Somos los inciertos, los hijos del invierno.
Aquellos que nacimos con un hálito de frío sobre nuestra nuca. Un mundo congelado nos esperaba al salir.
No creemos que podramos salirnos tan fácil con la nuestra.
Ahora somos pocos, pero en breve seremos millones, agazapados para dilatar nuestras moradas.
El solsticio de invierno ha comenzado y nos ha traido una nueva esperanza.
Solitarios, vagamos por las dunas de Dunne...
Eternamente. Buscamos el calor que no encontramos al llegar al mundo.
Por eso, como Olaf, amamos el verano.
Y los nacidos en veranos, como era de suponerse, aman el invierno.
Siempre queremos lo que el otro tiene.
Si lo tengo lacio, lo quiero con rulos y viceversa. Si soy rubio amo a las morochas... Etc.
Cuando cumpla 50 años quiero festejarlo cruzando el desierto del Sahara arriba de un camello al que nombraré: Jorobado.
Nunca pienses que estás derrotado si aún no sacaste nunca la cabeza por la ventada del colectivo.
No creas que perdió sentido todo, porque como cantaba Fito... Es solo una cuestión de actitud...
Una última reflexión:
Iba a escribir sobre otra cosa pero al enfrentar las pantalla en blanco olvidé todo lo anterior y salió todo este rollo sin sentido. Sé que estoy un poco borrachito, pero mi corazón es fuerte. A veces lloramos por las decisiones erradas que tomamos, pero peor es no tomar ninguna. Siempre es así.
Jugaozla, porque como dijera hace miles de spots atrás, bienaventurados los intempestivos de espíritu, porque de ellos será el garage lleno de aceite del tío Alberto.
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