Posesivo - 1

(Una novela polémica o un Alegato contra la corrección política y/o afectiva)

Prólogo

Una nueva novela de blog se cierne sobre nosotros, o "blogonovela", o como carajos se diga. Es menester sacar las cosas decía un amigo querido, asi que aquí estoy. Quizás por última vez, para abrir la bolsa de los recuerdos, la gorra de las cosas locas, el sombrero de magia fraternal.
Somos conscientes que casi nadie lee este blog. Nadie se toma el trabajo de hacerlo y no nos importa. Hablo en plural porque somos muchos los que escribimos acá, por más que firme uno solo. No soy esquizofrénico, solo tengo culpa. Tengo que extirpar algunos tumores que quedaron mal diseccionados. Nadie está obligado a leer lo que sigue. Hoy todo el mundo es escritor, sobre todo en Facebook, lugar en el cual me sigo negando a publicar. Nací domador de serpientes y así moriré, diría un Moe con los dedos vendados. Yo nací bloguero y así seguiré al menos un tiempito. Es probable que éste sea el último año que escriba por acá. Siempre digo lo mismo y nunca cumplo, pero la realidad es que me es muy cómodo hacerlo. Es un formato donde escribo y sale como pedo por la reja. Volando, directo a primera plana. O no... Pero me gusta esa posibilidad de escritura veloz y explosiva que te da. Ya sé que es todo lo contrario a lo que se entiende como buena escritura. Sé también que todo lo escrito en el blog ( en el mío al menos) es prácticamente in-publicable en una editorial seria que se precie de serlo. Pero la verdad es que no me interesa. Ya está todo saturado por todos lados. El mundo está lleno de gente imaginativa, creativa, escritores veloces y prolijos, con gran capacidad y técnica para escribir bien y rápido. Yo no tengo ese don, lo sé. Ahora (y siempre) sigo escribiendo para mí. Cada vez que intento mostrar mis cosas al mundo, no le interesa a casi nadie, en los talleres me critican duramente por desprolijo, por "errores" de forma y contenido o por imperfecciones de las tramas. Ok. Yo sé que tengo un serio problema para escribir y no me gusta mucho corregir. Necesito escribir, corregir no es una necesidad, pero si queres ser escritor tenés que corregir dicen todos. Puede ser... Hace casi veinte años que "escribo". Los primeros cinco años, solo poesía, y después seguí con los cuentos y en los últimos siete años escribí tres novelas. Nada de lo que hice en estos casi veinte años se publicó. ¿Por que? Quizás no sea bueno lo que escribo. Quizás no sea lo que los lectores medios quieren leer. Quizás en estos casi 20 años no pude terminar de perfeccionar del todo el arte de escribir y siga tropezando con los mismos problemas una y otra vez. Quizás sea demasiado vago para terminar de ser bueno y publicable. Pero en fin, maldita sea, Blogger es una plataforma semi muerta pero no me exige nada.
Vaya pues lo que sigue para quien quiera leer. Y el que no, que no lo haga. No pretendo más intentar encajar en el mundo de los escritores. Me declaro un outsider absoluto. Y para demostrarlo, a continuación, voy a redactar una novela más bien incómoda, un verdadero sincericidio literario. Salida desde el más vulgar "yo", con la que pienso destruir cualquier intento de caretaje y prenderme fuego como un bonzo. Vaya pues, la siguiente historia por entregas, que de tan real, es irreal-mente verídica. Una historia triste y enfermiza sobre las relaciones, la toxicidad y la incapacidad para manejar las relaciones interpersonales de forma sana y equilibrada con casi todo el mundo.