Lógicamente de Jocsa !!!

Claro, la lógica al servicio del mercadeo de juguetes de plástico para todos los niños enfermitos de los dibujos animados.
Recuerdo a Rambo, Rambito, Rambón, y de que me enojé cuando mi abuela me hizo ese chiste de chico mientras hacía volar de una forma poco probable al muñeco con cara de hule de Stallone, un famoso come pasta de Hollywood.
No había mucha diferencia con los verdaderos héroes que veíamos en la pantalla. Para nosotros era lo mismo verlo en la tele o interpretar nuevas aventuras con nuestra imaginación. De hecho podría ser mas divertido aún.
El verdadero desafío para un grupo de niños congregados para sus quehaceres lúdicos era ponerse de acuerdo de si el juego consistiría en usar a los muñecos para crear la aventura o si nosotros mismos asumiríamos un rol con nuestros cuerpecitos inmaduros.
Yo si bien siempre fui juguetero y amigo de los muñequitos, a diferencia de mi hermano que era mas fan de los autitos, a la hora de jugar con mis amigos prefería que interpretáramos nosotros mismos a los personajes con los cuales quisiéramos sentirnos identificados esa tarde de otoño, invierno, primavera o verano.
Podíamos de repente ser Los cazafantasmas, las tortugas ninjas, los Thundercats, los halcones galácticos o los Caballeros del zodiaco.
Había muñecos que de todos modos eran irreemplazables como es el caso de los GI Joe que con sus cuerpos ateridos por una gomita podían darnos el gusto de una jornada sin transpirar ni una gota y darnos la adrenalina correspondiente.
Como yo me juntaba con los "nerds", sin saber que lo eramos claro, jugar a la pelota no era algo tan frecuente. Quizás un poco mas adelante, pero con mis amigos disfrutábamos esas pequeñas tertulias lúdico actorales donde cada uno encarnaba un personaje distinto, se ponía en esa piel como un actor consagrado y profesional. Todo luego de tomar un buen vaso de chocolatada y ver los dibus de las 4 pm, al término de Utilísima en el primigenio Telefé.
Una vez Rodrigo no entendió que la salida era salir a jugar a Los Cazafantasmas y se apareció en las veredas de Catalinas Sur (un barrio dentro de La Boca), con una bolsa llena de muñecos de Los Caza. Adentro podíamos ver que había un apretado Dr Veckman junto con pegajoso, Ray y el alargado Egon Spengler.
Le dijimos "no Rodri". "Era sin muñecos, nosotros vamos jugar a que somos los Cazafantasmas". Rodrigo nos miró a Diego y a mí con cara de tristeza. Sentía que lo dejábamos de lado. "¿Que hacer ahora con todos esos muñequitos?". Lo acompañamos a su edificio a dejar esa gran bolsa de muñecos.
A Rodrigo se lo veía decepcionado, definitivamente el prefería los muñecos. Sentía que un código se había roto. Eran tiempos de cambios. Nosotros ya sentíamos que era momento de tomar al toro por las astas y ya ser parte mas activa de los juegos. No queríamos ya intermediarios. Queríamos ser protagonistas y no solo guionistas y directores. Queríamos sentir que nosotros éramos ellos, que ellos no existían, sino que siempre fuimos nosotros.
Al menos hasta que oscureciera y ya fuera tiempo de volver a casa a cenar.

Lago de Martropía

Hoy se cumplen 6 meses de la desaparición física de Luis Alberto.
No así de su presencia simbólica. Su aura luminosa sigue vigente e iluminando el camino para aquellos que encontramos en su obra artística una guía, un camino a seguir.
Nunca traicionarse al impulso primigenio que vive en nosotros.
Siempre seguir y mirar por delante, el mañana mejor.
Su música es como un bálsamo para quienes lo admiramos, para los que encontramos en él al mayor referente de la música contemporánea argentina.
Un verdadero artista de pe a pa. Su ausencia pone en evidencia un escenario desalentador.
Pero en nosotros está mantener viva la llama de la poesía, de la magia, ese ruido de magia.
Y como dijera el poeta, como una teoría, una ecuación... "a mas merda, mas música y más lírica".

El Lobo Estepario

Hermann Hesse llegó a mi como en muchos casos en la adolescencia. Es el escritor iniciático de muchos jóvenes a lo largo y ancho del mundo, desde hace varias décadas ya.
Recuerdo que mi primer acercamiento a la literatura "seria" se dio cuando estaba en 7º grado, y agarré Siddartha, esa novela de Hesse sobre el joven príncipe indio que tiene la necesidad de salir a conocer mundo y empezar así un viaje espiritual.
Creo que no lo terminé, aún embebido por la lectura de cómics e historietas. Podríamos decir que no era el momento.
Luego llegaría la secundaria y mi primer bocanada literaria, mas allá de lo dado por los docentes, sería Tolkien y su saga sobre la Tierra Media, empezando con El Hobbit, que leería dos veces, solo de la emoción que me causó. Después el extenso infierno del Señor de los anillos, que me llevaría algunos años terminar (siempre tuve una predisposición a la lectura lenta).
Terminado este proceso fantástico, coronaría todo con la innecesaria lectura del Silmarillion. Pero ávido de mas literatura y prendido ahora y para siempre al mundo de los libros, buscaría aquellas "deudas pendientes" o libros que por sus títulos o seudo renombre hacían eco en mi memoria.
Toda la literatura clásica de aventuras, desde Arthur Conan Doyle, Robert Stevenson, Rider Haggard, Oscar Wilde, etc, hasta llegar a la re lectura final del Siddartha de Hesse.
Un encuentro casual con mi prima en el Parque Centenario me recomendaría la lectura del Démian, esa novela para adolescentes que "adolecen" de futuro, de pautas, de una "guía para la vida", cosa que Bart Simpson nunca nos aclaró.
Un libro que a veces nos incomodaba. Nos rememoraba nuestra época de primaria, no tan lejana como ahora. Recuerdos de algún compañerito abusivo, y luego esa tensión sexual entre el protagonista y Démian que nos hacía por demás ruido, pero que nos metía de a poco en las primeras sombras de la literatura.
Pasarían algunos años y varias lecturas de muchas novelas y escritores poco trascendentes, y otros que si, para finalmente llegar casi virgen al año 2005. Año bisagra en mi vida si los hubo, por mucho tiempo idealizado como el mejor año de mi vida, para luego ser desbancado por otros años mejores, por suerte.
Ese año mi vida empezó a conocer los pequeños placeres de la vida adulta que se habrían ante mi con mi primer noviazgo serio, mi primer trabajo serio, mis primeros intentos de hacer algo con mi vida... serios.
Luego de venir de un año, (el anterior), donde sufrí estudiar el CBC, el fracaso de un amor que nunca fue correspondido, la falta de dinero, pero sobre todo la falta de amor, terminarían por aniquilarme como al Werther, al estilo suicida romántico.
Nada, puras tonterías de adolescente tardío y disfuncional, que no sabía redirigir sus pulsiones al lugar correcto.
En cambio a penas empezó el 2005 me fui a la costa con mis amigos, empecé a salir con la amiga de la novia de un amigo y me di cuenta que podía tener una novia como el resto de mis amigos, y tener sexo con ella, y salir con ella a comer o ir al cine como una persona normal. Realmente dudaba de mi capacidad para conseguirlo.
Tenía el año libre debido a que debía un final del CBC que daría a fin de año así que me dediqué a cursar los talleres de todas aquellas cosas que nunca me había animado a hacer. Y vino el de AUDIOVISUAL, Literario, Percusión, y en la segunda mitad de año llegarían los de Guión en diversos lugares. Para tener una perspectiva mas amplia.
La relación con mi primer "novia" no prosperó y murió al llegar el invierno, cosa que por otro lado se haría bastante frecuente en mi vida amorosa a partir de ese momento. El invierno me quita amores, siempre.
Pero lo bueno de todo es que yo mantenía ese empuje que venía arrastrando desde principio de año y me sentía matador con las minas, la auto estima la "tenía re grande" y mis ganas de hacer cortos, escribir guiones y dedicarme a los audiovisuales en un estado de total "in-crescendo".
Era agosto, poco después de mi cumpleaños y un día en un taller de guión la conocí. La que sería el "primer amor de vida". Verónica.
Un flechazo inmediato atravezó nuestras miradas, algo que no olvidaría nunca. Era la segunda clase y de pronto me había encontrado con esta chica.
Mientras todos hablaban de cine, de libros, de las cosas que tenían ganas de escribir, yo la miraba anonadado y dije algunas tonterías para impresionarla. Típico.
A la siguiente clase, hice de tripa corazón y me acerqué a hablarle. Parecíamos cortados por la misma tijera pensé. Gustos muy parecidos en cine, música y sobre todo literatura. Una de las primeras cosas en las que descubrimos que coincidíamos era en nuestro fanatismo por el viejo y querido Hermann Hesse. Sin saberlo, su prosa había unido a dos jóvenes argentinos, casi medio siglo después de morir.
Nos fuimos conociendo y yo me fui animando cada vez un poco mas hasta animarme a invitarla a salir. Cosa que se dio de una manera muy natural por suerte para mi.
En breve nuestras largas charlas sobre literatura pusieron en evidencia mi no lectura de la obra maestra de Hesse, El lobo estepario. Ella lo había leído hacía poco. Me decía que lo leyera, que no perdiera mas el tiempo, que era super flashero, que la había marcado, que le voló la cabeza, etc.
Era tipo "deja lo que sea que estés leyendo y empezá a leerlo". Yo me lo había comprado un par de años antes, pero como me pasa con muchos libros, su lectura puede ser inmediata o postergarse hasta tiempo indeterminado. Eso me había sucedido con el Lobo.
Sin embargo no tardó para que rápidamente descartara lo que estaba leyendo en el momento y empezara la lectura del libro del bueno de Hermann mientras decía "si si Vero lo que digas".
En ese estado de completo enamoramiento que distingue los primeros meses de una relación, encaré la lectura del clásico libro sobre Harry Haller y sus multifacéticas personalidades, el teatro mágico y la tormentosa relación con la locura, o triángulo amoroso con Armanda y Pablo.
Una novela con la cual por momentos me perdí, pero que me voló la peluca, o eso creí. Definitivamente una novela que me marco, si.
Pero por el momento en la que la leí, lo que significó esa lectura, lo que significó la persona que me la recomendó con quien sentía en ese momento una conexión como nunca había sentido antes con nadie. Mi primer gran amor.
A los pocos meses, antes que terminara el año, ella termino conmigo y fue un golpe duro. Al otro día de que cortáramos una apendicitis me dijo "hola, si vos sos de los que somatizan. Bienvenido al mundo de los conflictuaditos, del sufrir por amor" y sentí que me hice hombre en serio, o eso pensé después.
Después la vida daría sus vueltas, sus giros... pero hasta ese momento, un libro marcó un momento único de mi vida para siempre.
Cosas que pasan, la vida misma mis queridos amigos.

La pasión de Juana de Arco

Los siglos legitimaron el sufrimiento eterno. Largas cadencias de dolor y extirpación fueron fútiles ansias de regenerar lo usado, lo destruido, lo maltratado.

La santa inquisición, verdadero aquelarre de magos negros, adoradores de lo mas satánico del hombre, en contra de la primer mujer elevada en armas.

La edad media fue la fatalidad encarnada. El oscurantismo trajo la tiranía de los hombres y con su peor faceta. Su máscara de muerte mas cruenta: la ignorancia.

Juana siempre fue nombre de guerrera. Especie de Valkiria divina contra la desolación del hombre. Contra su instinto de destrucción. Contra su conflicto de castidad.

Las lágrimas corren por tus mejillas y por las de todas las mujeres de verdad. La lucha de géneros la empezaron los hombres y la van a terminar las mujeres.

El hombre, consciente de su oscuridad, corroe todo con su halo de los prescindible. Pero los Amazonas, herederas de Juana de Arco, correrán finalmente a derrumbar la tiranía patriarcal.

Un nuevo tiempo se asoma para las oprimidas, hijas de la Gran Madre universal, con su Juana como mesías a la cabeza, reina del nuevo mundo. La primer feminista. La primer lesbiana.

Wakeman recomienda...

Uno de los tipos mas freaks del mundo rock. Hoy, en Camafeos escritos, nos habla de como hacer música nerd, ser medianamente popular y colocar un par de discos en el mercado.


Rick: Lo principal de sacar un disco exitoso es ser original. Yo por ejemplo decidí ponerme capas gigantes con brillantina y dejarme mi pelo lacio y rubio hasta las bolas. Dando el aspecto de elfo del rock.

- Otra clave del éxito esta en sacar discos conceptuales. Si los basas en obras ya conocidas y populares tenes un punto importante a tu favor. Pero si haces un disco conceptual de una idea propia y encima re limada y rebuscada la cosa se complica. O si es de algún autor poco conocido o de otra cultura. Por ejmplo yo disentí en el concepto del disco Tales from topographic oceans de Yes, basado vagamente en Autobiografía de un Yogui de Yogananda, era algo poco conocido para los ingleses y demasiado espiritual.
En cambio las temáticas que yo decidí interpretar eran mucho mas conocidas por todos. El caso de las 6 esposas de Enrique octavo, o Los mitos y leyendas del rey Arturo. Pero creo que mi obra maestra fue el disco grabado en vivo y basado en una novela muy querida por mi de Julio Verne, Viaje al centro de la tierra.

-Mi estética de tecladista nerd está basada en las leyes puras del rock progresivo. Parafernalia, temáticas míticas, música muy arreglada y pomposa, juegos de luces y mucha camerata y arreglos clásicos. El mini moog es como mi artillería pesada. Se que tiene un sonido muy característico y que define este estilo de música.

-Podría decir que hago música para estudiantes de secundario, quizás alguno universitario, que le gusta encontrar en una producción musical algo de música clásica, jazz, rock sofisticado, mezclado con algo teatral, literario y también histórico y mítico. Quizás lo mas nerd del público rock actual.

(Entrevista para la revista Melody maker de agosto de 1975).

Olimpiadas

Según la historia, nos dice que los Juegos Olímpicos nacieron en la Grecia Helénica como producto de la demostración y destreza de los hombres libres.
La caída en decadencia de los griegos sumió en el olvido a esta práctica. Los juegos que se daban en verano del hemisferio norte, eran como hoy cada 4 años y además es establecía una tregua o paz.
Oh! el deporte, el sano deporte que nos da una visión de la perfección corporal. Mens sana in corpore sano.
La época en que después volvieron los juegos en 1896 eran tiempos distintos. Se retoma la idea del deporte como expresión de superioridad sobre otros pueblos. En esta ocasión no son los pueblos griegos sino que se internacionalizó el asunto.
Vendrían los tiempos de luchas por probar la superioridad racial como en Munich 1936, o las prolongadas disputas entre soviéticos y norteamericanos. La guerra fría en el deporte.
Uno se pregunta entonces que significa el deporte. Por que todos nos fanatizamos con los deportistas que representan a nuestro país. Será que aún consideramos y ponderamos la gloria nacional en los deportes? Sublimamos nuestras frustraciones depositándolas en estos pequeños héroes modernos? Gladiadores imperecederos de lo casual.
En una época esto tenía cierto sentido. No es casual que se hayan recuperado en la época Victoriana, cuando los ingleses querían demostrar su poderío al mundo. Luego que fuera retomado por la Alemania nazi con el mismo propósito, sumándole la cuestión racial. Finalmente los americanos se disputarían con el bloque soviético el dominio de la superioridad en lo deportivo.
En Argentina, la historia olímpica empieza desde el principio de los juegos contemporáneos, cuando había un argentino en el comité olímpico.
Pero sería a partir del peronismo que en la Argentina se le prestaría especial atención al deporte creando una secretaría e invirtiendo y preparando para darle calidad al deporte nacional, comprendiendo el significado del rol del atleta nacional frente al mundo.
Muchas cosas pasaron en los juegos olímpicos desde 1896 hasta ahora que se disputan los juegos en Londres, complots, disputas mundiales, actos terroristas, muertes, fracturas y demás.
Pero sacando toda esta cuestión política esta bueno retomar la idea de ver el deporte como lo que inicialmente fue planteado por los griegos. Una posibilidad de mostrar la destreza física del ser humano, pero por sobre todo un ideal por el que vivir. Un ideal de mente, cuerpo y espíritu en armonía y equilibrio.
Yo por mi parte, tengo muy poco deporte, se muy poco de los mismos y no suelo prestarles mucha atención en lo cotidiano. Pero cada 4 años se enciende en mi un espíritu olímpico que hace ver lo mas que puedo de todas las disciplinas que compiten, no solo hinchando por los atletas de mi país, que son muy buenos, sino en general ver a todos y disfrutando de una de las expresiones mas nobles del espíritu humano, legada por la cuna de civilización helénica.
Y no puedo evitar ademas leer cada 4 años, Asterix en los juegos olímpicos, una de la historietas mas zarpadas del cómic mundial mostrando toda la idioscincracia del los JJOO.

Buscando a Pappo

"¿Que nos ocurre después de tanto tiempo? Reflexionamos al vernos al espejo. Que es lo que pasa? me estoy viniendo viejo. No se lo que pensar si ya no se que es lo que pienso.
Yo soy un hombre bueno, lo que pasa es que me estoy viniendo viejo. Trataré de hacer las cosas a su tiempo, o sino no le daré importancia al cuerpo, oh no!"...

Esto es Nietzsche puro, esto es Heidegger puro, Foucault y Derrida juntos. Esto es biopolítica. Esto es la ilusión del hombre moderno de creerse imperecedero, invencible, inmortal.
También esto es la letra del tema "El viejo" de Pappo, de su primer disco "Pappo's blues" de 1971, cuando al país lo gobernaba Lanusse y una caterva de milicos insensibles, inservibles.
Como dijo un joven pensador contemporáneo, Nacho, Pappo fue un presunto lector de Heidegger. Sin embargo para mi Pappo fue un "Heidegger de barrio", un tipo que sin haber leído filosofía de tan elevado y complejo calibre, se preguntaba cosas como un ser pensante, desde su lugar, en el barrio de La Paternal.
También es el mismo Pappo que no solo reflexionaba sobre el irremediable paso del tiempo sino del lugar del hombre moderno de "todo poderlo". Es el caso del tema "El hombre suburbano" del mismo disco. Y después dicen que Pappo era un cabeza de tacho... Por favor!! Mas filosófico que muchos giles que andan por ahí haciéndose los crípticos y no dicen nada. Como el indio... ejem.

"Estamos en el tiempo, en que el ser humano, vive con razón de ser; con sólo unas palabras, 
un caso puede resolver, ah!. 

Pero pega una trompada y tira todo; se cree ya muy listo con su modo de ser, ah!. 

Un hombre sin historia, sin tiempo y sin memoria, puede reaccionar así; pero no se da cuenta, 
su personalidad en venta está, ah!. 


El hombre suburbano sigue su rutina, sin darse cuenta que, su vida terminará, yeees!"

Kurosawa's dream, "La sombra del guerrero"

Akira Kurosawa es el padre del cine japonés. Es su mentor y a la vez su padrino.
Akira es la ensoñación hecha cine. Es un mar de mitología japonesa.
Los 7 samurais son imperecederos. Es el continuo trajinar contra la marea de cobardes de la sociedad.
El héroe mítico irremplazable por el otro, el otrito. El vago recuerdo de una figura que nunca fue.
3 historias, 3 ópticas distintas, una nueva forma de hacer cine. Ideas que se tomarán prestadas.
Un padre y sus hijos. Las luchas intestinas, peleas fraticidas y el dolor de un padre abandonado.
Todo esto contado desde los fondos de una villa japonesa donde se teje el infortunio y la habladuría.
De pronto una princesa es perseguida y un mercenario la protege en una fortaleza escondida.
Todo termina cuando el recuerdo de Hiroshima se hace presente en el pueblo del visitante americano.
Un viejo, camina la antigua siberia y se encuentra con sus hermanos blancos del norte.
Todo confluye en una serie de sueños que van desde la niñez, pasando por Van Gogh, hasta un pueblito de bellas fuentes termales.

Zeppelin 4

Hola! Les presento a la mejor banda de hard rock de todos los tiempos.
La banda mas perfil bajo y a la vez mas grandilocuente de la escena rock internacional.
Nadie se le acerca a sus zapatos.
Pero está todo bien. D'yer M'aker!!
Una banda que llegó a mis oídos a la tierna edad de los aprensivos 14 años de edad.
Hay una teoría, una ecuación. La música que escuchas entre los 12 y 18 años definirá tu status musical para siempre. Creo que tuve mucha suerte.
Un día como cualquier otro. No se si era verano, invierno, etc. Mi hermano mayor desenfundó el viejo y olvidado vinilo de mi viejo Led Zeppelin IV (1971) o el de los simbolitos y una bola de rock voló nuestras pelucas para siempre. Sin embargo esta pelada la llevamos con orgullo y dignidad.
Esos primeros riffs de Black dog (siempre pensé que el tema hacia alusión al pirata Perro Negro de La isla del tesoro de Stevenson) eran un bólido directo a nuestros sentidos.
Luego ese Rock and roll que incita al pogo y al desconche. Algunos años después, escuchando el tema en estado de ebriedad, me daría cuenta que el tiempo pasa mas rápido cuando uno esta borracho.
La oda Tolkienana "Battle of evermore" con esas mandolinas y la dulce voz élfica de Sandy Denny acompañando a un Robert Plant inspiradísimo, acompañaría casi toda la lectura del Señor de los anillos, algunos años después.
Stairway to heaven. Que decir... El solo de guitarra mas épico y memorable de todos los tiempos, junto quizás con el de Time de Pink floyd.
Misty mountain hop es una de esas canciones en las cuales, luego de haber escuchado las anteriores, ya no entendés nada de lo que esta pasando. Nada de lo que suena tiene ya algún sentido. Nos fuimos lejos.
Four sticks son cuatro palos. Ellos son cuatro palazos secos en la bocha. Page, Plant, Jones y la multiprocesadora rítmica Bonham.
Luego Going to California, con ese aire veraniego, esa cosa de fumarse un porro viendo el atardecer desde el balcón. Muy folkie, muy setentoso. Bello tema.
El gran finale empieza con la confirmación de que John Bonham era la bateria mas pulenta del rock en aquel momento. When the levee breaks es un explosión de 7 minutos de puro rock. Hacia el final del tema, si estas escuchando mas o menos fuerte (como se debe escuchar rock) ya sentís que no podes mas. Sentís que la banda te está matando. Ellos están tocando con todo, se están matando, tocando una barbaridad. Todo es fuertísimo. Es el anuncio de que la década del 70 se venía heavy, se venía con todo. Se habían acabado el rock suave. Ahora, a aplastar cabezas.

Las celebérrimas frases y demás verborragias del General

¿Por que el peronismo tiene onda a diferencia de la gran mayoría de los movimientos políticos y populares del mundo?
Eso es simple, por que su conductor, Juan Domingo Perón, era un tipo muy chevere. Algunas de sus frases mas célebres lo describen de pies a cabeza y lo pintan como una figurita difícil y única dentro del amplio espectro de personajes que hicieron historia a lo largo del siglo 20. Claro que con sus aciertos y errores. Pero es innegable su trascendencia social. Y que sigue dando de que hablar aún en siglo 21...

 -Mejor que decir es hacer, mejor que prometer es realizar.
-Para un peronista no hay nada mejor que otro peronista. -El año 2000 nos encontrará unidos o dominados.
-Al enemigo, ni justicia. -Para conducir un pueblo la primera condición es que uno haya salido del pueblo, que sienta y piense como el pueblo.
-La economía nunca ha sido libre: o la controla el Estado en beneficio del Pueblo o lo hacen los grandes consorcios en perjuicio de éste.
-El hombre es bueno, pero si se lo vigila es mejor.
-Con los dirigentes a la cabeza o con la cabeza de los dirigentes.
-Al enemigo, ni justicia.
-Si alguna vez llegase a haber otro golpe, el pueblo quedará tan derrotado que la vuelta constitucional servirá solamente para garantizar, con el voto popular, los intereses del imperialismo y de sus cipayos nativos.
-No critiques a los enemigos, que a lo mejor aprenden.

Pal' gordo Soriano

Una vez fuiste persona. Alguna vez viviste y respiraste el mismo aire que yo. El mismo sol te cubrió. Caminamos por la misma ciudad. Vivimos los mismos días, los mismos caos, las mismas noticias.
Un día naciste en Mar del plata. Mi segunda ciudad natal después de de Buenos Aires.
Un día fuiste de San Lorenzo, misma pasión futbolera. Herencia española. Herencia paterna.
También una vez jugaste a la pelota en el potrero. Te cagaste a palos después de un partido.
Fuiste un gran periodista, deportivo y de verdad. También fuiste un gran escritor, cinéfilo.

Por eso te digo, te recuerdo...

Hace 15 años nos hace falta tu presencia. Hace 15 años estamos necesitados de tus colores azul grana.
Hoy por hoy estamos mal. Zafando. Lejos de las glorias. Pero la gente mantiene vivo ese espíritu que nos hace grandes. Grandes de verdad.

Por eso gordo, perdona si al evocarte se me pianta un lagrimón, pero así como perdimos el tablón, también perdimos un gran corazón. Un corazón fervientemente azul grana.
Y si no hay mas penas ni olvido, si no hay mas gordos y flacos, ni Marlowe's, tampoco hay mas cuarteles de invierno, ni cónsules, ni arqueros, ilusionistas ni goleadores. Solo tenemos la pasión que no se extingue. Ese hálito incomprensible, inexplicable que lo eruditos de escritorio se niegan a entender.

Gordo, sos pasión.

Un hincha.

Gimnasio Cobra Kai

Daniel es nuevo en el barrio. Quiere hacer amigos pero es un poco "nene de mamá". Usa jopo y se hace el karateca. Los pibes del barrio dicen que es medio bobito, pero le dan una oportunidad al bueno de Daniel.

Usa pantalones de jogging grises. Tiene poco gusto para vestirse. Mas bien diríamos que tiene cero onda. Es flaquito, morochito y usa la bicicleta mas ñoña del condado, de esas con los acolchaditos azules alrededor de los caños.

Daniel una noche decide hacerse el banana enfrente de unas chicas que estaban en la playa. Sus amigos sienten verguenza ajena y se hacen los que no lo conocen.

De pronto llegan los chicos malos, que son unos gomas terribles también, y le dan una paliza a Daniel, por hacerse el poronga con las chicas.

Daniel jura vengarse en nombre de todos los ñoños de aquellos abusadores que se aprovechan de los nerds y los "cero onda" como él.

Sin embargo recibe reiteradas palizas de este grupito que se la pasa pegándole al recién llegado como forma de atenuar así una vida sin sentido, sin desafíos y llena de comodidades que tienen estos niños bien.

Daniel se acerca entonces a un gimnasio llamado Cobra Kai, para aprender bien el karate y cagar bien a palos a los abusadores para así quedar como el mas poronga y bajarse aunque sea a una mina.

En el gimnasio Cobra Kai están todos los gomas que le pegan. Cuando lo ven entrar con su pésimo gusto para vestirse, todos se le cagan de risa en la cara y Daniel sale corriendo y gimoteando como nena.

Daniel se rompe las pelotas. Se contacta con el chino loco de la guerra que es encargado en su edificio y le compra un par de chumbos. Vuelve al gimnasio y los caga matando a todos. Después se pega un corchazo.



Fin.

La noche mas larga del año

La noche estaba húmeda. Hacia un poco de frío. Era la noche mas larga del año. El 21 de junio. El día que empieza el invierno, y yo estaba completamente desvelado. Antes de las 6 de la tarde se ocultaban los últimos rayos del sol. Empezaría en la calle y terminaría en mi cuarto. La noche estaba húmeda, las luces de la calle ya estaban encendidas y el feriado hacía que solo un viejo paseando a un perro ralo, le dieran un halo siniestro de misterio.
Cruzaba la esquina y de pronto se cruzó un patrullero haciendo sonar la bocina. Un gato cruzó corriendo la calle. Mis bolsillos tenían grela, pelusa. Y solo tenía un cigarrillo doblado en el bolsillo del pantalón.
Llegué a la puerta de mi edificio y un tipo se paró atrás mío mientras intentaba abrir la puerta. Lo vi en el reflejo del vidrio. Me di vuelta y el tipo caminaba. Solo caminaba por la calle, como si nunca se hubiese detenido. Entre rápido.
El ascensor subía lentamente. Era como el ascensor al cadalso. Pero sin la música de Miles. No sonaba nada. Solo mi respiración y el silbido en el pecho del bronco espasmo.
Mi puerta, mi cerradura, mi casa. Un paseo rápido por la cocina me hace picar cualquier cosa. La nada misma. La sobra en si.
Me llevé alguna vitualla irrelevante y me metí en mi cuarto. Decidí pasar la noche mas larga del año escribiendo. Hacer de lo intrascendente, lo mas trascendental del invierno.
Una pequeña acción, un pequeño cambio de actitud. Una acción que fuera recordada en mis noches recordables. Se mezclan emociones. Se confunden recuerdos.
Una noche fría de mas de diez años atrás viene hacia mi. Es una salida nocturna con mis amigos por San Telmo. Caminamos mucho, toda la noche de arriba a abajo y de norte a sur en todas direcciones.
Pero la noche se presenta bizarra. Hay una muchedumbre como siempre en las calles Chile y Defensa. Son las dos de la mañana y estamos raros, como locos. Algún huso inapropiado del algún barbitúrico nos hace apreciar una escena surrealista delante de nuestras narices. Una señora toda vestida de blanco con luces alrededor de su cuerpo como si fueran luces rojas de bicicleta, camina por las calles empedradas porteñas como si todos estuviéramos en el mismo sueño.
Nadie se atreve a hablar. La señora pasa rápido y desaparece entre las personas. Nadie se quiere dar vuelta para mirar otra vez. Alguno de nosotros se atreve a decir que la extraña vieja nos echó una maldición.

La calles de Buenos Aires tienen ese no se que, dice el tango. Y las tienen. Tienen una energía fantasma. Tiene fantasmas sobrevolándola. Pueblándola. Por que la ciudad tiene fantasmas desde su primer fundación, cuando los españoles, muertos de miedo y hambre, se volvían locos atrincherados en su pequeño fuerte. Rodeados de indios salvajes. Asediados mas bien por la hambruna, la niebla, la sed, la humedad, el fango y el silencio profundo de la noche donde solo se escuchaba algún perro aislado gritar en medio de la noche. Donde el hombre por el hombre recurría a los mas bajos niveles del canibalismo.
Pero mi realidad me hace darme cuenta que estoy nuevamente en mi cuarto, rodeado de mis libros, mis discos, mis paredes, mis fantasmas personales.
Estoy en frente de mi máquina, las ideas no fluyen. Los minutos pasan y las cenizas se vuelan. Pasan las horas. Las dos. Las 3. Las 4. Miro la tele. La apago. Vuelvo a la heladera. No hay nada. No hay antagonista. Soy mi propio antagonista. No hay conflicto. Soy mi propio conflicto. El gancho? No hay gancho, ni detonante, ni catalizador, ni nada.
Para o mi mamá dispara. Tira a mamá del tren. Y tu mamá también. Danny De Vito se arrepiente y no quiere asesinar a su madre. El Edípo triunfa sobre la dignidad y el espíritu de supervivencia.
Pero la tajada sobre la experiencia es provechosa. Un best seller aguarda en las bateas.
Son los últimos años de ingnotismo. El salvaguarda esta sobre el tejado de zinc.
Asesinatos. Lectura. Historias de canibalismo y algunos escritos sobre el escribir mismo hacen, acompañados de unos buenos cafés, la mejor y mas agradable noche húmeda del año. La noche mas larga de todas. La mas disfrutable. Intrigante.
Pero todo lo que empieza llega a su fin. Y lo inevitable no es menos contrastable con el hecho in situ del buen proceder noctámbulo. Debo dejar de escribir ahora y proseguir con el disfrute de la noche, mientras observo cosas que sólo en la mas larga de las noches pueden pasar.

La NOUVELLE VAGUE

Títulos.

Música de jazz.

Una calle de París. Tránsito denso.

Una chica mod se pasea por la acera. 

Vende diarios, confunde el amor.

Un muchacho presumido la ve. La ve y fuma mucho, pero sobre todo la ve.

Cinefília. 

Un amor de películas que fracasa.

Se aman. Se pelean. Se odian.

Fundido a negro.

Ritmo veloz de trama.

No hay historias anteriores. 

No hay pasado, solo el presente.

Una chica indie mira Sin aliento.

Se enamora de Belmondo, se enamora de Seberg, de su corte.

À bout de souffle

Vive su propio idilio. Su propia mentira del amor eterno.

Contempla extasiada lo que sabe que no es.

Lo que no puede ser.

Es el amor idealizado, el mundo de las películas.

Fundido a negro.

Títulos.

Fine: