Por que la votamos?

Bueno, a verga, hace mucho no comento nada sobre política y doy mi análisis crítico sobre el momento y la sociedad.

El país Argentina, se encuentra frente a las elecciones generales para presidente. Voto obligatorio, sufragio universal.

Bueno. Los contendientes son por un lado el oficialismo con Cristina a la cabeza buscando la reelección y por el otro la oposición, entre ellos Duhalde, Alfonsín, Binner, Carrió, Rodriguez Saa y otros...

Carrió hace varios años se volvió loca. Vive una especie de cruzada medieval contra el mal y usa un crucifijo como amuleto. Odia declaradamente al género masculino y en los últimos años, mas allá de sus alianzas con los sectores ultra conservadores y de derecha, recurrió al viejo truco de vaticinar males para el país. Hace 8 años que dice todos los años que el año entrante se viene una debacle. Y claro como los argentinos estamos medio acostumbrados a eso pensó que dando malos augurios debilitaría a sus enemigos del gobierno. Nada mas lejos de la realidad. Perdió el 80% de su caudal de votos que tenía en 2003/2007 quedando como la única y verdadera "loca".

Los demás son todos unos payasos como Rodriguez Saa, que me hace reír, pero es un payaso. Que ironía... para mi. Alfonso es un pobre tipo, un gritón, que se cree dueño de la verdad (lo dijo él mismo) y que se cuelga de los pantalones del difunto papi.

Hermes pseudo progre, tibio, pajero, robotito, aparato, "hago el juego a la derecha" Binner, que es un pobre tipo. De lo que mas zafa de la oposición, dejando un caudal por desear. No propuso una sola línea de acción y cambio, solo el slogan... "el cambio seguro" y ese sería???

Y bueno queda el crápula de Duhalde... Creo que no quiero comentar mucho sobre un candidato que en su gobernación hizo mierda la provincia de Buenos Aires. Es un corrupto, mafioso, narcotraficante, fascista, sorete, desestabilizador, golpista, tranza, mal tipo y muchas cosas mas.

Ahora del otro lado está Cristina. Una presidente mujer, que demostró que tiene los ovarios para manejar un país. Una mina con mas carácter que todos esos salames juntos. Una mina que te puede no gustar ciertas políticas, pero que sacó, junto a Néstor al país del pozo. Una mina a la cual le vienen a pedir consejo de los países de la Europa en crisis para copiar el modelo argentino de recuperación.

Una mina que le hace frente a uno de los grupos monopólicos mas crápulas y fascistas del mundo como lo es Clarín. Una mina que camina, habla con su gente, escucha.

Una mina que perdió a su marido y siguió gobernando con mucha fuerza y con el apoyo de la mayoría del país.

Una mina con sensibilidad, con cierto halo maternal, y forma de hablar casi barrial, una mina que tampoco le interesa estar en pose. Y sobre todo defiende a los trabajadores e impulsa el desarrollo tecnológico y la industria nacional en detrimento de las importaciones que dejan sin trabajo a nuestros hombres.

Con ella el pueblo argentino, una buena parte del él, el menos reaccionario tal vez, se identificó, por que no se hace la falsa humilde, muestra su grandeza, pero a la vez que lucha por mejorar la grandeza de todos.

Hay una especie de identificación de los varones argentinos que la apoyan que podría relacionarse con una conexión con el ánima o costado femenino nuestro. A la vez están las mujeres que la idolatran como ídola, y ejemplo de mujer argentina independiente y exitosa y otras que la odian mas que los hombres opositores.

Puede haber muchas razones, pero la principal es un cierto grado de envidia, una actitud de querer tener el control ellas de muchas situaciones en sus vidas, y es ese desagrado a la vez típico hacia la mujer peronista nacional y popular, que no se priva de vestir bien. Como el famoso caso de Evita. Como si ser "mujer del pueblo" implicara necesariamente vestir harapos.

Bueno, no quiero psicologizar mas esta situación política.

Este domingo voten, háganlo a conciencia y sopesen situaciones del país. Hoy y diez años atrás. Y no sólo pensando en su bolsillo o situación personal. Trate de hacer un esfuerzo y vea la situación macro y preguntese... si ya vamos por el tercer gobierno Kirchnerista... No será que hicieron las cosas mas o menos bien?

Vea como están todos. No nos sobra la guita, hay inflación, hay robos, si... Pero estamos realmente tan mal? Yo creo que no... Estuvimos muchísimo peor desde hace mucho tiempo... podríamos estar mejor también, pero yo creo que las cosas están creciendo, la cosa esta cambiando, el país esta creciendo, de a poquito, pero va, con este modelo re va para adelante!

Y decimos... no tengo un carajo que decir!!

Muerte blanca total!!!

Oh please, god help me!

Give me some reason to write

El tiempo pasa y se desvela y de las muertes creativas poco sabemos...

Sabelo Sabbella!

Misteries

Todo es un misterio en la vereda del señor... del señor que baldea la vereda de enfrente. Tiene barba blanca y rala y camina como encorvado. Corcovado.

Todo se diluye en la senda de la atracción final cuando nos sentimos dueños del mundo, pero ese no es otro que Leonardo Di Caprio, montado al Titanic, montado a Kate Whinslet.

Siempre es lindo cojerse a una gorda colorada con una sonrisa.

Esta noche el misterio acabó, por todos lados acabó, es el misterio eterno de la confabulación carnal, del beso a beso, del me enamoré de ti.

Los misterios suelen ser misteriosos, esa es la frase mas profunda que conseguirás de mi, ser humano careta del futuro incierto.

El año que viene morimos todos bajo una gran ola de mierda o dejo de llamarme Sr Misterio, un super héroe que ya casi nadie recuerda pero que tiene onda, usando mocasines violetas con calzas rosas y... corbata!

No esperes nada ya de mi. Solo espera Misterio. La palabra mas misteriosa del diccionario, inútilmente olvidada por ese gran cieguito volador de la literatura llamado Borges.

Pesadillas de opresión

Hay un tipo de pesadilla que me es recurrente desde hace un par de años. No sabría definirlo bien, pero lo mas cercano sería decir que me acosa un fuerte sentido de opresión.

No podría asegurar que esos sueños tengan imágenes, de hecho, creo que se caracterizan por una oscuridad total.

A eso se le suma como si algo, no se, un peso muy grande cayera sobre todo mi cuerpo, causándome mucho malestar y angustia.

Nadie sabe bien que es lo que les cuento cuando les relato este tipo de sueña pesadilla opresiva, por que tampoco yo se mucho como contarlo o describirlo.

En una época mas metafísica lo llegué hasta adjudicar a alguna especie de ánima o espíritu perdido en los rincones mas profundos de mi cuarto.

Pero eso parecía ser una explicación por lo demás ridícula.

La cuestión es que se me está haciendo mas frecuente y no se como combatirlo. Será estrés? Será algún tipo de cuestión inconsciente mas profunda? No lo puedo saber muy bien.

Cambié los muebles de lugar según el Reiki, limpié el cuarto con bruja y todo y sin embargo esto me sigue pasando y lo mas loco es que lo tengo desde hace algunos años, no desde siempre.

La novia de un amigo me contó que eso tiene un nombre y se debe a que uno se relaja mucho durante el sueño y entonces lo que siente es el propio peso del cuerpo que nos aplasta.

No lo sé! Puede ser, es la única explicación sensata que tengo, lo cual no quita que esto me sigue afectando y no se como pararlo.

O sea, en si uno no puede defenderse de las pesadillas o del propio inconsciente.

Pero la ultima vez ya me desperté con palpitaciones, por que encima me cuesta poder salir de ese estado opresivo.

En fin, busco respuestas. Si alguien sabe algo de este raro mal que me aqueja tenga bien a comentar algo, alguito nomas, para el pobre Santi, que ya tiene miedo de irse a dormir como cuando tenía 5 años y tenía pesadillas horribles donde le pasan cosas terribles a la madre.

Edipo a full...

Hoy que sería?

Soledad?

Añoranza?

Sed?

Las bondades del histeriqueo

Hay veces que uno se pregunta que sentido tiene toda una serie de rituales de conquista y juegos de seducción. No se sabe nunca hasta que punto sirven y si van hacia algún lugar. Pero mas allá de todo eso, más allá de si esta bueno o no, de si deriva en algún lugar o en camino muerto, las cosas son así.

El macho conquista, la hembra seduce y a veces al revés también. Cosa que a veces nos desorienta, pero en fin. No está escrito en ningún lado las reglas del juego y cada uno las adopta a su sano juicio y gusto propio.

Pero bueno, no vamos a polemizar con el eterno y viejo juego de seducción en el cual no siempre se está libre de una cierta dosis de histeriqueo que por mas que nos parezca innecesario es... en fin, es, y así como uno acepta lo bueno y lo malo del otro, se banca también este tipo de cosas.

Todo se vale en el amor y en la guerra y si quiere celeste, que le cueste.

Para mi no deja de ser todo una verdadera sarta de boludeces y pérdida de tiempo... pero bueno, no pienso volver sobre mis pasos en esta cuestión. No repito ni historias ni errores y menos me desdigo a mi mismo. O eso digo simplemente por que me gusta hacerme el loquito.

Después de la fiebre de los recitales

Parece que las cosas no estaban tan mal después de todo. Buenos Aires es protagonista de una fiebre recitaleras como pocas veces se ha visto.

Ahora acá hay un dato a tener en cuenta. Nunca habían venido tantas bandas de rock del exterior como este año. Creo que es record la cantidad de bandas que vinieron y vendrán este año.

Sin contar los que vienen el año que entra y que ya agotaron todas sus entradas como es el caso del ex líder de Pink Floyd, Roger Waters.

Vale tener en cuenta que si bien el criterio musical es amplio y no todos vayan a ver absolutamente todo, hay un algo a tener en cuenta y es que muchos si van a ir a dos o tres recitales por lo menos y las entradas no están regaladas, salen una moneda.

Ahora bien, yo celebro el espíritu festivo y rockanrolero de la gente, aunque muchos van por los shows, para decir que lo fueron a ver, no quedarse afuera o por que no saben en que gastar su dinero.

Entonces me pregunto... De que carajo nos quejamos después? Nos quejamos que las cosas están caras en el supermercado? Que la presidenta usa carteras Luis Buttom o como carajo se diga? Que le pagan X cantidad de plata a Charly Garcia para que toque en un acto gubernamental? Y a estas cosas como respondemos? "Lo hacen con nuestra plata!"

Ok, perfecto, pero bien que después nos gastamos cientos de pesos para ver una banda x, por que nadie nos puede privar ese placer claro.

Pero después no lloremos! O hay plata o no hay plata! O hay laburo o no lo hay!

Estas cosas están demostrando a las claras que las cosas no están para nada mal para los argentinos! Entonces disfrutemos de eso. De los recitales, aunque a algunos nos joda que se agoten las entradas en dos horas y se llene de gente que ni conoce la banda. Pero en fin, si es por le bien supremo de nuestros ciudadanos, si es un indicador de que plata tenemos, pues bien, me alegro! Pero dejemos de ser tan quejumbrosos por que si, de lloriquear que nos quieren robar por cualquier tontería, no sea pelotudo! Disfrute el momento y déjese de joder un poquito!

Gracias.

El chico del impétigo

Erase una vez en el barrio de Barracas, un niño 3 de años, sano, fructífero, risueño, soñador, imaginativo, inquieto y alegre.

Había un virus volador que pasó por el patio trasero de su casa, situada en la planta baja de un edificio situado en la calle Ruiz Díaz de Guzmán.

Su rostro fue afectado por este raro virus pasajero, el cual le generó un impétigo en la cara, mientras éste niño miraba Los 3 chiflados.

El diluvio y la pasajera le aconsejaron a su destino un poco de pancután y un raro medicamento el cual consistía en embadurnarlo con una rara mezcla amarilla su pequeña carita.

El efímero botija salió al mundo con su nueva máscara sin esperar ninguna cargada. Cualquier otro hubiera sufrido el momentáneo percance, pero por suerte para él existían los dibujitos animados, en especial los Thundercats, que le ayudaron a sobrellevar la extraña situación con certeza e imaginación.

Su pasión por estos felinos galácticos le ayudó a soportar una situación engorrosa para cualquiera, donde lo lúdico supo coptar el mal trago para su propio beneficio.

Él ahora no se llamaba mas Santiago, era Leono, era el felino intergaláctico que destruiría para siempre el poder opresor de Munra en el 3° planeta.

Nunca mas fue otro, aunque el impétigo se fue hace casi 25 años de su rostro, el sigue siendo ese guerrero que toma la adversidad para su beneficio y lucha siempre por sobrevivir y lograr la victoria final que le de equilibrio a la galaxia, su propia galaxia interior.

Times for rock and roll

La actitud es una de las cosas mas importantes que tenemos en nuestra vida. La actitud para con la vida, con las cosas que uno hace, las ganas, energías, fuerza y voluntad.

Pero hay una actitud que resalta sobre el resto. Es la actitud rock!

Ponerle actitud rock al asunto y bancártela sea como sea. Sin meditar mucho las consecuencias.

Por, eso, por que el ser humano fluctúa, cambia, un día dice algo y otro día otro, este tren de pensamientos me lleva a decir que se siente bien la actitud rock...

No seremos unos vampires pero estamos rockeándola hasta el amanecer.

Y eso es lo que importa...

Como dije muchas veces antes... que viva el rock!
Por que ya sabemos que es sólo una cuestión de actitud.

Todas las chicas aman a Alicia

"All the girls love Alice" cantaba Elton John en su disco mas zarpado de la década del setenta Goodbye yellow brick road (1973).

Ahora por que cantaba esto? No lo sabemos a ciencia cierta. Ni me gasté en leer la letra, la verdad sea dicha. Lo que si es una verdad, es que curiosamente lo que anuncia este cantante semi enano y gay es cierto.

Muchas de la mujeres que tuve el gusto de conocer e mi corta experiencia y en mi erosionada vida, me demostraron ser bastante fanas de ese personaje creado por Lewis Carroll a mediados del siglo 19 en la aristocrática y victoriana Londres.

Alicia en el país de las maravillas suscitó una serie de elucubraciones alrededor del escritor y matemático y sobre su relación con Alice Lidell, hija de una familia amiga que frecuentaba el escritor y que sirvió de inspiración para su personaje.

Algunos historiadores dicen que era un pedófilo encubierto, o quizás activo, pero nunca se comprobó nada y ni siquiera es algo que me interese tratar. Si Carroll se comía pebetes o no la verdad me importa poco. Lo que si me interesa es la relación, como dije en un principio que hay entre ese personaje y determinado grupo de chicas de determinado rango de edad.

Des diciendo un poco a Elton, no creo que TODAS las chicas amen a Alicia. Si hay una buena parte de ellas, pero no todas. No podemos ser tan absolutistas.

Yo creo que si hay un determinado grupo de chicas que reunen ciertas características de mujer.

Esto lo podemos ver en el marchandising en casas de ropa o de accesorios y chucherías para el cuarto y la cartera de la dama, como así también el revisionismo con sus películas, libros, imágenes y cuadros.

Todo esto, teorizando un poco sin mucho fundamento deviene creo yo como una caracterización e identificación con algo mas trascendente.

Alicia significa y representa a la niña imaginativa. A la niña aventurera. A la adolescente que le gusta el rock, que no se conforma con jugar a las muñecas. Que a la vez tiene un elevado sentido de la estética femenina y a la vez no teme contraer los riesgos de un aventurado varón en el mundo de la locura y la psicodelia.

Alicia es la chica que experimenta con drogas, que se anima a mas. Alicia es la mujer creativa, es la mujer imaginativa. Poco enamoradiza, ya que mira el costado mas flashero de la vida. Busca irremediablemente un más allá. Aunque en el fondo sueña con ese niño que la saque a volar, en ese Peter Pan, parecido a ella, que la invite a perderse en el mundo de la imaginación, la (des) ventura y el amor cuasi infantil.

Alicia es la mujer sensible, la poco convencional, la anti mujer estructurada. Muchas chicas que aman la imagen de Alicia quizás luego devengan algo relacionado con el arte o la creación.

Otras luchan contra eso ya que contradice el mandato familiar, el mensaje matriarcal muchas veces le dice que debe acotar sus sueños, debe trabajar, hace plata, tener su casa, buscarse un hombre digno y a la altura de buena posición y proyecto de futuro y aniquilar sus sueños de niña voladora. Muchas terminan ahogadas, sofocadas, con una familia que no desean o con un marido que las cornea, con un estilo de vida que no es el que mas hubieran disfrutado, pero todo por el mandato familiar y social del famoso y corrosivo "que dirán". O simplemente terminan solteras en una vida llena de logros materiales quizás, pero de pobreza espiritual completa y cargada de amargura e infelicidad interior.

El hombre tiene algo similar, es el famoso "Trickster" del que ya hablamos en una entrada del año pasado llamada "Del entorno", donde su rol en la sociedad esta puesta en juego por el sentido del deber o el espíritu dionisiaco o lúdico artesanal, donde aquellos que nacieron con cierto tipo de sensibilidad artística e imaginativa luchan entre concretar sus sueños fantásticos o sumirse en la gris vida del trabajador, académico, muerto en vida sentado en una oficina.

Por eso jóvenes de hoy, no cometan el error de los jóvenes de ayer, que hoy viejos quieren que resignemos nuestros sueños así como ellos fueron obligados a resignar los suyos y a la vez así nosotros el día de mañana no le hagamos la misma basura venenosa a nuestros hijos, y el mundo se empiece a poblar de gente feliz y no de insatisfechos, resignados e infelices.

Nos volveremos a ver en la verdadera vida, que ya llegará dentro de poco tiempo.

Una actitud arrabalera

Siento que fluyo con la ciudad. A veces creo que me mimetizo demasiado con una pedazo de tierra y defiendo una idiosincrasia a raja tabla.

Nada parecerme moverme del lugar que ocupo en mi sociedad.

Un hálito casi primitivo me corroe al pensar que puedo llegar a ser un esquema de un determinado lugar.

Soez, es todo esto que a la vez no ves.

Como si fuera una caricatura, un arquetipo ciudadano sin onda, parezco palpitar, flotar, por esta ciudad puta, por estas calles grises, soledad de mierda que todo lo aniquila.

Trabajo sin sentido por vil metal... metal... como expresión, asqueroso papel moneda con olor a olores infinitos de determinadas gentes infinitas que se tocan y tocan y todo se deja tocar.

Descargo:

Ya no puedo sentir el orgullo cuasi imbécil de decir que soy el porteño típico, y que la melancolía, y que la soledad, la ciudad gris, la vieja, la garúa, el bar, los amigos, la bebida, la mina que me dejó (las minas), la vieja de nuevo, la abuela, el viejo, el tango, el mate, el café, el rock de mi viejo, la facultad, el sexo, la falta de sexo, que si, que no, que odio Buenos Aires, que lo amo, que viajo, que no viajo, que me voy, que no me voy nada, que salgo, que me quedo en casita, que le hablo, que no le hablo un carajo, que hago esto, que no, que la cultura que tiene, que no tiene vida, que los espacios verdes, que la jungla de asfalto, que garcho en casa, que garcho en telo mejor, que me hago una paja, que no me la hago, que busco trabajo nuevo, que me hago artesano y mando a todos a cagar, bueno, y así etc, etc... en fin, eso y demás mierdas que uno puede endilgarle a una ciudad, como si tal cosa, para sentirse mejor con uno mismo?

A preguntas estúpidas, respuestas imbéciles.

La poesía se fué a la...

Mierda.

Un sueño con cierto dejo de sci-fi

Era una cálida y estrellada noche de verano. Estábamos todos reunidos en la terraza, con los amigos, con otros, con gente.

Ya mediaba la mitad de la noche, era esa hora mágica en que cada uno esta en la suya, muchos callados, muchos intimando y alguna discusión sin importancia a lo lejos.

Ella se había sentado al lado mío luego de una noche de largas miradas. Sin mas preámbulo apoyó su cabeza en mi regazo arguyendo estar cansada, pero un comentario sin remitente, como quien exhala una palabra al pasar sin mas motivo que el de expresar un estado.

La chica era petisa y flaquita, de pelo corto y ojos claros. Decididamente atractiva para mi. Tomé la iniciativa ya que ella había servido la mesa, y suavemente la tome por la nuca y la eleve un tanto. Acerque su cara a la mía y la bese.

Fue un lindo momento, todo parecía haberse desvanecido alrededor, sentía una atracción, sentía "una piel" que hacia tiempo no me pasaba.

A todo esto ni siquiera sabia aun su nombre, pero era lo que menos importaba y lo que a la vez mas me asustaba.

Luego del prolongado beso húmedo, nuestros ojos se encontraron. No pude pensar mas que en decirle lo bellos que se veían, a esa hora de la mañana, con esa luz, en ese momento exacto.

Me devolvió el piropo como si hiciera falta. Ella, quien quiera que fuese, no necesitaba caer en halagos.

Todo fue de ensueño pero termino breve... Al instante, como sacudidos de un cuento de hadas, todos los presentes escuchamos de pronto un lejano ruido como de explosiones continuas, repetidas.

Nos paramos, fuimos de la mano con mi recién conocida, y todos miramos hacia donde provenía el ruido. Mas allá de los edificios se veía muy lejos, en el horizonte, hacia el este donde esta el río, una ráfaga de luces que se elevaba a toda velocidad y que parecía dirigirse hacia el cielo.

Nadie entendía bien que podía significar, pero luego vimos como mas arriba se veía en el cielo como un vapor. Algo que caía lentamente hacia el suelo. Como una nevizca pero en pleno verano. Era una imagen imposible, ya que acá no nieva siquiera en invierno.

Sin embargo así era, y poco a poco avanzaba hacia adentro de la ciudad, todos mirábamos atónitos ese extraño y bizarro espectáculo.

A la vez, lo que nos parecía a todos ser una ráfaga de balas de la fuerza anti aérea que parecía atacar a la nieve, fue decreciendo hasta desaparecer.

A la vez la nieve se acercaba a una velocidad poco común, además el cielo persistía despejado y seguía haciendo un calor tremendo.

Parecía caer de la nada misma, como si se elaborara sola en la estratosfera y cayera así sin ningún motivo o causa aparente.

Esto me genero mucho desconcierto y hasta desconfianza. Los demás estaban entre sorprendidos, eufóricos y borrachos y reían y bromeaban sobre el asunto.

Alguno que otro dijo algo de Oesterheld y el eternauta y se metió adentro despareciendo entre las habitaciones. Yo decidí imitarlo, me parecía que por las dudas era mejor esperar adentro y no tener contacto directo con ese raro fenómeno.

Le dije a mi reciente enamorada que entrara, pero me dijo que se quería quedar a ver la nieve, que ya estaba a pocos metros, escuche un choque que seguro provino de la calle, me puse nervioso e insistente, pero ella me soltó la mano y se fue con sus amigas a recibir "la nieve".

Yo la mire pocos segundos y no supe como llamarla, pero no lo pensé mas, me metí rápidamente justo cuando los primeros copos caían en los congregados.

Lo que siguió fue propio de un cuento de Lovecraft, en pocos segundos empezaron los gritos, vi retorcerse a los congregados y ninguno que intento entrar a la casa lo logro. De a poco vi como se empezaban a desfigurar mientras pegaban aullidos y no pude tolerarlo mas.

Había pasado del cielo al infierno en breves minutos y estaba a punto de perder la cordura.

Me fui directo al pasillo del edificio que era cerrado tomándome la cabeza en un estado de pánico y desolación como nunca tuve.

O al menos casi nunca.

De inmediato fui transportado al año 1994, yo tenia 11 años y estaba caminando con mi padre por mi antiguo barrio de Catalinas sur, cuando unos rayos rojos e intermitentes empezaron a caer del cielo, dejando a la gente paralizada para luego ir cayendo rígidos al suelo.

Corrimos con mi padre, pero a mi se me cayó al piso un juguete que reclame y mi padre tras ocultarme bajo un árbol frondoso fue a buscar. A poco de recuperarlo un rayo lo alcanzo y el dolor que sentí en mi corazón fue como el de una daga atravesándome de lado a lado.

Un grito que no emitió sonido salio de mi y caí en la inconsciencia total.

Lo que vino después son recuerdos borrosos. Una crianza medianamente común, un alumno regular, alguna que otra novia en la juventud, y un trabajo bien pago.

Pero nada había recuperado ese recuerdo primigenio hasta ahora, hasta el momento en que sufrimos la segunda invasión proveniente del espacio exterior, y en la cual, esta vez, no parecen quedar esperanzas.

De momento sigo acá, en las escaleras del edificio, hace horas y horas que espero que pase algo y nada. Solo que de pronto siento mucho frío.

Una situación perruna extravagante

Estaba haciendo la cola, de pronto, ante mi asombro en tal pulcro lugar, una fragancia que me remitía directamente a la baba perruna clásica invadió el insólito lugar.

Mis dubitaciones giraron en el imposible hecho que hubiera un perro dando vueltas por el lugar, pero un examen exhaustivo y rápido, dada la pequeñez del lugar hecharon por tierra tal posibilidad.

La otra, que fuera alguien que me rodeara, que tuviera esa fragancia extravagante en su atuendo, pero no parecía ser el caso de tan pintorescos compañeros de cola dada su alto perfil ejecutivo.

Me olí las partes, pero no me parecía estar imbuido en olores perrunos, quizás felinos podría tener pero perrunos,.. era una posibilidad sin chances, ya que una sola vez tuve perro a la tierna edad de nueve años y solo duró un día ya que los celos de mi gata hicieron desistir a mi padres del hecho de tener dos mascotas de tan disímil raza y reino.

Por mas que insistiera en olerme no lograba aunar el olor imperante con algo de mi cuerpo, pero como siempre tuve problemas de olfato, siendo este definitavemente mi sentido mas flojo, me dejé atrapar por un torrente de posibilidades increíbles.

Sentí que como muchacho lobo, me estaba empezando a convertir en un can de metro setenta y tres, y la gente ya se daba vuelta para mirar tan repulsivo espectáculo.

Pensé que estas cosas sólo le podían pasar Gregor Samsa. Ok, mi transformación era mas benévola quizás que la del pobre checo, pero aún así no era agradable.

Nunca me sentí un tipo lindo, pero no llegué al punto de creer que convertirme en una especie de perro salvaje de las praderas en dos patas y con campera arreglaría un ápice el asunto.

Ni tantito así!

Pero la transmutación se convirtió ahora en algo incomprensible, dolorosa y salvaje, ya que sentía dolores agudos en todas las partes de mi cuerpo, sobre todo en la espalda, estómago y en donde supongo tengo un cerebro.

La gente corría espantada a mi alrededor y el olor que anunció el maleficio se hizo cada vez mas intenso hasta convertirse en algo familiar y hasta agradable.

Era mi olorcito!

Morí para la sociedad como ser humano libre, adulto responsable, hombre blanco, y ciudadano clase media de segunda... peronista.

A continuación lo que siguió fue una larga travesía perseguido, condenado y solo por la ciudad hasta encontrar la forma de salir de todo eso.

Mis ahora cuatro patas me llevaron todo lo lejos que pudieron, hasta las inmediaciones donde el campo se funde con la ciudad.

Allí viví largo tiempo, pero un buen día, mientras dormía panza arriba y las moscas revoloteaban todo mi peludo ser, una emboscada humana, traicionera, me metió en una especie de caja que a su vez introdujeron en un camión.

Allí comí algo que me tiraron un par de veces mientras en la oscuridad total solo me restaba dormir.

No se cuanto tiempo pasó, solo se que cada vez sentía mas y mas frío, hasta que un buen día abrieron las compuertas, retiraron la jaula que me condenaba y fui depositado en lo que vendría a ser un muelle de un lugar remoto, desconocido para mi y ventoso y frió como los bigotes de mi difunto abuelo.

Parecía una bahía, donde habían muchos barcos atracados. Algunos llegaban, otros zarpaban, y me pareció ver algún que otro dogo en mi situación.

No pensé mas, era obvio que me secuestraban para trabajar en algún lugar apartado y frío como perro de carga. Habia leído The call of the wild de Jack London y sabía como terminaba la historia. Hice desesperados esfuerzos por salirme pero fueron vanos. La cárcel impedía mis movimientos mas naturales.

Me embarcaron y no me sacaron nunca de la jaula. Reiteradas veces tuve que ir al baño ahí mismito, una situación deplorable, si aún fuera humano. Pero, acaso no tenía derechos aún siendo un ser vivo? Evidentemente no para esta gente.

El viaje fue largo y terminó cruzando un mar congeladísimo.

Las compuertas se abrieron, mi jaula se abrió y un hombre con una tricota roja me esperaba del otro lado con un gran garrote, pero me dije que no soportaría una golpiza del mismo modo que el infortunado protagonista de London.

Salí mansito, y cuando el colorado se dio cuenta que no pensaba atacar se descuidó, ahí mismo le mordí las bolas y rajé a mejores destinos.

Me tiraron de todos, pero lo último humano que escuché a los lejos fue un "sooo paisano! no gastes pólvora en chimangos, ya se va a morir de hambre y frío ese hijo de puta!"

Me chupó un soberano huevo el comentario, pero siempre odié esa frase. Todo, en alguna medida u otra vale la pena. Todos somos merecedores de una bala. Es demasiado económica como para que escatimen en ella con uno.

Mi situación no haría mas que darme la razón. En las breves horas que siguieron me di cuenta que estaba en un páramo totalmente congelado e inhóspito, sin ninguna posibilidad de comer o refugiarse en algún lugar.

Moriría de inanición como Chris McCandless pero de mi seguro nadie haría una película. Hubiese preferido un balazo que termine con tan desdichada suerte pero oh!... mi turno, el personaje que tanto lucía un atuendo ejecutivo salió de mis narices y el olor se fue. Así que después de todo era ese croto el que emanaba un olor a perro podrido de los mil diablos, y yo que me fui a morir miserablemente a la Antártida. Que perra idea!

Un sentido de atracción

Mucho se dijo sobre la verdadera muerte de Pablo Picasso en su casa de Moulins, Francia, en el año 1973 por un edema pulmonar. Nada de cierto hay en esa estúpida versión oficial.

Un sueño revelador nos contó las verdaderas causas del deceso del gran pintor español.

Pablo despertó esa mañana del 8 de abril medio dormido, poco lúcido y se calzó su toga y las botas puntiagudas que usaba por aquel entonces.

Se disponía a salir de su alcoba y dirigirse al taller, su genio no podía esperar ni dos segundos, cuando vio un halo iridiscente que provenía del patio exterior que daba a su cuarto. Veía una luz y una gran figura recortada parada afuera a través de su persiana baja.

Pensó que sería algún periodista, cartero o algo similar así que se dispuso a subirla, con una cara de resignación y pocos amigos, ya que esa mañana no tenía ganas de lidiar con nadie.

Para su sorpresa, una vez levantada la persiana, lo que encontró lo llenó de asombro, no era ni un cartero, ni periodista ni siquiera una admiradora, no. Era una inmensa mole de granito con forma humana, como una estatua de un guerrero quieto, mirándolo fijo.

Pablo quedó muy sorprendido por como habría llegado algo así hasta su casa en Francia, pero no pudo pensar mas, ya que fue presa del horror al ver que esta inmensa mole de piedra se movía lentamente, como despertada de su gran sueño mitológico.

Antes que Picasso pudiera retroceder y escapar ante el avance del coloso, llegó a escuchar que éste le decía... -"soy Chac Mool, el guerrero maya que contempla tu destino, vengo a cobrar tu deuda para aplast"... Pablo no terminó de escuchar el monólogo, salió corriendo espantado con toda la velocidad que un hombre de 91 años puede tener.

Una vez en el living estaba poniéndose un piloto, cuando ve que por debajo de la puerta principal, dos sombras tapaban la luz, como los pies de una persona.

Pablo se acercó corriendo para ver que era Paulo, su primogénito, éste venía en son de guerra, cansado de que su padre lo ninguneara, pero el pintor le dijo que no había tiempo para esas tonterías... -Claro! nunca hay tiempo, son todas tonterías siempre las que traigo.. le dijo su hijo.

Pablo no se inmutó. Le hizo chissst! callar y esperó como expectante.

Su hijo se impacientó y empezó a gritar, arguyendo estar cansado de las excentricidades de su famoso padre, Pablo se puso rojo de ira y le dio un cachetazo a lo que su hijo prorrumpió en llanto y se fue entre sollozos hacia afuera.

Pablo ni se inmutó pero quedó nervioso ya que sentía una presencia, la del coloso Chac Mool, que no se había ido, lo vigilaba.

Entonces Pablo se acercó a su habitación, abrió la puerta y ahí estaba el coloso parado, esperándolo, no le dio tiempo a escapar esta vez y lo agarró por el cuello con dos dedos pero sin apretar mucho, el pintor luchaba desesperado insultando en todos los idiomas conocidos.

Lo llevó al living, donde vio que esperaba otro Chac mool un poco mas pequeño y de aspecto mas juvenil, con su hijo agarrado del cuello también como él.

Los tiraron a ambos al piso y hablaron con una voz pausada y rocosa, como profunda, antigua y cavernal, que venía del mas allá, de otros tiempos, de tiempos mitológicos... -Somos los guardianes de sus destinos, estamos acá para reclamar la deuda que tienen con sus ancestros, ustedes le hicieron una promesa a Chac Mool que los ayudaría a tener gloria y fama y esa deuda se cobra a toda costa, con el precio a pagar para todo el mundo... y ese precio es ser aplastado por nosotros y bebida su sangre como un vino.

-Nooooo!, dijo Pablo, yo no hice ninguna promesa, de hecho nunca fui a México...

Su hijo sin entender nada preguntó ingenuo... - Y como sabes que estas estatuas son de México?

Pablo rojo de ira lo miró y les habló a los dos míticos seres salidos de alguna mala pesadilla... -Yo no se nada, yo tuve una vida miserable, sufrí mucho en mi vida, no tuve gloria, solo dolores de cabeza proporcionados por gente como esta, que vivieron de mi sin darme nada a cambio... Yo no soy a quien buscan.. él (por su hijo) es quien tiene toda la fama y éxito!

Los Chac Mooles se miraron y levantaron sus grandes pies apuntando a Pablo Picasso, quien lloraba frenéticamente como un viejito patético, mientras su hijo lo miraba espantado, no pudiendo creer que le endosara vaya a saber quien, una deuda imposible con seres imposibles.

Los pies cayeron haciendo estallar en mil pedazos el cuerpo del hijo de Pablo, fue como aplastar un bicho del cual sale todo el jugo.

Ante esto Pablo miró de reojo entre lágrimas y completamente aterrado como luego estos colosos se agachaban y disponían a sorber toda la sangre, líquidos y demás esencias y restos del cuerpo de su desaparecido hijo.

-Ahora ya sabes lo que le espera a los tramposos como vos, dijo el Chac mas chico y se le acercó poniendo su enorme rostro inexpresivo y pálido de granito, erosionado, contra la pequeña, en comparación, cabeza del pintor.

Éste entonces empezó a los gritos exclamando -no me beban, no me beban!

Así lo encontraron sus allegados al mediodía, gritando aún en el suelo, que no lo bebieran.

Lo llevaron a su cama y llamaron al médico.

Pablo preguntó si vieron los restos de su hijo Paulo, pero nadie entendió que quiso decir con eso...

Hacia la tarde dio un respingo en su cama y alcanzó a decir -"bebanme, beban por mi, beban a mi salud!" y falleció así entonces el creador del Guernica, del cubismo y de tantas obras de arte, un genio indiscutido, que pagó así su deuda de vida con el destino.

Cuentan algunos que su hijo Paulo, al enterarse de lo sucedido, y que su padre preguntaba por su cadáver, cayó en una profunda depresión, y su complejo de no ser querido ni reconocido por su padre explotó en un brote psicótico que lo llevó en 1975, a suicidarse bebiendo grandes cantidades de lavandina que quemaron todo su cuerpo por dentro. Dicen que lo hizo a la salud de su padre.

Psycho Killer Qu'est-ce que c'est

Cayetano Santos Godino, mas conocido como el Petiso orejudo, fue un personaje que existió a principios del siglo 20, convirtiéndose en el asesino serial mas famoso del país.

Muchos asesinos seriales aparecerían luego en el transcurso del siglo que superarían su nivel de matanzas como Robledo Puch "el ángel de la muerte" o el "vengador" Barreda, entre otros.

Pero ninguno logró la mística que tuvo este pequeño engendro del mal conocido como el Petiso orejudo.

Este hijo de inmigrantes italianos, petiso, de orejas desproporcionadamente grandes, se dedicó a sembrar el terror y el miedo entre los niños y madres de los barrios bajos de Buenos Aires, cuando la ciudad recién esteba creciendo, y los andurriales periféricos eran casi como pequeños pueblos, con calles de tierra y con carretas tiradas a caballo.

Este pequeño ser tenía serios problemas mentales y se divertía llevando niños mas chicos que él con engaños y promesas de nuevos juguetes o golosinas a lugares descampados donde luego los sometía a tormentos como clavos en la sien o ahorcamiento con cuerdas.

Se decía que andaba por lo que hoy es el barrio de Parque Patricios y que mató seis niños comprobados sin contar gatos y otras alimañas.

Terminó en prisión y tuvo el triste destino de la cárcel de máxima seguridad del "fin del mundo", ubicada en Tierra del fuego, Ushuaia, la ciudad mas austral del mundo.

Allí fue vejado consecutivamente por los reclusos, donde se encontraban los mas peligrosos asesinos, delincuentes y presos políticos de la época.

Luego de varios años, cuando ya mediaba los cincuenta años, un episodio confuso donde mató al gato que era la mascota de otros presos, fue brutalmente golpeado por estos, dejándolo destruido, sin dientes, ni ojos, sus orejas fueron arrancadas de cuajo y su huesos triturados.

En 1944, en el frío polar de la cárcel de Ushuaia, El Petiso orejudo murió en una camilla sin sábanas ni colchas, desnudo, desangrado, quizás pagando en vida todo el dolor que infligió a sus inocentes víctimas.

Quizás no, quizás fue una simple víctima de las circunstancias del medio hostil donde se crió, del entorno, de sus amistades, o simplemente de su retardo mental o alienación. o quizás una mala jugada del destino que lo puso en ese terrible lugar de asesino serial, sin remordimientos, sin saber bien que hacía daño, que es lo que hacía o por que lo hacía.

Nunca lo sabrán aquellos puristas de la vida, nosotros tampoco.

Su espíritu dicen que vaga por los pasillos fríos de la abandonada cárcel del extremo sur de la Patagonia, llorando, gritando, y poniendo de muy mal tono y vibra a los visitantes que van a conocer aquel tétrico lugar donde se dieron muertes y torturas indiscriminadas durante muchos años.