los grandes medios de noticias como el del Grupo Clarín y La nación.

En los 26 años de democracia (o sea desde que nací), nadie tampoco se animó a cambiarla y esto debido entre otras cosas a la creciente concentración de poder de grupos multimedios. Y como se sabe, tener al llamado 4º poder de la vereda de enfrente no es nada placentero. Sino preguntenle a Arturo Illia, presidente argentino entre el '63 y el '66, derrocado por Ongania, y abandonado por el apoyo popular en parte por lo que los medios de entonces decían de él. Por ejemplo que era un tipo lento, demasiado tranquilo, una tortuga bah!. Y eso que si estudian historia verán que no era ningún De la Rua el chabón, pero bueno.

Cuestión que una ley vigente todavía de la época de la dictadura no puede ser nada bueno. Eso primero y principal. Segundo, que esa ley favorezca a los grandes multimedios que acaparan radio, publicidad y TV (con de hasta 5 a 7 canales por cable y aire, una locura!). Acallando así cualquier tipo de medio de expresión independiente y pequeña.

Y tercero por que la falta de democratización de los medios de comunicación atenta contra la constitución, y por ende contra el pueblo mismo.

Decimos basta Clarín de desayunar, almorzar, merendar y cenar lo que vos decís que hay que comer. ¿Quien te erijió en vocero del pueblo?, ¿quien te dijo que lo que vos publicas es la verdad y nada mas que la verdad?, (¿existe algo llamado verdad?) y ¿quien dijo que sos un medio independiente ajeno a los intereses políticos?.

Como puede ser que un medio como Clarín se halla quedado callado durante diez años (1989-1999), se entiende durante la presidencia de quien, respecto del avance de la pobreza. Claro lo que no se sabe es como creció este multimedio durante la misma década, favorecido con el uno a uno y poniendo sus oficinas en Londres.

¿Después quien es el que está ajeno a la realidad?. Tienen el tupé descarado de poner afiches en la calle ahora que ven que se les viene la noche, donde te muestran unas de sus típicas tapas tendenciosas donde se lee en primera plana: La iglesia dice que los niveles de pobreza son del 40 o del 60 %. Y a continuación ponen.. La realidad se puede tapar o hacer tapa.

El colmo de la hipocresía no les parece?. Además citar a la iglesia como fuente confiable de datos es peor que creerle al Indec. Una institución históricamente corrupta, sangrienta y anti-popular como la iglesia sino desaparece, al menos por decencia debería llamarse a silencio por el resto de los tiempos. No tienen ningún tipo de autoridad moral. En los noventas en vez de salir a alarmar con los altísimos niveles de pobreza, sólo escuchábamos del antecesor de Bergoglio (un facho irredento si los hay), Quarraccino que a los homosexuales habría que mandarlos a todos a una isla.

Clarín gana entonces cualquier tipo de ranking de hipocresía. Sólo cuando se siente tocado salta con las garras y uñas afiladas.

Yo, siendo parte de una radio independiente, (y esta si es independiente, no como TN que pone periodismo independiente cuando se sabe que tienen intereses políticos mas que evidentes. Primero con los milicos, luego con Menem, ahora con Macri y el campo), apoyo una nueva ley de medios, mas democrática, planeada en democracia, con todas las voces que se quieran sumar y aportar en vez de criticar de entrada como hacen algunos opositores netamente gorilas y fascistas. Negando el acuerdo es como nacen las dictaduras. Creando el diálogo, del que se llenan la boa cuando les conviene, es como se construye la democracia.

Si claro que hay que hacer modificaciones, pero si algunos se niegan de entrada a ser parte de algo tan importante, que amplíe y diversifique las voces del pueblo, entonces estamos en problemas.

SI A LA NUEVA LEY DE RADIODIFUSIÓN!!.

Historia del algarrobo abuelo

Verano del '97. San Luis, Merlo.

Una tarde soleada, calurosa, estábamos mi hermano y yo vagando por las calles Merlinas.

Ya no sabíamos que hacer, ni a donde ir. Nuestro viaje a la casa que mis abuelos paternos tenían allá estaba entrando en ese período de cansancio, de hastío, de saciedad ya de tanta montaña, bosque, vida natural y tranquila.

Mirando el mapa del pueblo le comento a mi hermano que había un lugar al que todavía no habíamos ido. Era un lugar llamado "Estancia del algarrobo abuelo" acompañado con el dibujo de lo que parecía un árbol gigante, colosal, como el de pulgarcito y las habichuelas.

Le dije que por que no vamos a ver de que trata, que no íbamos a perder nada. La falta de un plan mejor hizo dudar sólo unos segundos el hecho de ir a ver un árbol, por mas grande que pudiera ser.

Decidimos ir a la terminal del pueblo ya que era un viaje largo hasta el algarrobo. Tuvimos que esperar un buen rato ya que no salían las combis hacia ese lugar muy seguido. Primer punto de desconfianza.

Luego de un viaje medianamente prolongado, donde contra todos los pronósticos, al menos los míos, el vehículo, que no transportaba mucha gente que digamos, se iba alejando cada vez mas de las montañas, internándose en una incierta y árida llanura.

Esos fueron las segundas razones para desconfiar de un verdadero viaje en balde. No era mas que el entremés. Cuando bajamos, de la combi sólo quedábamos mi hermano y yo, los demás evidentemente lugareños se habían bajando en el trayecto rumbo a sus casas.

Nos esperaba un panorama desolador y descepcionante. Nuestros temores, o los míos, y las predicciones de mie hermano se cumplieron antes de que camináramos dos pasos.

Primero ni siquiera vimos el árbol. Al menos me pasó eso a mi, ya que todo lo que encontraban mis ojos era un páramo yermo, desolado, casi vacío y desértico.

Como mucho diez personas, de las cuales seguramente sólo cinco o menos serían visitantes. Luego una familia de lugareños, una vieja india vendiendo piedras mágicas y un triste árbol viejo y desvencijado, que estaba mas muerto que vivo. Casi sin hojas, medio como quemado, no mas grande que cualquier árbol grande del Parque Lezama o de los bosques de Palermo.

Se encontraba eso sí, en un estado casi de fosilización, que nos decía obviamente que el árbol debería tener una antiguedad importante.

Nada de eso importó, encima el saber que la próxima combi pasaría para volver al pueblo en dos horas hizo caer una lluvia de puteadas de mi hermano hacia mi persona.

Lo peor es que yo mismo acompañaba esas puteadas hacia mi, no podía creer el chasco caza-tontos turistas en el que habíamos caído. Bah, había caído yo.

Miré en vano hacia el horizonte buscando ver si la combi que nos trajo nos estaría muy lejos, como para tratar de darle alcance de alguna manera, pero no. La maldita nos dejó y salió disparada como si el diablo le pisara los talones.

Decidimos volver a pié ya que para cuando llegáramos sería ya la hora de la cena. El sol empezaba a bajar y nuestra caminata por en medio de una ruta desértica se empezaba a hacer tediosa y angustiante. La sed ya arreciaba, lo mismo que el cansancio. Las malditas piedritas en los zapatos hacían las cosas mas difíciles y la paciencia de mi hermano había llegado a su fin.

La lluvia de puteadas se convirtió en lluvia de piedras, a lo que traté de disuadirlo, pero pronto yo perdí mía paciencia también y empezaron a llover piedras para su lado.

Estábamos en plenas guerras intestinas cuando pasó un auto para el lado del Algarrobo abuelo y se detuvo a preguntarnos si iban por buen camino. Una parejita copada de porteños a los cuales no les recomendamos tan triste espectáculo, pero que los mandamos por buena dirección de todos modos.

Seguimos en la lucha fraticida, cinco, diez minutos máximo, cuando el auto pasaba otra vez. Esta vez en la dirección nuestra.

No hace falta decir que pasó. De todos modos se entiende. No les tuvimos ni que pedir, nos subieron al coche puteando también a la mala suerte y llevándonos a destino. La nuestra al final no fue tan mala y la anécdota, aunque simple, todavía vende.

Ac/Dc in Argentine

Si una vez mas la banda australiana de hard rock, blues y rock nad roll, mas power, mas básica y mas energizante de todos los tiempos vuelve a la Argentina.

Banda que empecé a escuchar en 1997, cuando estaba en primer año del secundario, un año después que la banda pisara tierras pampeanas.

Desde aquel ya mítico año del '97, esperé y esperé por años a que sacaran nuevo discoy vinieran por acá.

En el 2000 salió su album Stiff upper lip, que salí rápido a comprarme, pero la situación del país que se iba poniendo cada vez peor, desanimó todo intento de venir de los autralianos.

Luego, mi ansia fué cada vez en dismunición, y si bien siempre se rumoreaba una vuelta del quinteto, nunca pasaban de ser eso, rumores.

En el 2002 terminé el secundario y con eso se fué parte de mi alma rockera adolescente acdciera.

Los años pasaron y pasaron, me fuí haciendo cada vez mas viejo, mas amrgo, menos enérgico y con menos ganas de revolear las chapas (las que me quedan) y de hacer pogo como un maldito desquiciado.

Aún así, el hecho de enterarme que venía Ac/dc me hizo replantearme algunas cosas. Y de pronto me dije sino sería hora de saldar una pequeñá deuda pendiente con el pasado y con esa historia sin final que fué mi romance con esta banda callejera, camorrera y efervescente del espiritu teen rocker.

Bueno, hoy me crucé con mi hermano en le centro de casualidad (o tal vez no), y estaba haciendo la cola para sacar entradas. Bueno lo demás es historia.

Ac/Dc en Argentina, 4/12/09, estadio River Plate. ¿Por que no ir a rockear por última vez?..

Italoamericanos

Hemos hablado de la influencia de nuestros ancestros, antepasados y familiares españoles, quienes traían, de una España de pre-república fascista o de pos-guérra, ideas socialistas, comunistas o anarquistas.

Como también estaba la parte de la familia fascista, la mayoría de las veces familiares criollos ya nativos de estos pagos, o también de algún inmigrante medio facho que pudo venir.

No olvidemos que la Europa de principios de siglo 20 estaba muy politizada debido a una situación terrible de hambruna que azotaba sobre todo a los países mediterráneos.

En fín, nuestra otra parte heredada, al menos de la mayoría de los que vivimos en Capital, es la mas distintiva de la ciudad y es la herencia italina, o tana como decimos acá.

A diferencia de parte de los italianos que decidieron ir al otro destino codiciado de América a principios de siglo, me refiero a Estados Unidos, los italianos que vinieron acá no parecieron formar organizaciones nucleadas bajo el común nombre de mafia italiana o "cossa nostra".

Si bien pudo haber habido alguna que otra, la realidad es que en este país vieron que la cosa no era tan fácil para el negocio del narcotráfico, en esa época claro, por la baja calidad de vida de la clase baja y la poca densidad demográfica en general.

No, acá los tanos que llegaron como mucho se nuclearon en barrios obreros portuarios como el ya clásico barrio de La boca. Barrio emblema si los hay de la "tanada típica", haciéndose la mayoría hinchas del Club de fútbol Boca Juniors, el equipo popular del barrio.

El único intento de creación de algo parecido a lo de la cossa nostra fué el intento de los inmigrantes italianos a principios de siglo de hacer una República independiente de La boca, ya que la mayoría en dicho barrio venía de allí y se hablaba mas que nada italiano.

La iniciativa independentista fué sofocada rápidamente por el entonces por segunda vez presidente Julio Argentino Roca (un tipo de 10!!).

Bueno la cosa es que mas que nada los tanos se fueron adaptándo a estos pagos, a su gente, no muy distinta que ellos, todos latinos pasionales y calentones, a su idioma, no tan distinto tampoco, lo que generó que a diferencia de Estados Unidos donde cada grupo que llega se nuclea hacia dentro debido en gran parte a la xenofobia imperante en los norteamericanos hacia quienes no sean "Blancos, protestantes y anglosajones", generando así microghettos barriales.

El barrio latino, el barrio italiano, el barrio negro, el barrio chino, koreano, hindú, musulmán, etc, etc.

En Argentina los italianos dieron muestras de lo mejor y peor que los caracteriza, son gente muy trabajadora, emprendedora, inteligente, y eficiente, pero también son cabrones, engreídos, fanfarrones a mas no poder, gritones, gesticuladores, cirqueros, chusmas y conventilleros.

Bueno quien no se siente identificado alguna vez cuando vemos una película italiana con este pueblo tan único y simpático, resultándonos familiar no sólo la entonción en los porteños sino sus modismos, caprichos, griterios y demás actos circenses.

Por mi parte en la familia de mi viejo vienen todos de España, algunos llegaron en la época de la conquista (si si con casco y todo), y la otra parte de mi viejo vino, como la mayoría, a principios de siglo, en busca de una vida mejor para su familia.

Mi parte materna en cambio tiene su costado italiano por ambas partes. Unos, Torre, procedentes de Génova, los otros, Tavelli, mas lumpenes, del sur.

Muchas veces uno siente que le corre por las venas la sangre italiana, que brota, que hace explosión y sale de la forma mas grosera y conventillera que puede encontrar. Pero también la parte mas laburadora, mas pensante, mas detallista y perseverante, uno piensa, que le viene de ahí.

De ese pueblo que desde sus orígenes en el Imperio Romano, demostró ser un pueblo avasallante, de un poder de voluntad casí único. Que dió inventores como bueno, todos los del renacimiento, Dante Alighieri, Da Vinci, Miguel Angel, Vivaldi, Colón, Raphael, etc, etc.

Y que en los últimos años ha dado grandes nombres como Gramsci, Lazzaratto, Agamben, Negri, o los artistas Fellini, Passolini, Antonioni, Mastroianni, así como las actrices y mujeres mas lindas que heredamos por suerte como Sofia Loren, Claudia Cardinale (mi mas deseada mujer), la Cuccinotta, o Monica Bellucci, también una bellísima ragazza.

Y bueno los italoamericanos (en general no sólo yankies) mas famosos, desde De Niro, Scorsese, Tarantino, Madonna, Al Pacino, Frank Sinatra, De Palma, Coppolla, o acá como Piazzolla, Troilo, Leopldo Torre Nilsson, Di Stéfano, y hasta el mismo Spinetta. Bueno hay miles mas, pero bueno me cansé de escribir.

Este es mi homenaje para la otra parte de la familia. La venida de la gran bota mediterránea.

Buon giorno.

(Adivina adivinador.. ¿quien es el de la foto?).

Felíz cumpleaños Camafeos !!!

Todos recordaran, o al menos quienes siguen este blog desde sus modestos inicios, (sigue siendo modesto creo), cuando publiqué, hace ya dos años, la primer entrada referida al gran cantante argentino Miguel Abuelo.

Hablaba un poco de este extraño cantante y compositor argentino, que me daba la sensación de estar tan poco alavado entre los dioses del Olimpo rockero nacional.

Bueno, luego en el transcurso de estos años, me di cuenta que no es tan así, y que Miguel, mal que mal tiene su merecido lugar dentro del reconocimiento local.

A Miguel se le han dedicado muestras de artes, festivales y discos homenajes cuando el año pasado se cumplieron 20 años de su triste deceso a causa del sida.

Miguel Angel Peralta, mas conocido popularmente como Miguel Abuelo... así rezaba la primer entrada de este blog, y creo que esta bueno revalorizar de todos modos la figura de este ícono de la cultura popular que tenemos, como un gran compositor, un inigualable y único cantante, y un frontman y artista completo por donde se lo mire.

Desde ser uno de los primeros hippies del país, uno de los primeros y pocos en incorporar poesía en la lírica rockera, uno de los primeros en exiliarse en Europa y editar un disco en el extranjero, mas precisamente en Francia a mediados de los setentas (disco increíblemente inédito aún en nuestro país) y uno de los primeros showman que dió esta escena rockera, buena, pero a veces un tanto solemne. Que me dicen de Charly o Federico Moura, Miguel Abuelo cuando volvió de Europa sacudió la escena local apareciendo disfrazado de superman, de travesti o lo que sea, con pitos y matracas, y sólo con la venida de Luca a mediados de los ochentas aparecería un coloso de los escenarios digno de medirse con el gran Abuelo.

No me lloren, crezcan!!.. (Miguel Abuelo dixit-1988)

Felices dos años entonces a Camafeos Escritos, un blog rockero animal, salvaje, descentrado, desorbitado, acéfalo, inconstante y re pillo loco!!.

The meaning of life?

¡Hay realmente un sentido único de la vida?, ¿Hay un sentido final a nuestras existencias?, ¿Deberíamos preguntarnos o preocuparnos por él?, ¿que significa un sentido a la vida?.
Todas estas preguntas surgen en la vida de una persona tarde o temprano.

Hay veces que nos preguntamos ¿Por que vivir esta vida que nos toca? ¿como pasó esto de llegar a estar acá en este extraño mundo? ¿por que hay que venir a sufrir, luchar, estar mal?.

Bueno son cosas que uno puede llegar a preguntarse. Ahora ¿vale la pena comerse el coco por esas cuestiones?, ¿no estamos poniendo el la energía en la dirección equivocada?, digo ¿podemos llegar a alguna conclusión concluyente respecto a este tema? creo que no.

Viktor Frankl, psiquiatra judío alemán, sobreviviente del holocausto, hacía énfasis en que mas que un problema edípico, el ser humano vive un problema existencial que se resume todo al sentido de su vida.

Ahora bien, todos resumen la teoría psicoanalítica a una cuestión libidinal, cuando creo que hay muchos mas, mas allá de lo que haya o no haya dicho Freud o Lacan. Bueno considero el mismo craso error resumir al sentido de la existencia todo el problema del hombre.

Enfocarse tanto en un sentido a la vida es casi como creer que hay un diós, en cielo y que a cada uno de nosotros le espera "algo" en el mas allá o en el más acá. La cuestión es la misma, la persona se concentra en un porvenir diciendo mi destino puede ser estar en la lona o estar en las alturas. Cuando en realidad la persona debería trabajar en el presente, no sólo por un futuro sino también por un presente, que es en definitiva donde uno vive siempre.

Más allá de algunas teorías de gran valor de Frankl, como que el hombre es dueño de su destino y aquel que se arroja a la suerte o se abandona al destino es quien sucumbe, creo que peca un tanto de predicador y que hace demasiado énfasis en la fé.

Por momentos Frankl se pone la camiseta de pensador Nietzscheano, citando varias y repetidas veces, "Aquel que encuentra un por que, hallará casi siempre el como", ya que aquel que tiene un sentido, o que siente algo por lo que luchar, encontrará el camino de lograrlo.

Yo creo que en parte es así pero que también depende mucho de la persona, de su fortaleza interna y externa, de su paz mental, y sobre todo de la fuerza de su voluntad. Ya que dudo que la mayoría de por ejemplo los judíos que murieron en el holocausto no tuvieran algo por lo que vivir, es sólo que algunos tuvieron mas fortaleza para sobrevivir ante tan terrible experiencia. Me refiero claro a los que no fueron asesinados directamente.

Aún así creo que en Frankl se juega por un lado lo terrible de su experiencia y por otro sus convicciones religiosas que lo ayudaron en los momentos mas terribles de soledad y desesperación, como un cable a tierra hacia la cordura.

Los que creo es simplemente que atarse al más allá, al destino, al lugar que algo nos deparó, sea diós, el destino o como lo quieran llamar, es perder de vista algo mas importante. Como dijo Sartre, que ""Un hombre nada puede desear a menos que antes comprenda que sólo debe contar consigo mismo; que está solo, abandonado en la tierra en medio de sus infinitas responsabilidades, sin ayuda, sin más propósito que el que él mismo se fija, sin otro destino que el que él mismo se forja en la tierra." Frase que Camafeos tiene como emblema, sin tampoco creer que es una verdad absoluta, ya que ese tipo de cosas no existen.

Y así es, y creo que esta frase debería fortalecernos mas, en vez de ponernos tristes y pesadumbrosos. No es para sentirse sólo, ni para alejarse de los demás. Es simplemente para que uno se haga cargo de lo que le toca vivir en este mundo de la mejor forma posible. Haciéndose responsable de sí mismo.