Olimpiadas

Según la historia, nos dice que los Juegos Olímpicos nacieron en la Grecia Helénica como producto de la demostración y destreza de los hombres libres.
La caída en decadencia de los griegos sumió en el olvido a esta práctica. Los juegos que se daban en verano del hemisferio norte, eran como hoy cada 4 años y además es establecía una tregua o paz.
Oh! el deporte, el sano deporte que nos da una visión de la perfección corporal. Mens sana in corpore sano.
La época en que después volvieron los juegos en 1896 eran tiempos distintos. Se retoma la idea del deporte como expresión de superioridad sobre otros pueblos. En esta ocasión no son los pueblos griegos sino que se internacionalizó el asunto.
Vendrían los tiempos de luchas por probar la superioridad racial como en Munich 1936, o las prolongadas disputas entre soviéticos y norteamericanos. La guerra fría en el deporte.
Uno se pregunta entonces que significa el deporte. Por que todos nos fanatizamos con los deportistas que representan a nuestro país. Será que aún consideramos y ponderamos la gloria nacional en los deportes? Sublimamos nuestras frustraciones depositándolas en estos pequeños héroes modernos? Gladiadores imperecederos de lo casual.
En una época esto tenía cierto sentido. No es casual que se hayan recuperado en la época Victoriana, cuando los ingleses querían demostrar su poderío al mundo. Luego que fuera retomado por la Alemania nazi con el mismo propósito, sumándole la cuestión racial. Finalmente los americanos se disputarían con el bloque soviético el dominio de la superioridad en lo deportivo.
En Argentina, la historia olímpica empieza desde el principio de los juegos contemporáneos, cuando había un argentino en el comité olímpico.
Pero sería a partir del peronismo que en la Argentina se le prestaría especial atención al deporte creando una secretaría e invirtiendo y preparando para darle calidad al deporte nacional, comprendiendo el significado del rol del atleta nacional frente al mundo.
Muchas cosas pasaron en los juegos olímpicos desde 1896 hasta ahora que se disputan los juegos en Londres, complots, disputas mundiales, actos terroristas, muertes, fracturas y demás.
Pero sacando toda esta cuestión política esta bueno retomar la idea de ver el deporte como lo que inicialmente fue planteado por los griegos. Una posibilidad de mostrar la destreza física del ser humano, pero por sobre todo un ideal por el que vivir. Un ideal de mente, cuerpo y espíritu en armonía y equilibrio.
Yo por mi parte, tengo muy poco deporte, se muy poco de los mismos y no suelo prestarles mucha atención en lo cotidiano. Pero cada 4 años se enciende en mi un espíritu olímpico que hace ver lo mas que puedo de todas las disciplinas que compiten, no solo hinchando por los atletas de mi país, que son muy buenos, sino en general ver a todos y disfrutando de una de las expresiones mas nobles del espíritu humano, legada por la cuna de civilización helénica.
Y no puedo evitar ademas leer cada 4 años, Asterix en los juegos olímpicos, una de la historietas mas zarpadas del cómic mundial mostrando toda la idioscincracia del los JJOO.

Buscando a Pappo

"¿Que nos ocurre después de tanto tiempo? Reflexionamos al vernos al espejo. Que es lo que pasa? me estoy viniendo viejo. No se lo que pensar si ya no se que es lo que pienso.
Yo soy un hombre bueno, lo que pasa es que me estoy viniendo viejo. Trataré de hacer las cosas a su tiempo, o sino no le daré importancia al cuerpo, oh no!"...

Esto es Nietzsche puro, esto es Heidegger puro, Foucault y Derrida juntos. Esto es biopolítica. Esto es la ilusión del hombre moderno de creerse imperecedero, invencible, inmortal.
También esto es la letra del tema "El viejo" de Pappo, de su primer disco "Pappo's blues" de 1971, cuando al país lo gobernaba Lanusse y una caterva de milicos insensibles, inservibles.
Como dijo un joven pensador contemporáneo, Nacho, Pappo fue un presunto lector de Heidegger. Sin embargo para mi Pappo fue un "Heidegger de barrio", un tipo que sin haber leído filosofía de tan elevado y complejo calibre, se preguntaba cosas como un ser pensante, desde su lugar, en el barrio de La Paternal.
También es el mismo Pappo que no solo reflexionaba sobre el irremediable paso del tiempo sino del lugar del hombre moderno de "todo poderlo". Es el caso del tema "El hombre suburbano" del mismo disco. Y después dicen que Pappo era un cabeza de tacho... Por favor!! Mas filosófico que muchos giles que andan por ahí haciéndose los crípticos y no dicen nada. Como el indio... ejem.

"Estamos en el tiempo, en que el ser humano, vive con razón de ser; con sólo unas palabras, 
un caso puede resolver, ah!. 

Pero pega una trompada y tira todo; se cree ya muy listo con su modo de ser, ah!. 

Un hombre sin historia, sin tiempo y sin memoria, puede reaccionar así; pero no se da cuenta, 
su personalidad en venta está, ah!. 


El hombre suburbano sigue su rutina, sin darse cuenta que, su vida terminará, yeees!"

Kurosawa's dream, "La sombra del guerrero"

Akira Kurosawa es el padre del cine japonés. Es su mentor y a la vez su padrino.
Akira es la ensoñación hecha cine. Es un mar de mitología japonesa.
Los 7 samurais son imperecederos. Es el continuo trajinar contra la marea de cobardes de la sociedad.
El héroe mítico irremplazable por el otro, el otrito. El vago recuerdo de una figura que nunca fue.
3 historias, 3 ópticas distintas, una nueva forma de hacer cine. Ideas que se tomarán prestadas.
Un padre y sus hijos. Las luchas intestinas, peleas fraticidas y el dolor de un padre abandonado.
Todo esto contado desde los fondos de una villa japonesa donde se teje el infortunio y la habladuría.
De pronto una princesa es perseguida y un mercenario la protege en una fortaleza escondida.
Todo termina cuando el recuerdo de Hiroshima se hace presente en el pueblo del visitante americano.
Un viejo, camina la antigua siberia y se encuentra con sus hermanos blancos del norte.
Todo confluye en una serie de sueños que van desde la niñez, pasando por Van Gogh, hasta un pueblito de bellas fuentes termales.

Zeppelin 4

Hola! Les presento a la mejor banda de hard rock de todos los tiempos.
La banda mas perfil bajo y a la vez mas grandilocuente de la escena rock internacional.
Nadie se le acerca a sus zapatos.
Pero está todo bien. D'yer M'aker!!
Una banda que llegó a mis oídos a la tierna edad de los aprensivos 14 años de edad.
Hay una teoría, una ecuación. La música que escuchas entre los 12 y 18 años definirá tu status musical para siempre. Creo que tuve mucha suerte.
Un día como cualquier otro. No se si era verano, invierno, etc. Mi hermano mayor desenfundó el viejo y olvidado vinilo de mi viejo Led Zeppelin IV (1971) o el de los simbolitos y una bola de rock voló nuestras pelucas para siempre. Sin embargo esta pelada la llevamos con orgullo y dignidad.
Esos primeros riffs de Black dog (siempre pensé que el tema hacia alusión al pirata Perro Negro de La isla del tesoro de Stevenson) eran un bólido directo a nuestros sentidos.
Luego ese Rock and roll que incita al pogo y al desconche. Algunos años después, escuchando el tema en estado de ebriedad, me daría cuenta que el tiempo pasa mas rápido cuando uno esta borracho.
La oda Tolkienana "Battle of evermore" con esas mandolinas y la dulce voz élfica de Sandy Denny acompañando a un Robert Plant inspiradísimo, acompañaría casi toda la lectura del Señor de los anillos, algunos años después.
Stairway to heaven. Que decir... El solo de guitarra mas épico y memorable de todos los tiempos, junto quizás con el de Time de Pink floyd.
Misty mountain hop es una de esas canciones en las cuales, luego de haber escuchado las anteriores, ya no entendés nada de lo que esta pasando. Nada de lo que suena tiene ya algún sentido. Nos fuimos lejos.
Four sticks son cuatro palos. Ellos son cuatro palazos secos en la bocha. Page, Plant, Jones y la multiprocesadora rítmica Bonham.
Luego Going to California, con ese aire veraniego, esa cosa de fumarse un porro viendo el atardecer desde el balcón. Muy folkie, muy setentoso. Bello tema.
El gran finale empieza con la confirmación de que John Bonham era la bateria mas pulenta del rock en aquel momento. When the levee breaks es un explosión de 7 minutos de puro rock. Hacia el final del tema, si estas escuchando mas o menos fuerte (como se debe escuchar rock) ya sentís que no podes mas. Sentís que la banda te está matando. Ellos están tocando con todo, se están matando, tocando una barbaridad. Todo es fuertísimo. Es el anuncio de que la década del 70 se venía heavy, se venía con todo. Se habían acabado el rock suave. Ahora, a aplastar cabezas.

Las celebérrimas frases y demás verborragias del General

¿Por que el peronismo tiene onda a diferencia de la gran mayoría de los movimientos políticos y populares del mundo?
Eso es simple, por que su conductor, Juan Domingo Perón, era un tipo muy chevere. Algunas de sus frases mas célebres lo describen de pies a cabeza y lo pintan como una figurita difícil y única dentro del amplio espectro de personajes que hicieron historia a lo largo del siglo 20. Claro que con sus aciertos y errores. Pero es innegable su trascendencia social. Y que sigue dando de que hablar aún en siglo 21...

 -Mejor que decir es hacer, mejor que prometer es realizar.
-Para un peronista no hay nada mejor que otro peronista. -El año 2000 nos encontrará unidos o dominados.
-Al enemigo, ni justicia. -Para conducir un pueblo la primera condición es que uno haya salido del pueblo, que sienta y piense como el pueblo.
-La economía nunca ha sido libre: o la controla el Estado en beneficio del Pueblo o lo hacen los grandes consorcios en perjuicio de éste.
-El hombre es bueno, pero si se lo vigila es mejor.
-Con los dirigentes a la cabeza o con la cabeza de los dirigentes.
-Al enemigo, ni justicia.
-Si alguna vez llegase a haber otro golpe, el pueblo quedará tan derrotado que la vuelta constitucional servirá solamente para garantizar, con el voto popular, los intereses del imperialismo y de sus cipayos nativos.
-No critiques a los enemigos, que a lo mejor aprenden.

Pal' gordo Soriano

Una vez fuiste persona. Alguna vez viviste y respiraste el mismo aire que yo. El mismo sol te cubrió. Caminamos por la misma ciudad. Vivimos los mismos días, los mismos caos, las mismas noticias.
Un día naciste en Mar del plata. Mi segunda ciudad natal después de de Buenos Aires.
Un día fuiste de San Lorenzo, misma pasión futbolera. Herencia española. Herencia paterna.
También una vez jugaste a la pelota en el potrero. Te cagaste a palos después de un partido.
Fuiste un gran periodista, deportivo y de verdad. También fuiste un gran escritor, cinéfilo.

Por eso te digo, te recuerdo...

Hace 15 años nos hace falta tu presencia. Hace 15 años estamos necesitados de tus colores azul grana.
Hoy por hoy estamos mal. Zafando. Lejos de las glorias. Pero la gente mantiene vivo ese espíritu que nos hace grandes. Grandes de verdad.

Por eso gordo, perdona si al evocarte se me pianta un lagrimón, pero así como perdimos el tablón, también perdimos un gran corazón. Un corazón fervientemente azul grana.
Y si no hay mas penas ni olvido, si no hay mas gordos y flacos, ni Marlowe's, tampoco hay mas cuarteles de invierno, ni cónsules, ni arqueros, ilusionistas ni goleadores. Solo tenemos la pasión que no se extingue. Ese hálito incomprensible, inexplicable que lo eruditos de escritorio se niegan a entender.

Gordo, sos pasión.

Un hincha.

Gimnasio Cobra Kai

Daniel es nuevo en el barrio. Quiere hacer amigos pero es un poco "nene de mamá". Usa jopo y se hace el karateca. Los pibes del barrio dicen que es medio bobito, pero le dan una oportunidad al bueno de Daniel.

Usa pantalones de jogging grises. Tiene poco gusto para vestirse. Mas bien diríamos que tiene cero onda. Es flaquito, morochito y usa la bicicleta mas ñoña del condado, de esas con los acolchaditos azules alrededor de los caños.

Daniel una noche decide hacerse el banana enfrente de unas chicas que estaban en la playa. Sus amigos sienten verguenza ajena y se hacen los que no lo conocen.

De pronto llegan los chicos malos, que son unos gomas terribles también, y le dan una paliza a Daniel, por hacerse el poronga con las chicas.

Daniel jura vengarse en nombre de todos los ñoños de aquellos abusadores que se aprovechan de los nerds y los "cero onda" como él.

Sin embargo recibe reiteradas palizas de este grupito que se la pasa pegándole al recién llegado como forma de atenuar así una vida sin sentido, sin desafíos y llena de comodidades que tienen estos niños bien.

Daniel se acerca entonces a un gimnasio llamado Cobra Kai, para aprender bien el karate y cagar bien a palos a los abusadores para así quedar como el mas poronga y bajarse aunque sea a una mina.

En el gimnasio Cobra Kai están todos los gomas que le pegan. Cuando lo ven entrar con su pésimo gusto para vestirse, todos se le cagan de risa en la cara y Daniel sale corriendo y gimoteando como nena.

Daniel se rompe las pelotas. Se contacta con el chino loco de la guerra que es encargado en su edificio y le compra un par de chumbos. Vuelve al gimnasio y los caga matando a todos. Después se pega un corchazo.



Fin.

La noche mas larga del año

La noche estaba húmeda. Hacia un poco de frío. Era la noche mas larga del año. El 21 de junio. El día que empieza el invierno, y yo estaba completamente desvelado. Antes de las 6 de la tarde se ocultaban los últimos rayos del sol. Empezaría en la calle y terminaría en mi cuarto. La noche estaba húmeda, las luces de la calle ya estaban encendidas y el feriado hacía que solo un viejo paseando a un perro ralo, le dieran un halo siniestro de misterio.
Cruzaba la esquina y de pronto se cruzó un patrullero haciendo sonar la bocina. Un gato cruzó corriendo la calle. Mis bolsillos tenían grela, pelusa. Y solo tenía un cigarrillo doblado en el bolsillo del pantalón.
Llegué a la puerta de mi edificio y un tipo se paró atrás mío mientras intentaba abrir la puerta. Lo vi en el reflejo del vidrio. Me di vuelta y el tipo caminaba. Solo caminaba por la calle, como si nunca se hubiese detenido. Entre rápido.
El ascensor subía lentamente. Era como el ascensor al cadalso. Pero sin la música de Miles. No sonaba nada. Solo mi respiración y el silbido en el pecho del bronco espasmo.
Mi puerta, mi cerradura, mi casa. Un paseo rápido por la cocina me hace picar cualquier cosa. La nada misma. La sobra en si.
Me llevé alguna vitualla irrelevante y me metí en mi cuarto. Decidí pasar la noche mas larga del año escribiendo. Hacer de lo intrascendente, lo mas trascendental del invierno.
Una pequeña acción, un pequeño cambio de actitud. Una acción que fuera recordada en mis noches recordables. Se mezclan emociones. Se confunden recuerdos.
Una noche fría de mas de diez años atrás viene hacia mi. Es una salida nocturna con mis amigos por San Telmo. Caminamos mucho, toda la noche de arriba a abajo y de norte a sur en todas direcciones.
Pero la noche se presenta bizarra. Hay una muchedumbre como siempre en las calles Chile y Defensa. Son las dos de la mañana y estamos raros, como locos. Algún huso inapropiado del algún barbitúrico nos hace apreciar una escena surrealista delante de nuestras narices. Una señora toda vestida de blanco con luces alrededor de su cuerpo como si fueran luces rojas de bicicleta, camina por las calles empedradas porteñas como si todos estuviéramos en el mismo sueño.
Nadie se atreve a hablar. La señora pasa rápido y desaparece entre las personas. Nadie se quiere dar vuelta para mirar otra vez. Alguno de nosotros se atreve a decir que la extraña vieja nos echó una maldición.

La calles de Buenos Aires tienen ese no se que, dice el tango. Y las tienen. Tienen una energía fantasma. Tiene fantasmas sobrevolándola. Pueblándola. Por que la ciudad tiene fantasmas desde su primer fundación, cuando los españoles, muertos de miedo y hambre, se volvían locos atrincherados en su pequeño fuerte. Rodeados de indios salvajes. Asediados mas bien por la hambruna, la niebla, la sed, la humedad, el fango y el silencio profundo de la noche donde solo se escuchaba algún perro aislado gritar en medio de la noche. Donde el hombre por el hombre recurría a los mas bajos niveles del canibalismo.
Pero mi realidad me hace darme cuenta que estoy nuevamente en mi cuarto, rodeado de mis libros, mis discos, mis paredes, mis fantasmas personales.
Estoy en frente de mi máquina, las ideas no fluyen. Los minutos pasan y las cenizas se vuelan. Pasan las horas. Las dos. Las 3. Las 4. Miro la tele. La apago. Vuelvo a la heladera. No hay nada. No hay antagonista. Soy mi propio antagonista. No hay conflicto. Soy mi propio conflicto. El gancho? No hay gancho, ni detonante, ni catalizador, ni nada.
Para o mi mamá dispara. Tira a mamá del tren. Y tu mamá también. Danny De Vito se arrepiente y no quiere asesinar a su madre. El Edípo triunfa sobre la dignidad y el espíritu de supervivencia.
Pero la tajada sobre la experiencia es provechosa. Un best seller aguarda en las bateas.
Son los últimos años de ingnotismo. El salvaguarda esta sobre el tejado de zinc.
Asesinatos. Lectura. Historias de canibalismo y algunos escritos sobre el escribir mismo hacen, acompañados de unos buenos cafés, la mejor y mas agradable noche húmeda del año. La noche mas larga de todas. La mas disfrutable. Intrigante.
Pero todo lo que empieza llega a su fin. Y lo inevitable no es menos contrastable con el hecho in situ del buen proceder noctámbulo. Debo dejar de escribir ahora y proseguir con el disfrute de la noche, mientras observo cosas que sólo en la mas larga de las noches pueden pasar.

La NOUVELLE VAGUE

Títulos.

Música de jazz.

Una calle de París. Tránsito denso.

Una chica mod se pasea por la acera. 

Vende diarios, confunde el amor.

Un muchacho presumido la ve. La ve y fuma mucho, pero sobre todo la ve.

Cinefília. 

Un amor de películas que fracasa.

Se aman. Se pelean. Se odian.

Fundido a negro.

Ritmo veloz de trama.

No hay historias anteriores. 

No hay pasado, solo el presente.

Una chica indie mira Sin aliento.

Se enamora de Belmondo, se enamora de Seberg, de su corte.

À bout de souffle

Vive su propio idilio. Su propia mentira del amor eterno.

Contempla extasiada lo que sabe que no es.

Lo que no puede ser.

Es el amor idealizado, el mundo de las películas.

Fundido a negro.

Títulos.

Fine:

Un día furioso de otoño

En un día claro se ve hasta siempre. Un día furioso de otoño, en cambio, es la sutileza de lo innoble. De aquello  que no nos mueve un pelo de gato. No nos conmueve.
Revisando los cajones de mi escritorio encontré una carta tuya. Estaba amarilla y con termitas. Como nuestro amor, que se perdió en la ridiculez mayor, la insensatez.
Había fotos nuestras, posando felices para la cámara. Pero ahora vos estás allá y yo acá. Los dos vamos a ser padres de otros hijos, de otros padres.
Nuestros besos quedaron congelados en el tiempo de lo innombrable. Donde solo los dioses pueden perpetuar amores pasados. Como en un cine privado.
Hay mucha humedad a nuestro alrededor. El otoño me pega mal. Sufro. Lloro. Me siento solo, aún estando acompañado. Me duele la rodilla. La humedad me mata.
Los conquistadores no debieron fundar Buenos Aires a la vera del río dulce. No a esta latitud. Se fueron muy al sur. Estas tierras no están malditas. Pero son el súmmum de la melancolía hecha paraje.
Acá, las cosas cuando nos pegan, duelen en serio. Sin embargo existe algo llamado distorsión. Me refiero al golpe sonoro de una buena guitarra eléctrica bien puesta, dispuesta a "cortar con esa tanguinolencia de río antiguo de la Plata" como dijo alguna vez el poeta riverplatense.

Astrid & Stuart (A true love story)

Un chico oriundo de Edinburgo. Una chica de Hamburgo. El arte y la guerra. La guerra y la paz. Un viaje de negocios. Una cita ocasional. Un primer beso con timidez. La adolescencia perdida. La inocencia.

Dos chicos enamorados. Una historia entre muchas de un amor trunco. Un amor que duró poco pero como muchos. Un poeta. Una fotógrafa. Un pintor. Una modista. Un músico. Una musa.

Historias de amores cruzados. De desencuentros. De pérdidas irrecuperables. De amores inciertos que dejan huellas corporales. Escándalos. Amor de post guerra. Dos países enemistados. Dos ideologías cruzadas.

Es la historia de la historia misma. Es el canto de cisne cotidiano. Mitologizado. Son los mártires del Romeo y Julieta. El amor crucificado. El llanto postergado. El aluvión de frases inservibles. La congoja del amor.

Los 4 nobles repulgues

Nuestra vida se encuentra atravesada por cuatro nobles verdades, decía el budismo. Esto es cierto, en alguna medida, pero no tan solemne como piensan. Como toda teoría o concepción del mundo (cosmogonía), en determinado momento debe actualizarse y lograr así un nuevo status, acorde a los tiempos que se viven. Como dicen en la universidad, cambia el paradigma. Esto en razón de que los tiempos cambian, el contexto social no es el mismo que cuando se formuló dicha teoría o idea. No deja por eso de ser válida para aplicar a nuestro mundo, pero hay cosas que deben actualizarse. Lo mismo corre para teorías tan familiares para nosotros como la plusvalía de Marx, o la concepción sobre lo edípico en Freud. Estos conceptos fueron esbozados en el siglo 19 y hace rato que atrasan, no siendo 100% aplicables a nuestra realidad, y de eso hace ya casi 100 años. Entonces, volviendo al tema que nos convoca, podríamos "bosquejar" 4 nuevas verdades, no menos nobles por ser mas actuales y argentinas!! 

 Estas son: 

1. Toda existencia es sufrimiento... si no tenes nada para morfar. 

 2. El origen del sufrimiento es el anhelo... de un buen asado con vino tinto. 

 3. El sufrimiento puede extinguirse, extinguiendo su causa... o sea, matando el hambre comiendo bien. 

 4. Para extinguir la causa del sufrimiento, debemos seguir el Noble camino óctuple... y este consiste en los platillos básicos de la mesa argentina: 

a) Asado 

b) Empanadas 

c) Locro 

d) Milanesas con papafritas o puré 

e) Pizza 

f) Pollo al horno con papas 

g) Pastel de carne o papa 

h) Fideos, ravioles o ñoquis con salsa 

 Por que como decía un viejo haiku de un poeta almagrense... 

"La paz interior llega. 

Pero primero... 

un estómago lleno".

Volví por que se me antoja Pantoja

Ante los reiterados pedidos de la gente para que Camafeos vuelva a iniciar sus actividades, la redacción decidió de forma casi unánime, volver a postear semanalmente en este bendito blog. En realidad los motivos que nos mueven son mas turbios. Quizás similares a los que nos empujan a hablar en tercera persona, cuando todos saben que en realidad es uno solo el responsable de tanto derrape verborrágico y estúpido. Hoy volvemos, mañana no sé. Por ahora es lo que hay. Esperando que lo que salga mañana sea mejor que lo que presentamos hoy, siempre un poco esperanzados en que no vuelva el ayer. Y viceversa, y todo lo contrario. Y bla bla bla bla bla... Hasta la próxima!

Este blog, ha dejado de existir...

Por razones de público conocimiento, el blog Camafeos escritos siente que no puede ya seguir.
Su fuerza motora, su alma mater, su maestro, ha dejado este mundo, por ello nos sentimos obligados a comunicarles que este blog muere con él.
De todos modos, nunca se niegan próximas vueltas y resucitaciones.
Desde ya muchas gracias y esperamos su comprensión.

Los que escribimos en Camafeos.